marimessias - Tumblr blog

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"(…) eu contemplava o mar que, nessa hora, se erguia imperceptivelmente num movimento cansado, e saciava as duas sedes que ninguém pode enganar por muito tempo sem murchar: a sede de amar e a de admirar. Porque não ser amado é apenas questão de pouca sorte, mas não ser capaz de amar é uma desgraça. Todos nós, atualmente, morremos dessa desgraça. Porque a violência e o ódio murcham o coração e a prolongada luta por justiça esgota o próprio amor que lhe deu origem. No clamor em que vivemos o amor é impossível e a justiça não basta. E é por isto que a Europa odeia a luz do dia e não sabe senão opor a injustiça a si própria. Contudo, a fim de impedir que a justiça se endureça como um belo fruto cor de laranja que possui uma polpa seca e amarga, eu descobri novamente em Tipasa que devemos manter intacto, dentro de nós, um frescor, uma fonte de alegria, saber amar o dia que escapa à injustiça e, uma vez conquistada essa luz, retornar ao combate. Aqui reencontrei a beleza antiga, um céu jovem, e avaliei minha sorte, compreendendo que nos piores anos de nossa loucura a lembrança desse céu jamais me abandonara. Foi ele que, no final das contas, me impediu de desesperar. Sempre soube que as ruínas de Tipasa eram mais jovens que nossos canteiros de obras ou nossos escombros. Ali, o mundo recomeçava todos os dias numa luz sempre nova. Oh luz! Este é o clamor de todos os personagens de dramas antigos quando colocados diante de seu destino. Este também era o nosso último recurso, e eu sabia disto agora. Nas profundezas do inverno finalmente descobri um verão invencível em mim."

Camus, Regresso a Tipasa (em português e em inglês)

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É um absurdo que me achem louco. Logo eu, que sou a pessoa mais santa e idealista desse mundo desvairado de hoje. Os verdadeiros santos eles consideram loucos, eles é que são loucos. Um doido me bate a carteira e eu acabo enfiado numa camisole de force por não ter sido suficientemente amoral. Os padres vêm ajudar estes insetos perdoando tudo na confissão. Eu que sou letrado, eu que sou poeta, eu que sou bom, eu que renunciei ao mal, eu que não uso drogas, eu que não roubo, eu que não sou comunista, eu que tento agradar, eu que perdôo os nazistas, eu que não sou Leopold nem Loeb, eu que não vingo, eu que sou tranqüilo e auto-suficiente – insultado, violentado, etcterado por vocês por não corresponder ao seu estereótipo imaginário de mim. E Rimbaud, Artaud, Baudelaire? Quem são vocês, bando de canalhas nojentos com sua falsa respeitabilidade. Seus babacas vestidos de polícia, vocês e seus cus paranóicos. Seu companheiro de guerra é seu próprio cu e eu não vou salvar vocês. Não vou salvar vocês dos russos, dos chinas, dos cubanos, dos ladrões do Harlem, nem dos porto-riquenhos pirados. Vão travar sozinhos suas batalhas valentes contra criminosos. EU ME RECUSO A SERVIR. EU ME RECUSO A AJUDAR SYGMAN RHEE EU ME RECUSO A AJUDAR CHIANG KAI CHEK EU ME RECUSO A AJUDAR FRANCO VÃO SE FODER.

Carl Solomon

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(…) my theory of technique, if I have one, is very far from original; nor is it complicated. I can express it in fifteen words, by quoting The Eternal Question And Immortal Answer. of burlesk, viz., ‘Would you hit a woman with a child?-No, I’d hit her with a brick.’ Like the burlesk comedian, I am abnormally fond of that precision which creates movement. If a poet is anybody, he is somebody to whom things made matter very little-somebody who is obsessed by Making. Like all obsessions, the Making obsession has disadvantages; for instance, my only interest in making money would be to make it. Fortunately, however, I should prefer to make almost anything else, including locomotives and roses. It is with roses and locomotives (not to mention acrobats Spring electricity Coney Island the 4th of July the eyes of mice and Niagara Falls) that my ‘poems’ are competing. They are also competing with each other, with elephants, and with El Greco. Ineluctable preoccupation with The Verb gives a poet one priceless advantage: whereas nonmakers must content themselves with the merely undeniable fact that two times two is four, he rejoices in a purely irresistible truth (to be found, in abbreviated costume, upon the title page of the present volume).

