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L'air du temps.
Quand le temps file, il suffit de se laisser porter par le rythme de notre cœur.
C'est ici et maintenant qu'il bat, et pas ailleurs.
L'amour libre est ce à quoi nous sommes condamnés.
L'art est tout ce qu'il nous reste à être.
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Montréal, désaxée.
La carte de Montréal est désaxée de presque quatre-vingts dix degrés.
Incongruité cartographie, réalité démographique.
Sans repère, les seuls feux qui explosent de joies sont d'artifices.
Peut-être que si les cœurs étaient placés sur leur vrai axe, ils seraient authentiques.
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L'air du temps.
Journal improvisé. Nous ne racontons que de belles histoires, des vraies.
Le malheur est déjà monopolisé par la presse, paresseuse de masse.
Trêve de monotonie, nous sommes dans l'air du temps, là où le passé est derrière, un simple souvenir, un lointain spectre.
Crève l'ennuie qui colonise les rues. Puisque le temps nous appartiens, le lieu où il coule aussi.
Les masques n'existent que pour ceux qui ont peur. Nous ne craignons pas nos cœurs. Pourquoi rester invisible?
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