onmeurtdetoi

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

Troisième extrait ;

Sous un ciel parsemé de quelques nuages éparses, répandus çà et là, dans une toile au nuance orangée propre au crépuscule de fin de journée d’été, Paris, dans sa splendeur. Les mois s’étaient écoulés, emportant avec eux, la grisaille et le froid hivernal pourtant tenace dans cette région de la France. L’arrivée des martinets et des hirondelles, oiseaux migrateurs, annonciateurs de beaux jours, avait fait leur effet. Rapidement, les bistrots de quartier avaient ouvert leurs terrasses en concordance avec les arbres, qui eux, vêtirent leurs plus beaux feuillages verdâtres. Un décor à en ravir les peintres et les compteurs de poésie amateurs. Un début de soirée, d’un calme inattendu, dans une capitale qui ne dort jamais.

La Marquesa, autrement dit en français, la Marquise, était un club de « strip » du 1er arrondissement, réputé par sa tenancière elle-même. Fondée dans les années 90, l’établissement s’était fait connaître avec rapidité, notamment grâce à sa politique, influencée par les droits des femmes. Il avait su casser les codes en offrant à ses employées, toutes des femmes d’ethnies différentes, une sécurité salariale et des prestations introuvables ailleurs. Cette renommée, en contrario au club concurrent de Paris, était due à sa fondatrice, Jocelyne De la Fuente, une femme de tempérament, immigré espagnole et roumaine, qui n’avait jamais su accepter la misogynie régnant dans ce milieu. Au détour d’une ancienne conversation, échangé avec le jeune lieutenant, la jolie noiraude à la longue chevelure de jais et aux yeux ébène s’était confiée ; « Les femmes ne sont et ne seront jamais des objets soumis aux caprices de dégénérés pré-pubères. Nous sommes les maîtresses de notre âme et de notre enveloppe charnelle, j’ai veillé personnellement à ce que toutes mes chéries qui travaillent ici le savent et le croient. Voilà pourquoi les entrées sont scrupuleusement filtrées et ont un certain coût… »

Un coût, une évidence, le prix à payer pour supporter ce combat, une cause dont il se définit volontiers comme partisan et spectateur, lui qui, dépendamment de sa volonté, était né Homme. Ainsi, après avoir vécu une journée exténuante, riche en rebondissement, au sein de cette profession qui dictait sa propre existence, Adrien s’était décidé à rejoindre le club privé, dans l’espoir de trouver du réconfort autour d’un verre et peut-être, dans l’observation d’une prestation de pôle dance. Les mains plongées dans les poches de sa veste en jeans délavée, le lieutenant emprunte une ruelle qui le mène à l’entrée de La Marquesa. Sous un auvent en fer forgé, un homme se tient debout, les bras croisés, l’œil vif, gardien de la demeure des Aphrodites. À la vue du jeune homme, ami de longue date de la patronne, le colosse se décale sans broncher en hochant brièvement la tête lorsque le flic pénètre dans le lieu. Directement, une odeur sucrée, exotique, le saisit. Deux jeunes femmes, élégamment vêtus de robe en satin noir, se tiennent derrière une réception en bois sombre, agrémenté d’un lustre qui diffuse une lumière tamisée.

- Adrien ! s’exclame la blonde en affichant un grand sourire. - Bonsoir, Amélia, comment vas-tu ? - Je vais très bien, merci. Souhaites-tu la même prestation que la dernière fois, avec Jane ?

À l’unisson, le trio détourne leurs regards au bas de l’escalier qui conduit à la salle principale. Un cri retendit soudainement, une plainte, suivi d’un bruit assourdissement. Un objet… qui se brise sur le sol ?

- Ne bougez pas d’ici, ordonne dans un réflexe de protection Adrien, qui enfile avec automatisme sa casquette de gendarme.

Tandis que les deux hôtesses se prennent dans les bras en suivant du regard la silhouette silencieuse du lieutenant disparaître dans les escaliers, l’une d’elles enclenche discrètement l’alarme à l’intention de Jocelyne et des autres femmes de l’établissement.

