Voy a revisar otra vez,
a ver si a alguien le importa.
Hacer por saber si lo que uno hace llama la atención.
En esto hay algo peculiar:
lo propio se esfuma,
y pasamos a ser públicos,
colectivos,
individuos democráticos
sin voluntad propia.
Me gustaría hacer florecer un puñado de rosas a escondidas,
para que nadie pueda decirme
si es algo lindo,
o aburrido.
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Amor recién despierto,
una conciencia adormecida,
por los sueños inmediatos,
que todavía se sienten vívidos.
Mar etéreo este de los sueños,
mar de penumbra, rayos y fuegos,
que vuelven mi día día,
y mis noches misterio.
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Todos los lugares en extremo concurridos,
urbanos,
en galerías desconocidas,
aglomeración inhumana de comercios,
de noche, vacíos,
son
muy
tristes.
La mugre salta a la vista,
el silencio y lo soez de esta realidad.
Es panorama cruel de lo que somos.
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