noirofrome-blog

[noirofrome-blog]

Кое-что летит, то ли с Неба, где-то с облаковой башни, то ли с Ада, где-то с каменного замка, облаченного лавой, так напоминавшего замок Тёмного Лорда на Мустофаре. И свет, и тьма, так и вяжут все чувства, точно черёмуха. Два совсем разных мира, силы, восприятия — они неделимы. Корнем прорастали в человеческие умы. Уже деревья, а вот скоро плоды — срывай, бери! Вот это темный, а тут светлый — на вкус и цвет, господа. И всё так сложно, как загадки картин Леонарда Да Винчи — ну же, дай ещё посмотрю на шифр улыбки, а быть может ухмылки!? Как смешно, тащи копию, сейчас разгадаем. Холмс? Алло, ты где? Даже он не распутает! Клубок для него слишком сложен — паутины переизбыток. Как переиздания Assassin's creed. И катакомбы затоплены — некуда бежать от загадок жизни. Может в королевство, но в какое? Ай, Мордор всех примет! А может сразу на Набу? Озёрный край встречай, но всё опять не то. И местный нуар, подобно ночи — они взаимосвязаны. И с выбором проблематичнее, он чуть сложен, чем всё остальное — Пифагор отстань! Круговорот множества дверей, словно бактерии. Но правда одна — ты удобрение. И тут ещё ангелы не открыли лавки — печально. Но вот демоны постарались — их товар аккуратно сложен на витринах. Какие молодцы! Всё старательно разложили по полкам, а барахло убрали. Позаботились, товарищи подземельные. Ну и что же взять!? Какой предмет выбрать? Быть может демонический амулет или лучше дождаться золотого крестика на шею? Ха-ха. Пожалуй амулет подойдёт. И плевать на последствия, ведь мир всё равно не мил, ибо уж сколько лет не проводят следствия — забавно. А что до слов? Хм. Их было сказано бесконечное множество, а написано сколько!? Знак бесконечности — ну да! Корявые буковки заполняли тонны бумаги — строка за строкой, но с фактом бессмысленности. И бесполезно всё это, словно пустые обещания или качели для взрослого — они не нужны. Так и звук песни, куда-то пропал — колонки не играют. Голоса стихли, инструменталы тоже, точно мелодия стиха, что стал белым. И мы больше не верим музыке, не цепляемся за неё, как за спасательный трос. Красное яблочко сгнило — мило. И баллады заглохли, подобно мотору отечественной машины — не порядок. А Высоцкий вообще в гробу — ну и где твоя зарядка!? . И тут все, как Сарматы — хотят убежать на Запад. Так легко об этом говорят — тьфу на вас! Кочевников нынче слишком много развелось. Плохо ли это? Не думаю. Но существует проблема — движение есть, а результата нет. И мы готовы любить, но в наших сердцах склады боеголовок смерти — ящик за ящиком. А вокруг территорий мечты, усыпанный гильзами полигон. На бетонных стенах расположены колючие проволоки — военно, так сказать. И внутри мечты стоит, возвышаясь леденая цитадель, в которой играет уже не вечная музыка, что как часовой на страже покоев творца, дабы никто не смог проскочить и уничтожить звон гитары и агрессивного голоса, что как серебряная пуля впивается в грудь, останавливая стук, совсем исхудавшего сердца, находящегося в ржавых цепях, точно крестьянин у помещика. Но что, если голос уже не поёт, а руки перестали играть на гитаре? Как так!? Ах, да, буря же стихла — всё ушло, вместе с ней. И цитадель возвышается, как пирамиды в Египте, цепляясь за оставшиеся крупицы своего прошлого. И там уже не играет музыка — страж ушёл. А вот крестраж, будто разорвал лоб, сминая все мысли в голове, подобно винограду — ура, вино! Поменялась местами. Гарри, ты где? Раз, два, три, четыре, пять, я иду тебя искать, а вот ты тут, а значит пойман опять! Попался мальчишка, весь дрожит. Так и с детством — его поймала взрослая жизнь и заперла в чулане. Волшебством здесь уже давно не пахнет, так ведь феечки Винкс!? Как же красиво, вот я вижу крылья! Бац, а сейчас уже нет. Люцифер!? Ну нарвался же ты! Отец отобрал крылья — как мило. Ух, было больно, а теперь команда вольно! И мир такой яркий, смотри дружище — кадр убийства. Очень