Quelque peu essoufflé par cette courte course, Adrien rejoint l’endroit où provenait l’élan de détresse. Devant ses yeux, la vue d’un homme d’affaire visiblement ivre empoignant par le bras une danseuse apeurée. Les yeux aguerris et vif du jeune homme inspecte rapidement la scène. Il remarque une bouteille d’alcool brisé sur le sol, raison du bruit sourd de tout à l’heure. Son regard sombre se dirige ensuite sur l’ivrogne, pas bien costaud, puis sur la brune qui semble souffrir de la prise du gaillard. Sans attendre, le lieutenant s’interpose en s’approchant, d’un pas alerte.

- Relâche-la, immédiatement. - Hun ? prononce l’homme, surpris de la soudaine présence d’un concurrent dans son arène. - Je répète relâche-la, tout de suite, intime Adrien dans un ordre sec, il pose alors une main sur l’épaule de l’agresseur.

En l’espace de quelques secondes, il entend le claquement sur le sol des talons de la fille qui s’enfuit, et alors qu’il s’apprête à remercier l’homme de l’avoir écouté, le poing vaillamment engagé de ce dernier se rabat sur la mâchoire. Par manque d’anticipation et surtout par fatigue accumulée, Adrien s’écroule sur le sol. Ses bras amortissements sa chute. Dans son crâne, son sang ne fait qu’un tour. La colère monte. Il se relève, prêt à dérouiller proprement cet affreux personnage, mais Jocelyne surgit devant lui, avec à ses côtés, deux de ses videurs qui s’empressent de saisir l’homme pour l’entraîner dans une pièce interdite au public.

(...)

- Lorsque tu viens ici, tu n’es pas sensé jouer les héros mais te détendre.

D’une voix bienveillante, Jocelyne ouvre délicatement une boîte stérile de matériel de premier secours. Assis à ses côtés, sur l’un des tabourets adjacent le bar à présent désert d’un quelconque client, Adrien lève les yeux au ciel, en serrant sa veste en jeans contre son torse musclé. Une entaille marque sa lèvre inférieure. La femme attrape son menton pour l’inciter à tourner son visage dans sa direction. Leurs regards se croisent. Elle saisit un morceau de coton qu’elle imbibe d’alcool.

- Je suis sérieux, Adrien. Je m’inquiète pour toi. - Tu n’as pas à t’inquiéter, ce n’est rien. - Tu saignes…

Le lieutenant grimace lorsque le coton atteint sa plaie. Il attrape alors la main de la patronne de la Marquesa pour l’empêcher de poursuivre son soin. Jocelyne l’observe longuement, son geste reste en suspens. Adrien l’avait compris depuis longtemps, elle avait un faible pour lui. Mais il n’avait jamais succombé à ses avances, ni les siennes, ni celles d’Amélia, ni celles de Jane et aucunes autres. Pourtant, en cet instant, la femme se risque à une approche. L’une de ses mains délicates au vernis rouge se perd dans la chevelure mi longue du jeune homme, dans une douce caresse.

- Je n’arrive pas à comprendre pourquoi tu perds ton temps à venir ici, à côtoyer mes chéries, au prix de quoi ? Une nuit ? Trouve-toi une gentille demoiselle, je ne sais pas ? Marie-toi. Tu n’as pas envie de te marier ? - Tu aurais envie de m’épouser, toi ? ajoute Adrien, avec répartie.

Jocelyne éclate de son rire cristallin tout en jouant avec les petits cheveux qui retombent sur la nuque d’Adrien.

- Peut-être, mais toi, tu n’en aurais pas réellement envie…

Le lieutenant observe le visage de Jocelyne et son regard ébène qui se détourne, avec pudeur. L’esquisse d’un sourire, marqué par sa lèvre gercée, apparaît sur son faciès.

- Approche, souffle-t-il, ses yeux marron se figeant sur l’élégant faciès de la Marquise assise face à lui.

C’est alors, que lentement, avec retenue, leurs visages s’effleurent jusqu’à ce que, finalement, un baiser innocent soit échangé. Peut-être, le réconfort inconscient qu’il espérait, depuis longtemps.

