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En lo alto de Eliseo Diego

Un pájaro en lo alto, en lo más fino del árbol alto, un tomeguín nervioso, breve, tan liviano

como un soplo de luz, está cantando su propia levedad, la maravilla de su increíble ser

su pura vida minúscula, perfecta, iluminada.

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El fuego acuclillado apaga la tristeza del leño cantándole su ardiente canción. Y el leño lo escucha consumiéndose hasta olvidar que fue árbol.

Humberto Ak'Abal 

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Tú has escondido la luz en alguna parte y me niegas el retorno, sé que esta oscuridad no es cierta porque antes de mis manos volaban las luciérnagas, y yo te buscaba y tú eras tú y éramos unos ojos en un mismo lecho y nadie de nosotros pensaba en el eclipse, pero nos hicimos fríos y conocidos y la noche se hizo inaccesible para bajarla juntos. Tú has escondido la luz en alguna parte, la has plantado en otros ojos, porque desde que ya no existes nada de lo que está junto a mí amanece

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Mr. Nobody - Trailer Español

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   ORACIÓN

Habítame, penétrame. Sea tu sangre una con mi sangre. Tu boca entre a mi boca. Tu corazón agrande el mío hasta estallar. Desgarrame. Caigas entera en mis entrañas. Anden tus manos en mis manos. Tus pies caminen en mis pies, tus pies. Árdeme, árdeme. Cólmeme tu dulzura. Báñame tu saliva el paladar. Estés en mí como está la madera en el palito. Que ya no puedo así, con esta sed quemándome.

Con esta sed quemándome.

La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

Juan Gelman

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I’m not the same, years have past…It kind of scares me how it went so fast..It’s a brand new game, life has past…And all I wanted was to make it last 🎵🎸⏳ . . . . . . . . . . . . . . . . . (en Alto Boquete, Chiriqui, Panama) https://www.instagram.com/p/BfUHu-WlqR9/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=1i4hh6pl0ad3l

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La tumba de las luciérnagas. Trailer

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EXTRAÑO A MIS QUERIDOS GATOS Mis manos coloradas de agua están sin gatos ahora aquí sentado solo en la oscuridad mi cabeza con forma de ventana se inclina con tristes cortinas Estoy sin gatos casi cerca de la muerte Detrás de mí cuelga en la pared mi último gato Muerto por mi mano hinchada de alcohol Y en todas las otras paredes del ático al sótano cuelga mi triste vida de gatos. 

Gregory Corso

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Tormenta

Nuestro viento furioso grita a través de palmas gigantes

sordos bramidos bajan del cielo incendiados con lenguas

de leopardos

nuestro viento furioso cae de lo alto.

El golpe de su cuerpo sacude las raíces de los grandes

árboles

salen del suelo los escarabajos

las serpientes machos.

Nuestro viento furioso sigue su camino mojado

es el jugo oscuro de la tarde que beben los toros salvajes

es el castigador del campo.

Los hombres oyen en silencio los gemidos del aire

con el alma quebrada, el cuerpo en alto

los pies y la cara de barro.

Las indias jóvenes salen al patio, rompen sus camisas

ofrecen al viento sus senos desnudos, que él se encarga

de afilar como volcanes.

JOAQUÍN PASOS

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Roberto Bolaño Ávalos

Musa

Era más hermosa que el sol y yo aún no tenía 16 años. 24 han pasado y sigue a mi lado. A veces la veo caminar sobre las montañas: es el ángel guardián de nuestras plegarias. Es el sueño que regresa con la promesa y el silbido. El silbido que nos llama y que nos pierde. En sus ojos veo los rostros de todos mis amores perdidos. Ah, Musa, protégeme, le digo, en los días terribles de la aventura incesante. Nunca te separes de mí. Cuida mis pasos y los pasos de mi hijo Lautaro. Déjame sentir la punta de tus dedos

otra vez sobre mi espalda, empujándome, cuando todo esté oscuro, cuando todo esté perdido. Déjame oír nuevamente el silbido.

Soy tu fiel amante aunque a veces el sueño me separe de ti. También tú eres la reina de los sueños.

Mi amistad la tienes cada día y algún día tu amistad me recogerá del erial del olvido.

Pues aunque tú vengas cuando yo vaya en el fondo somos amigos inseparables.

Musa, a donde quiera que yo vaya tú vas. Te vi en los hospitales

y en la fila de los presos políticos. Te vi en los ojos terribles de Edna Lieberman y en los callejones de los pistoleros. ¡Y siempre me protegiste! En la derrota y en la rayadura. En las relaciones enfermizas y en la crueldad, siempre estuviste conmigo. Y aunque pasen los años

y el Roberto Bolaño de la Alameda y la Librería de Cristal se transforme, se paralice, se haga más tonto y más viejo tú permanecerás igual de hermosa. Más que el sol y que las estrellas.

