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El inspector y el pescadero Arturo Pérez-Reverte Arturo Pérez-Reverte PATENTE DE CORSO De todas las ciudades de Europa, Nápoles es mi favorita, mucho más que París, Sevilla o Venecia. Conozco las orillas del Mediterráneo y nunca vi un lugar tan espléndida y ferozmente mestizo, al mismo tiempo oriental y occidental, turco y cristiano, arcaico y moderno, noble y pícaro, virtuoso e infame, hormigueante de vida, caótico hasta el disparate, incluso peligroso para quien no conoce el territorio o ignora las reglas. Jamás me niego a viajar allí, y a menudo lo busco yo mismo; y cada vez lo hago sumergiéndome en esa ciudad formidable llena de nombres, palabras y resonancias españolas; paseándola desde el Lungomare y el puerto hasta las librerías de Port’Alba, desde la Fetrinelli de Chiaia hasta Porta Nolana. En ninguna ciudad me han intentado estafar, mentir y robar tanto como en Nápoles. En ninguna parte del mundo que no estuviera en guerra anduve nunca con tantas precauciones, mirando atrás tantas veces, como al internarme en la añeja topografía del Barrio Español. Sin embargo, nunca fui tan feliz paseando como lo soy allí, dispuesto a pagar, con lo que el azar me imponga, el privilegio de sentirme napolitano un viernes o un sábado por la noche, por ejemplo, cuando aquello es un laberinto de motos a toda velocidad entre las que te juegas la vida mientras el Nápoles secular se echa a la calle. Cuando debes hacerte a un lado a toda prisa para evitar que te atropelle una Vespino conducida por un crío de doce años que lleva a su hermano pequeño de pie entre el asiento y el manillar y, sentada detrás, a su hermana mayor con otros dos mocosos, casi bebés, sobre las rodillas. Esta mañana camino por otro de mis lugares favoritos: la via Pignasecca hasta Porta Medina, bulliciosa de gente al pie de Montecalvario. Lo hago parándome a leer admirado, como siempre, las esquelas funerarias pegadas en las paredes junto a los altarcitos con vírgenes y flores de plástico –Serenamente si é spenta la cara existenza di Bruno Palermo, detto Mastroianni–, o disfrutando con los magníficos, irrepetibles nombres que rotulan los comercios: Pasticceria Armando Scartuchio, Salumería Tagliacozzi, o una tiendecita cuyo nombre –apellido de su propietario– sería imposible en otro lugar del mundo: Pizzería Vitto Pitagórico. Estoy en via Pignasecca, como digo, oliendo a carne, verdura, pescado y pizza caliente; sumergido en la multitud que compra, habla, discute, se abronca o ríe: matronas con su carrito, abuelos a los que envuelven doscientos gramos de mortadela o que fuman mientras ven pasar a la gente, fulanos tatuados y con rapados imposibles a los que no querrías encontrar en un callejón oscuro, mujeres de belleza densa y espesa, desgarradas, agresivas, típicas de los barrios populares. El rumor de colmena mezclado con bocinas de motos y automóviles, y toda esa luz mediterránea que se cuela entre decrépitos palacios de hace tres o cuatro siglos en los que, mezclados sin complejos en salones antiguos convertidos en humildes apartamentos, conviven decadentes apellidos aristocráticos con el pueblo más llano imaginable, como si todo Nápoles siguiera siendo un bucle sin final. Una película continua de Vittorio de Sica. Y para corroborar todo eso, o parte de ello, veo que entre la multitud que llena la calle intenta avanzar una furgoneta; y que el conductor, un hombre joven, va muy despacio porque delante de él camina un viejecito que no se da cuenta y no se aparta. Y en vez de darle un bocinazo o gritarle por la ventanilla, como harían en tantos otros lugares, el conductor sigue detrás un largo trecho, paciente, esperando a que el abuelete se aparte. Y apenas dejo atrás la furgoneta me encuentro delante del mostrador fascinante de una pescadería, admirando la frescura de lo allí expuesto pese a lo cargado del gentío y del ambiente, e intento imaginar a un inspector de sanidad de los que vigilan las normas comunitarias europeas, enfrentándose a aquello. Y mientras hago eso, imaginarme parado al inspector con su libreta y su boli, el pescadero coge un cubo de agua de dudosa procedencia y, sin cortarse un pelo, lo arroja por encima de cuanto tiene en el mostrador; dándole, en efecto, ese aspecto de frescura y recién pescado que tanto me atrajo antes. E imagino entonces al inspector de sanidad, que tal vez estaría a punto de preguntar algo al pescadero, de pedirle un certificado o algo así, quedarse a medio decirlo, con la libreta y el bolígrafo en alto, y luego cerrar la boca, guardar la libreta y largarse discretamente, casi de puntillas. Pensando que los del consejo de sanidad de Bruselas, o como se llame lo que hay allí, no tienen ni puta idea del mundo y de la vida real. De Nápoles, como digo. De mi Nápoles.

