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We looked inside some of the posts by inkofastraydog and here's what we found interesting.
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A veces este infierno me hace buscar desesperadamente cruzar mi mirada con la de unos ojos amables.
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Entre Cruz y mausoleo
Camino a casa
por la veinte de noviembre
sin sentir nada
entre arquitectura y calles anhelantes.
Recuerdo anhelar cosas maravillosas
llenar mi alma de recompensa,
de momentos silenciosos
destilar mis lagrimas en alegrías.
Quise hacer circular mi sangre
al ritmo de otros corazones
para llorar como ellos,
para conocerlos
que sus penas han sido mis penas
y las mías las de ellos
para no estar solos
aunque sea por momentos.
Los angeles me siguen
entre Cruz y mausoleo.
Mis miedos son como gritos
ilegibles, lejanos;
Y mi fe tambalea
al más ligero viento
y vive, vive mientras yo muero.
Ojalá dejara de gritar el vendedor ambulante
extravía mis pensamientos
¿Por qué él no está perdido?
Lo veo acercase al final del laberinto
y yo no reconozco el camino.
No veo fantasmas
y eso me aterra.
¿Es el futuro que me espera?
Un fantasma sin quién lo mire
que tampoco mira a nadie
al que le ladran los perros, histéricos
un eterno caminante a casa
que no siente nada.
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Después de quedarme dormido
Hay algo tenebroso
en cómo pasa el tiempo
para las personas como yo.
En cómo desgasta
a los objetos que conforman mi casa,
en cómo crecen los hongos
que no tienen piedad.
No reconozco al hombre
que merodea en los espejos,
pero lo veo llorar
y sé que no hay consuelo
porque las lágrimas queman
y la humedad desgasta
y ese hombre, a veces niño,
mira en los cuartos
y no encuentra nada.
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En mi soledad
quiero escribir todos los días.
… lo que me rodea
hay algo roto en estas calles y en las paredes.
Escribo para no gritarle al vecino.
Para gritarle en la cara a la ansiedad
hasta inundar mis ojos.
Le grito que está bien
que ganó
que ganó en mis noches y mis mañanas
pero qué aún despierto después de dormirme.
Quiero gritarle que:
Me sangra la frente.
“Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.”
- William Ernest Henley
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Las despedidas son extrañas…
Yo me pongo triste antes de sonreír.
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Me parece una buena idea, ¿A ti no?
Cinco hermanos
perdidos en la psicodelia.
Fluir como el humo.
Ah! Hay una fiera;
se irgue sobre mi.
Ah! Mis rodillas.
Cómo pesa.
Música electrónica
Corre por mi cerebro
al estímulo de mis rodillas rotas.
Ah! Mis rodillas
victimas de una bestia
Erguida como bandera de mi fracaso
En las rótulas
De mis rodillas.
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**La premisa de una existencia condicionada a transformar**
¿Y me pregunto cómo se transforman las cosas en lo que nunca han sido?
Cómo una palabra se convierte en lágrima
Y una carcajada en un recuerdo maravilloso
Cómo el sol se vuelve pintura al tocar un rostro
Y la luz de Luna en lienzo.
¡Cómo un momento feliz me puede dejar tan triste!
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Se vuelve vicio vivir a oscuras
Hay una ranura en mi puerta
de luz cálida y tenue
al mirarla siento el abrazo de mi madre.
Así se crean las eternidades:
de pequeñas caricias.
Algo de luz en este cuarto espectral
poblado de fantasmas mudos y ciegos,
perros gritando a una luna que ya no pueden ver
jadeando palabras ilegibles
que se impregnan en el suelo tipo madera
hacen resvalar mi tranquilidad.
Un grito de guerra, una declaración de derrota;
Un cielo de cuatro por cuatro
aprisiona a la mente que,
viciosa, dispara a mi cuerpo inmóvil.
Tengo los pies hundidos en piedras
y las manos sujetas a mi espalda.
Espero mi condena a oscuras.