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

Second extrait ;

La froideur de la lame s’enfonce dans la chaire tiède, dans un mouvement net et calculé, à quelques centimètres de la 𝐜𝐚𝐫𝐨𝐭𝐢𝐝𝐞. Une précision de boucher, l’intention même de tuer.

La sensation d’une décharge électrique. Puis, malgré les 𝐞𝐟𝐟𝐞𝐭𝐬 𝐡𝐲𝐩𝐧𝐨𝐭𝐢𝐪𝐮𝐞𝐬 de l’adrénaline, le réveil d’une douleur lacérante. Il le voit encore, dans ses songes les plus obscurs, reculer dans cette ruelle de la capitale, dont la lumière diffusée par des lampadaires vétustes l’empêchent de se remémorer clairement des traits de ce visage marqué par le ̶M̶a̶l̶.

Sa vision se brouille, mais il distingue encore le sang rouge vif sur l’arme blanche. 𝐔𝐧 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬𝐭𝐞 𝐦𝐚𝐜𝐚𝐛𝐫𝐞

Adrien pose machinalement sa main droite sur la plaie profonde qui sectionne une partie de sa gorge. Le sang chaud s’écoule entre ses doigts, le long de son poignet, des gouttes forment une flaque brunâtre sur les pavés gris de Paris. Une quantité de vie qui s’échappe dont le sablier du temps ne lui permet pas de réaliser. Bientôt, il perçoit la prise solide d’un bras autour de sa taille. Autour de lui, les cris de ses collègues, la sirène de l’ambulance, le rire de l’individu, toute cette symphonie semble flotter dans le vide. Un concert lointain, qui lui échappe, lui qui sombre peu à peu dans les ténèbres.

-  Je vais bien, mon capitaine, déclare-t-il avec assurance.

Installé à son bureau, le capitaine Girard regarde d’un air douteux son jeune lieutenant. Il s’adosse au dossier de la chaise, qui couine sous son poids de cinquantenaire, et croise ensuite les bras sur son torse.

-  Une semaine d’arrêt Romanov, avec une telle blessure ! Ne réalises-tu pas que tu aurais pu y rester ? Adrien, qui jusque-là fixait les cadres et diverses décorations d’honneur accrochés au mur, abaisse ses yeux marron, encore très cernés par la fatigue, sur son supérieur.

-  J’ai totalement conscience que j’aurais pu mourir, mais ce n’est pas arrivé.

Le capitaine fronce les sourcils face à l’attitude complètement irréfléchie et désinvolte du jeune homme qui se tient debout devant lui. Il se gratte alors la moustache, dans une mimique, un toc, traduisant un questionnement intérieur. Adrien garde le silence. Le capitaine Girard, bien que son faciès ne reflète rien d’autre que son agacement, sent son cœur se serrer lorsqu’il constate le bandage épais, noué autour du cou de son lieutenant. Romanov a toujours eu une place spéciale dans son cœur. Depuis ses débuts à la gendarmerie. Le jeune homme avait fait preuve d’une détermination à toute épreuve, accumulant, au fil des années, des grades avec une rapidité impressionnante. Avec la connaissance du passé d’Adrien, le capitaine ne pouvait être qu’admiratif de cette force de caractère. Cependant, avec sa quarantaine d’année à son actif, le capitaine Girard le savait mieux que personne, dans ce domaine, la limite entre le Bien et le Mal, entre la vie et la mort restait très fine et délicate. Et le lieutenant Romanov, malgré ses capacités exemplaires, faisait malheureusement parti de ceux pourvus d’un cœur trop pur qui pouvaient décliner de l’autre côté…

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

Premier extrait ;

