sebastiandrogo

[sebastiandrogo]

The silence (1998)

[sebastiandrogo]

Brutti cigni

è un aprire porte che sbattono al vento incipiente

è scrivere sulla sabbia urlare al vento piangere sotto

la pioggia salire scale infinite dormire con gli occhi

aperti; appena sorge il sole guardare dalla finestra

oltre la caligine appiccicata alle cose il prato rorido

l'aria sporca il cielo brumoso la nebbia avvolgente

il suolo solido grosso, ottuso e insensato; il senso

di meraviglia che sa di vaniglia sulle labbra il lacero

acero vicino allo stagno infreddolito le acque spumose

il torbido avvicendarsi dei mulinelli i gorghi segreti

e al centro dei brutti cigni sgraziate creature perite

nel mondo nostro avvilito e stranito in cui periclitano

figure forse umane forse no, non è dato conoscere il

vuoto che ci circonda messo lì per scaldarci di niente

in un raggomitolarsi ingenuo e straziante di bolle di

sapone appese all'aria lucente che stona con le nostre

mani, manigoldi maneggiano eclissi di luna ed eroi

longanimi mangiano la foglia e sposano un ideale con

i capelli color del grano e la terza di reggiseno poi

divorziano e se ne vanno in romitaggio deponendo

elmo e corazza, salutano appena le madri dolenti

e i figli inconsolabili e i draghi che non hanno ucciso

e circonfusi di putti e cervi con le corna dorate svaniscono

illesi in un sogno di lauri e bossi fioriti; i brutti cigni

immergono i lunghi colli bianchi e guatano con i loro

piccoli occhi quello che succede, scrollano le possenti ali

e maledicono la cieca sorte e il malanimo dell'esistenza.

[sebastiandrogo]

Silenzi plastificati

comodi, ascosi, inetti

nella stessa macchina volante

diretta verso l'alto pianeta

mentre sotto, a spingere,

l'ombra carnosa e melliflua

il solo nero non meglio specificato

né compreso né studiato ma avallato

per legittima difesa o ultima speranza

come finira?

con un uomo dinanzi ad un orinatoio

o con un gesù in scatola?

negli zoo o nei manicomi

gli angeli custodi si fanno una pera

se qualcosa ti fa male

falla peggio che puoi

dopo il fallimento della logica

il mercato della politica

la carne che sa di altra carne

le piante-cadavere

gli occhi che trattengono il respiro

inondo d'oro il tondo fuori

punto cieco di desiderio e polvere

azione coatta e fresco cogente

dentro le mura mormora la pietra

quando smetterà?

nell'acqua stagnante le sagome delle cose

sogni saturi di celere bisogno

ghiacci immobili e sudici

galleggianti sulle nubi di plastica e acciaio

rampogne zone di deserto aperte al pubblico

che paga per il proprio sollazzo

va in sollucchero

si stringe i gomiti

e cerchia il respiro

in ampie volute di fumo rosa e denso

di vita votata dove si vede

il ramificarsi del silenzio incistato

per il fatto di essere stato perseguitato

obnubilato dalla notte che preme da tutti i pori

illesi e incorrotti, cerotti e unguenti,

spazi sazi sapranno scegliere il loro destino

e i persecutori si percuoteranno con foga

immane e immanente, danneggiandosi a vicenda

sul limitare della sera sfatta che sfotte

e turbina e innesca un altro incendio di sole

ma il sole appartiene ai vincitori

che muti e gloriosi incespicano sul podio

pedestri esseri senza senno

un boato batte sulla porta

non resta che aprire.

