#DE MADRID A LA NUBE

[macarraqui]

LO QUE NO ES SUEÑO

Déjame que te hable en esta hora

de dolor, con alegres

palabras. Ya se sabe

que el escorpión, la sanguijuela, el piojo,

curan a veces. Pero tú oye, déjame

decirte que, a pesar

de tanta vida deplorable, sí,

a pesar y aun ahora

que estamos en derrota, nunca en doma,

el dolor es la nube,

la alegría, el espacio;

el dolor es el huésped,

la alegría, la casa.

Que el dolor es la miel,

símbolo de la muerte, y la alegría

es agria, seca, nueva,

lo único que tiene

verdadero sentido.

Déjame que, con vieja

sabiduría, diga:

a pesar, a pesar

de todos los pesares

y aunque sea muy dolorosa, y aunque

sea a veces inmunda, siempre, siempre

la más honda verdad es la alegría.

La que de un río turbio

hace aguas limpias,

la que hace que te diga

estas palabras tan indignas ahora,

la que nos llega como

llega la noche y llega la mañana,

como llega a la orilla

la ola:

irremediablemente.

Claudio Rodríguez (Zamora, 1934 - Madrid, 1999).

[la-semillera]

HELENA ALMEIDA & REBECCA SOLNIT

Una relación es una historia que construyes junto a otra persona y en cuyo interior te instalas con ella, una historia que proporciona tanto cobijo como una casa. Te inventas una historia sobre cómo vuestros destinos estaban llamados a entrelazarse como los tallos de la enredadera del porche, te acostumbras a tener una vista amplia por ese lado y a no tener vista por ese otro, a la puerta en la que hay que agacharse y a la ventana que está atrancada, y la persona que crees que eres influye en la persona que crees que es él y en la persona que él cree que eres tú, un castillo en las nubes hecho con el aire exhalado al soñar. Es una impresión enorme verte de nuevo sola y a la intemperie, es difícil concebir que un día vayas a poder vivir en otra casa (…) Pero yo salí de aquella casa transformada, más fuerte y segura de mi misma que antes y cargada con un mayor conocimiento de mí misma, de los hombres, del amor, de los desiertos y de los animales salvajes

_ Una guía sobre el arte de perderse, Rebecca Solnit. Capitán SwingEditorial, 2020, MADRID. Traducción por Clara Ministral.

_ Helena Almeida, de la serie Tela Habitada, «Ouve-me» 1976

[las-microfisuras]

TENER SENCILLO

…que viva de nada útil,

sino seguridad del sentido momentánea.

…imágenes que todavía se barajen

en su mente como indecisas nubes,

pero que le aseguren ser fugaces intocables

como instantes de conformidad con la belleza

cuerpos de relieve tenue y breve elocuencia,

risas que estallan en el tintero de la nada.

Arturo Carrera, Potlatch, Amargord, Madrid, 2010

Albert Watson, Nathalie

[hablandodelavida]

Mi casa elegida

Te echo de menos, Madrid. Hay muchas personas que te detestan, que piensan que eres una ciudad saturada llena de ruido molesto y gente con prisa. Que solo tienes conciertos multitudinarios, espectáculos de fuego y parques de atracciones. Que únicamente sirves de paso para alcanzar otros destinos y que eres, de manera irremediable, una casa por accidente, el sitio donde el trabajo aflora y de donde huyen cuando el tiempo se libera. Muchos te ven como una gran nube gris, peligrosa en las esquinas, cansada y envidiada al mismo tiempo, casa de muchos y hogar de pocos. Hay quienes desmerecen tu asfalto porque desconocen que tu mar es otro. Lo reconozco. La primera vez que llegué a ti, lloré. A menudo, muy a menudo, me he alejado para mirarte desde lejos. Otras tantas he querido gritar y olvidar tu ruido. También he maldecido tus calles grandes, tus barrios amplios, tantas esquinas donde no poder encontrar de repente los besos que buscaba. He necesitado tomar aire, otro aire, y expulsarlo en ti. Irme para volver. Marcharme para aprender a buscarte. Cerrar los ojos para verte. Pero yo conozco tu silencio, ese que suena cuando se prenden las farolas a media tarde. Lo he buscado, lo he necesitado y lo he escuchado. Recuerdo los días en los que me sentía tan minúscula que salía a buscarme entre la gente: cuantas más personas había, más protegida me sentía. Y recuerdo, también, lo fácil que era dar con tus escondites cuando quería hacerme invisible. Tú siempre tan amable. Pienso a menudo en aquel viaje en el que llegué a ti buscando un amor que nunca fue para que fueran otros. Apenas cumplía veinte años y tenía ganas de comerme el mundo empezando por ti. He conocido tu noche, me he dejado la piel en ella y he preferido saber a qué hueles cuando todo el mundo duerme. Después, he salido de mi habitación para que me enseñes los siguientes pasos. He visto cómo levantaste el mismo puño millones de veces ese bendito 8 de marzo, he hecho historia a tu lado en la Puerta del Sol cuando nadie creía en nosotros y he encontrado en ti la defensa que me negaban en otros lugares. He celebrado los atardeceres desde Tirso de Molina, cobijada entre las flores. Son tus calles las únicas en las que retraso la vuelta a casa porque ya me siento en casa cuando paseo por ellas. Eso solo me pasa contigo. Me has dado amor profundo y real, me has dado ilusión de la que daña, me has dado pasión incontrolable y una libertad que defenderé hasta que muera, me has dado tristeza absoluta y también la manera de comprenderla, me has dado la nostalgia que se enciende con las farolas por la noche, me has dado rabia y la fuerza necesaria para combatirla, me has dado voz, me has dado palabra. Hoy te escribo desde otro sitio donde estoy cogiendo aire, todo el que puedo, para soltarlo en tus pulmones y empezar, de nuevo, a tu lado, otra vez, porque sigo con hambre y porque hace tiempo que dejaste de ser una ciudad por accidente y te convertiste en mi casa elegida. Porque yo sí te echo de menos. Pero siempre vuelvo. No vayas a olvidarte nunca de eso.

