secicrexe

[secicrexe]

explain the void

I walked through a trembling world. In shadows, on this quiet bench, I found peace.

[secicrexe]

Harceler, c’est la sœur de persister !?

En ce moment, j’harcèle ma sage-femme. En vérité, je veux qu’elle me raconte ses histoires. Toutes ses histoires. Elle a 90 ans aujourd’hui, et j’espère qu’elle ne va pas mourir bientôt. Mon plan, c’est de savoir tout ce qu’elle a vécu. Aussi, lui demander de me décrire les visages de tous les enfants qu’elle a aidés à venir au monde, et les sourires des parents. Ça m’intéresse, peut-être que ça m’inspirera à créer des projets, pas forcément d'art, mais de survie. Pourquoi elle a choisi ce métier ? C'était par nécessité ou par amour ? C'était quoi son sentiment en me voyant pour la première fois ? Est-ce que ses mains ont tremblé ? Est-ce qu’elle a pleuré ? J’espère que je n’ai pas pleuré, les hommes ne pleurent jamais. Est-ce qu’elle m’a aimé ? Ou bien j’étais juste une consigne de travail ? Quand elle m’a fait sortir, elle pensait à son salaire ? Est-ce que la pluie est tombée ce jour-là ? Parce que, quand un guerrier naît, il pleut. Il y a de la boue. Il y a les hurlements des femmes qui pleurent leurs hommes partis à la guerre. Et le tonnerre. Est-ce que cette nuit-là, il y avait des vagues ? Le ciel était rouge ? Les bateaux coulaient ? J’espère qu’elle va me parler. Et surtout, m’entendre. La vieillesse prend tout, et ne laisse qu’une branche qui devient une jambe. Je vais lui proposer de travailler pour elle. Avec un salaire raisonnable, pour huit mois. M’occuper d’elle. Lui cuisiner des repas. La faire sourire. L’accompagner dans un jardin proche de chez elle, pour respirer un peu, nourrir les pigeons. Mais il faut qu’elle me raconte tout. Peut-être que ça m’inspirera un remède contre Alzheimer. Et si je force, peut-être même contre la vieillesse. Il me faut juste beaucoup de blocs-notes. et trois dictaphones.

( en cours d'écriture )

Khalid EL Morabethi

Notes :

-Je veux savoir ce que le Tentacule lui a dit, la toute première fois.

-Lui écrire deux lettres, de remerciement et de motivations.

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troubling the midwife

Khalid EL Morabethi

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Notes de bas? de bras? de gorge!

Servir un cerf-volant à un cerveau qui ne comprend pas que je ne peux pas descendre dans la cave, avant d’avoir lavé mes mains avec une eau si pure qu’elle me regarde en retour. Elle s’excuse de couler, puis se suspend dans l’air. Comme mes imaginaires fils tendus, pour ne manger que les œufs qui sortent, comme des fils rouges, encore ! Il faut bloquer la porte. Et dans chaque goutte, un miroir. Et dans chaque petit éclat ouvert par un petit ongle mordu, le reflet offre son cou, prêt pour la guillotine. Les jugements, ce sont des certificats médicaux. Les ordonnances, des chasseurs d'âme.

( en cours d'écriture )

Khalid EL Morabethi

notes

-dessiner des cerfs volants. -Trouver les bonnes couleurs, rouges mais bleus maladroits.

-chaque cerf-volant sera une tentative !? -Je veux les accrocher au mur d’une galerie. (Comme des êtres suspendus.) Et dessous, ma voix. Pas une explication. Juste un état. Tremblement. Une colère (imiter la colère). -Créer une vie dans chaque tableau, même si elle expire vite.

-je veux que les gens aient l’impression que le cerf-volant les regarde. -créer une langue.

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the story of Escargot

I recorded the sound of water running from my sink. (I should fix it, but I love the notes it makes, so I let it be.)

On 01/05/2025, the wind was talking. There were voice, many voices. So I recorded. (I still need to take time to figure out what they were saying.)

The next day, I got lucky, someone walked by my street with a drum. (I hope he comes back one day.)

And at the end, just a few improvised notes from my little piano.

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L'accord !?

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Servir mes entrailles à un cerveau pour qu’il s’accroche au mur, et ma langue ! Collée à un rasoir. Est-ce que je saigne assez ?

Le dégoût qu’elle ressent face à moi ne peut être mieux résumé que par l'envie de vomir. La faim n'est pas au rendez-vous. Le potage qu’elle consomme à midi suffit à combler un besoin, bien qu’un autre, plus profond, plus secret, reste à satisfaire. Et pourtant, je mérite une récompense, alors j’ouvre ma bouche.