Cummings (Foreword from is 5)

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ABC do Fausto Wolff

OBSCENIDADE – Para mim obsceno é dono de supermercado, que paga salário mínimo para as caixas, explicar na televisão por que precisa aumentar o preço de gêneros de primeira necessidade. Mas a definição mais razoável, embora longe de ser exata, é a seguinte: tudo aquilo que é ofensivo à decência e capaz de corromper pessoas que entrem em contato com a matéria quer lendo, quer vendo ou ouvindo. Troço tão hipócrita que O Poço da Solidão, clássico do lesbianismo de Radcliff Hall, foi proibido por causa da frase “E aquela noite elas não se separaram”. Em 1933, pela primeira vez desde o princípio da era industrial, o juíz norte-americano Augustus Hand acabou com esta bobagem de julgar frases fora do seu contexto e disse: “Maníaco sexual é quem tem paciência de procurar obscenidades em Ulysses, gigantesca obra de Joyce”. O célebre professor Samuel Johnson (1709-1784), logo após a publicação do seu Dicionário de Língua Inglesa, teve que ouvir de duas velhas: “Como foi que o senhor pôde publicar tantos palavrões?” E ele: “Como foi que as senhoras foram correndo procurá-los?” Em verdade vos digo, leitores, não tem nada mais sujo que a cabeça de um puritano. Pessoalmente, como vocês estão carecas de saber, sou favorável à pornografia ao alcance do povo, privilégio até alguns anos atrás acessível somente à classe dominante. Nego compra uma revista dessas que tem aos montes em qualquer banca, bate uma punheta num W.C. qualquer e não pensa mais em matar o presidente da UDR, por exemplo. Cedo, porém, o povão não vai ter mais grana pra comprar revistas de sacanagem: fome de comida, bebida e sexo, terá que explodir de algum modo lá pela avenida Vieira Souto, de preferência. Se sacanagem transformasse alguém em tarado, aquela Dona Solange que foi presidente da Censura Federal estaria maluquinha, pois passou anos vendo pornochanchadas nacionais e estrangeiras. Mas agora, falando sério: é óbvio que muito maluco lê literatura pornográfica, mas muita senhora de society também lê, e como! Apesar disso, o único crime que essas damas cometeram até agora foi não aumentar o salário dos seus serviçais.

E os maníacos sexuais? Terão sido livros, filmes, revistinhas de sacanagem que os piraram? Os americanos realizaram uma pesquisa para saber quais os livros que o público considerava sexualmente mais excitantes. Uma senhora teria respondido: A Ascensão da República Holandesa, troço que também não entendi, pois a Holanda ainda é uma monarquia. Nego ou nega a perigo se assanha até lendo catálogo telefônico. O dr. Murilo Gomes, que foi um dos melhores psiquiatras deste país (morreu, naturalmente), me controu que uma vez mostrou a um paciente as fotos de um Wolkswagen, de uma manicure, de uma bandeira do Brasil e de um prato de tomates em rápida sucessão e pediu-lhe que lhe dissesse o que elas sugeriram. O paciente não teve dúvidas: “Sexo, sexo, sexo, sexo”. Quando Murilo sugeriu delicadamente que ele estava obcecado com sexo, o cara quis virar a mesa:

– Então o senhor me mostra essas fotos de sacanagem e eu é que sou tarado?

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A indecência pode ser saudável

(D.H. Lawrence - tradução José Paulo Paes) A indecência pode ser normal, saudável; na verdade, um pouco de indecência é necessário em toda vida para a manter normal, saudável. E um pouco de putaria pode ser normal, saudável. Na verdade, um pouco de putaria é necessário em toda vida para a manter normal, saudável. Mesmo a sodomia pode ser normal, saudável, desde que haja troca de sentimento verdadeiro. Mas se alguma delas for para o cérebro, aí se torna perniciosa: a indecência no cérebro se torna obscena, viciosa, a putaria no cérebro se torna sifilítica e a sodomia no cérebro se torna uma missão, tudo, vício, missão, insanamente mórbido. Do mesmo modo, a castidade na hora própria é normal e bonita. Mas a castidade no cérebro é vício, perversão. E a rígida supressão de toda e qualquer indecência, putaria e relações assim leva direto a furiosa insanidade. E a quinta geração de puritanos, se não for obscenamente depravada, é idiota. Por isso, você tem de escolher