Elvira Sastre, Madrid me mata

[labitacoradelhombresolitario]

Oda al presente

Este presente liso como una tabla, fresco, esta hora, este día limpio como una copa nueva —del pasado no hay una telaraña—, tocamos con los dedos el presente, cortamos su medida, dirigimos su brote, está viviente, vivo, nada tiene de ayer irremediable, de pasado perdido, es nuestra criatura, está creciendo en este momento, está llevando arena, está comiendo en nuestras manos, cógelo, que no resbale, que no se pierda en sueños ni palabras, agárralo, sujétalo y ordénalo hasta que te obedezca, hazlo camino, campana, máquina, beso, libro, caricia, corta su deliciosa fragancia de madera y de ella hazte una silla, trenza su respaldo, pruébala, o bien escalera!

Sí, escalera, sube en el presente, peldaño tras peldaño, firmes los pies en la madera del presente, hacia arriba, hacia arriba, no muy alto, tan sólo hasta que puedas reparar las goteras del techo, no muy alto, no te vayas al cielo, alcanza las manzanas, no las nubes, ésas déjalas ir por el cielo, irse hacia el pasado. Tú eres tu presente, tu manzana: tómala de tu árbol, levántala en tu mano, brilla como una estrella, tócala, híncale el diente y ándate silbando en el camino.

PABLO NERUDA

Madrid, 4 de abril de 2024

[yummyjomi1693]

Anexos de España

Días atravesados de calor por el casco de Madrid,

la carnicería de la esquina, el museo del jamón,

cascadas transparente de sol, la memoria histórica,

despierta en mi un placer vago por recorrer España.

Empino el codo sin vergüenza en las barras solitarias,

soy un extranjero, uno más en la patria hispánica,

lúcido y borracho a la vez, de birra y tempranillo,

y sueño despierto, embrujado por esta gran colmena.

Intervalos de nubes y sol entre Álava y Vizcaya,

los hayedos de Ochandio, el color verde del chacolí,

montaña y silencio, el pinar de los montes vascos,

los baserris, la Patata y el cielo blanco en Amorebieta.

Lejos de la Ría y de San Mamés la costa se extiende,

el puerto y la playa, el atún eguna y la sidra fría,

Gaztelugache, rocoso y mítico, cercano al mar

y los caminos intactos de Santiago, sin gente.

En las tierras de Segovia el mundo parece infinito y pienso

¿habré llegado por fin a mi exilio? ¿Lejos de la majadería?

pues sí, estoy lejos, y padezco la tentación de huir sin retorno,

quedarme a vivir y morir en tan soberbia península.

Castilla y León, el curso rítmico del Duero, la sierra,

ermitas perdidas por algún cerro, las tabernas,

el Cristo yacente en las catedrales, la décima copa de vino,

las aguas grises del Eresma, cochinillo y judión.

Pedraza y Sepúlveda, la víspera del encierro campero,

la fragua, los campanarios, todo es la vida misma,

pero el tiempo, devorador y traicionero pasa rápido

se apresura, se discurre y me saca de España.