[sebastiandrogo]

Sfollagente

come un urlo che nessuno sente

come un salto che precipita nel buio

che ti mozza il respiro prima di venire a galla

uno iato tra ciò che c'è e ciò che non c'è

tutto sta per iniziare o tutto è già finito?

un tuffo sopra l'orizzonte tra le nuvole e le onde

facce finte a mano armata

nuvole morte o appassite

cumulonembi di cenere e fumo

opto per una morte in diretta

schiacciato sotto il peso di una piuma

ogni altro è tutt'altro ( e altro ancora)

in giù o in su comunque da qualche parte

voglio quello che voglio ( e non ne posso fare a meno)

una tempesta a tempo pieno che guarda

in tralice la ruggine depositarsi dopo la fuga

inerente al dramma dei piedi piatti e da lavare

sopraggiunge qualcosa che non si riesce a identificare

se piove piove fortissimo

o noi o loro oppure nessuno dei due

un brontosauro in abiti moderni

caligine purpurea che punge e inala

colpi a salve lungo il bosco in penombra

gaiezza prolungata e incoercibile

naso tumefatto e gamba dolente

ogni respiro è uno di meno che devi fare

sempre pronto a innescare la detonazione

che parla e ride e mena il can per l'aia

ogni giorno ragiona a modo suo

si veste e traspira trascolora e trasecola

cerchio e non quadrato la cui circonferenza

dorme la notte e si inebria di sogno

esco ma ci sono i fucili puntati

uno due tre fuoco!

è tutto troppo teatrale.

[sebastiandrogo]

Destruens

sono in anticipo o sono in ritardo?

due canguri che guardano la tv

o fanno pugilato, squali in cantina

scimmie senzienti sul tetto

tutto gira per il verso giusto

dimidiare le posate sul tavolo

con Adamo che diventa Eva

spersuadiamo i negletti poliglotti

glorifichiamo l'imbrunire

accendiamo le luci di casa

ma facendo attenzione a non fare rumore

perché l'aria immota beve la polvere

il volto di un estraneo protruso dalla finestra

aperta sull'incombere di un oggetto non identificato

il sole è uno pneumatico di fuoco

neri mostri verticali le nubi

laggiù nello spazio l'ordine diaccio del vuoto

uno squilibrio interiore mi punge i precordi

mani e gambe che non stanno ferme

mentre io sebbene io

mangi torte e faccia capriole

nel recinto le puzzole puzzano

le galline nitriscono

le oche ancheggiano alla notte incipiente

specie esotiche razzolano e uggiolano

sotto il letto indisturbate

il lenzuolo di gomma

le piume al vento

dall'orizzonte della porta spalancata

sordi fischi di sirene

legato e imbavagliato il contatore della luce

emette un sordo ronzio di minaccia

ma non può più nuocere a chicchessia

la cachessia mi induce a prendere la vitamina c

e un tiro di cavalli si appropinqua extra muros

abbozzi umani e altri scarti di carne deambulano

lungo linee rette di pura sofferenza

intonando carmi e giaculatorie

piovono cani e gatti dalla doccia

e gli ombrelli sono esauriti

i soprabiti pieni di buchi

d'improvviso una botola s'apre

e inghiotte i porcospini sotto ipnosi

l'abisso degli elefanti ciechi

(che tutti fanno finta di non vedere)

io rrefluo veterotestamentario bolla di sapone

gioco a mosca cieca ma tutti sono bendati tranne

uno che ride a crepapelle e intona l'inno nazionale

ha una candela accesa infilata nell'ano e un cappellino

di carta tricolore

il mio coccodrillo al guinzaglio adora i libri di vespa

io pur sempre io dopotutto vado a dormire

contando le pecore che stanno appese sul soffitto e belano canzoni d'amore.

[sebastiandrogo]

