praedetor

[praedetor]

there’s   a   familiar   ache   in   the   fine   -   strung   tendons   of   her   arms,    dull   throb   the   only   thing   besides    wine    that’s   come   close   to   quenching   𝚜𝚕𝚘𝚠   𝚒𝚗𝚏𝚎𝚛𝚗𝚘   𝚝𝚎𝚖𝚙𝚎𝚛       …       but   beckett   threatens   to   upset   that,   to   disturb   the   uneasy   calm   she’s   clawed   back.    son   of   apollo,    so   forthcoming   with   a   graceless   charm   that   𝗋𝖾𝗉𝖾𝗅𝗌    +    𝖽𝗋𝖺𝗐𝗌   𝗁𝖾𝗋   𝗂𝗇   with   equal   horrible   measure.   twin   deities   must   work   a   bit   like   magnets       —       attraction,   repulson,   two   ends   of   the   same   damn   spectrum.    really,   it   only   makes   sense   that   they’ve   found   each   other   here,   crosslegged   on   the   floor.    his   question    —    rhetorical,   she’s   sure    —    hums   in   meditative   contemplation.    𝘄𝗼𝘂𝗹𝗱   𝘀𝗵𝗲   𝗯𝗲   𝘂𝗽𝘀𝗲𝘁,   if   he   were   to   perish   out   in   salem       ?       “       no,   i'm   not   disappointed,     ”       is   the   answer   that   spills       ;       tilt   of   her   head   accompanies,   like   she’s   sizing   him   up.    feeling   it   out:    is   there   relief   attached,   to   knowing   that   he’s   not   dead    ?    (    her   answer   remains   unchanged:    yes.    that’s   a   dangerous   thought,    +    one   she’ll   leave   alone.    ) “       i   never   said   that   we’re   better.       ”       her   defence   comes   quick,   a   muted   mutter   that’s   almost   lost   to   the   way   she       swigs    another   mouthful   of   wine   that   makes   her   throat   burn   something   violent.       “       bit   hard   to   fight   when   you’re   crammed   into   the   drunk   tank.       ”       what   is   it   about   his   presence   that   coaxes   an   almost   -   humour   into   her   words,   fighting   a   𝐒𝐌𝐈𝐋𝐄   that   threatens   to   undo   the   funereal    glower   she’s   worn   since   returning    ?    aria   tamps   it   down,   bites   on   the   insides   of   her   cheeks   where   the   skin   already   bears   the   shape   of   her   𝚖𝚘𝚕𝚊𝚛𝚜.   at   the   mention   of   her    (    bunny’s    )    wine,   her   grip   tightens   momentarily       …       before   she’s   nudging   it   forth.    might   as   well.       “       suit   yourself.       ”       the   mention   of   the   underworld   pinches   the   planes   of   her   face   into   something   unpleasant,   harsh    /    nothing   like   the   divertment   that   had   almost   loosed   a   smile   from   her   only   𝗆𝗈𝗆𝖾𝗇𝗍𝗌   before.       “       i   don’t   know.   it   makes   me    …    nervous,   i   guess.    scared.       ”       barefaced   honesty,   at   last.

bitterness  has  lingered  on  his  tongue  since  their  hasty  exit  from  salem.  the  moment  of  their  failure  still  burning  with  intensity:  icy  darkness  (  abandoned  by  the  sun  god  )  the  shrill  of  shrieking  and  the  sting  of  claws.  leaving  so  early,  running  away,  without  so  much  as  a  glimpse  of  the  fate  they  were  tasked  with  a  washout  far  too  public  for  him  to  swallow  easily.  solace  found  only  in  the  failure  of  their  counterparts  —  being  battered  by  a  fight  less  humiliating  than  being  dragged  back  to  long  island  like  misbehaving  teenagers  by  the  god  of  thieves.  the  archery  range  a  likely  place  for  him  to  end  up  in  the  aftermath,  the  hiss  of  arrows  a  distraction  from  his  discontent.  an  unexpected  presence  dampens  his  escape.  it’s  late  enough  now  that  the  night  has  begun  to  overtake  the  day,  her  skin  aglow  under  moonlight  the  way  his  was  in  the  sun.  gifted  as  the  children  of  ares  may  be  with  weapons  it  was  the  hunters  he  loathed  encountering  at  the  archery  range,  their  gifts  shared. “  disappointed  ?  ”  eyes  flicking  downwards  as  she  speaks,  “  you  artemis  devotees,  ”  voice  not  jagged  or  rough,  yet  there’s  a  sharp  edge  to  his  tenor,  shielded  from  further  investigation  only  by  the  ease  of  his  being  (  beckett  could  never  be  considered cruel  or  snide,  not  when  his  voice  flowed  melodic  and  sweat  stuck  to  his  skin  like  a  gloss  of  armour  ).  “  always  think  you  could  do  better,  ”  pausing,  “  heard  you  didn’t  even  have  to  do  any  proper  fighting.  ”  he  crouches  now,  meeting  her  at  floor  level,  a  wicked  smile  replacing  his  discontented  smirk,  “  you  smell  like  wine,  ”  eager  for  distraction  in  any  form  “  is  it  bunny’s  ?  that  stuff  may  as  well  be  absinthe,  ”  rocking  backwards  so  that  he’s  sitting  across  from  her,  “  hate  to  see  you  drinking  alone,  ”  it’s  half  an  offer  of  his  company  half  an  offer  to  take  some  of  the  wine  off  of  her  hands,  neither  a  particularly  good  deal  (  besides,  the  honest  truth  was  that  he  had  been  nipping  at  his  flask  since  the  night  at  the  motel,  whisky  warm  from  his  skin  but  a  good  enough  vice  ).  “  and  what  are  your  thoughts  on  the  news  from  the  underworld  then  ?  ” 

