mariselacst - Tumblr blog

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No escribo, no sé escribir

Muchas veces las palabras se unen

Y me escriben a mí

Sueltas, mutan y flotan

En un recorrido sin fin.

Por no saber qué decir,

Por no saber qué contar

Sólo vengo a revelar

Formas plagadas de sombras y

Sombras repletas de formas

De cuerpas superpuestas

Que generan un resultado inexplicable.

Te invito a no comprender,

Ni concebir, ni intepretar

Este confuso brote

De un doble rebobinado.

Pero sí, te empujo y te incito a sentir,

A sentir que somxs parte de un todx

En un mundo de diferencias y desigualdad.

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Las sustancias psicodélicas son ilegales, no porque un amoroso gobierno se preocupe de que saltes de tu ventana. Son ilegales porque resuelven las estructuras de opinión y derrumban los modelos de comportamiento impuestos y el procesamiento de la información. Te abren la posibilidad de que todo lo que sabías estaba mal.

Terence McKenna

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“El humano es demasiado humano para entender algo”

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"Los perros tienen pulgas, las personas tienen problemas."

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No sé, si uno se ríe verdaderamente con ganas, parece como si de pronto se te reacomodaran las vísceras, como si de pronto hubiera razones para el optimismo, como si todo esto tuviera un sentido.

Mario Benedetti (via de-poesia-y-poetas)

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La orquesta oceánica de tus cantos, esparce montañas, ríos, árboles en imágenes. Vuelcas hacia la tierra tu jarra desbordante de estrellas crepitadoras. Flauta de caña tu garganta, hoja de acero tu cuerpo vibrador, copihue de sangre tu corazón montañez, lirio negro tu espíritu antenario. Roble a la intemperie, te azotan todos los vientos. Gemidor y contradictorio, eres el eje de la época y de las cosas oscuras. Dios y Satanás arrullan tu alma, engendrada en el vientre de la montaña. Invernal y amarillo, todo lo alumbras, con los pinceles geniales de tus dedos. Cuervo graznador hacia el Poniente, tu voz lúgubre parece alzarse detrás del biombo occidental de los sepulcros...

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Riconsitos anodinos silenciosos... on Flickr.

Riconsitos anodinos silenciosos...

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“El corazón tiene más cuartos que un hotel de putas”.

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Y el cerro de cristal una vez se rompió Y este puerto nació de sus pedazos...

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Tal vez nunca volvamos a vernos de verdad Habitaremos mundos de fantasmas Tal vez nos quede apenas un rastro de verdad Como pequeñas huellas de la lluvia Cuando las cicatrices de nuestra humanidad Se miren como cosa cotidiana Tal vez el tiempo siga marchando sin parar Y el mundo no se duela de nosotros.

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Puente Puchanquín

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Cisne cuello negro

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El salto chico

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La fotografía es el arte de la observación. Es buscar algo interesante en un lugar ordinario. Tiene poco que ver con las cosas que ves, y tiene todo que ver con el modo en que las miras.

Elliott Erwitt (via conserva-tus-colores)