познавательно. А вот сейчас — толпа, флаги, знамена, революция. Хочу поцелать твоё кровавое платье, революция! Сын твой смылся — время не пощадило. И, та слава, что брала многих венком — ты где? А ведь недавно триумфальная арка сияла огнём — нашим победным. Но что-то пошло не так. И после ужина кровь хлынула пером. Но неужели битва проиграна!? Теперь стихи покоятся в пыльном ящике, словно экспонат в забытом музее. Ничего больше не пишется — чернила засохли. Да, кажется поэт застыл и окаменел — заклинание что ли? Но нет, это нечто другое, это какой-то механизм внутри — щёлк. Он мёртв, подобно камню. И что же делать!? Быть может оживить? Но как, если сердце проколол хирург? А вот любовь уничтожил один драматург — с ухмылкой на худом лице. И давай прогресс, который облез, как кот — двигай дальше. Ну же, где новая эра!? Давай, во��стание машин — Бендер жги! Но этот робот — человек, с оболочкой железа. Неплохо так. Те же пороки, гадости, и сладости — отдай игристое! И не жаль род человеческий — он паразит и вредитель. Ну же Бог, где твой Эдем!? Ты правда думал, что мы не будем мстить во славу предков? Ну да, забирай наш прах — не жалко. Да ты постой, куда так быстро!? Аллилуйя — Боже Сохрани. Но Эдем то разрушен. И невежество, точно доспехи — мы невредимы с ними. Они закрывают своим железом тело от лезвия меча, но иногда даже тяжесть и толщина не спасает. Что уж говорить о прямом попадании — выстрел без промаха. И его не избежать. Да, Стрелок!? Как тебе группа О-осознание? Я помню их слова, их предложение, но выстрел — их нет. Чудесно, не правда ли? И зона — живой организм. Её невозможно уничтожить. Да, это эксперимент, но порок — человеческий. Обитатели здешних мест — твари и страхи. Они порождение нас, где опасно, но не стоит забывать, что человек тоже с клыками. И пора бы это понять, а лучше уяснить — ты зверь кровожадный. Но борьба идёт — все поля усеяны костями. Животные страсти нападают, строят ловушки, ломают баррикады человека, но всё же до конца не побеждают — есть ещё высокое, духовное, хотя бы доля этого, но присутствует. Война с инстинктами — увлекательное зрелище. Невозможно уничтожить зверя, но возможно подавлять его. Создавая менее грубого, более сдержанного, но эволюция пока в застое. Да и демоны не будут рады такому финалу — они жаждут танца. А он идёт на всем полушарии. И небо — оно стоит, словно царство, возвышаясь над нами. Мы подлетаем, но приборы перестают работать — панель гаснет. И падаем, точно сбитый истребитель, где напоследок видим фигуры ангелов. Смотри: мы бы могли быть на их месте. Но человек: одна и та же пластинка — нелеп, обычно глуп, и резко груб. Ничего нового. Ещё далеко до небосвода — нам его пока не покорить. А что до космоса!? Куда вообще лезим. Ах, эго расширилось — оно раздуто. Наука свята, но нет учёного отряда — все бояться. Ну же, инопланетные расы, населения — убейте нас! Истребите, умоляю! Мы только рушим, сминая всё на своём пути, даже себя, ведь хаос стал нашим домом. Закон, порядок, справедливость — где все!? И мы мир потрошим ради развлечения, занимаясь оргиями прямо в луже крови — какая прелесть! *** Недели две до гибели девчонки: — Я помню, как в детстве строила из снега укрепления, обороняясь от снежков. — произносит девчонка, не сводя взгляда от играющих на детской площадке детей. — Ну и ну, что ещё вспомнишь? — спрашивает молодой собутыльник. — Когда-то я мечтала посетить Рим, посмотреть на оставшиеся архитектурные работы прошлого. Взглянуть на красоты и кровожадность римлян — их амфитеатр, их строгость, рельефы профилей, арок. Постичь философию руин, представить большой театр, вернее, что от него осталось. И ещё на кучу всего, что кануло в лету, что находится смоделированным компьютером. Но жизнь сложилась иначе. — А я бы хотел в Константинополь, там говорят отличный кальян. — ответил парень, отпив спрятанное вино в пакете. — Да, это прикольно. Это место, когда-то было