Perez - Reverte (via virginiamanda)

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- De todas maneras, para contarme esto, no tenías que meterte en mi cama. - Ay que tonto, pues es verdad. Bueno, ya que estoy aquí…

Amanece que no es poco (José Luis Cuerda)

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Oda a la calabaza. Unos segundos de simpatía.

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to iron planchar

I never plan to char my clothes when ironing… but sometimes it just happens.

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Aplastante lógica china… ¡Feliz día del trabajo! #illustration #comic #digital #gazpachoagridulce #humoramarillo #mamazhoudixit #trabajo #trabajoymastrabajo

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Reflexión sobre la nacionalidad y la identidad

El domingo pasado se publicó en El País este artículo sobre los hijos de inmigrantes nacidos en España, segundas generaciones de distinta ascendencia que hoy en día “son y se sienten españoles”. Este articulo ha generado una polémica importante entre sus lectores. Sobre todo el caso de Laila, que por propia voluntad decidió llevar velo.

Leyendo dichos comentarios (más de 2000 entre el artículo y redes), uno puede llegar las siguientes conclusiones:

“La españolidad” tiene distintos niveles.

Requisito básico es haber nacido en España con padres españoles, si no los tienes, eres solo hijo de inmigrantes. (Parece que tenemos un vacío legal con los niños adoptados de otros países)

Tienes que tener raza española (Porque cómo va a ser igual de español que yo una amarilla de ojos rasgados o un negro, ¡en España! ¡que nunca ha habido mestizaje, todos mis ancestros son españoles de pura cepa!) La prueba de la pureza de raza la podéis ver en el siguiente video  

A pesar de la libertad religiosa que hay en España, puedes ser de cualquier religión, pastafarismo incluido, menos musulman.  (¿Y qué pasa con los españoles que se han convertido al islam? Que no cunda el pánico, se les resta un minipunto de españolidad.)

Si has nacido en el seno de una familia inmigrante, aunque compartas valores, ideas, te sepas la geografía española de pe a pa, te guste la forma de vivir de España, tengas DNI español y hasta cantes coplas rocieras, no te esfuerces, porque NO vas a ser español, te pongas como te pongas. (En cambio si eres catalán, y quieres no ser español… ay, ay, ay… LO ERES)

En el mundo en el que vivimos, si quieres viajar, en 12 horas en avión estás en la otra punta del planeta, estamos permanentemente estamos conectados e informados de las noticias de todo el globo terráqueo, saber o al menos intentar aprender otro idioma es indispensable… Yo me pregunto ¿es correcto juzgar a las personas sólo por su procedencia, nacionalidad o pasaporte? Ya lo dijo el escritor Josep Pla, “hay que viajar para descubrir con los propios ojos que el mundo es muy pequeño”.

Muchos de los que hemos nacido aquí como segunda generación, hemos sufrido ataques racistas durante la infancia y adolescencia, esto nos aleja de la integración, porque ¿como nos vamos a sentir españoles si nos rechazan? y teniendo una mentalidad tan distinta a la de nuestra familia, te sientes a la deriva en un océano inmenso, estando siempre entre dos aguas, a no ser suficiente ni para un lado, ni para el otro. Y no sabéis lo mal que se pasa al crecer sintiendo que no perteneces a ninguna parte, y remando hacia no se sabe dónde.

Hoy en día, definir la identidad de una persona con un simple “española, americana, siria o kurdistaní” se queda bastante pequeño. La forma de ser y de sentir de alguien, no está limitado a las fronteras del país en el que nace, ni siquiera en el del que crece. Las personas tenemos valores, creencias, ideologías, cada uno tiene una forma de pensar, influida más o menos por el país en el que residimos, y sobre todo tenemos experiencias, que van conformando nuestro carácter. Y eso sí forma nuestra identidad, nuestra esencia.

Mi identidad no está definida ni por mi nacionalidad ni por mi pasaporte, no soy sólo española, soy española de nacimiento, andaluza de corazón, de ascendencia china, me encanta la comida japonesa, tailandesa, mexicana y todo lo que esté bueno, adoro hablar más de 3 idiomas en una noche, aunque sea malamente, tengo amigos de más de 19 países del mundo (entre ellos Siria y Kurdistán), en resumen, soy ciudadana del mundo.

La integración y el avance es un trabajo de las dos partes, nosotros estamos haciendo la nuestra. Publicado originalmente en El País digital

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¿qué pasaba con las mujeres que no eran virtuosas? ¿Qué pasaba con las madres solteras, con las mujeres que delinquían o con las prostitutas? La única manera que tenían de hacer coincidir su discurso y el hecho real de que existían muchas mujeres que no cumplían esas pautas era victimizarlas: si una mujer hace algo tan humillante y degradante como cobrar por prestar servicios sexuales, será porque está obligada o alienada. Otro tanto con las mujeres que delinquen: hay que buscar qué hombre las ha incitado. Es mejor considerarlas tontas que malas.

Dolores Juliano

Posibilidad de explotación en clase: 

- ¿ Estás de acuerdo?

- ¿ Crees que las mujeres son libres de elegir su propío destino?

- ¿ En qué epoca se sitúa esta afirmación?