La cicuta di Socrate

è cominciato il viaggio verso il nulla

un modo per esautorare il destino

mangiare spaghetti con il cucchiaio

bere da un bicchiere di carta bucato

dormire con gli occhi spalancati

e la luce accesa

l'essere umano comincia col frigorifero

e finisce al cimitero

nessuno raggiunge ciò che vuole

nessuno vuole ciò che raggiunge

denegare il proprio stato animale

non serve per smettere di squittire

un futuro primigenio cretto anelastico

al nero al buio all'oscuro degli eventi

che si succedono fuori dalla finestra

e sfolgorano eterni nel balenio del gesto

gestito e gesticolato atto gastrico

il raggio moribondo traballa e schiocca

un bacio in fronte alla sorte avversa

guizzano cose inanimate o cose animate

i cani urinano al mercato

belano le nuvole sopra il macello

spinto via soggiace il punto esclamativo

avvizzisce il tuorlo d'uovo

espira la pelle del mondo in un fragore coatto

per la guerra abbiamo le viscere

per il vento abbiamo le pustole

una accuratezza che sa di distrazione

una ricreazione finita male

un mal di pancia nel fuoco pregnante

sul confine maturano le spighe

orrori di ferro rivolti contro l'orizzonte

aperto da un nuovo dramma

lucente è la sirena che canta il suo disarmo

ogni bene è un travestimento

ogni travestimento è un serpente a sonagli

indaghiamo la fuga: togliamoci gli occhiali

e parliamo senza lingua biforcuta

ogni giorno tratteniamo il fiato fino a sfinirci

imbastiamo vecchi rovelli

ci abbandoniamo inestricati

il segno è più in là

tra le seggiole vuote e il muro scrostato

è un attimo e l'incubo dispiega le sue ali

Socrate porta alla bocca la cicuta

qualcuno muore mentre qualcuno nasce

Hiroshima sorride con denti rotti

non c'è spazio né tempo per fare i conti

il sonno inghiotte e starnutisce

ora resta il silenzio rotto dai vetri infranti

i penati piangono a Pompei

lapilli e cenere e muri divelti e cadaveri

carbonizzati ci dicono che no

non siamo diversi dagli altri

ed è cominciata la remissione dei peccati.

[sebastiandrogo]

Trasporto prigionieri verso destinazione ignota

Quando c'è quello che non dovrebbe esserci

e non c'è quello che dovrebbere esserci

è un problema che prude come un'eritema

produce pus sussurra nel vento domanda

e non trova risposta che lo soddisfa

allora bisogna disimparare a meravigliarsi

di essere quello che siamo e non altro

non ancora materia inerte morta gora

anche se le leggi della logica sono abrogate

anche se non agiamo ma siamo agiti

senza averne troppo danno nel corpo

e nello spirito e ci si difende con le unghie

e i denti perché il bene non è più bene

e il male è sempre più male pura proiezione

di una abiezione che incista il tempo

se l'essere umano è stato lavato a secco

disinfettato nettato e pulito e ora giace

nudo e profumato tra lo sterminio degli altri

se tutto è territorio ostile e siamo finiti

oltre le linee nemiche uomini civilizzati

non si scotennano a vicenda o si prendono

a palle di neve o inceneriscono gli altri

nei forni crematori ma quei silenzi sono

complici e complicati estenuanti abbozzi

di un vivere che non vuole che nuocere

odia te stesso come odi il tuo prossimo

venturo che lampeggia e patisce e canta

e balla con uno spillone nel cuore

balugina malvagio o infantile: vuole confessare

il suo essere repentino al mondo senza requie

un arcobaleno di sangue che macchia il sole

tra la caligine che fluttua dalle torri alte e discinte

tra il bosco bruciato e annerito i cui tizzoni ardenti

scottano la pelle appena nata e spezzano il fiato

la cenere la cenere la cenere

e il freddo e le larve che crescono fra di noi

nelle pieghe dei gomiti nelle pance irsute

il becco adunco dunque fa danno quando

nuota nel baccano con i pesci che svolazzano

indisturbati oltre l'orizzonte degli eventi

e quando infine siamo caricati nei carri piombati

e il convoglio si muove la luna si muove con noi

e una voce maligna ebbra satura di impietosa

paura per la sua stessa sorte ci affranca dall'attesa

cangiante luna che muore nel cielo e morendo

si rapprende in un ghiaccio eterno.

[sebastiandrogo]