восточной империей Рима, то есть Византией. — Ты решила прочесть мне лекцию истории? — Итак жизнь дерьмо, хоть факты расскажу. — говорит девчонка, садясь на лавочку. — Ага, борщ на самом деле создали в Риме. Я помню, это реально забавно. — И не только. Но ладно, это всё не важно. — с печальными нотками в голосе отвечает девчонка, забирая из рук парня вино. — Я тоже так считаю. Пошли отсюда, а то менты мимо проходить будут. *** Раз, два, три — драма жизни приди! Но играть, увы не кого — спектакля больше нет. Занавес закрыл собой происходящее действо, ведь время вышло, а уже скоро поздний ужин. И эта игра была натянутой, даже бездарной — актёры огорчили. Но вот смерть была странной, как «страна в шкафу» — и ты, будто та пленница. Всё ждёшь выходы, хотя бы щели, ведущие на свободу, но не можешь найти — ты не хитра, как факультет Слизерина. Всё сидишь, утопаясь в грязи, зная горе, но никак не от ума, а от глупости — невежество тоже может быть болезненным. *** И принцы, и принцессы — это бал, один маскарад. А король и королева — кукловоды. Где створы ворот недавно сломали — ничего не держит злость и ненависть. Королевство — тьма, большая её пелена. И мы в нём родились, смотря на принцев и королей, шутов, и принцесс, где родилась... самая злая сказка, самый недовольный принц, сводящий мотив в один конец, как сериал Винкс. границы, и где же границы нравов и насилия? но пограничник прошёл на чужую территорию — упс, и тело упало на землю, а там расцвела лилия! скандал грандиозный, где новость переросла в трагедию — ух, какой диссонанс, но едва ли дотянет до игры в комедию. и король не дремлет — он ждёт принца со штыком, но тот не вернулся в срок, зато с маской и ножом, как элегантно, но к сожалению не по мафии, ведь не хватает шляпы, строго костюма с бабочкой, зато есть удавочка, а под ногами на коленях феечки — какая же получилась красивая, но тугая сказочка как тонкая, точно серебреная волшебная палочка.

[noirofrome-blog]

Девчонка или её иллюзия.

Область почернела, но все звезды пойманы в охапку, как когда-то Джим и Вилл, пойманные в тусклой библиотеке мистером Мраком, а проще говоря человеком с картинками. Внутри, как в ночной деревне — нет городских фонарей, а керосиновые лампы у террас погасли, что уж говорить о верандах. В общем света нет. Все псы по прятались по конурам, очищая от себя улицы города, тихо скуля в своих деревянных крепостях. Затмение ли это? Неизвестно. Но город, будто бетонная пустошь, и он внутри, прямо в центре. Вроде бы гитарная струна оборвалась — не сыграть больше? Костра нет, людей тоже — гитара сломана. Аккордов нет, но снова не то. И луна — она уже не так ярка. Кто-то убавил яркость, как на телефоне. Все её стороны начала пожирать тьма — зубы острее оборотня или вампира. Серебряная пуля? Ха-ха-ха. Угол тупой. Трапецию не получается начертить в тетраде, а цилиндр и вовсе кривой, а куб косой. А квадрат потерян, как так!? Ах, эти условия и задачки — алгоритм не решён, а цена яблока не найдена. Так смешно и до боли грустно. Хор, давай смеяться, зачем эти песни! Баллады о смерти подождут — лучше о шутах. И определенно, что-то грядет, то ли гром, то ли одиночная молния, а быть может всё в одном? Тёмные воды океана манят — вылезай кракен! А ДНК неизведанно, вот бы Анимус! И мы умираем, точно бабочки — быстро, без следов, не меняя курса. И по таким не снимают фильмов, даже артхаус обошёл стороной, а вот Луна-Парк приехал — он ждёт своих жертв. Мистер Мрак, мистер Кугер — добро пожаловать! Вот я, вот мой город! И по таким не пишут книг, и уж тем более, такие не пишут мемуары — о чём писать, когда пуст? А что до бунта? Где подростковый стержень, сила, энергия? Ах, но юность покинула, словно Помпей Рим. Всё произошло слишком резко, быстро, так и с детством — его нет. Комиксы сгорели, а героев нет. И печаль обрушилась на плечи, словно советские памятники на Украине. А позвоночник повреждён, точно как ветка