L’écho linéaire d’éclats de rires s’estompe peu à peu contre les murs de la cour de récréation du Lycée Saint-Louis dans le sixième arrondissement de la capitale française. Il est 10h, les élèves profitent d’une pause bien méritée à l’extérieur des bâtiments de l’institution. Perché sur un toit aux tuiles grises, des corbeaux sont aux aguets, avides de se repaître du reste de nourritures que les lycéens abandonneront tant dans une poubelle, pour les mieux éduqués d’entre eux, que sur le sol pour les autres. L’ambiance s’imprègne d’échanges sociaux, qui de nos jours, ne peuvent se faire sans les téléphones, réels fléaux numériques qui n’épargnent malheureusement plus aucuns adolescents. Les pouces tapotent frénétiquement sur les écrans, déroulant sans contact physique véritable, des vidéos au travers l’application du moment. Des musiques défilent, se joignant à l’écho des rires et du croassement des volatiles. Soudainement, un cri glacial, provenant de voix à l’unisson, raisonne dans la cour. Les corbeaux s’envolent d’un battement d’ailes à travers le ciel parisien qui se couvre de nuages menaçants. Une jeune adolescente laisse tomber son smartphone, dont sa valeur frôle un smic, sur le goudron. Dans ses pupilles dilatées d’effroi se répètent en boucle l’enregistrement en direct d’un live, une scène d’assassinat surréaliste. Autour d’elle et de ses camarades, les surveillants accourent en nombre, dans l’espoir d’agir en premier secouriste 𝙙𝙚𝙨 𝙥𝙧é𝙢𝙞𝙘𝙚𝙨 𝙙'𝙪𝙣 𝙩𝙧𝙖𝙪𝙢𝙖𝙩𝙞𝙨𝙢𝙚 𝙦𝙪𝙞 𝙢𝙖𝙧𝙦𝙪𝙚 à 𝙟𝙖𝙢𝙖𝙞𝙨.

La semelle souple de ses chaussures de sport claque, au rythme de ses foulées, contre le chemin couvert de graviers du Parc Monceau. Ses jambes le portent dans une course effrénée. Quelques rayons de soleil tentent vainement de percer encore le rideau de nuages qui recouvre bientôt l’entièreté de la capitale. Le regard levé en direction du ciel, Adrien regrette soudainement de ne porter qu’un t-shirt noir près du corps et un short ample décoré du logo de la marque Nike. Il presse la cadence de sa course à pieds en traversant un pont en pierre au-dessus d’un joli étang. Le Boulevard de Courcelles apparaît bientôt devant lui, annonçant le périmètre final du parc. Le souffle court, Adrien ralentit ses pas en arrivant sur le trottoir.

Et puis, tout s’accélère à nouveau. Un bruit de moteur qui vrombit. La silhouette d’une grosse berline noire s’arrêtant devant lui. Quatre mains féroces l’empoignant de force et l’entraînant dans l’habitacle. Sa crainte d’être arrosée par une pluie glaçante et malvenue qui disparaît…

- Lieutenant Romanov, s’exclame l’homme en costume trois pièces bleu marin affalé au fond du siège en cuir à l’arrière de la Rolls Royce.

Adrien se remet peu à peu de ses émotions, happé par cette voix inconnue. D’un regard hâtif, il essaie de mémoriser le lieu qui l’entoure. Il est coincé entre deux gorilles qui le toisent avec hostilité. Le flic tente de se redresser sur la banquette arrière en jouant des coudes avec les molosses.

- Restez tranquille, cela vaut mieux, recommande le patron sans élevé la voix, mais d’un ton qui intimide courtoisement à ne pas jouer avec le feu.

L’homme tient dans sa main droite, un gros cigare qu’il s’amuse à faire rouler entre ses doigts pourvus de bagues. Il maintient dans sa main gauche, une canne en bois ciré ornée d’une tête de lion en or. Au travers de la paire de lunettes de soleil qu’il revête, il toise le jeune policier, visiblement secoué par cette embuscade. « Ne le laissons pas si longtemps dans l’interrogation » pense-t-il avant de sortir une tablette électronique de derrière son siège. Il la tend alors à Adrien, en enclenchant une vidéo. Le lieutenant remarque instantanément qu’il s’agit d’un live sur cette application dont raffolent les jeunes. Les images mettent en scène une chorale de filles qui s’amusent à se filmer dans une église. Les secondes s’écoulent lorsque tout à coup, des cris se joignent au bruit d’un coup de feu. L’une des gamines s’écroulent d’une balle dans la tête. L’homme reprend alors la tablette des mains d’Adrien.

- Vous allez me retrouver le fils de p*te qui a tué ma fille, c’est compris ? On raconte que vous êtes le meilleur dans le domaine. Prouvez-le.

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]

[onmeurtdetoi]