[praedetor]

passage   of   time   is   meant   to   heal   all,    lay   comforting   bandages   over   wounds    +    kiss   them   better       —       +    maybe   there’s   a   SHRED   of   truth   to   it,   𝗍𝗁𝖺𝗍   𝗐𝗂𝗍𝗁   𝖺𝗀𝖾   𝗐𝗂𝗅𝗅   𝖼𝗈𝗆𝖾   𝗋𝖾𝖺𝗌𝗌𝗎𝗋𝖺𝗇𝖼𝖾.    (    no   comfort   brought,   of   course,   to   those   who   are   young,    stubborn,    nursing   a   shame   that   burns   red   -   hot    +    furious.    )    the   sleeplessness   that   has   come   to   accompany   her   anger   is   something   new,   a   thoroughly   𝐮𝐧𝐧𝐞𝐜𝐞𝐬𝐬𝐚𝐫𝐲   turn   of   events   that   leaves   indigo   pressed   deeper   than   usual   into   the   shadows   beneath   aria’s   eyes.   miami   will   not   leave   her    /    she   can’t   shake   the   sense   that   there’s   a   divine    DISAPPOINTMENT    about   it   all,   that   the   gods   have   arms   crossed    +    brows   furrowed   at   the   bitter   tang   of   their   failure.   disquiet   of   it   all   draws   her   to   the   sound,   lone   figure   curled   into   herself,   gazing   out   at   silvery   ripples   of   the   moon   on   water       —       for   once,   it   doesn’t   bring   her   any   ease.       (       oh,   artemis,   we’re   in   deep   shit   now.       )       phia’s   call   shakes   her   from   a   𝚜𝚎𝚕𝚏   -   𝚒𝚖𝚙𝚘𝚜𝚎𝚍   𝚛𝚎𝚟𝚎𝚛𝚒𝚎,    +    her   shoulders   creep   up   in   the   faintest   shrug   in   response.       “       wasn’t   going   to.       ”       her   glance   towards   phia   is   fleeting,   not   entirely   dissimilar   to   a   stone   that   skips   only   twice   before   sinking   to   sandy   sea   -   floor.   spindly   arms   wrap   around   knees   drawn   tight   to   her   chest,   fingers   tapping    meaningless    staccato   against   the   fine   bones   of   exposed   ankle.       “       can’t   sleep    ?       ”

fated for : open ⋆ for all .

location : sundown by the sound, the night of june 22nd.

miami had left a sour taste in phia's mouth that now refused to fade. even mr. d's overly - potent wine — the kind that she always refused on the basis that its taste clung to the tip of her tongue for what felt like days after imbibing — did nothing to wash florida from her consciousness. the quest was a mark, a tattoo, something she was stuck with. waking up in her bunk in the hermes cabin at daybreak on the 19th, morning mist clinging to the grass, she felt as if she'd fallen asleep first at a slumber party and her so - called friends had doodled unknown embarrassments on her features. perhaps it was a ridiculous thought, but the preacher in elk falls would baptize his congregation in the river, citing the divine capability of natural water sources. if the feeling refused to lift, then perhaps she needed to be reborn to be rid of it. antithetical, really. to who she was by her very blood. but last ditch efforts were rarely motivated by logic. she'd been wading around in the night - darkened water of sound for twenty minutes to no avail. she still felt wrong. being witnessed in this moment of —  what? further weakness? a step beyond her usual pathetics? — regardless, it shames her. " just —  don't ask, " phia calls from her position of holy sogginess, voice carrying easily over the water's surface, desperate to mitigate her strangeness in the face of the reputation she already had for it. she sinks into the water slightly, realizing too late and with heated cheeks that it's unlikely they would've spotted her at all if she hadn't called out.