сирени. Скорее от глупости, чем от ума — и нет никакого горя. Ощущение внутренней боли — тело ломит. Нет, это не ломка. А что-то совсем не физическое, более духовное. И духовное богатство исчезло, как по щелчку. А что до удачи? Где же её силуэт? Она сбежала, подобно рысе, ощутив опасность со стороны других хищников. Она даже не посмотрела, что девчонка то безрассудная, но она ушла, забыв, что когда-то любила таких. И душа девчонки не сможет расправить крылья и отправиться в полёт, как устройство Леонарда Да Винчи — сложно, а может бесполезно? Бессмысленно это, особенно бесконечные скитания, напоминающие одни и те же спектакли, которые перестали что-то давать, нести за собой. В них одна судьба — заблудиться, как неопытный охотник в мраке леса. Сотни дорог? Хах — бесполезны. И как же найти тогда слова, те книги, которых нужно написать? А где идеи — там холод, то ли планета Хот, то ли ледяная цитадель на Севере. И всё потеряно, а возможно выброшено. — пока не ясно. И остаток от человека тут — не нужные гены. — Налей ещё, вон той янтарной жидкости, — и всё. Больше ничего не надо. — ��бращается к бармену, слегка хмельным голосом девчонка, с серыми глазами, словно наконечники стрел. И проходят эпохи, со своими падениями и восходами, точно лето в холодной державе, так и переплёты идей, незаконченные книги — прозаично, правда? Как будто находишься в не том веке, месте, а точнее полушарии и периоде. И мёртв, словно стопка придуманных персонажей, как их поступки, что не смогли дойти до финала. — всё в печку. Нет изумруда в горных краях, как и золота в реках. Я писака, не более. Я никто, среди воронов, летающих, как коршуны у помоев, мечтающих о сыре. И потерять всё легко, как 2х2 — давай спичку! — Хочу ещё пить! Добавки, добавки! — кричит девчонка, но успокаивается, когда получает порцию алкоголя. И в голове кто-то говорит, с каким-то ядовитым оскалом: нужен доктор и дом, а то всё потеряно! Неужто внутренний голос? Как же плохо, словно внутри всё перевернуто, как в ограбленной квартире. Вынесли важное, оставив лишь хлам. И нет асфальтированной дороги, мелькающей на горизонте, даже узкой тропинки — некуда идти. Но девчонка уже в такси, кажется марка шевроле, с каким-то незнакомцем, сильно пьяна. Разум находится в хаосе, как комната подростка, которого уже несколько дней не заставляли убрать беспорядок. Тело девчонки довезли до подъезда незнакомца. Он расплатился, вышел. А она кричит, вылезая из машины, плохо держась на ногах: — Ты не поэт, слышишь! — еле проговаривая. — Да, но и ты тоже. — отвечает парень, смотря на неё холодным взглядом. * Девчонка успокаивается, ведь правда — она никто. Такси уезжает на следующий вызов, оставляя двух молодых людей у подъезда. Парень безмятежно поднимается по лесенкам, придерживая девчонку за локоть. — он не знает даже её имени. И не надо. Дальше ХХХ. * Девчонка просыпается рано утром — голова болит. А возле неё спит вчерашний незнакомец, отвернувшись спиной к ней, потихоньку сопя. Она лениво встаёт с двух спальной кровати, но незамедлительно уходит прочь: опять куда-то, где нет ничего, как и её, словно всё не живое, а она не нужная, пыльная книжка, которую никто не хочет прочесть, даже потрогать обложку. К черту всё! * Идёт в первый же попавшийся алкогольный магазин. Покупает, что покрепче, находит неподалёку свободную лавочку, садится, откупоривает бутылку, прячет её в п��кет — и пьёт. И снять бы сейчас кино, но нигде нет кинотеатра, да и оператор уехал, а приборы разбиты, режиссёр спился, а актриса только начала спиваться — красиво? Идейный супермаркет закрылся на ремонт, подобно дорогам в России — он ещё долго работать не будет. А перо и вовсе сломалось, где чернила засохли, словно палитра, что долга застоялась — умер художник. И бумага порвалась, а полотно упало в грязь. Где драма жизни, играясь, случайно вонзилась в сердце, затронув по пути сосуды и капилляры, как империя в перо какого-то писаки — забавно. И так хочется винтик с болтиком, хотя бы пару, дабы залатать все дыры в конструкции — мотив. Но нет механика или техника — доспехи отправлены на металлолом. И свет — его до сих пор нет. Ангелы не заплатили — они бросили здесь нас. И всё прозаично, ведь власть нуара возрастает, словно легион, отдавший честь Цезарю — трагично ли это? Разве нуар так плох? Может хватит света? Столько сомнений — они грызут мозг, как кошка голову рыбы. И нет никакой революции, канонад — лишь чернота, но не шариковая ручка, даже не квадрат, нечто большее. И пирамида рассыпалась на миллиарды частиц песка, как прах человека, выброшенный в пустыне или на краю каньона. А любовь стала титановым якорем, утонувшим на дне, словно тонны золотых свитков, с венками поколений императоров. И всё уничтожено: царствование Рима, сад, холм — бабах, бум, и жух. И Бах перестал сочинять мелодии — жаль. А что до девчонки? Её нет. Все-таки иллюзия? Да кто она вообще!? Не понятно. Лирический ли персонаж? Хм, а может сам автор? Тоже нет! Да, она никто — пустота. Та, которая уничтожила чувства, идеи — весёлый геноцид, а возможно суицид? Как же забавно: чувства сами создали петлю и повеселись, как тарзанка! И какая такая пустота? Как так можно!? Да просто: мир и люди — есть пустота, весь её внешний облик и внутренности. Все пусты — очаровательная сценка! Браво актёры, браво режиссёр, сценаристы, стилисты, гримеры! Пуст чемодан премьер министра, пуст чердак, гробница, саркофаг, да даже бутылка от вина уже пуста! Нет ничего! Всё опустошено, весь мир опустился, как и человек, присевший на колени возле прогресса — собачка, ну ка дай лапу! И я тоже, но только у регресса — это мой ренессанс. Как и обитель и смерть. И волшебная палочка, к сожалению не поможет, ведь Гарри Поттер мёртв, а Северус оказался все же по ту сторону медали — он предатель, так и остался пожирателем душ. Тёмный Лорд рад. И я вместе с ним — нет, не забавно, скорее элементарно. Да, Холмс!? Мариарти обхитрил этого, победив в войне умов. Наш прославленный сыщик лежит в яме! Никто не спасён. Ха-ха-ха-ха-ха-ха-ха. * Девчонка падает с лавки на сырую землю, а за ней пустая бутылка виски. Сердце не выдержало тяжёлый груз, словно мамонт наступил на человека. Оно изначально было больным — противопоказано курение и алкоголь, особенно энергетики, а так же некоторые лекарства. Целый год девчонка находилась в алкогольном затмении — никто не следил, всем было наплевать. Безразличие — тень человечества. Оно с ним всегда. И девчонка вкусила дары, подавившись ими. Конец ли? все странно, но бессмысленно и бесполезно, мир убивает, хочешь число — тебе интересно? всё в тумане и одновременно в ясности — ярость! давайте, ну покажите в иконках мне святость! но её нет, где на ужин поджидает отравленный обед. и внутри так плохо — колено разрывает глупость: первые ссадины, а чуть позже — и свежие шрамы. тут так легко: раз, два, три — пожиратель душ приди! и вот — её нет. всё стало проще, даже слаще. где сгораешь в крахе — мой город теперь в огне. несколько часов прошло — образовалась пустошь. и не смыть на молодом лице больше тёмную тушь. Конец. *** Комментарий автора: Возможно финал предсказуем — клише. Но, это был небольшой эксперимент, какой-то странный. И всё же — это моё внутренее состояние на данный момент. Хочется напиться до смерти, не видя ничего перед собой. А ещё проблема с идеями — их нет. Здесь, в этом очерке, а быть может коротком рассказе — правда. Мне страшно. Я не знаю куда идти и что делать. И беда ждёт, а я медленно приближаюсь к ней. *** Небольшое пояснение: Вилл и Джим, а так же мистер Мрак или " Человек с Картинками", ещё мистер Кугер — персонажи философско-приключенческого романа под названием: " Что-то страшное грядет ". Остальных персонажей пояснять бессмысленно, они достаточно популярны, так что все их прекрасно знают.

[noirofrome-blog]

Kawase Hasui, The Okane Road, Shiobara, 1918 (source).