-Jomar, 24 de septiembre, 2023

[mofred]

Palabras para una despedida

Oigo a las letras que retumban contra el suelo, voces dispersas. Las oigo ronronear. Gravemente. Como el tono curtido por el tiempo y aquellos acentos duros que recorren el espacio, como los ecos de la llamada que silba el pastor que jamás conocí. Oigo frases que terminan con palabras huecas, úes que ocupan las sílabas débiles de las oes, y millones de chicharras que cantan enloquecidas en este viento afónico, que me cubre y que se arrastra contra las piedras, restregándose en este manto invisible y pesado de aire que arde, aquí, alrededor y encima de mí, sobre esta tierra roja, que se enciende hasta las dunas vírgenes de la playa. Oigo también a la calma bailar a sus anchas. Y la imagino inmiscuirse en la hierba quemada del campo. Pasar junto a los animales que pastan. Como el cielo, lapislázuli en sus nubes hinchadas. La luna llena. La luna acuario incendiaria, que ayer engatusó en mis ojos la mirada y erizó la piel, arrugándola, sobre la tierra, que hoy te llevó, viejita, a dormir en sus brazos, con ella, al lugar que tú quieras.

mofred

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gracias🌹

[ehcahache]

buah si ya vi que algunas cuentas de gossip están poniendo privadas para que no las reporten, me parto de la risa que Rebecca ande cual niña reportando cuentas de chismes eso da a entender que de chisme nada y realmente si es en serio lo que se habla de ella y lo que se especula de su “relación” con Carlos

Guzmán desde que terminó con su novia cambió para mal o creo que el rodearse de deportistas le hizo mal y el ego se le subió a las nubes, se me hace muy pesado y como otros amigos de pilotos si está buscando más atención gracias a Carlos, se lo conocido que es Guzmán y el buen trabajo que hace pero nadie puede negar que a él le gusta también el reconocimiento que recibe solo por ser amigo de Carlos, hoy subió historias de sus clientes y cuando puso a Carlos fueron fotos de las vacaciones necesita hacerle guiño a algo? O es para que la gente no olvide todo el chisme de las vacaciones…

y con este fin de semana en Monza siento que Carlos será más privado que nunca, no se llámenme loca pero como dicen de un tiempo para acá la “felicidad” que se le veía antes desapareció, se ve incómodo la mayoría del tiempo, así que quizás la atención este fin de semana solo la tenga el, Rebecca ayer fue que “trabajo” así que seguro le darán trabajitos este fin de semana para que no llame la atención.

igual tengo una duda, el año pasado leí que Ferrari le había pedido a Charles y Carlos que ya no llegarán con sus novias al circuito y que por eso ellos desde mediados del año pasado ya no llegaban juntos con ellas o muy pocas veces, saben si es verdad?

Creo que tanto a Rebecca como a Carlos se les debería dar clases para esconder su huella en internet, porque ambos han tenido cada fallo usando sus cuentas principales... Es increíble JJAJAJAJA

No sé mucho de Guzmán, he visto lo poco que tiene en su Instagram y entiendo porqué tendría el ego tan alto si ha trabajado hasta para el Real Madrid. No creo que haya puesto las fotos de Carlos de vacaciones para recordar el chisme, al menos no como razón principal. También ha subido fotos de otro chico veraneando, y tampoco es como si supiéramos que más ha hecho Carlos este mes, ha subido lo que era público, que casualmente es también la liada gorda que hubo.

Si Rebecca no ha hecho aparición ya, veo muy poco probable que la haga ahora, al menos por cómo han estado actuando hasta ahora (capaz publico esto y mañana está paseando de la mano por el paddock con Carlos lol). Mañana, siendo el cumpleaños de Carlos subirá fotos de que está en alguna sesión de fotos o algún post de un trabajo suyo y seguramente ganará mucha tracción porque la gente irá a ver si ha felicitado a Carlos o no.

No sé cuándo empezó, pero yo veo a Carlos cada vez más y más cerrado y privado. Será la edad, será toda la especulación que hay a su alrededor con Ferrari y sus parejas o lo que sea, pero hay algo que me hace verlo cada vez más tenso.

No te voy a mentir, es la primera vez que leo que Ferrari haya pedido algo así a sus pilotos. He mirado por encima y no hay ningún artículo escrito sobre eso o algo relacionado con las parejas que no sean artículos sobre quiénes son ellas. Lo veo muy poco probable y muy extraño como para que eso sea verdad.

[desassosegos]

Livro dos Desassossegos

«Se eu tivesse o mundo na mão, trocava-o, estou certo, por um bilhete para a Rua dos Douradores»

Rua dos Douradores. Do ouro, de quem trabalha o ouro, de quem doura. Doura inclusive a capa dos livros. Rua do ouro. Mas também das dores. De quem doura dores. Bernardo Soares vive visceralmente a Rua dos Douradores, todo seu mundo se desvela nesse microespaço lisboeta. Será que ele existe? Uma biografia sem fatos? É a plena literatura moderna em que o personagem contesta o próprio sentido do escrever e do que é literatura. Não é a representação objetiva da paisagem social, mas da subjetividade, da recepção no mundo nos sentimentos de um homem comum. A modernidade burocrática estabiliza e entedia o guarda-livros, cujo escape dessa vida repetitiva e solitária não são as revoluções ou as drogas que animaram o século XX, mas o mergulho melancólico no self através da literatura. É uma escrita poética sobre o absurdo da existência, uma escrita fragmentada que não segue um roteiro ou enredo. Um conjunto fragmentado de pensamentos como um diário meu. Como meus Contos do Desassossego.