[praedetor]

CLOSED.       ↷     aria    +    bunny,   in   cabin   twelve.   the   evening   of   their   group's   return,   june   21st,   1977.

miami   will   always   be   etched   into   her   bones.    marrow   is   tarred,   everything   feels    sticky    with   it       —       this   dissatisfaction   is   like   the   𝖻𝗋𝗈𝗐𝗇𝗂𝗇𝗀   𝗈𝖿   𝗈𝗏𝖾𝗋𝗋𝗂𝗉𝖾   𝖿𝗋𝗎𝗂𝗍.   vexed   fingers   will   press    +    press   at   it   in   the   days   to   come,   failing   to   heed   warnings    /    shocked   when   the   flesh   breaks,   when    SPOILED    flesh   is   exposed.   their   𝐫𝐞𝐭𝐮𝐫𝐧   to   camp   had   been   swift,    +    her   departure   back   to   𝚌𝚊𝚋𝚒𝚗   𝚎𝚒𝚐𝚑𝚝   even   more   so:   ice   -   cold   shower   rinses   her   of   the   salt   that   still   clings   to   skin,   but   it   doesn’t   wash   away   the   peculiar   ache   that   settles   just   below   her   ribs.   her   hair,    damp    +    plaited,    no   longer   sings   of   the   gulf   of   mexico,   but   she   idly   toys   with   the   idea   of   cutting   thick   rope   of   it   off   with   shears    ;    impulses   play   at   the   tips   of   her   fingers,    +    𝖺𝗍   𝗍𝗁𝖾   𝖾𝗇𝖽   𝗈𝖿   𝗍𝗁𝖾   𝖽𝖺𝗒,   she   chooses   the   least   destructive.    she   chooses   wine. slipping   into   the   midst   of   bunny’s   madness    feels   a   little   like   coming   home,   in   a   way   that   aria   can’t   comprehend.   it’s   the   chaos   of   it,   a   mirror   image   of   her   own,   maybe       …       irrespective,    it’s   a   comfort.   𝚜𝚙𝚎𝚊𝚔𝚒𝚗𝚐   𝚘𝚏   𝚠𝚑𝚒𝚌𝚑:     “       can   you…    ?       ”       it   is   a   plaintive,   desperate   question.   she   pushes plastic   water   bottle   forth,   a   sort   of    pleading    in   honey   brown   that   𝐕𝐎𝐂𝐀𝐁𝐋𝐄𝐒   can’t   bring   themselves   to   speak.    she   doesn’t   need   to.    cross   -   legged   on   bunny’s   bedspread,   aria   is   pink   -   cheeked,    scrubbed,    devoid   of   the   liner   that   usually   rings   her   eyes    +    subsequently,   𝘀𝘁𝗿𝗶𝗽𝗽𝗲𝗱   𝗼𝗳   𝗮𝗹𝗹   𝗱𝗲𝗳𝗲𝗻𝘀𝗲.   that   constant   ethereal   glow   that   shimmers   around   her   seems   brighter   than   usual,   a   pulsing   thing,   a   separate   entity   that   grows   stronger   with   her   despondency.       “       please    ?       ”

[praedetor]

CLOSED.       ↷     aria    +    beckett       —   -     later   in   the   evening    @    the   armoury.   june   22nd,   1977.

