Canciones de lenguaje negro
Corazones amargos
tus calles
cuando el martillo golpea la tierra
con claros ritmos
exactos y rotundos.
Y todo este cuerpo
poblado de voces
va formando un reducto
donde se ahoga el silencio.
Se derrumban palabras distantes
y la noche se cubre de iglesias,
un sol lejano, siniestro se alza
mezcla de humo, de barro y de miedo.
Pero está tu boca
tan llena de labios
que pierdo canciones
de lenguaje negro.
Para crear este ambiente
de oscuridad milagrosa
y sentir que la muerte
no nos ha abandonado.
Horacio Moschini
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Como una ambición murciélaga
No se qué hacer con este tornillo,
con esta daga en espiral que me atraviesa la nuca.
No se qué hacer con esta urgencia descubierta
de oprimir una luna ávida de muerte.
Ni la mas puta idea tengo...
Qué voy a hacer con esta espina,
con este sexo luminoso y extremista.
Se me escapan los minutos,
los relojes, los hechizos
y me acosan los dolores, los éxtasis,
los inertes, los sublimes.
Y no es atormentada la canción,
y no es atormentado el transcurrir ni la epopeya...
Es este tornillo desesperado
que se impone y se proyecta
como una ambición murciélaga.
Ay! este tornillo,
así en la tierra como en el cielo.
Horacio Moschini
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Nuestros últimos paisajes
A Yoly Bell
Reiteración,
página en negro…
Y el límite de la noche
se transforma en madrugada.
Voy quemando las distancias con tu fuego,
voy buscando en esta cama
nuestros últimos paisajes,
las llanuras, los abismos, las heridas,
las lunáticas blasfemias,
los planetas virginales.
Tengo esquinas
que me persiguen
con dientes asesinos
y sexos animales.
Tengo desencuentros
que no me alcanzan
para llenar la tarde
de tenues, de azoteas y de hastíos,
de oscuros besos, de obsesiones,
de goces púrpuras
y de convulsiones finales.
Demasiados vientos son los que me acosan,
demasiadas son las bestias,
las rapaces, las arpías,
las malvadas.
Ya no podré escapar
de tantas ferocidades.
Hoy me ilumino sin querer
con el obstinado fulgor
de tu relámpago…
y es obsceno tanto amor,
y es funesto tanto encanto.
Horacio Moschini
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Esta casa donde habito
Esta casa desdibuja
las ventanas en su alberca,
esta casa donde habito
tiene lunas prisioneras,
el sol es un rectángulo
que atraviesa por sus puertas,
cada objeto que la ocupa
se entrecruza con mis venas.
Aquí no pasa el tiempo
se insinúa y no se muestra…
Aquí no pasa el tiempo,
se aproxima y se aleja,
costumbre de los mares
de ignorar a sus mareas,
manía de relojes
que se escapan por las grietas.
Llevo días, llevo horas,
llevo más. Eternidades…
de vigilia,
de noctámbulo,
de caminar por las arenas.
Esta casa tiene costas
y barcazas que navegan,
tiene historias indecibles
que los marineros cuentan.
Esta casa donde habito
puso anclas a mis penas,
esta casa donde habitan
mis naufragios y quimeras.
Horacio Moschini
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A esta hora de lo imposible
Te camino Buenos Ayres
satánica mujer.
Te camino con paso de guadaña,
aldea de callejas siempre noche
y siempre fiesta.
Te camino a gritos,
ciega está mi alma
y solo blasfema.
Te camino a esta hora de lo imposible,
cuando tus antiguos moradores
se reúnen en circulo
de presagio.
Te camino
y caigo ante tu cáliz,
ciudad sagrada,
la serpiente y el ave
entre tus calles que van y vuelven.
Y de tus límites vislumbro…
Las cuatro encrucijadas
las cuatro esquinas
exactas
del universo.
Horacio Moschini
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Algunas naves regresan
Algunas naves regresan
desde el punto muerto
del horizonte.
Y noviembre desvanece una luz
al costado del puerto.
Algunas naves regresan
a los suburbios
y a las cantinas,
al humo verdoso
del tabaco y las alucinaciones.
Irán por el lado oscuro
sus tripulaciones fantasmas.
Absurda suerte de los que vuelven despiertos
a los pozos de silencio
allí, donde las sirenas no cantan.
Cuando la orilla de la noche
se transforme en madrugada
y todo se desnombre, y todo se desarme
esta ciudad borrosa tendrá calles sin salida.
El navegante intentará cruzar sus líneas imaginarias.
Horacio Moschini
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Tu tierra maíz quebrada
Virgencita negra,
angelito pagano,
dibuja en mi cuerpo
tu tatuaje perverso.
Mujercita del infierno
dime de tus blasfemias
y hazme creer
estos fatigosos años de vida.
Yo te daré dos monedas procaces,
te daré licor de cacao,
y te seguiré hasta la parte oscura del paisaje;
tu tierra maíz quebrada.
Me quedaré semilla y hondo en tu sal,
tu cencerro.
Por este valle pasa la metáfora,
pasa la noche,
pasa la nube,
pasa la luna
su blanca y lenta caravana.
¿Y tú?
Que arrastras fuego del azufre…
¿Me tejerás una historia para el frío?
¿un pasado?
¿una manta bordada?
Esperando estoy hace mil años
tras esta cortina de viento que no cesa.
Horacio Moschini
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Pampa
¿Que hay entre la imaginación y el horizonte?
Paisajes…
llanuras interiores
parecidos a la mar
sin embargo sólo lo sutil habita
sólo lo efímero
y lo sexual.
Hay laberintos en la mente
aquel árbol a la distancia
se parece a un espejismo,
escenario fortuito de galopes
espectador anónimo...
algún contrapunto,
sombras y siluetas
se me antojan infinitas,
y se quiebra mi corazón
en las verdes llanuras,
y se quiebra mi corazón
en mil añicos
que se incrustan en el horizonte.
Hay antiguas paradojas
en esta geografía,
espejo final
deseo,
pampa,
así de verde.
Horacio Moschini
https://poesia-al-limite.blogspot.com/2011/01/asi-de-verde.html
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