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¿Qué es lo que te dice el cielo de mi?
¿que lo miro mucho?
¿que si fuera un laberinto me perdería a conciencia?
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El sol no se acerca
Como tropiezos del alma
y aceite a paso lento por mi garganta
duele el pecho
al claudicar mi conciencia por no saber qué deseo.
Destruyo mis manos de piedra en el mármol
mi sangre se une al mar
y es libre, libre de mi.
El diablo ve con mis ojos
también llora con ellos.
En mi ventana solo entra la luna
en mi mesa el deseo traiciona a la razón
y amanece peor cada día.
Como alacranes que se comen a su madre
esta existencia me despedaza
y de mis manos crecen flores blancas al tocar la tierra negra.
La ira de quién me ama
me azota por las noches contra paredes húmedas.
En mi casa solo entra la luna
el sol seca las lagrimas
pero sí viera lo que ocurre en mi casa
si entrara por la venta,
también lloraría el sol.
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Ayer
Caminar entre el otoño de los árboles me va bien.
Descubrir algo escondido entre parajes negros.
Conforme pierdo la vista me adentro en veredas
en dónde las hojas amarillas con pecas me presentan recuerdos,
recuerdos que no son míos,
son préstamo de alguien que nació el mismo día que yo
pero tiene un día menos de vida.
La voz la devolvemos al morir
en remanentes de lo que alguna vez dijimos con ella
como castillos que se quedaron sin brillo
para volverse símbolos
que cambiaron el estatus por el significado.
Me gustaría ver la luna todos los días.
Pero es mejor en dosis bajas
porque el hombre se acostumbra a la magia
y después no encuentra razón para usar su voz
y se queda sin hojas salpicadas con recuerdos
sin veredas que deambular;
cómo quién no sonríe por voluntad propia.
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Hay razones que prefiero no contar, me causan arritmia.
En el otro cuarto hay ocho perros adictos a la leche materna.
No rompas el silencio con tu andar cansado.
Déjalos dormir
y déjame cantar lo que no acepto, sin ritmo y con mi voz sin privilegios.
Ser indescifrable al corazón ajeno.
El cansancio no va conmigo, ni con los ocho perros.
Este hambre hecho de vacíos , no me da tregua.
No, no me veas así
como si no entendieras porqué prefiero el silencio a tu andar
como si no entendiera yo las razones de tus pies cansados.
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Esa puerta que abre y cierra,
como sí el viento quisiera salir pero no se atreviera.
Ahí afuera hay dudas y olores impregnables que no se borran, de tierra y cadaver.
Esencias fantasmagóricas que solo el viento puede ver.
No juzgues al viento por no pasar esa puerta que abre y cierra,
no lo juzgues cuando lucha con lo que no puedes ver,
no lo juzgues por no querer impregnarse de tu aroma.
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Ojos de niña fuerte
Al leer arrugas en tú rostro
contemplo la sabiduría sin saber
las injustas causas
que te hacen abrazar la incertidumbre
de existir jugando con muñecas
en los años maravilla.
Dime reina de la casa hecha por tu padre
y del amor de tu madre
¿quién nos heredó este corazón?
vencido muchas veces
por el aliento de un Dios
que sabe las injustas causas
de quien ruge con la furia despedazando
al corazón.
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*Contemplar*
Hay un señor en la banca.
Las palomas y migajas de galleta.
No parecen dulces, las galletas
y las palomas parecen muertas.
Las flores, las alas y las patas
el sonido nervioso del hambre
y la vida tan corta.
El poco sentido, la apatía.
Hay un hombre en la banca
sin risa en la cara.
Gris, de esencia gris
y corbata roja, rojo incomodo
irreconocible,
zapatos, calcetas
y el sonido rítmico
y nervioso de dos pies
sin carne, amarillos y nerviosos
como palpitar bajo la tierra.
Ojos abísmales
como biblioteca de mil años de edad
sin soles, sin lunas,
Y la sangre hecha polvo.
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