tumult   becomes   tempest       —       storm   that   started   brewing   the   minute   red    +    blue   began   to   blink,   casting   seven   shadows   in   techicolour    /    reaches   its   crescendo   several   hours   later,   returned    unceremoniously    to   𝚕𝚘𝚗𝚐   𝚒𝚜𝚕𝚊𝚗𝚍’𝚜   𝚜𝚞𝚗𝚋𝚞𝚛𝚗𝚝   𝚜𝚑𝚘𝚛𝚎𝚜.       (    she’d   woken   up   early,   too:   watched   the   𝐏𝐀𝐒𝐓𝐄𝐋𝐒   of   early   hours   fade,   tracked   the   way   blinding   disc   rose.   it   feels   like   a   fucking   waste   of   a   morning   now.    )       cue   the   thick   of   it:    thunder   rumbles,   lightning   crackles,   𝖺𝗋𝗋𝗈𝗐   𝖺𝖿𝗍𝖾𝗋   𝖺𝗋𝗋𝗈𝗐   is   fired   at   skewered   target,   like   shooting   the   everloving   shit   out   of   it   can   erase   the   feeling   of   utter   failure   that   swallows   her   like    𝗾𝘂𝗶𝗰𝗸𝘀𝗮𝗻𝗱.   weapon   discarded,   lithe   frame   is   now   slumped   on   the   floor   sipping    (    read:   chugging    )    wine   that   sends   her   head   spinning       …       she’d   be   content   with   it,    the   resignment,   if   the   sound   of   featherlight   steps   echoed    +    the   unmistakeable   fragrance   hadn't wafted   in.    fucking   bergamot   and   mandarin. “       you   survived.       ”       tone   doesn’t   waver,   flat    +    unaffected   by   the   quirk   of   one   thick   brow       ;       the   water   bottle   she   grips   belies   the   fact   that   it’s   not    hydration    she   seeks.       (       water   isn’t   the   colour   of   odysseus’   sea.   neither   does   it   share   the   same   𝐁𝐔𝐑𝐆𝐔𝐍𝐃𝐘   that’s   stained   the   crescents   where   her   teeth   have   sunk   in.    thank   the   gods   for   bunny   hopewell   -   ward.       )       aria   doesn’t   quite   look   at   beckett,   doesn’t   raise   a   gaze   so   resolutely   aimed   at   the   floor       /       sullen   girl,   indulging   in   a   good   old   -   fashioned   wallow   for   the   second   day   in   a   row.       “       heard   it   was   a   close   call.       ”

[praedetor]

No! Jackie! Wake up! Jackie, wake up!

[praedetor]

CLOSED.     ↷     aria    +    ezra       —   -     recently   disembarked   off   the   hms   haunted,   in   the   florida   everglades.   june   18th,   1977.

furtive,   it   is,    sends   a   bright   spark   of   something   that   feels   an   awful   lot   like    𝚂𝙷𝙰𝙼𝙴    skittering   down   the   length   of   her   spine   whilst   she   sneaks   glances   at   his       ;       sunlight   and   shadows   dapple   son   of   hermes   something   golden.   they   all   still   bear   saltwater   tang       —       twisted   up    +    away   from   her   neck,   remnants   of   the    gulf   of   mexico    drip   from   sodden   hair.       (       the   discomfort   of   it   is   𝐥𝐞𝐬𝐬   𝐭𝐡𝐚𝐧   𝐢𝐝𝐞𝐚𝐥,   but   task   at   hand   is   a   helpful   distraction       !       the   everglades   crawl   with   creatures   whose   bellies   growl   with   an   𝗎𝗇𝗌𝖺𝗍𝖾𝖽   𝗁𝗎𝗇𝗀𝖾𝗋,   and   her   tongue   is   tied   in   knots   explaining   the    purpose    of   their   quest    /    soothing   a   𝗦𝗛𝗔𝗥𝗣   -   𝗧𝗢𝗢𝗧𝗛𝗘𝗗   𝗖𝗨𝗥𝗜𝗢𝗦𝗜𝗧𝗬   that’s   aimed,   laser   -   focused,   at   them.   some   are   more   forthcoming   with   their   attitudes   than   others       —       )       “       alan   says   you’re   lucky   he’s   already   full.       ”       throwaway   comment   gurgles   up,   thoughtless,   but   she’ll   nod   towards   a   particularly   lazy   -   looking   alligator,   whose   gaze   is    far   less   predatory    than   some   of   his   brothers’       —       “       apparently,   you   look   quite   delicious.       ”

[praedetor]