Há o contínuo desejo de fuga, “os mares do sul”, mas a consciência da inutilidade dela. Bernardo Soares é a negação do herói, do self made man, daquele que almeja construir sua própria vida. O conformismo irônico com a própria existência é a forma de enriquecê-la, de torná-las menos estúpida e miserável. Bernardo Soares é um homem que não almeja, que não deseja realizar algo grande. Não quer correr a Maratona de Nova York ou atravessar a nado a Baía de Todos os Santos. Sua única maratona se passa na Rua dos Douradores, na relação com o patrão Vasquez, com o menino de fretes, no restaurante barato onde faz suas refeições. E eu, agora enquanto embalo meus bebês para soneca matinal, reflito sobre esse personagem. Serei eu Bernardo Soares. Não sou e sou. Meus mares do sul ficam no norte. Pra lá eu fui em livros e viagens. Londres, Paris, Bologna, Bilbao, Madrid. Fui até ao Rio de Janeiro e à Bahia. Não em pensamento, como Bernardo Soares, mas com a materialidade da presença. Mas como ele, nada disso me fez escapar de mim. E se hoje vou à terapia é pra falar sobre aquela rua, aquela cidade, a Rua Juiz de Fora, onde cresci, aprendi a andar de bicicleta, onde havia uma praça cheia de concreto, e uma havia uma oca de índio feita de concreto, pensada por algum arquiteto modernista e progressista, mas que apenas servia para alguém defecar. E agora enquanto embalo meus bebês para dormir penso que jamais sairei da Rua Juiz de Fora, que sempre viverei no Brasilândia, irei ao Nubes com minha mãe, jogarei futebol na rua com os garotos filhos da classe operária, os sapateiros francanos. Sempre serei um filho de sapateiro e isso ninguém poderá tirar de mim. Nem eu mesmo. Sou um filho de sapateiro, nascido na Rua Juiz de Fora, no Jardim Brasilândia. E se um dia sai de lá, foi para voltar. Lembro-me diálogo de Raduan Nassar, em Lavoura Arcaica: “para onde estás indo? sempre para casa”. Sempre para casa. Lembro de Manoel de Barros que dizia que o quintal de sua infância era maior que o mundo. E de nada adiantará planejar atravessar a Baía de Todos os Santos, nem correr a Maratona de Nova York. Estás preso em ti, na Rua Plinio Moscoso, no caminho que fazes para a faculdade para dar suas aulas, sempre as mesmas aulas, Hobbes, Rousseau, Tocqueville. De nada adiantará sonhares com os livros que publicará e os louros que receberá; e mesmo se concretizar esses sonhos de que adiantará? Continuarás preso à Rua Plínio Moscoso, a embalar seus filhos. Continuará preso ao sonho de que vives, ao sonho de que és escritor.

«Se eu tivesse o mundo na mão, trocava-o, estou certo, por um bilhete para a Rua dos Douradores»

[ivanreycristo]

X Cierto..VIRGINIA MAESTRO..cuando fui al CLUB MALASAÑA [antes TABOO re_decorado con una POLLA, COÑO Y TETAS] en Junio 2021 fotografié carteles de Conciertos como el de REENCUENTRO de AMISTADES PELIGROSAS q acabaron muy mal tras ser PAREJA de LECHO y de PROVECHO o Artística con una carrera muy reveladora tanto x el título de sus discos como por sus canciones:

Relatos de una intriga (1991)

La última tentación (1993)

La profecía (1996)

Nueva era (1997)

La larga espera (2003)

El arte de amar (2013, Cristina del Valle y Manu Garzón)

Pacto de sal (2019, Cristina del Valle y Marcos Rodríguez)

El regreso (2020 - ¿?)

..así como también lo es el anterior grupo SEMEN UP de su cantante ALBERTO COMESAÑA

Lo estás haciendo muy bien (1985).

La agonía del Narciso (1986).

Vuelve el hombre (1987).

El gusto es mío (1988).

Madurez (1989).

Lo estás haciendo muy bien (y otras canciones prohibidas) (1996). Recopilatorio.

