little-dreamer-september - Tumblr blog

[little-dreamer-september]

NanoMortis  -   https://www.facebook.com/media/set/?set=a.731799496835035.1073741915.140494719298852&type=3  -  http://nanomortis.tumblr.com

[little-dreamer-september]

Порой просто нужно взять паузу. Чай и уют. И несколько дней наедине с мыслями.

[little-dreamer-september]

Autumn in Russia

[little-dreamer-september]

i love my work.

[little-dreamer-september]

Daniel Frauchiger | Bahnhofstrasse, Zürich

[little-dreamer-september]

From Gris Sommeil to Fumée Grise

Что такое любовь? Многие твердят, что это нечто неземное, воздушное и чертовски приятное чувство, поражающее не только тело, но и душу. Я скажу, что настоящая любовь - это проклятье, с которым тебе придётся мириться всю твою настоящую жизнь. Даже когда ты бежишь от неё, отчаянно крича, в груди всё равно возникает некий комок чувств, который возвращает тебя на отправную точку, и ты снова начинаешь бежать, пока воздух не кончится в легких. А затем снова всё сначала. Когда же это кончится? Любовь похожа на болезнь. Наркотик. Сколько бы ты не пробыл вместе с любимым человеком, тебе всё мало. Хочется ещё и ещё, глотать этот запах пришедшего счастья, утопая в нём, а когда оно уходит, наслаждаться последними отголосками такого искрящегося чуда. Когда приходят обстоятельства, они ломают весь твой выдуманный волшебный мир на такие маленькие кусочки, что собрать их воедино не возникает возможности. Чужие города, работа, учёба, дорога, экзамены, в конце концов, ты понимаешь, что ломать своего любимого ожиданием ты не имеешь ни малейшего права. И оставляешь его, постоянно оглядываясь, не поломал ли ты его, не сделал ли слишком больно, настолько, насколько больно тебе. Ты берёшь самую огромную банку, что находится на глубине души и стараешься запихать весь п��пел от прожженного донельзя чувства в неё, заставляя себя встать на ноги и прекратить вдыхать его снова и снова. Возникает свободная минута, и ты тратишь её на этот пепел, оставшийся на дне этой самой проклятой банки. Вглядываешься в него, стараешься увидеть там надежду на существование, однако мёртвые частицы не оставляют надежды. Возвращаешься по этой самой дороге, по которой уходил от любимой души, пытаешься украдкой наблюдать, не выглядит ли этот человек несчастным, встретил ли он новую любовь, которая бы согрела его тёмными ночами, пытаешься узнать, легко ли ему дышать. И, получая дозу личного наркотика, уходишь к обстоятельствам, которые уже бьют тревогу о твоей пропаже. Ты так и не дал узнать мне, как у тебя дела. Как ты живёшь, чем дышишь, действительно ли влюблён, улыбаешься ли ты так же, как улыбался тогда. Но я надеюсь, что это так. Я сделал тебе так больно, и сделал себе так больно, что вернуть все эти чувства нельзя. Я не имею права рушить твой новый мир. Однако прошу, будь счастливым. Я не достоин этих двух слов, но...ради меня. Будь счастлив, Кот. Ты это заслужил. Зная, что ты действительно нашёл того, кто починил твою душу, я прихожу в успокоение. Моя любовь выше ревности. И я надеюсь, что кто-то так же будет утопать в твоём море, ведь я точно знаю, какое оно глубокое и манящее. Я любил тебя. И я люблю тебя. И пока это так, я не прикоснусь к твоей израненной душе более. Как ты мне дал понять, я не смогу её залечить. Будь счастлив, Кот. Будь счастлив, Чонин. // Кто-то рассказывал мне, что если выложить все свои отчаянные, пропахшие болью и тоской слова на бумажный или же виртуальный белый лист, то эти переживания оживут в нём, забирая силы из сердца. И я пишу это в надежде, что данный текст высосет из меня все эти тёмные воспоминания и не вернёт мне их никогда. Да будет так.

[little-dreamer-september]

Маяковский

Дым табачный воздух выел. Комната — глава в крученыховском аде. Вспомни — за этим окном впервые руки твои, исступленный, гладил. Сегодня сидишь вот, сердце в железе. День еще — выгонишь, может быть, изругав. В мутной передней долго не влезет сломанная дрожью рука в рукав. Выбегу, тело в улицу брошу я. Дикий, обезумлюсь, отчаяньем иссечась. Не надо этого, дорогая, хорошая, дай простимся сейчас. Все равно любовь моя — тяжкая гиря ведь — висит на тебе, куда ни бежала б. Дай в последнем крике выреветь горечь обиженных жалоб. Если быка трудом уморят — он уйдет, разляжется в холодных водах. Кроме любви твоей, мне нету моря, а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых. Захочет покоя уставший слон — царственный ляжет в опожаренном песке. Кроме любви твоей, мне нету солнца, а я и не знаю, где ты и с кем. Если б так поэта измучила, он любимую на деньги б и славу выменял, а мне ни один не радостен звон, кроме звона твоего любимого имени. И в пролет не брошусь, и не выпью яда, и курок не смогу над виском нажать. Надо мною, кроме твоего взгляда, не властно лезвие ни одного ножа. Завтра забудешь, что тебя короновал, что душу цветущую любовью выжег, и суетных дней взметенный карнавал растреплет страницы моих книжек… Слов моих сухие листья ли заставят остановиться, жадно дыша? Дай хоть последней нежностью выстелить твой уходящий шаг.

[little-dreamer-september]

Rain drops.