in   some   other   lifetime,    idyllic   alternate   universe   light   years   away   from   this,   rosalynn’s   presence   would   be   something   of   a   balm    /    oh,   how   she’d   𝐎𝐏𝐄𝐍   𝐔𝐏    !    crimson   -   red   rose,   blossomed    +    made   something   beautiful,   aria   would   derive   solace   from    sister   -   in   -   arms.   frustrations   would   bleed   out,   spat   into   flickering   inferno    +    burnt   to   smithereens,   peace   would   come   easy   in   response.    (    fairytales   like   that,    𝖺𝗅𝗅   𝗉𝗈𝗌𝗍𝗎𝗋𝖾   𝖺𝗇𝖽   𝗀𝗋𝖺𝗇𝖽𝖾𝗎𝗋,    they’re   not   made   for   the   likes   of   her.    )    brutal   realist,   even   at   her   most   tender:    i’m   not   meant   for   good   things   like   that.    perceptive   little   thing,   she   watches   the   hesitation,   the   swell   of   what    feels    like   something   painful,   something    real,    rise   to   the   surface    +    get   swallowed   in   the   tidal   wave   of   a   loyalty   she’d   die   to   understand. already   -   devastating   line   of   her   jaw    grows   harder,   tighter.    wrong   fuckin’   answer. “       elusive.       ”       grip   could   shatter   𝚋𝚘𝚝𝚝𝚕𝚎   -   𝚐𝚛𝚎𝚎𝚗   𝚐𝚕𝚊𝚜𝚜,   if   she   clutched   it   too   hard.   aria’ll   settle   for   an   overdramatic   roll   of   the   eyes,   sends   silent   prayer   that    laying   sarcasm   on   thick    will   pancake   over   the   thin   criss   -   cross   of   her   hurt,   papercut   on   raw   marrow.       “       that’s    one    word   for   it,   yeah.       ”

THE FIRELIGHT FLICKERS, casting shadows on her contemplative expression. aria's question echoes in her mind, frustration simmering beneath the surface, and rosie can't even blame her for it.

it’s been months since she's last seen her goddess, and that sense of abandonment lingers in the air with the smoke. she's tempted to stir that pot, to point out that maybe, just maybe, with even the slightest bit of guidance, the problems currently facing the inhabitants of camp half-blood would unravel like a poorly-woven braid.

her lips part, then close again, a silent dance of uncertainty in spite of the temptation to share her true thoughts.

her banishment is a fragile subject, a broken promise that cuts deep.

in her moment of hesitation, the loyalty takes over, the same way it always does. to speak ill of the supreme huntress, to unveil the cracks in a divine facade, feels like betraying the core of her being.

so she offers a vague response, opting for diplomacy over raw truth. ❛ she's always been elusive in her ways, ❜ rosie finally murmurs, her tone stoic, steadfast.

why attempt to unravel the intricacies between the mortal immortal and the gods themselves?

[praedetor]

cobweb   smoke,    coy   curl   of   its   carcinogen   plays   at   aimless   shapes   when   she   exhales   first   drag       —       note   the   𝐜𝐨𝐦𝐟𝐨𝐫𝐭   it   brings,   the   way   the   stiff   line   of   hunter’s   spine   slumps   when   an    itch    is   scratched.   eyeline   will   follow   companion’s,   take   in   the   rushed   attempts   that    younger    campers   make   at   normalcy.    (    good   thing   she’s   𝙶𝚁𝙾𝚆𝙽   enough   to   choke   back   a   snort   that   begs   to   ensue,   if   she   thinks   about   it   all   a   second   too   long.   what   the   fuck   do   any   of   ‘em   know,   about   what   it’s   like   to   play   pretend,   𝖼𝗈𝗈𝗄𝗂𝖾   -   𝖼𝗎𝗍𝗍𝖾𝗋   𝗆𝗈𝗋𝗍𝖺𝗅   𝗅𝗂𝗏𝖾𝗌   defined   by    nine   -   to   -   five   roster    +    a   rat   race   designed   to   inspire   antipathy   of   the   lowest   regard    ?    )       safest   place,    best   place,    is   with   her   knees   curled   tight   to   her   chest    +    a   steady   drivel   of   smoke,   in   and   out,   far   away   from   the   humdrum   chaos   of   it   all. “       not   here.       ”       something   sour   rankles    somewhere   just   beneath   the   roman   -   empire   rise    +    fall   of   her   shoulders.   how   pitiful,   really,   that   the   most   she   can   proffer   up   of   the    life   -   long   cause    she’s   dedicated   herself   to   is   that   of   an   apathetic   shrug,   midnight   gaze   that   darts   anywhere   but   bunny’s   when    she’s    mentioned.    (    and   the   frustration   𝑺𝑬𝑬𝑷𝑺   through    /    same   way   that   poison   does,   a   slow   and   insidious   leak    ;    excise   it   early   enough,    and   sacrifice   is   minimal.   how   far   has   it   crept,   that   incisors   sink   into   the   flesh   of   her   cheek   when   artemis   is   mentioned   so   casually    /    cruelly    ?       )       “       i   wish.   she’s   still   got   me   on   this   whole       …       trial   basis   thing.    come   back   when   you’re   twenty   -   three    !    like   two   years   is   going   to   make   a    difference.       ”