Agente patogeno

La vita si allunga

stende i piedi allarga le braccia

rotea la testa tira fuori la lingua

nel 2050 perché bisogna pensare

al 2050 non al 2024

saremo 5 milioni in meno

forse avremo più spazio per respirare

gli agenti patogeni che madre natura

ci avrà regalato o forse mangeremo la

solita mela col verme dentro

blocchi di carne avvolti in plastica per alimenti

un lento scivolare verso la notte dei tempi

un annichilire il bagaglio genetico

un ululare alla luna che si fa beffe di noi

che uriniamo su questa zolla di terra

come cani al guinzaglio alziamo la gamba

spruzziamo il nostro liquido giallo

ci grattiamo e abbaiamo ma senza costrutto

poi andiamo a dormire col nostro orsetto di pezza

prima però affiliamo la lama del coltello

poi andiamo a cozzare contro un'auto e ne

uccidiamo il conducente e non finiamo neppure

in prigione perché compriamo l'assenso dell'ufficiale

giudicante dei parenti in lutto di tutto il mondo

poi magari invadiamo un paese a caso

droni che bombardano case piene di civili

o inseguiamo tre ladri con la pistola in pugno

e li abbattiamo per legittima difesa

poi li prendiamo a calci e giustizia è fatta

poi devastiamo la barriera corallina per fare

un'olimpiade di surf o uccidiamo un gattino

per mero divertimento tanto bisogna pure

passare la giornata senza annoiarsi troppo

quindi andiamo a dormire e il nostro orsetto

di pezza ci guarda allibito e ci fa le smorfie

ci culla attraverso il buio nella terra incantata

dei sogni dove gli agenti patogeni trovano riposo

prima di ricominciare la mattina dopo.

[sebastiandrogo]

Poligono di tiro

Qualcuno prende la mira

su quelle sagome che di là si scorgono

stupidi manichini pieni di sangue

carne viva e palpitante

solo un colpo la separa da uomo a cadavere

un urto freddo e duro

per una morte che sorride sguaiata

materia inerte che il sole di novembre bagna di brina

sparate adesso!, oppure mai, ma la bolgia è

già al completo e i dannati stanno nudi

su materassi di gomma, all'aperto, mentre da lontano

si sentono gli echi ringhiosi e soffocanti

che lacerano le orecchie e rendono cilestre il cielo

chiedo ragguagli sul mio stato di salute, la lingua

è un rasoio e la cintura un cappio, dottori ditemi

che non ci sarà bisogno che mi mettiate la

museruola alla bocca, o che la tenda ad ossigeno è

in realtà un divano in una casa confortevole

col camino fumante e tutto al suo posto

un tavolo operatorio o un campo di battaglia

invece della guerra vomito la pace

odio ciò che odo, mostro i denti e mastico

quest'aria colma di detonazioni come fosse

rugiada distesa sui campi elisi,

nere piccole lesioni sulla pelle del mondo:

così siamo stati creati, ad immagine di un incubo:

un sudario ci ha accolti una volta usciti

dalla sala parto, feti orribili a vedersi,

urlanti, anche se piangere non serve a niente

la vita è una scena del crimine

c'è grande confusione e le luci che illuminano i corpi

con molto sporco e puzza e piscio per terra

dove detective che fumano ossessivamente

cercano invano gli indizi dell'omicidio appena

commesso.

[sebastiandrogo]

L'intercapedine

L'amore è un furto meglio la corruzione

del viso, del volto sconsolato della notte

della luna piena le cui rughe rilucono

sui prati e nella città l'astio dei passanti

verso tutto ciò che li circonda li circonfonde

li trasmuta in muti testimoni di un'ondata

di schifosità tanto che i desideri materiali

tangibili ed evidenti in ognuno di loro non

mettono neppure in imbarazzo ma conformano

le loro e la nostra vita il male non è il male se non

ci si incontra con se stessi, anche se il bene è noia,

intrusione, escapismo; la rivolta e il suo spirito sono

finiti, cancellati da generazioni di sconfitti a cui i giovani

contrappongono solo un difetto di percezione che li

porta a sentirsi liberi mentre consultano il loro smartphone,

la caverna di Platone è al paragone un gioco da ragazzi,

appunto, un incubo da cui ci siamo già destati e di cui non

abbiamo fatto tesoro; tesoro mi dirai mentre mi uccidi

lentissimamente con sfere di fuoco che promanano

dalle statue dei Cesari, impolverate reliquie, iconostasi

epistassi dei sensi e ripudio dei metodi, crocifissioni e

rapine rabide nei vicoli, negli angiporti, negli anfratti,

e un piccolo Nerone ristà nell'intercapedine di ognuno,

pronto a suonare la lira mentre tutto brucia.

