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dolió…
seso todo lo que debía doler..
las aguas, no importa si aún las meses la luna o cuantas estrellas retornen o que hoguera viva infinita mente..
no pasa nada entre este caos
será cielo, tierra, viento todo el tiempo el mismo cielo sus mismos colores, sus diferentes caras pero.. siempre el mismo cielo en la misma tierra respirando el mismo aire…
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mire entre el olvido un último soplo de ti, ludiéndose entre los restos de mi alva en calma.
temeroso de que el sol desviva tu espesa sombra que solo adorna mi austera llanura fría que no soporta más ausencias.
es tan infértil y fría nunca vivió un árbol en ella sabe que duele tanto ver morir su flora.. por ese inconsolable frío que la hizo llana e inhabitable
ya se va de donde sea que venga tu sombra, el sol viene, me ve de frente beso mi llano rostro, baño de sol las sombras y solo quedo un rastro de lo que era un desconocido verano.
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de día mi sombra me arañana la espalda, por la tarde hace nudos de mi cabello y por la noche compartimos la cama y nos vemos de reojo..
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callo tanto y lloro en letras todo el tiempo por el bochorno que me obliga a solo hablar de mi conmigo mismo..
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no puedo más
me siento totalmente alienado tan ensimismado y ajeno a todo, que ahora simplemente me conozco tan en el fondo y mis paredes son mi único apoyo, le puse boca a las flores por que solo ellas hablan sin herir, cree mi propio mundo para herrar tras su llanura, yo ya no quiero, no deseo. la vida se a vuelto invivible para mi desde hace tanto y soy tan invisible que me acostumbre a ser nada, en ningún lado.
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mi voz quiere responder desde “yo” pero mi alma sabe qué hay una respuesta omnipresente narrada desde el mundo desde su eterno cielo.
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es como si desde hace un tiempo todo fuese un enigma, todo a lo que corresponda mi sombra es un enigma, un sitio para comenzar a indagar
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que es lo difícil?
poes engendrar dudas por un extraño gusto a sufrir, por mi amor a la incertidumbre o mi incapacidad de no quitar mi atención a lo que dolió y marco este entonces…
el bochorno [“muletilla emocional”] que agota el sentido de la conciencia, del tiempo en “la vida.”
el bochorno también cura… mueve algo en el presente que altera un pasado ajeno lleno de nada nada tuyo ese pasado.
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intentó pensar que soy algo, intento pensar que soy alguien y aveces solo intento no pensar, cada semana intento no morir un poco más, cada minuto intento mantenerme de pie, cada segundo cuento mis suspiros, cada momento se vuelve mas tedioso que el pasado, soy en ocaciones esclavo de mi propia consciencia, esclavo del cansancio de mis ojos de la rudeza de mi ego.
e impongo puntos para clarecer el nacimiento de nuevas ideas el nacimiento de nuevos yo.
una galaxia llena de mi.
un mar lleno de mi
una llanura hecha de mi
un yo prístino omnipresente, que busca en el sentir un valor desconocido.
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que hacemos los que soñamos?
que creo?
además de una visión
que creo?
además de una memoria
que creo?
para nosotros que no creemos y nos mantenemos inmersos tras nuestras memorias.
a los que solo nos defiende el pensar
que hacemos los que soñamos?
los que atisbamos la real cara de la vida
los que no fingimos indiferencia
que hacemos los que buscamos?
los que advertimos de las desgracias
los que entendemos el fuego..
los que miramos al cielo y de alguna forma arrullamos al mundo con premura y reverberación.
que buscan los que buscamos?
si solo hay un vacío bien claro.
con que llenar el alma?; si está se refugia en las grietas del plañir y al parecer es lo único que la hace alma.
lo único que me hace ser, pensar y vivir
solo eso hago.
ya que no vivo, yo no vivo. el miedo vive y vive en mi, en nosotros los que soñamos ya muertos desde hace tanto.
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pienso en lo importante que es para la gente el mundo lo mucho que hablan de el, las horas que le dedican, es como una enfermedad que los hace incapaces de soportar el silencio, el mundo da pequeñas lecciones y luego lo demás se trata de cómo salir de él, siempre concluyó en escenarios fantásticos, en los que la inercia, la gravedad, o la psicoterapia pierden conciencia y se aburren de su sentido práctico, ahora tienen rostro, alas y piel.
ahora hablan, temen y sienten.
ya no planeo vivir atado a lo que supone ser humano. a lo que supone tener alma, a lo que supone cargar mis huesos.
yo voy con los ojos cerrados, interpretando el silencio que compartimos.
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que in continua es la decidida y que fugas la corta dicha que cambia hasta el sabor del viento que respiro por inercia, la inercia de vivir?..; de ver?..; de atisbar o sentir? desde las sombras marchitas del pasado, será que esas me persiguen e invaden lo que queda de mí?; estás se vuelven cada vez más densas y su espesura oscura se refleja en la densidad de mis pupilas y el peso de ellas cuando las fijo en el cielo.
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tengo miedo
el tiempo tan en silencio me hace pasajero de tanto bochorno, me margina en mi extranjero inconsciente.
caí… caí en las trampas del yo, redacto versos que no quieren sanar, qué ya no buscan la luz del faro, no encuentran clemencia entre tanto oscuro… que no buscan más.
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los que soñamos
buscamos un algo siempre ese algo insólito que abochorna, inquieta y entristece en su dualidad más selecta aviva los campos llanos me abandona en su indecible fondo atroz inenarrable, sin flores, sin agua, ni origen, nos lleva a entender que las respuestas son retórica y después de encarar mi tierra tan ajena sigo buscando en mi por la humanidad que porta mi carne en pecado, alienada del yo restante..
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hoy recibí la tarde con premura y conciencia, la estela de aire despertó el corazón de las hojas y el amarillo del envolvente sol tapó con su manto cálido la comarca de retoños que esperan por ver la luz de su primer verano.
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