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“Our lives may be no more than dewdrops on a summer morning. But surely, it is better that we sparkle while we are here.” (Lewis Carroll)

William Turner 

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“A maior solidão é a que vive de esperanças.”

— Agustina Bessa-Luís, “Embaixada a Calígula”.

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Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol

a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos

os amigos mais íntimos com um cartão de convite

para o ritual do Grande Desfazer: «Fulano de tal

comunica a V. Ex.ª que vai transformar-se em nuvem

hoje às 9 horas. Traje de passeio».

E então, solenemente, com passos de reter tempo,

fatos escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos

todos assistir à despedida.

Apertos de mão quentes. Ternura de calafrio.

«Adeus! Adeus!»

E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,

numa lassidão de arrancar raízes... (primeiro, os olhos...

em seguida, os lábios... depois, os cabelos...) a carne,

em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se

em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen...

como aquela nuvem além (vêem?) - nesta tarde de outono

ainda tocada por um vento de lábios azuis...

José Gomes Ferreira

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"To give up my belongings,

the little things

ls to be free of the chains

that keep me here "

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When I find you in the flowers Calling on the spring I will rest my head beside your feet And wait for morning

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Não sei como dizer-te que minha voz te procura e a atenção começa a florir, quando sucede a noite esplêndida e vasta. Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos se enchem de um brilho precioso e estremeces como um pensamento chegado. Quando, iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado pelo pressentir de um tempo distante, e na terra crescida os homens entoam a vindima – eu não sei como dizer-te que cem ideias, dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros ao lado do espaço e o coração é uma semente inventada em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia, tu arrebatas os caminhos da minha solidão como se toda a casa ardesse pousada na noite. – E então não sei o que dizer junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio. Quando as crianças acordam nas luas espantadas que às vezes se despenham no meio do tempo – não sei como dizer-te que a pureza, dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto correr do espaço – e penso que vou dizer algo cheio de razão, mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios, sinto que me faltam um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer coisa extraordinária. Porque não sei como dizer-te sem milagres que dentro de mim é o sol, o fruto, a criança, a água, o deus, o leite, a mãe, o amor, que te procuram.

Tríptico II, Herberto Helder

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Há um lugar confuso:desvia-te três passos

e a serenidade respira calmamente.

Não é fácil entender só com o entendimento: 

a decisão dos pássaros que voam para poente

a decisão dos pássaros que voam para nascente.

Sais de ti e o que é que entra?

Já não é costume obedecer às ordens

imortais. Mas se nada escutas

por que estás atento? E se nada encontras

como hás-de procurar?

Carlos Poças Falcão

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"Tu és essa única carta que eu guardo. Contra toda a lógica do jogo."

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“Lembro-me ainda de que,quando a noite caía e a rua se tornava numa tira preta colada aos vidros, eu ia sentar-me na casa de banho para ouvir pingar as torneiras, pois tinha medo do silêncio.”

Nuno Bragança

© Gerhard Richter, "Two Trees", 1987

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"Já há séculos Que não têm alma.

Venderam-na E continuam a vendê-la: Têm compradores Entre os que trazem os olhos Vendados pela imaginação. Acreditam que Nós aceitaremos a troca De nada Pelo nosso sangue.

Nós não traficamos almas, Mas, se querem, sangue Por sangue."

Alberto Pimenta

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Les be honest