a vibrant streak of envy lights bunny up from within —  muted by the time it reaches the surface, dulled by an ever present apathy that suffocates and breaks. bunny hums, eyeing the hunter while settling into her seat, then cutting her gaze to the campers with a succinct hum. they fix and gather and replace, putting the day before behind them, doing a better job at faking normalcy than any attempt bunny could try to muster. she places the pack of cigarettes on the arm of her chair and starts to play with the lighter, allowing herself to respond, “ no, he often does not, ” and laugh. “ no, i think he thinks it's beneath him. ” she sets the lighter down then, and picks up the pack, flicking the lid open and offering one to aria with a quiet sigh. “ and your olympian? ” the question slips through her lips before it can be halted. curiosity surrounding the goddess of the hunt and her silvery, immortal followers — maybe a deeper longing, a yearning to kneel and pledge oneself followed closely by a knowing that some people aren't made for things like that. what would bunny do with immortality, really? the answer, shining behind her eye lids is: the greek tales don't shine the greatest of lights on the immortals / you would fit in perfectly. she clicks her tongue briefly and continues, “ is she supervising? or is that your task here? ” 

[praedetor]

play   nice,   act   normal.    truth   be   told,   it’s   not   her   𝚏𝚒𝚛𝚜𝚝   𝚏𝚞𝚌𝚔𝚒𝚗’   𝚛𝚘𝚍𝚎𝚘   with   command   issued   betwixt   gritted   teeth    (    jesus,   aria,   just   act    …    like   a   person,   i   guess,   please-    )    but   christ,   let   it   be   known   that   it’s   hardly   her   favourite.   easier,   perhaps,   when   EXTENT   of    so   -   called   abnormalities    included   quicksilver   tongue,   tempest   of   an   attitude   that   swells    +    dissipates,   thunder   on   the   goddamned   horizon       —       less   so,   of   course,   when   she    glows.    auroral   shimmer   of   that   eternal   devotion,   it’s   hard   to   DAMPEN   around   police.    aria’s   entirely   convinced   that   it’s   twice   as   bright,    +    that   when   her   shoulder    judders    with   a   tap,   it’s   probably   something   along   the   lines   of    …    hey,   torch,   wanna   tone   it   the   FUCK   down    ? “       oh,   god    —   -       ”       can’t   𝐇𝐄𝐋𝐏   herself,   relief    +    horror   wrapped   up   in   guttural   sounds   that   she   hasn’t   managed   to    swallow    down    ;    𝗐𝗁𝖺𝗍’𝗌   𝗍𝗁𝖾   𝗈𝗉𝗉𝗈𝗌𝗂𝗍𝖾   𝗈𝖿   𝗀𝗈𝗋𝗀𝖾𝗈𝗎𝗌𝗇𝖾𝗌𝗌,   𝗀𝗈𝗋𝗀𝖾𝗈𝗎𝗌𝗂𝗍𝗒   𝗆𝖺𝖽𝖾   𝖿𝗅𝖾𝗌𝗁     ?     s’pose   anthony   burgess   didn’t   get    quite    that   far.       “       the   one   on   the   right.       ”       cant   of   the   head,   burnished   curls   swing   towards   jacket   of   her   choosing.    jesus,   fuck,   it’s   ugly.        “       looks   the   most       …       ”       english   language   be   damned,   dictionary   definitions   die   somewhere   between   the   cavern   of   her   throat   and   the   tip   of   her   tongue.       “       …       normal   -   person   ugly    ?       ”

OPEN.   JUNE 8, 1977.   WHEREVER  POOR,  UNFORTUNATE  (BUT MOSTLY POOR, THANKS JIMMY)  SOULS  COLLIDE  @  CAMP HALF-BLOOD.   EARLY  EVENING.

eoin  finnegan  emerges  from  the  tombstone  chic  confines  of  cabin  one  looking  as  rested  as  a  live  wire.  exhaustion,  however,  is  a  privilege  reserved  for  the  perishable  goods  called  people  and  the  uniformed  guns  called  the  police.  look  alive,  soldier.  no  home  other  than  this  one  to  fight  for.  no  cannon  fodder  other  than  the  cracking  voices  consonant  with  campfire  songs  from  the  fields  of  punishment  to  keep  from  wandering  into  the  woods  and  turning  up  spouting  theories  about  the  comeback  of  ulster  paramilitarism  as  ignited  by  a  coalition  of  squirrels  to  die  for.  he  sighs  loudly  enough  to  send  a  hurricane  spinning  towards  south  africa  and  descends  to  find  a  trustworthy  source  of  fashion  advice.