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For Homer There’s rust on the old truths -Ironclad clichés erode New lies don’t smell as nice as new shoes I’ve years of poems to type up 40 years of smoking to stop I’ve no steady income No home And because my hands are autochthonic I can never wash them enough I feel dumb I feel like an old mangy bull crashing through the red rag of an alcoholic day Yet it’s all so beautiful isn’t it? How perfect the entire system of things The human body all in proportion to its form Nothing useless Truly as though a god had indeed warranted it so And the sun for day the moon for night And the grass the cow the milk That we all in time die. You’d think there would be chaos the futility of it all. But children are born oft times spitting images of us And the inequities millions doled one nilch for another both in the same leaky lifeboat I’ve no religion and I’d as soon worship Hermes And there is no tomorrow there’s only right here and now you and whomever you’re with alive as always and ever ignorant of that death you’ll never know And all’s well that is done A Hellene happiness pervades the peace and the gift keeps on coming… a work begun splendidly done To see people aware & kind at ease and contain’d of wonder like the dreams of the blind The heavens speak through our lips All’s caught what could not be found All’s brought what was left behind

Gregory Corso

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Retrospectiva 2015

Review  - 1x03 - Pancakes, Divorce, Pancakes

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Easter Bunny Wiener Dog (vine by Crusoe)

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There's an obsession with celebrity that I have never had. But the one thing I will say is that I really do think Beyoncé is a force for good, as much as celebrity things go. I know there has been lot of talk in the past year about how feminism is 'cool' now, but I think if we are honest, it's not a subject that's easy. She didn't have to do this, she could have taken on, I don't know, world peace. Or nothing at all. And I realise that so many young people in our celebrity-obsessed world, well, suddenly they are thinking about this. And that's a wonderful thing. So I don't have any reservations about having said yes."

Chimamanda (daqui http://www.vogue.co.uk/news/2015/03/13/chimamanda-ngozi-adichie-novelist-ted-speaker-interview)

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Poetry is not a turning loose of emotion, but an escape from emotion; it is not the expression of personality, but an escape from personality. But, of course, only those who have personality and emotions know what it means to want to escape from these things. (T. S. Eliot)

http://bartelby.org/200/sw4.html

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Don’t allow yourself to be patronized, condescended to. Which, if you are a woman happens, and will continue to happen all the time, all your lives. Don’t take shit. Tell the bastards off.

Sontag

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Marx Brothers, Monkey Business

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sorry

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É difícil dizer, os escritores que amo são tão diversos. São pessoas que são mais que escritores. Eles têm essa qualidade X misteriosa que é metafísica, mística e outras coisas – eu não sei qual termo usar – esse pequeno algo a mais além dos confins da literatura. Veja bem, as pessoas lêem para se distrair, para passar o tempo, ou para se instruir. Eu nunca li para passar o tempo, para me tornar estático. Estou sempre procurando o autor que me faça sair de mim.

Feliz aniversário do Henry Miller

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I think poetry is always one or two poets away from extinction anyway. If it’s any comfort, it’s not a living tradition—it doesn’t depend on being passed from hand to hand. It could easily go underground for a couple of decades, or a couple of centuries, and then return. People disappear, or never really existed at all, and then come back—Propertius, Hölderlin, Dickinson, Büchner, Smart. Poetry is much more about remaking or realigning the past than it is about charting the contemporary scene. It’s a long game. Also, it’s not about extent, never about extent, not about numbers or range or choice. It’s not a supermarket. You can’t roam around, and read x on one day, and a the second, and b the third, not if you have taste and take it with you everywhere. It’s a condition of poetry that you can’t read everyone. What is it Lowell’s Harriet says— “You can’t love everyone—your heart won’t let you.” It’s about depth, and what you find in it. The question isn’t, Who would I like to read now for the first time? It’s, I have these six poets. I must have read them all a hundred times. They’re just about all I read—it’s years since I read anyone else. Which of them do I feel like reading for the hundred-and-first? Whose books do you wait for? That’s the question. Precious few. Michael Hofmann

http://www.theparisreview.org/blog/2014/12/04/is-there-a-vespa-an-interview-with-michael-hofmann/

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“Eu vi então que Ele tinha uma longa lança de ouro, cuja ponta parecia fogo e me senti como se Ele a enterrasse várias vezes em meu coração, transpassando-a até minhas entranhas! (…) A dor era tão grande que me fazia gemer e, no entanto, a doçura dessa dor excessiva era tal que eu não podia querer livrar-me dela (…) É uma carícia de amor tão doce que acontece então entre a alma e Deus que peço a Ele, em sua bondade, que a faça sentir aquele que pensa que estou mentindo”

Santa Teresa (roubei dum Bataille)