No te burles (1986). (Maxi sencillo)

Tu novia está loca ( 1988 ) (sencillo), canción creada para la película "Tu novia está loca", de Enrique Urbizu en la q debutó MARIA [VIRGEN] BARRANCO [PRECIPICIO] seguida de EL ELEGIDO y a la q me cruze en el RIBS de ARTURO SORIA

..y a AMISTADES PELIGROSAS les vi en VILLARREAL [ al día siguiente de ver a VIRGINIA MAESTRO y ANA CURRA de PARALISIS PERMANENTE q solo lanzaron el Lp EL ACTO [=COITO] con ADICTOS A LA LUJURIA Y AUTOSUFICIENCIA así como el single QUIERO SER SANTA donde se burlan de la Autoflagelacion CATOLICA pues a continuación murió con 21 años su cantante en accidente y ella o su novia teclista se salvo.] ..empezando con GENESIS del LP LA ULTIMA TENTACION.

También fotografié cartel de SOBER q presentaba en el PLANETARIO o parque TIERNO GALVAN [el Alcalde de la Movida musical o cultural] su cd ELEGIA [=TRAGEDIA] x lo q los fui a ver en junio 2021 como mi 1er concierto tras el CORONA_POLLAS después de haberles visto en 2014 x 1era vez en sala BOSS [SEGOVIA] presentando cd LETARGO y los cuales sustituyeron al batería Alberto MADRID [fue arrollado con su Honda SHADOW=SOMBRA..en la M_40 día del 8vo cumpleaños de su hija Alicia tras lanzar como ultimo cd REDDO=REFLEJO en latín q incluye la NUBE con vídeo rodado en BERLIN donde el cantante huye de una CHICA.. y siendo sustituido x Manu REYES hijo del batería de MEDINA AZAHARA=ciudad q mando construir un SULTAN junto a CORDOBA capital d AL ANDALUS o península ibérica bajo dominio ARABE..y a cuyo cantante se le murio de CANCER su hijo cantante de ESTIRPE..x cierto con Manu REYES publico SOBER como 1er cd DESDE AQUI A LA ETERNIDAD)

..así como el de FOO FIGHTERS o el grupo del batería d nIrVANa [con los q poso en 1992 en el Parque del BUEN RETIRO junto a la Estatua ECUESTRE de GRAL MARTINEZ CAMPOS responsable de la Restauración BORBONICA tras la breve 1era REPUBLICA llevando camiseta del grupo de chicas DICK_LESS=SIN POLLA..mientras ofrecia un CIGARRILLO Kurt COBAIN q se suicidó y dejo viuda a Courtney "LOVE" del grupo HOLE=AGUJERO.. q fue STRIPPER o se desnudaba x dinero en CLUBS y seguro q también se prostituia antes de ser cantante de FAITH NO MORE x unos meses , grupo cuyo último CD es SOL INVICTUS)..teniendo x telonero a LIAM GALLAGHER [x el q The RAIN fue OASIS y al q vi x última vez en FIB'18 entre MADNESS q dijeron q aunque algunos esperaban a KYLIE MINOGUE eran MADNESS y los franceses JUSTICE cuyo logotipo es una CRUZ..x cierto le tiraron un PEsCADO]..y a los cuales se les acaba de morir su BATERIA con 50 años x Drogas en COLOMBIA

[al2242016531]

Catálogo de Imágenes del Siglo XIX

Litografías

Artistas Europeos

“Ruinas de Uxmal” 25 cm x 35 cm. Frederick Catherwood (1844). Biblioteca del Congreso, EE. UU. Catherwood documcentó las ruinas mayas, ayudando a despertar el interés por la arqueología en México.

“The Fifer” 39 cm x 32 cm. Édouard Manet (1866) Museo d'Orsay, París. Refleja el interés de Manet por la cultura popular, un tema relevante en la exploración de la identidad cultural, también presente en el arte mexicano.

“Ludgate Hill” 35 cm x 50 cm. James Whistler (1879) Museo de Londres. La obra "Ludgate Hill"

Artistas Mexicanos

“A Rooster” Varían según la impresión. José Guadalupe Posada (1885). Museo de Arte Popular, CDMX. Representa la conexión entre el arte y la vida cotidiana, además de reflejar el enfoque de Posada en la crítica social y la sátira. El gallo, como símbolo de orgullo y resistencia, se convierte en un emblema del espíritu nacional.

“Guadalupe Victoria”. Luis Garces (1843). Colección Museo de Historia Mexicana. Reflejan una época en la que México atravesaba cambios políticos y sociales significativos. Al capturar figuras prominentes, Garcés documentó la historia y el desarrollo del país.

“El Infierno” Varían según la impresión. Manuel Manilla (1890). Museo de Arte Popular, CDMX. Esta obra resalta la capacidad del arte para abordar temas complejos de la condición humana, y su influencia en la cultura visual mexicana, especialmente en el contexto del Día de Muertos y la relación con la muerte.