Elle jette ses vêtements sales par terre, sans trop y penser, avant de toucher du bout des doigts son t-shirt, comme un signe de compréhension des frappements de porte à 3 h 30 et des claquements de doigts entendus comme un tic professionnel, alors que je comprends le code. Mais est-ce à moi de signer ?

wip

Khalid EL Morabethi

notes

-tout le temps 3h30 quelque part

-N’arrête pas tant que le plafond ne te répond pas

-Les vêtements qui tombes, c'est pour une raison

-Un grand texte. / C’est un cri qui met du rouge à lèvres.

-

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La sorcière, encore! (c'est gris mais rouge)

Khalid EL Morabethi

note

Le dégoût qu’elle ressent face à moi ne peut être mieux résumé que par l'envie de vomir.

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[secicrexe]

CONFESSION! (Est-ce que le punching bag est innocent ?)

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J’entre et je sors du placard. J’explique.

C’était au tout début de mon adolescence, à ce moment précis où j’ai découvert que j’existais, que j’avais un corps, des envies, des émotions. Je ne comprenais rien, et je n’avais pas le droit de comprendre. C’était un péché de comprendre. Toutes les questions n’avaient pas de réponses. Même si on me poussait, par humour, à me révolter. Juste pour me mettre devant le mur et le regarder longtemps. C’était amusant. Je me souviens que je souriais.

Je faisais un truc. Je ne peux même pas le qualifier aujourd’hui. Le samedi, quand il n’y avait personne à la maison, je m’habillais avec un jean ultra serré, un tricot doux qui me couvrait tout le cou, descendait sur mes mains, les rendait belles. J’aimais l’effet que ça faisait sur mon corps. Ça faisait battre mon cœur. Est-ce que ça me rendait heureux ? Je ne sais pas. Plutôt en transe. Je ne savais pas s’il fallait avoir peur. Je n’avais ni le choix, ni le temps, ni l’endroit pour me cacher vraiment. J’imaginais une cave secrète sous ma chambre sombre. Loin. Protégée. Mais non, il y avait juste la cuisine. Et je ne sais toujours pas si c’est possible de se cacher dans un plat.

Je prenais aussi un tuyau rouge, et je me frappais avec. Comme pour rajouter une autre couche à l’effet du jean bleu, mais il devenait noir sur moi. Très noir. À cause de moi, sûrement. Et je m’assurais que ça ne parte jamais à la machine à laver. Je le lavais tout seul, avec mes mains, parfois en me bandant les yeux.

Et si j’y repense aujourd’hui, c’est juste parce que je suis en train de ronger mon placard.

La violence, doucement, a pris ce truc-là, ce rituel, et l’a enfermé très loin dans mon existence. Très loin. Alors j’ai commencé la boxe. Pour oublier, peut-être. Surtout pour éviter de passer mes samedis seul, enfermé, à me laisser glisser sous le jean serré, sous le tricot doux, sous la peur, la honte, les fleurs, l’attente d’un tueur.

En fait, la violence est un médicament. Je vis avec deux, trois, six personnes en moi. Quand je veux me sentir bien, j’essaie de sortir le petit fantôme du placard. Et quand je me sens mal, quand je sens que ça devient trop dangereux, je m’excuse, je referme la porte à clé, et je cours, comme un exilé, un étranger, un traître, un fugitif. Je pars m’entraîner. Je frappe le punching bag jusqu’à l’oubli. Et je fixe mon entraîneur droit dans les yeux. Et je pense à une seule chose : le défoncer. Jusqu’à ce que ses dents entrent dans mes poignets.

( en cours d'écriture )

Notes

J’ai regardé ''Les Garçons et Guillaume, à table !'' mille fois. Et à chaque fois, je déteste Guillaume. Je crie sur Guillaume pendant tout le film. Puis je tombe amoureux de Guillaume. Et à la fin, j’imite Guillaume. Ensuite, je mets un match de boxe entre Mike Tyson et Evander Holyfield, que j’ai téléchargé en vidéo et en mp3. Et je m’endors.

[secicrexe]

Je viens de faire un don à une association dédiée aux excuses

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Servir des gouttes qui coûtes deux valises de deuxième chance déjà utilisé à un cerveau témoin qu’on me qualifie d’autiste.

J’ai commis une faute juste, ça ne devrait pas arriver, même en prenant le train, alors, je suis en train de réfléchir à un autre problème, les solutions qui me viennent ressemblent à des briquets. Et les idées qui tombent au-dessus de mon nez n’existe que dans les magazines des salles d’attente, j’ai une dent plantée à la place d’une autre.

Bravo, j’ai la chance de commettre des erreurs. Courage, au lieu d’enlever les veines, j’ai coupé l’électricité.

Il faut que je présente mes excuses et que je rembourse la terre, par chèque, j’attends le courrier.

Je ne suis pas fier de mes répondeurs. Je n’arrive jamais à raccrocher pour répondre aux questionnaires.