[sebastiandrogo]

Punto dalla luce

Siamo come mosche uccise nei giorni d'estate?

o piume perdute da uccelli che danzano nell'etere?

la razza e le sue maestose rovine, le farfalle che si

rincorrono fra gli antichi monumenti in cerca di

frescura, o oblio, o morte gloriosa fra palmi d'oro;

gli animali non si suicidano mai, non spacciano né

si spacciano per esseri immortali, punti dalla luce,

unti dai barbagli che piovono dall'alto, aureolati e

schizoidi, il cui unico scopo è un amore simile a una

malattia il cui morbo si trasmette con un bacio appassionato,

una stretta di mano con guanti di velluto e pugni di ferro

a percuotere la porta che non s'aprirà mai, né chi è dentro

uscirà fuori per vedere chi bussa, una scusa una pausa una

eco che rimbomba tra le pareti di questa stanza in cui

scrivo, punto dalla luce, espunto dal testo, teso nel contesto

di un pomeriggio di chiara luminosità in cui le briciole d'aria

voltolano e sprizzano e schiudono mondi possibili, conflitti

sanguinosi che non vogliono finire, ne iniziano di nuovi, di continuo,

ponti crollano, vite si spezzano, respiri si mozzano,

maremoti si susseguono fino in Perù, fra viceré e attrici

sciantose e frati e gemelli e regole di corte, tutti punti

dalla luce, schiantati dall'abisso del tempo, scheletri che

ancora ridono dai quadri che li effigiano, i cimiteri sono

pieni e la terra è piatta e devastata, smarrita in una coorte

di zolle e di buche, in cui non cresce più niente e il mio

mal di testa ormai minaccia di fare scoppiare la terza guerra

mondiale.

[sebastiandrogo]

Scura fresca vuota solitudine

se non c'è niente di meglio da fare: esco esibisco

il mio sesso solo spesso e spesso cammino, in

mancanza di un termine migliore chiamiamola vita,

vindice trama di sogni infranti, urgenza interiore di

esplodere in mille pezzi sulla scalinata di un paradiso

sconosciuto, portando con sé tutto il cielo negli occhi

il cui strabismo ritorna in una fiamma breve e lancinante,

un gioco al massacro, un volo che finisce per abbattersi

in uno schianto immane e prodigioso, stupefatto di luce,

di ombre chiarissime e quasi diafane, di mani che brancicano

inermi gli inermi schemi del destino abietto; un oggetto non

identificato in un disfacimento postumo e ilare, un chiarore

putrescente dove tramonta il sole, per poi sorgere all'opposto

del decubito corporale in una missione impossibile di faceto

faccia-a-faccia con il mistero irrisolto della nascita: da dove

veniamo se non da un grumoso, inaccessibile, inattingibile

spasimo dorato?; immobile il sogno che stiamo sognando,

splendido tutto di luce vuota, di giorni attaccati gli uni agli

altri la cui irrequietudine ci aspetta in un angolo del nostro

organismo in perenne ribellione, l'amaritudine e l'incudine

su cui batte incessante il tempo sempre atteso mai svolto

e spiegato su questo lenzuolo macchiato di sangue in cui

lei redige il suo registro e fissa le scadenze e in cui mi

avvoltolo avvoltoio che plana sul proprio corpo esanime,

se proprio bisogna farlo, facciamolo in silenzio senza che

nessuno ne abbia cognizione e subito dopo che la risata

che ci scappa dalla bocca trabocchi in cento mille scie

millepiedi perso sui suoi passi lievi e incessanti.

[sebastiandrogo]

Belve chiuse nello zoo

Scoprire il fuoco, aprire la porta

fare (molto) rumore se possibile

implementare l'uso di stupefacenti

che aumentino la dipendenza dalla luce

(diurna) e producano deliquio e disdoro;

vermi nani e vermiciattoli insignificanti

lubrichi strisciano sui marciapiedi affollati

da transiti scemi mentre tutti aspettano

che qualcosa aspetti loro, nero di cuore

in un mondo di nani che sanno tutto e perciò

si appiccicano agli schermi prima di buttarsi

dalle finestre mentre il mondo impazzisce e

la terra si raffredda (o si scalda?), si approssima

l'età del ghiaccio ( o del fuoco): scoprire se

siamo umani oppure no e farlo subito prima

che il disamore produca tradimenti sul filo

del rasoio, albe ruggenti in micragnoso cielo,

peti imbottigliati e polli da batteria che suonano

la chitarra; la mutria del volto dice già tutto e tutto

compendia in una acredine subordinata al disordine

perpetuo dell'odio ubiquo, obliquo il sentire il palpare

le stanche membra i corpi sfatti le ciglia umide le

gote accese i menti aguzzi le mani scabre i polsi

sottili le caviglie stanche gli omeri oppressi;

