nictalope - Tumblr blog

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“Mira, no pido mucho, solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme así contento. Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo, ese trocito de azúcar verde, de redondo alegre. ¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas? No puedes, por razones técnicas. Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo, el durazno sedoso de la palma y el dorso, ese país de azules árboles. Así la tomo y la sostengo, como si de ello dependiera muchísimo del mundo, la sucesión de las cuatro estaciones, el canto de los gallos, el amor de los hombres”

— “HAPPY NEW YEAR”, por Julio Cortázar (via nauseamundo)

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Important reminder

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No toques mis vacaciones. Pronto. #man #pool #fun #chillin #Miami #vacation #latin

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#clearwater #florida #usa #beach #sunset #besttrip #holidays #fun #sand

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Entre los placeres comunes, el café. #coffe #morning #office #work #job #wednesday

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En Marte. #Bolovia #trip #Uyuni #fun #sky #view #salt

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Escalamos meses como se escala una habitación en la madrugada. Tomamos días en el calendario como tomo tu cintura que no me deja porque tus dedos se han hecho llaves que atrapan todo lo que me tocas. Doce y uno, dos, y como hoy, CUATRO, pero que van a ser ocho, doce, veintiséis y -parasiempre- que ahora es un numero centesimal con rostro y tiene tu sonrisa y tu orejas, frías, de tanto cortar el viento. Y cortas todo lo que se te cruce en el camino que no sea yo y te sientes fiera, safari y tempestad cuando aparece quien sea que no hayas invitado, y lanzas tu palabra y nunca una boca la dijo tan sublime y agresiva, y yo te beso y vuelvo a grabarte con esmero que nada hay allá fuera que no tenga, nuevamente tu boca, tu sonrisa, tus orejas, frías, tu cadera, tu silueta tu cadencia. "Si tengo tanto que decir, escribo" y estoy escribiendo de nuevo para ti porque no recuerdo como hacerlo de otra forma. Doce y cuatro y desde éste mes que ahora también es nuestro, te escribo para decirte que seguirá existiendo este lugar favorito que dejó de ser geográfico para ser cualquier lugar que sea nuestro, y que vamos a seguir subiendo en la escala de felicidad y vendrán en excursiones a preguntarnos cómo hicimos. Uno y cuatro. Tú.

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Escalamos meses como se escala una habitación en la madrugada. Tomamos días en el calendario como tomo tu cintura que no me deja porque tus dedos se han hecho llaves que atrapan todo lo que me tocas. Doce y uno, dos, y como hoy, CUATRO, pero que van a ser ocho, doce, veintiséis y -parasiempre- que ahora es un numero centesimal con rostro y tiene tu sonrisa y tu orejas, frías, de tanto cortar el viento. Y cortas todo lo que se te cruce en el camino que no sea yo y te sientes fiera, safari y tempestad cuando aparece quien sea que no hayas invitado, y lanzas tu palabra y nunca una boca la dijo tan sublime y agresiva, y yo te beso y vuelvo a grabarte con esmero que nada hay allá fuera que no tenga, nuevamente tu boca, tu sonrisa, tus orejas, frías, tu cadera, tu silueta tu cadencia. "Si tengo tanto que decir, escribo" y estoy escribiendo de nuevo para ti porque no recuerdo como hacerlo de otra forma. Doce y cuatro y desde éste mes que ahora también es nuestro, te escribo para decirte que seguirá existiendo este lugar favorito que dejó de ser geográfico para ser cualquier lugar que sea nuestro, y que vamos a seguir subiendo en la escala de felicidad y vendrán en excursiones a preguntarnos cómo hicimos. Uno y cuatro. Tú.

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No es que muera de amor.

No es que muera de amor

No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti,  de urgencia mía de mi piel de ti,  de mi alma de ti y de mi boca  y del insoportable que yo soy sin ti.  Muero de ti y de mí, muero de ambos,  de nosotros, de ese,  desgarrado, partido,  me muero, te muero, lo morimos.  Morimos en mi cuarto en que estoy solo,  en mi cama en que faltas,  en la calle donde mi brazo va vacío,  en el cine y los parques, los tranvías,  los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza  y mi mano tu mano  y todo yo te sé como yo mismo.  Morimos en el sitio que le he prestado al aire  para que estés fuera de mí,  y en el lugar en que el aire se acaba  cuando te echo mi piel encima  y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,  dichosa, penetrada, y cierto, interminable.  Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos  entre los dos, ahora, separados,  del uno al otro, diariamente,  cayéndonos en múltiples estatuas,  en gestos que no vemos,  en nuestras manos que nos necesitan.  Nos morimos, amor, muero en tu vientre  que no muerdo ni beso,  en tus muslos dulcísimos y vivos,  en tu carne sin fin, muero de máscaras,  de triángulos obscuros e incesantes.  Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,  de nuestra muerte, amor, muero, morimos.  En el pozo de amor a todas horas,  Inconsolable, a gritos,  dentro de mí, quiero decir, te llamo,  te llaman los que nacen, los que vienen  de atrás, de ti, los que a ti llegan.  Nos morimos, amor, y nada hacemos  sino morirnos más, hora tras hora,  y escribirnos y hablarnos y morirnos. 

                                                Jaime Sabines.

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Ahora que ocupo el lugar de mi cama, que ya no te tiene pero que sigue siendo tuyo porque lo colonizaste a la mañana Ahora que el reloj dice que ya casi es otro día, y yo quiero que se detenga o que corra, de acuerdo al tiempo que me falta hasta ti Ahora que tus ojos ya no me miran desde el lado derecho y sobre mi almohada y se han ido para mirar tu paisaje en algún otro espejo Ahora que escribo de nuevo y que las sequías se han ido contigo y me siento caudaloso Ahora que los saldos del día me dicen que ya no estás escalando mis lugares y que yo ya no juego con tus recodos Ahora, que me sobran las almohadas Y las sábanas ya no me sirven de nada Ahora que la cama ya no canta para nosotros Y que permanece inmóvil sin en esa melodía que nuestros cuerpos dictan Ahora, Ahora que estoy en silencio pero del mismo modo gritando Ahora, Ahora también te tengo Ahora también te escribo Ahora también te quiero Y yo no tengo la culpa.

(via nictalope)

El primero que escribí para ti. Tócalo.

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Que quede claro.

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