Musa, a donde quiera que tú vayas yo voy. Sigo tu estela radiante a través de la larga noche. Sin importarme los años o la enfermedad. Sin importarme el dolor       o el esfuerzo que he de hacer para seguirte. Porque contigo puedo atravesar los grandes espacios desolados

y siempre encontraré la puerta que me devuelva a la Quimera porque tú estás conmigo,

Musa, más hermosa que el sol y más hermosa que las estrellas.

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oracion por marilyn monroe

Señor recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe, aunque ése no era su verdadero nombre (pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar) y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje sin su Agente de Prensa sin fotógrafos y sin firmar autógrafos sola como un astronauta frente a la noche espacial. Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times) ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas. Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras. Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro (la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz). Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox. El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones. Señor en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad, Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine. Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor). Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos, el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo. Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros por nuestra 20th Century por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado. Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes. Para la tristeza de no ser santos                                                        se le recomendó el Psicoanálisis. Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena y cómo se fue haciendo mayor el horror y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.

Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados que cuando se abren los ojos se descubre que fue bajo reflectores                                                              ¡y se apagan los reflectores! Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico) mientras el Director se aleja con su libreta          porque la escena ya fue tomada. O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río          la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable. La película terminó sin el beso final. La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER O como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor: quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar y no llamó (y tal vez no era nadie o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)            ¡contesta Tú al teléfono!

Ernesto Cardenal

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POEMA MARILYN MONROE QUE ESTAS EN EL CIELO - Alfonso Alcalde

Esta es la triste historia de una de las mujeres más hermosas de todos los tiempos y que los negociantes bautizaron con el nombre de Marilyn Monroe. Parcelaron su cuerpo y su alma, trataron de cerrarle la boca y su inteligencia y abrir su escote... hasta lo imposible. Morir es la noticia

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En mi oficio o mi arte sombrío ejercido en la noche silenciosa cuando sólo la luna se enfurece y los amantes yacen en el lecho con todas sus tristezas en los brazos, junto a la luz que canta yo trabajo no por ambición ni por el pan ni por ostentación ni por el tráfico de encantos en escenarios de marfil, sino por ese mínimo salario de sus más escondidos corazones. No para el hombre altivo que se aparta de la luna colérica escribo yo estas páginas de efímeras espumas, ni para los muertos encumbrados entre sus salmos y ruiseñores, sino para los amantes, para sus brazos que rodean las penas de los siglos, que no pagan con salarios ni elogios y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte.

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Nada Has recorrido el mundo palmo a palmo y todo aquello que en el mundo viste,            es nada, nada; Has sentido pasar como un ensalmo músicas y palabras: cuanto oíste,            es nada, nada; Al Universo todo lo has medido, y el Universo en su infinita anchura             es nada, nada; Por fin en el rincón te has escondido de tu alcoba, y ¿ qué vio tu desventura?             ¡Nada, nada, nada!

Omar Khayyam

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Hay lugares por donde la noche anda suelta y uno hace cosas que después quisiera olvidar.

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No preguntes ¡Oh, amor, cómo he sentido tu sufrimiento! No me preguntes cómo. ¡Oh ausencia, cómo bebí tu veneno! No me preguntes cómo. Buscando, por el mundo he vagado, Y, ¿por quién, al fin, he optado? No preguntes quién. Para: ver de su umbral el polvo ¡Cómo lloraba mi anhelante ojo! No preguntes cómo. ¿Por qué, amigos, mordéis los labios disgustados? ¿Sabéis qué labios de rubí he alcanzado? No preguntéis cuándo. Anoche, en estos mismos oídos Tales palabras su boca ha vertido. No preguntéis cuáles.

Como Hafiz en el laberinto circular del amor, Mis pies, al fin, han encontrado su dirección. No preguntes dónde.

Shamsuddin Hafiz.

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LOS INDIOS VIEJOS

Los hombres viejos, muy viejos, están sentados junto a sus cabras, junto a sus pequeños animales mansos. Los hombres viejos están sentados junto a un río que siempre va despacio. Ante ellos el aire detiene su marcha, el viento pasa, contemplándolos, los toca con cuidado para no desbaratarles sus corazones de ceniza. Los hombres viejos sacan al campo sus pecados, éste en su único trabajo. Los sueltan durante el día, pasan el día olvidando, y en el tarde salen a lazarlos para dormir con ellos calentándose.

Joaquín Pasos