Fotografías

“Retrato de Familia” - 1855. José de La Huerta Daguerrotipo. Colección privada. Este daguerrotipo retrata la intimidad y las costumbres familiares de la época.

“Alameda de México” - 1850. José María Velasco. Daguerrotipo. Museo Nacional de Historia. Captura la esencia de la Ciudad de México en el siglo XIX.

“Plaza de San Francisco” - 1865. Cruces y Campa. Archivo Histórico. Esta fotografía documenta la vida urbana en el centro de la Ciudad de México.

“Plaza Constitución” - 1870. Cruces y Campa. Archivo Histórico. Muestra la actividad social y comercial en una de las plazas más emblemáticas de la ciudad.

“Calle Lucio” - 1880. Cruces y Campa. Archivo Histórico. Documentan el entorno y la arquitectura de la época, así como las costumbres de las personas que habitaban en esas calles.

“Calle Calvario” - 1875. Cruces y Campa. Archivo Histórico. Captura la vida en México durante el siglo XIX, mostrando una escena de la calle con elementos que reflejan la cultura y las costumbres de la época.

“Ruinas de Teotihuacán” - 1857. Desiré Charnay. Museo Nacional de Antropología. Documenta la grandeza de las civilizaciones prehispánicas.

“Pirámide del Sol” - 1860. Desiré Charnay. Museo Nacional de Antropología. Esta imagen resalta la arquitectura monumental de una de las zonas arqueológicas más importantes de México.

Pinturas Europeas

“El Juramento de los Horacios” 330 cm x 425 cm. Jacques-Louis David (1784). Musée du Louvre, París. Considerada una obra maestra del neoclasicismo, representa valores de patriotismo y sacrificio.

“La Gran Odalisca” 91 cm x 162 cm. Jean-Auguste-Dominique Ingres (1814). Musée du Louvre, París. Muestra la búsqueda de la belleza ideal y la sensualidad del cuerpo humano.

“La Libertad guiando al pueblo” 260 cm x 325 cm. Eugène Delacroix (1830). Musée du Louvre, París. Un símbolo de la lucha por la libertad, capturando la emoción del romanticismo.

“El caminante sobre el mar de nubes” 94 cm x 74 cm. Caspar David Friedrich (1818). Kunsthalle, Hamburgo. Refleja la conexión del individuo con la naturaleza.

“El 3 de mayo de 1808” 268 cm x 347 cm. Francisco de Goya (1814). Museo del Prado, Madrid. Un poderoso testimonio de la brutalidad de la guerra.

“El taller del pintor” 361 cm x 594 cm. Gustave Courbet (1855). Musée d'Orsay, París. Representa la filosofía del realismo.

“Almuerzo sobre la hierba” 214 cm x 269 cm. Édouard Manet (1863). Musée d'Orsay, París. Un hito en la transición al modernismo.

“Impresión, sol naciente” 48 cm x 63 cm. Claude Monet (1872). Musée Marmottan Monet, París. Esta obra da nombre al movimiento impresionista.

“Baile en el Moulin de la Galette” 130 cm x 175 cm. Pierre-Auguste Renoir (1876). Musée d'Orsay, París. Captura la alegría de la vida parisina.

“La noche estrellada” 73 cm x 92 cm. Vincent van Gogh (1889). Museo de Arte Moderno, Nueva York. Representa la turbulencia emocional de Van Gogh.

“Mont Sainte-Victoire” 65 cm x 81 cm. Paul Cézanne (1904). Museo de Orsay, París. Su enfoque en la geometría marcó el camino hacia el cubismo.

“Un domingo en la Grande Jatte” 207 cm x 308 cm. Georges Seurat (1884-1886). Art Institute of Chicago. Innovadora técnica del puntillismo.

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Pinturas Mexicanas Siglo XIX

“El Valle de México” 75 cm x 100 cm. José María Velasco (1875). Museo Nacional de Arte, Ciudad de México. Representa el paisaje mexicano con técnica magistral. IMAGEN

“El Triunfo de la Ciencia y el Trabajo sobre la Envidia y la Ignorancia” Artista: José María Velasco (1889). Destruida. Refleja el ideal de modernización y desarrollo que caracterizó a México en el siglo XIX, promoviendo valores de educación y laboriosidad. IMAGEN

“Alegoría de las Artes y Oficios” José María Velasco, Año: 1874. Ubicación: Museo Nacional de Arte, Ciudad de México. Refleja la importancia del arte en la construcción de la identidad nacional mexicana durante el siglo XIX, un periodo de renovación cultural y política.

“La Revolución” 300 cm x 500 cm. Arnold Belkin (1970). Museo de Arte Moderno, Ciudad de México. Representa la lucha y la identidad indígena.