Khalid EL Morabethi

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[secicrexe]

[ accumérisme! ] collection

note : je cherche comment découper mon âme en morceaux et les enfermer dans chaque bouton. /

[secicrexe]

J'ai toujours été fasciné par les couteaux. Au début, je prenais ceux des restaurants sans permission. Maintenant, ils savent que je fais une collection.

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En fait je n'aime pas manger avec les doigts, comme un boucher le premier jour, qui ne prend pas sa pause déjeuner, qui prend ses couteaux avec une précision chirurgicale et de manière très professionnelle, et qui se lave même les mains trois fois avant de servir les clients, et qui ne sourit pas, même quand son patron lui dit bravo, qui ne pense pas du tout à son salaire, parce que le plus important, c'est l'amour.

note : Il y a des objets qui nous choisissent. / Couper du pain sec et ressentir la satisfaction.

Khalid EL Morabethi

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[secicrexe]

Le vert est une couleur maudite.

Khalid EL Morabethi

Note : toutes les rivières complotaient. Elles ont fini par choisir une seule couleur.

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The personification of escape

. At first, it was just a simple creature standing in the void, without direction, without a story. But after a long discussion about this character with Christopher, we wanted to give it life, to give it a purpose. This is how the personification of escape was born; a creature running away from a cloud of green dust, chased by a dark, moving form something almost alive.

When I showed this drawing to a classmate, he told me it was the story of his life. He had spent his existence running away running from his problems, his past, running from everything. This is the essence of this artwork. It is not just about an escape; it questions what makes us run and what always tries to catch up with us.

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Khalid EL Morabethi

&

Christopher DeSantis

[secicrexe]

Cent ans d’erreurs ?!

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Servir la gravité contre les lettres de licenciement, à un cerveau qui doit savoir que je lisais debout, pieds nus, dans la cuisine d’en haut, mes monologues aux sorcières du monde. Aujourd’hui, elles me les récitent comme un rituel. Je ne prie jamais pour qu’elles s’arrêtent. Je veux qu’elles continuent, jusqu’à forcer la serrure de l’éternité.

J’avais pris cent ans ferme, mais je sais que j’en prendrai le double, et leur chant me suivra jusqu’à la prochaine cellule. Je veux que leurs voix persistent. Qu’elles s’élèvent. Jusqu’à ce que je déclare : la soupe est parfaite. Je n’ai plus besoin de cuillère. Ma bouche suffira. Je vais renaître. La fin commence.

Je suis une poussière sous un tapis d’or, invisible, foulée par les pas des rois. Mais j’aime voir les talons embrasser la boue, s’enfoncer, s’imprimer dans la chair tendre de mon monde, laissant des trous rouges. Encore ! Comme des bouches ouvertes sous les chants de l’Est, comme des ponts brisés où s’échouent mes os à l’Ouest.

Khalid EL Morabethi

wip

note : Les lettres de démission sont bien plus difficiles à écrire que celles de motivation.

[secicrexe]

Confusienne !

Khalid EL Morabethi

note : La sorcière qui sourit dans chaque situation, sa sagesse liée à ma confusion, ses promesses liées aux tentatives de disparition. Les journaux n'existeront plus quand elle fait ses achats

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[secicrexe]

Éthéréen ?

note : Récemment, j’ai travaillé à créer un cercle de confiance avec un fantôme, on se demandait justement ce que c’était que d’être un groupe, dans un groupe. Et surtout face à un mur et non pas face à un miroir.

[secicrexe]

Les fantômes n’ont pas de dictionnaire

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J’ai vu des traits rouges, maladroits, des éclats de peinture mal formés sur une façade de rue. Rien de précis, rien d’intentionnel, et pourtant !

Des visages mal dessinés, des ombres fuyantes, des fantômes pressés d’écrire un message avant de disparaître. Peut-être qu’ils voulaient tracer un poème, une note secrète, un dernier aveu. Mais ils ont fini par se battre entre eux, par s’effacer, laissant derrière eux cette guerre rouge transcrite sur le mur.

j’ai cru voir un alphabet inconnu, une langue en train de s’écrire et de se déchirer en même temps. J’ai pris des photos, vite. Peut-être qu’un jour, en les regardant encore, je finirai par comprendre.

Quand j’ai regardé ces traits plus longtemps, ils ont commencé à bouger. J’ai vu des silhouettes tordues en pleine dispute, des corps fins comme des fils de couture, qui s’agitaient, gesticulaient, se criaient dessus sans que j’entende un son. Des bras levés, des bouches ouvertes, des jambes prêtes à fuir.

De la pluie qui tombe éternellement, des papillons, des visages-papillons, des visages qui se transforment en papillons.

J’ai voulu toucher le mur, que les traits s’accrochent à mes doigts, qu’ils glissent sous ma peau et que je me retrouve marqué, griffé par leur histoire, vivre avec eux, être dans le mur. Mais j’ai juste pris des photos, comme des preuves.

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Khalid EL Morabethi

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