sembrerebbe che qui dovremmo stare bene, a nostro

agio e per il comune diletto ma un delitto scompagina

le carte fa saltare per aria i piani uccide ogni lume

di ragione e dà ragione a chi crede che la fine sia

vicina e che tumefatta avanzi periclitante e pacifica

con la bocca tappata dall'ovatta e gli occhi chiusi

mentre noi non riusciamo a sciogliere i nodi che ci

imprigionano mani e piedi poveri transfughi reietti

paria a corto d'aria; non ci resta nulla e dappertutto

qualcosa ci stringe alla gola fino all'asfissia, belve

chiuse nello zoo che guatano con occhi ciechi

attraverso le sbarre.

[sebastiandrogo]

L'altalena

Se la vita è un secchio di merda con il manico di filo spinato,

caro Jim, anche ingoiare una pillola dietro l'altra facendo poi

un ruttino bambinesco innesca una esplosione termonucleare

che niente biasima né introietta se non una montagna di

cadaveri carbonizzati, un infimo inferno fatto di ciance, pance

vuote e cretini anestetizzati, la cui natalità è la meta ansiosa

del cancerogeno moltiplicarsi in terra come in cielo, fra aerei

putti in calore e colombe della pace con la benda sull'occhio

piratescamente protesi a ghermire un postremo raggio di luce

da lassù inondante di giallo l'epidermide del pianeta;

questo dolore è azzurro e manca il fiato a torcersi le budella

salendo e scendendo e non riesco a farci l'abitudine a cosa fa

orrore: se mi fa orrore non riesco a farci l'abitudine né a bere

né a mangiare semmai a pisciare controvento in un esilarante

incontro di boxe fra me e l'universo, scommesse accettate

anche se quando si gioca al gatto e al topo e si è disgraziatamente

il topo è meglio lasciar perdere tutto in fretta e andarsi

a nascondere in qualche comodo letto o covile o bunker in cui

la teoria atomica non faccia presa e si distingua nettamente

la notte dal giorno e il dolore dal piacere; diffidate dai bari

che nelle viscere del gioco innestano un trucco capace di

ingannare e travolgere le vostre difese residue, una altalena

fitta di aculei in un diuturno salire e scendere, entrare ed

uscire in un capitombolo che ti proietta in uno spazio riservato

e ti cuce la bocca non dandoti modo di respirare ma farei

meglio a dire di espiare qualunque cosa tu abbia fatto e di cui

non sei stato tempestivamente informato dagli organi

competenti.

[sebastiandrogo]

Canile

Can che abbaia morde le caviglie

si spezzano le stoviglie

fanno mercimonio delle figlie

si stende nella cuccia, caldo covile

uggiola alla luna

mentre uomini declamano poesie

che nessuno legge

il pene regge la fatica del delitto

e della pena che fa un giorno di febbraio

mi sdraio e inizio a sbavare

appena fuori fuoco, non c'è notizia

mordo con denti da latte

affondo fino in fondo

al buco nero in nuce un guinzaglio

le miei deiezioni sono amorevolmente

raccolte e gettate nel cestino regolamentare

le pulci ci sono e stanno bene

anche loro mordono pungono, si cibano

di quello che possono

tutto fa sangue, anche il vento

e se mi spavento di un rumore improvviso

non improvviso un latrare che sa di latrina

una mattina uscivo per i soliti bisogni

e c'era l'accalappiacani nascosto dietro una siepe

mal t'incolga vile marrano!

indossai la mia camicia rossa

e bella ciao lanciai come un bacio ad una sexy

barboncina fresca di tosatura

non feci in tempo a darmi alla fuga

né cedetti le armi senza combattere

ma se non sei di razza bello mio

la tua pellaccia non vale niente

e a nulla serve un espediente

mi ritrovai in una gabbia fra altri miei simili

corbellerie grida spauracchi fuochi fatui

in attesa che mi venisse comminata la sentenza

l'indomani all'alba c'era un freddo intenso

quasi solido e il bieco invasore e il boia suo sodale

ringhiai ma non servì a niente

un altro martirio per l'amor di patria

e neanche un osso per ultima cena!