“Pirámide del Sol” Varían según la impresión. José María Velasco (1878). Museo Nacional de Arte, CDMX. Captura la majestuosidad de esta estructura prehispánica en Teotihuacan.

"Zapatistas” 210 cm x 240 cm. José Clemente Orozco (1931). Hospicio Cabañas, Guadalajara. La obra representa la lucha de los campesinos y el legado de Emiliano Zapata, simbolizando la resistencia agraria y la búsqueda de justicia social en México.

[bnavmo]

get away

hot days, cold nights

views that bless my eyes

being hermitic is my vice

but getting away feels so nice

if only written words were a melody

i'd sing it out to you, like a remedy

and if only you could cherish a memory

you'd understand the nuance of this rhapsody

a nadie más que a mí mismo le debo

a donde vaya conmigo siempre me llevo

por los mares libremente remo

soy fuerza, a nada le temo

y no me aferro a nada ni a nadie

soy puro y desapegado como el aire

barajo y le doy vuelta a todo el naipe

aquel que llora, que también baile

no me gusta cortar, pero cuando lo hago, es como si la raíz arrancara

resisto y resisto, hasta que alcanzo el límite y luego es como si nunca pasara

es como si de recordar por completo me olvidara

trenes de perlas blancas en madrid

amaranto, hilo de seda, horca y vid

los panoramas de ávila y las estructuras de segovia

la historia que del poder y el engaño es novia

an explosion of pleasure in slow motion

is shot precisely across an open ocean

excitedly experiencing every emotion

the collision of dominance and devotion

y a veces me pregunto si...

darle la mano a lucifer y finalmente firmar el contrato

o unirme a una iglesia y de por vida practicar el celibato

y a vece me cuestiono si...

salir del país, para nunca volver y vivir en el anonimato

o rentar un airbnb en las nubes sólo para pasar el rato

crees que somos pequeños y que estamos llenos de limitaciones

pero te aseguro que somos más grandes en otras dimensiones

y sé que estás cansado de andar y que te duele el cuerpo

que a veces pareciera más fácil estar muerto

pero podríamos escapar

tenemos aún mucho por explorar

no podemos quedarnos sólo con lo que nos han dado

no hay mal tan grande que no pueda ser remediado

primitivos, desnudos y sinceros

debemos impedir que estas paredes nos retengan como priosioneros

son sólo cráneos, cóncavos agujeros

y somos libres de andar, somos de la vida viajeros

[lavendimiademartinez]

Palabras del regreso (María Zambrano)

Aprovechando la lectura en Málaga voy a repasar algunos textos de María Zambrano. En “Las palabras a mi regreso” se exponen artículos de su vuelta del exilio.

Cada día tengo más referencias en el pensamiento de la filósofa, en lo político, en la imagen de España desde el exilio, en la forma de entender el amor. María es luz en cualquier párrafo que uno se detenga. Os dejo algunas notas .

“Salimos del presente para caer en el futuro desconocido, pero, sin olvidar el pasado, nuestra alma está cruzada por sedimentos de siglos, son más grandes las raíces que las ramas que ven la luz. Es en la obra* del amanecer, trágica y de aurora, en que las sombras de la noche comienzan a mostrar su sentido y las figuras inciertas comienzan a desvelarse ante la luz, la hora de la luz en que se congregan pasado y porvenir”

*Es posible un error de transcripción por la palabra “hora”

“En una visita al doctor Marañon, me preguntó:

Pero usted no hará deporte, ¿verdad?

Esté tranquilo. No.

¡Qué bien! No lo haga usted nunca.

Yo lo que hago es andar. Me gusta mucho.

Bueno, pues ande un poco menos”

“Yo he escrito dos o tres metáforas del corazón. Es la música, es el ritmo, es la medida. Es lo opuesto y lo muy diferente a lo que dice la gente cuando algo le sale del corazón: que suele ser un disparate, un grito. Lo que sale directamente del corazón sale acompasado. Es una suerte de pensamiento ya. De pensamiento muy vivo. Situar la sede de pensamiento en el cerebro o y no en el corazón es cosa moderna y no universal. Nada menos que Aristóteles lo situaba en el corazón. Trae consigo la capacidad de acordar o poner de acuerdo el ritmo del corazón con el del mundo. ¡Qué sueño más hermoso llega cuando se es capaz de poner de acuerdo el corazón propio con el del mundo, que también lo tiene”

Aquel 14 de abril

Fue tan hermoso como inesperado; salió el día en estado paciente; es decir, nació. Solamente por eso, aunque hubiera nacido otra cosa — hermosa, se entiende, también ella tendría un inmenso valor.

En el himno de Homero, Afrodita se hace merecedora de ese mismo epíteto: La Naciente. Así es llamada. Y de Afrodita. fue aquel día, un día naciste, donde todo nació: hasta el día, hasta las nubes, hasta la gente.