in  one  hand,  you  see:  an  oversized  reefer  jacket  handcrafted  by  only  the  most  arthritis-having  artisans  in  the  world.  there  are  splotches  of  navy  blue  reminiscent  of  the  great  brine  and  its  unknowable  depths  next  to  splotches  of  russet  brown  reminiscent  of  dog  poop.  not  even  daedalus  could  divine  the  structural  destruction  that  is  the  conga  line  of  mismatched  buttons.  wool  lining  houses  little  over  ninety-nine  per  cent  of  half-blood  hill’s  rodent  population  for  incredible  prices.

in  the  other  hand,  you  must  know:  the  exact  same  fucking  jacket.  with  the  exact  same  fucking  stains.

it  takes  all  of  five  seconds  for  him  to  find  someone  worthy  of  stroking  his  ego.  he  taps  them  on  the  shoulder.  tap  is  a  generous  term  for  the  action  that  demonstrates  his  generosity  with  lethal  force.  he  preemptively  decides  to  deny  indemnification,  which  is  more  thinking  than  what’s  been  put  in  this  encounter.  trust  him,  most  honourable  person in a  powdered  wig since orpheus or george onslow or whomstever it was in that overpriced painting on the overpriced postcard,  he  was  just  helping  them  out  of  lyre  tuning  duty.  that’ll  do  it.

“help.”  a  demand,  not  a  suggestion.  the  rollicking,  maverick  charisma  of  his  monotone  voice  holds  their  attention  hostage,  he  assumes.  even  now  his  eyes  scan,  as  though  staring  hard  enough  will  attune  them  to  the  frequency  at  which  sirens  slice  through  the  sound  barrier.  the  ugly  kind,  that  is.  “which  should  i  wear  when  they  come  back?”  the  musty,  misshapen  lumps  of  linen  nightmares  are  presented  with  a  flourish.  after  a  moment,  he  clarifies:  “to  avoid  arrest.”

[praedetor]

CLOSED.         ↷         aria    +    rosalynn.                                           entirely   too   close   to   the   bonfire.

firelight   tangles   with   gaunt   planes,    amber   waltz   across   𝚏𝚎𝚕𝚒𝚗𝚎   cheekbones    ;    pretty   little   moth   curled   so   goddamned   close,   woodsmoke   will   cling   to   the   inky   tangle   of   aria’s   hair   for    days    now.   a   proximity   test,   as   it   were:    how   close   can   i   get    /    𝗁𝗈𝗐   𝗅𝗈𝗇𝗀   𝖽𝗂𝖽   𝗂𝗍   𝗍𝖺𝗄𝖾   𝗂𝖼𝖺𝗋𝗎𝗌,   for   the   wax   to   drip   opalescent   rivers   down    ?       (    play   it   normal,   honey,   ignore   the dread   that’s   been    steadily    building,   buried   𝐇𝐎𝐌𝐄   in   the   shape   of   your   vertebrae.   force   a   smile,   happiest   little   camper   around,   no,   sir,   this   isn’t   anything   suspicious       …       +    no   amount   of    sun   -   warm   strawberries    can   shake   that   bitterness,   the   indignant   sense   that   maybe   they’re   onto   something.    alleged   cult   activities.    𝗂𝖿   𝗍𝗁𝖾   𝖿𝗎𝖼𝗄𝗂𝗇’   𝗌𝗁𝗈𝖾   𝖿𝗂𝗍𝗌    …    )   “       i   don’t   suppose    she’s    around.       ”       another   pull   off   a   pony   -   necked   bottle,   contents   dwindling   rapid,   her   temper   has   a   taste.   dark   gaze   redirects   itself,   ringed   in    flaking   mascara    +    indigo   stamps   of   a   sleeplessness   that’s   plagued   her   as   long   as   she   dares   to   remember       —       it   settles   on   rosalynn   for   just   a   moment,   but   that’s   MORE   than   enough.   just   asking   about    the   huntress   supreme    feels   like   swallowing   𝒓𝒂𝒛𝒐𝒓𝒃𝒍𝒂𝒅𝒆𝒔,   rather   than   choking   down   another   mouthful   of   lukewarm   beer.       “       she   never   is.       ”

