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Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Federico García Lorca (via avenidadelospoetas)

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Hace tanto que se te fue el amor, hace mucho que no te causo inspiración.  Hace cuánto no me dedicas tus versos flojos

CL

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Me moría por que mis pies se calentaran con el calor de los tuyos

por que me invitaras a perdernos en la playa más de un fin de semana,

anhelaba que después de sentir todo perdido me dedicaras el Poema XX

y regresaras a mi con un Boca de Llanto, ¡qué imaginación la mía!

Siempre quise que me pidieras marcar mi piel con tu nombre para siempre

y que mis letras sellaran tus poros,

no me di cuenta que de vez en cuando tu ya tatuabas en la mía 

el recuerdo de una discusión en la que el cerrojo de la puerta

estaba a centímetros pero se sentía a kilómetros

Hoy muero por que mis pies se congelen de noche.

Anhelo destruir esos castillos de humo.

Solo quiero respirar sin miedo.

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Tatuajes

Cada que tus manos pintan un tatuaje en mi piel,

una pieza del rompecabezas que soy pierde su color

Cuando esas noches de desastre se repiten

siento que un pedacito de mi alma se apaga

Entre la psicosis, el miedo y tus ojos verdes, me pierdo

para después regresar, un poco más rota, un tanto más gris y muy sola.

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Hay momentos y besos tan perfectos que no caben en papel

CL

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Soñando con ser soñada

Vetusta Morla

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Todos esos que le dan la bienvenida a abril, no sean insensibles. Qué no saben que a Joaquín Sabina le robaron ese mes.

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El nacimiento físico viene del pudor de dos personas, pero el nacimiento del alma necesita una fuerza superior a la capacidad humana.

Carolina L.

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Cinco pasos

Me encuentro a dos palabras de lo eterno o del olvido, a seis pasos de la puerta y cuatro de tu cama.

Es más que obvio que últimas lunas te he querido con el rencor de Hera y baja guardia ante las mazas moiras.

Algo me dice que nuestras copas rotas no se alzarán por el desteñido que guardamos para aquella ocasión especial que no llega.

Y yo no puedo más que buscándote en las cartas y morir un poco cuando escucho aquel flamenco que me recuerda lo dulce de tus palmas.

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Puntos suspensivos

Ayer cuando pasé la página última de aquel libro de tapa roja, pensé en ti.

Cuando el ruido del papel doloroso por el anuncio del verdugo retumbó en este cuarto de dos por dos, pensé en ti.

En la historia de aquel poeta que un día se escribió y se contó en pedazos de música, tinta y papel, en ese escrito que llegó a su final, entonces, tuve miedo.

Miedo de pasar contigo una última página, de quedarnos sin verbos ni preposiciones, solo con conjugaciones en pasado.

Sentí terror de cerrar la tapa color discordia, imaginaba que le ponía punto final a nuestro manuscrito, a las noches de vino y las mañanas que marcan la esencia pura de nuestra alma.

Fue entonces cuando tomé una pluma y sin leer los parrafos, me coloqué en el punto final de los finales y a la Sabina agregué dos puntos suspensivos...

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Absurdos

Somos absurdos, 

me cuesta trabajo entender al mundo.

Absurdos somos, 

trabajamos todo el año, partiéndonos el alma

en un empleo que jamás nos va a retribuir

lo que realmente valen los minutos que pasamos

lejos de los que más importan,

todo para gozar de una semana de vacaciones,

siente absurdos días, contra 358 días, y con suerte

un par de fines de semana de “descanso”.

Somos absurdos,

no concibo ni apruebo al ser humano

que no le hecha la mano a quien necesita ayuda,

al que atrofia el andar del prójimo y carga de piedras

un costal que el de enseguida debe llevar cuesta arriba.

Absurdos somos, 

y más absurdos son los que hacen parte de su rutina a la envidia, el ego y soberbia.

Somos absurdos...

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No he sabido decir todo lo que pienso en ti, ni he sabido hablar de amor

Silvio R.

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No es que muera de amor

No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti. Muero de ti y de mí, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy sola, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo misma. Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto, interminable. Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos obscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, inconsolable, a gritos, dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos.

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Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»). Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

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NORTHERN LIGHTS

La perfección es etérea. No toca la puerta para notificar su advenimiento,  no hace anuncios,  es sigilosa. Es como el viento, que aparece y te besa los labios sin mirarte previamente a los ojos,  simplemente te besa.

Es tan fugaz, que si no se está atento,  no puede uno percatarse de que ella estuvo ahí. Nace de lo inesperado y llega al alma de manera directa  -en el silencio,  como un susurro, como un estruendo- .

En ocasiones aguarda y hace pupa hasta que el tiempo le permite florecer, y entre más aguarda,  más pulcra y perenne es.

La perfección vive en las alas de una mariposa, que con picardía, vuela hasta el amanecer finamente coloreado de agua y otoño; el cielo azul de una tarde soleada de septiembre; un bosque reflejado en la laguna de tus ojos; el olor del pasto recién cortado; tu piel perlada; la luna bañada en miel; tus labios de néctar; los suspiros; los segundos; un Re perfectamente afinado;   tu sonrisa; el tiempo… cuando estás tú.

Poesía original de Krisa Giraldo.

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Con los años que me quedan

Sé que aún me queda una oportunidad, Sé que aún no es tarde para recapacitar, Sé que nuestro amor es verdadero, Con los años que me quedan por vivir Demostraré cuánto te quiero.

Con los años que me quedan Yo viviré por darte amor Borrando cada dolor, Con besos llenos de pasión, Como te amé por vez primera

Con los años que me quedan Te haré olvidar cualquier error No quise herirte, mi amor Sabes que eres mi adoración Y lo serás mi vida entera.

No puedo imaginar vivir sin ti No quiero recordar como te perdí Quizás fué inmadurez de mi parte No te supe querer Y te aseguro que los años que me quedan

Los voy a dedicar a ti Hacerte tan feliz Que te enamores más de mí Yo te amaré hasta que muera

Cómo comprobar que no soy quien fui El tiempo te dirá si tienes fe en mí Que como yo te amé Más nadie, Te podrá amar jamás Dime que no es el final

Sé que nuestro amor es verdadero Y con los años que me quedan por vivir Demostraré cuánto te quiero..