[sebastiandrogo]

Marmellata di fragole

Se si trattasse di una bicicletta sarebbe tutto più semplice:

immediato, confortevole; ma è una facilità molto difficile:

ostinata, inconclusiva; la teoria atomica è uno schianto che

produce l'inverno nucleare: mai più ondate di calore, alta

pressione di origine africana, semmai altra dose di radiazioni

quotidiana: una mancanza di proprietà essenziali di tutti gli

oggetti conosciuti, superati, enumerati e chiusi in scatola,

imballati e pronti alla spedizione con corriere celere; verità

calamitose, oscene, quasi irrefrenabili ci attendono da qui

all'eternità; elisi e atrocità assortite e servite prima di cena:

tesaurizzazione incondizionata di bottoni, fari, gomme,

manubri, elettrodomestici, strani pulsanti da premere solo

in caso di assoluta necessità e decisioni irrevocabili non

procrastinabili; e quando i cadaveri flotteranno indecisi e

ubiqui sulla superficie della terra, liberi dal loro involucro

spirituale e totalmente corporei nel loro progressivo

depauperamento organico, imbracceranno i sogni come

fossero armi, indefettibili strumenti di distruzione e guerra;

e rigaglie giaceranno al suolo fra i crateri delle bombe a

grappolo, fra chi invade e chi è invaso, fra chi mette in vaso

e chi è invasato, lene luce diurna in reparto psichiatrico, urge

soluzione prestissima e prontissima per il prossimo diluvio

universale come fosse una trovata di un giorno di sole una

bicicletta che va sull'acqua e che fa il pieno di nuvole, foglie

spoglie da riconvertire immediatamente in un cono di vento

che squaglia la polvere accumulatasi nel tempo residuo fra

la macchina lanciata al massimo e la collisione spontanea

dei due corpi incrociatisi per un attimo appena però mortale.

[sebastiandrogo]

Canguri che ballano il tiptap

Esotico, essoterico, esplicativo di un certo genere di tipo

sociale che mangia il salame e fa le bolle (mille blu) che

si disperdono nel ventilato paesaggio urbano in sempiterna

fibrillazione e alla ricerca di un sesto senso di un passaggio

a livello (superiore) o a una vita reincarnata di qualità maggiore

un farsi da parte per farsi avanti per sparigliare le carte e

vincere sul tavolo dell'esistenza coatta e atta a chiedere senza

dare nulla in cambio: siete brutti quasi insopportabili coi vostri

brufoli tagliate le fette di pane e vi muovete leggiadri e pigri

come canguri che ballano e ondeggiano e cazzeggiano il tiptap

tanto da sembrare sempre in vena di incontri (clandestini) di

cerimonie (di iniziazione) di scorpacciate di scappatelle e di

amori immortali ma in realtà fate schifo al cazzo e non ve ne

rendete nemmeno conto e andate incontro a un meeting di

menti astratte di cerbottane caricate a palline di carta di

umidori che strisciano lungo le cosce e le cosche gli affiliati

i donnaioli le madonne i giustapposizionisti i fedifraghi i draghi

del computer i lacerti misteriosi delle montagne antiche e sacre

in un vortice presi per le braccia e dimenati all'impazzata su e giù

i contrafforti le cenge i pinnacoli i ghiacciai (si sciolgono!) e il

merito di una partita di pesce andata a male e di maiale arrosto

il cui puzzo travalica il momentaneo appannarsi della ragione

il virtuosistico diffondersi di un prurito generazionale e le vene

varicose e non e i nei e i neon che non lasciano respirare la notte

e cincischiano stremati di una luminosità arcigna imbellettata

ordinaria e quando andate a letto le spine vi pungono e vi

arpionano la pelle e vi straziano le carni orrendamente esposte

alla vista generale in un tripudio di salsicce sangue e soli morenti.