[praedetor]

indelicate   art   of   it   all,       like   assembling   a   𝚓𝚒𝚐𝚜𝚊𝚠   𝚙𝚞𝚣𝚣𝚕𝚎    ;    it   demands   a   patience,   a   steadiness.    careful   consideration,    +    a   quiet   exhalation:    what   was    /    𝗐𝗁𝖺𝗍   𝗁𝖺𝖽   𝗍𝗈   𝖻𝖾    /    what   we   must   do.       (       and   for   what   it’s   worth,   the   mortal   police   haven’t   rattled   her   in   a   long   time.   they   are   a   noted   figure   in   the   tattered   shreds,   the   tapestry   of   her   childhood       …       𝖻𝗎𝗍   𝗍𝗁𝖾𝗂𝗋   𝗉𝗋𝖾𝗌𝖾𝗇𝖼𝖾   𝗂𝗇   𝗁𝖾𝗋   𝗁𝗈𝗆𝖾,   inner   sanctum,   chain   reaction   has   got   her   biting   the   insides   of   her   cheeks   ‘til   copper   floods   senses,   iron   blooming   along   the   slip   of   her   tongue.       )       it’s   the    change    of   it   all   that   sets   her   alight,   foul   mood   like   a   fucking   inferno,    +    god   knows   that   there   are   gods   bigger   and   bolder   than   her   that   bear   𝘀𝗰𝗼𝗿𝗰𝗵   𝗺𝗮𝗿𝗸𝘀,    icarus   flown   too   close   to   the   flame. “       not   yet,   actually.       ”       solace   stolen,   then,   in   𝐐𝐔𝐈𝐄𝐓       !       she’s   done   her   part,   settled   herself   back   into   something   that   looks   like   the   glued   -   together    semblance   of   what   she   calls   home.   𝚌𝚛𝚒𝚜𝚜   -   𝚌𝚛𝚘𝚜𝚜   -   𝚊𝚙𝚙𝚕𝚎𝚜𝚊𝚞𝚌𝚎   on   lounge   chair,   a   dark   gaze   trails   pointedly   to   bunny’s   cigarettes.       (       just   ask,   aria.   jesus.       )       “       i   don’t   think   he’s   supervising.       ”       no   shit,   sherlock.   bunny’s   father   has   never   been   known   for   his   divine   convenience.

OPEN STARTER .ᐟ @ THE FRONT PORCH OF CABIN 12 with BUNNY, AN HOUR PAST MIDDAY  /   CONTEMPLATING THE RECENT EVENTS WHILE PRETENDING NOT TO CARE ABOUT ANY OF IT.

‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‎‏‏‎ ‏‏∗  the camp busies herself with the strenuous task of piecing her bits back together, and bunny does very little to help. a spare weapon tossed in the right direction, and a demigod turned around toward the forest ( because that's where they belong, but bunny does bite her tongue ), and only because they're on her path ( an early path, a trip to the big house and back, mostly empty handed ). everyone today seems to have questions, but nobody has answers —  not that bunny would bother asking any of the other campers for answers, but demigods talk at a certain volume, one that makes for good listening. her glasses hang on the front of her shirt, perpetually unworn, while she twiddles her thumbs, seated in a lounging deck chair on the dionysus cabin. it makes for a perfect view of camp, and all her moving parts. bunny says, to a passing demigod, reaching into her pocket for a silver lighter ( and a pack of cigarettes, to share, of course ), "say, have you seen mr. d? i figured he'd want to play some pinochle after that debacle." a lie, and not a very concrete one.

[praedetor]

ALL OF MY DEVOTION TURNS VIOLENT; DOGS

ethel cain // @rbhvleo // mitski // laika cigarettes // ajj // silas denver melvin // cephalopodunk games // gilla band // david lynch

[praedetor]

JENNA ORTEGA as Cairo Sweet in MILLER'S GIRL (2024) • Official Trailer

[praedetor]

JENNA ORTEGA AS TARA CARPENTER | SCREAM VI (2023)

[praedetor]

swinging      by      my      neck         ―

𝐥𝐮𝐧𝐚,      𝑎𝑟𝑖𝑎𝑑𝑛𝑒   𝑠𝑖𝑜𝑏ℎ𝑎𝑛.            otherwise   known   as:      viridescent   blanket,   𝖺𝗇𝖼𝗂𝖾𝗇𝗍   𝗉𝗂𝗇𝖾,      nobody   can   hear   you   scream   in   the   middle   of   a   forest.      girlhood,   godhood,   the   lines   blur      +      really,   have   they   ever   been   𝙳𝙸𝚂𝚃𝙸𝙽𝙲𝚃      ?      i   get   mean   when   i'm   nervous   like   a   bad   dog      /      i'm   not   a   violent   dog,   i   don't   know   why   i   bite      /      why   does   everything   you   love   bear   gouge   marks      ?

              from      the      family      tree.

a      dependent      original   character   for         mistparted.         as   beloved,   beholden   by   claire.