Pasaban guardias civiles llevados a hombros por el pueblo, por las gentes del pueblo de Madrid, y ellos eran felices. Los rateros d declararon en huelga; no hubo un solo hurto, por pequeño que fuera. Las personas entraban en los bares, donde pedían y pasaban; nadie intentó tomarse ni siquiera un café sin pagar. Las joyerías estaban intactas, con sus alhajas resplandecientes; nadie pensó en romper los cristales, nadie pensó en romper nada.

Creo yo que era la caridad del día. Pero si esa caridad del día se dio precisamente el 14 de abril, y si lo que nació de ese día naciente fue la República, no puede ser por azar. Fue, pues, un nacimiento y no una proclamación. Y de ese día naciente recuerdo en especial un episodio.

Las gentes sólo pensábamos – es muy cursi, lo sé, pero es verdad- en amarnos, en abrazarnos sin conocernos. Llorábamos de alegría, unos y otros, en la Puerta del Sol.

(…)

Florecieron las banderas republicanas, florecieron no se sabía desde qué campo de amapolas o de tomillo. Hasta habla perfume a campo, a campo de España. Y, entonces, todo fue muy sencillo: Miguel Maura avanzó con la bandera republicana en los brazos. La llevaba tiernamente, como se lleva un depósito sagrado, un ser querido. La desplegó y dijo simplemente: “Queda proclamada la República”. Fue un momento de puro éxtasis.

(…)

mi hermana y yo oímos aquel 14-de abril, el grito del que van a fusilar, del fusilado: «¡Que no muera nadie! ¡Que viva todo el mundo! ¡Que viva la vida!». Y no sé -quisiera ser fiel- si no dijo entre dientes: “Que viva el amor”. Quizá lo dijo. Pero yo no me atrevo a afirmarlo.

Sobre el exilio

“También estoy cierta de que algunas personas de diversas edades, que habían pasado en España gran parte de su vida, es decir, bajo el poder del Caudillo, me reprocharon que yo no me alegrase de esa muerte sin sentido. Decían: «Claro; como ha pasado más tiempo en el exilio que en España.». Y yo les dije lo que digo, aun cuando insistiesen: «No celebra este acontecimiento porque no ha sufrido en el interior, por que no le ha pasado nada… ¿Nada? He perdido, tal vez para siempre, mi patria, esa palabra que con tanto temor se dice y que se calla más que se dice. He perdido mi vida, la vida que yo hubiera tenido en España, la de mis amigos, la de mis compañeros. He perdido, no más iniciada, lo que ni siquiera sabíamos si iba a ser una guerra civil. He perdido a gran parte de la gente de mi generación, a la que llamo la del toro por su sentido sacrificial, seres muy queridos, víctimas. Y no he perdido nada cuando tengo sobre todo y entre todo ese rio de recuerdos sin compasión, ese espectáculo de la falta de piedad, la torpeza suma. Tal vez por eso no me puedo alegrar.

El paso de la primavera

“De todas las estaciones es la primavera la más decisiva, aun en los países donde o propiamente no la hay o apenas dura, pues aunque no la haya se da siempre un relampagueo, una brisa, que vienen de ella: pasa la primavera aunque sea deprisa

Pues que sin su paso faltaría de este planeta el instante inicial, lo primero, lo primario también, de la creación; en la que estaría incluida, en su hipotética perfección, también este planeta que tanto se torció y aun retorció; que de no haber sido así, viviríamos en una única primavera.”

(…)

La primavera aparece irrumpiendo como si no supiese que hiciera crecer la hierba y hasta hacerla audible; a poquito que crezca. Toda una combinación de sentidos se presenta, la eclosión de un reino que por momentos, a quien la vive y le hace temblar porque no sea de este mundo, y a ella misma, a la primavera, se la ve temer por lo más bello y codiciado de ella, la flor.

El misterio de la flor

La flor perpetúa siempre algo efímero, algo transitorio: la vida misma, ofrenda festiva y funeraria insustituible. La flor que perpetúa el tiempo feliz, la fiesta, aun ya mustia, la que sobre el cuerpo muerto, ceniza ya quizá, se inclina y aún es capaz de brotar de esa cal subyacente, de esa sal de la tierra que son los muertos.

Y el aroma que la misma flor botánicamente hablando no exhala en otros lugares, sólo allí ese olor a muerte viviente, a vida de la muerte aquí; escala de resurrección. Pasión suprema de ese aliento, de ese soplo de clemencia invencible.

Cita a Antonio Machado y escribe sobre los poetas.

“Se miente más de la cuenta /por falta de fantasía / también la verdad se inventa”

Los grandes inventores de la verdad de la vida son los poetas que tienen categoría de autores.

[yo-sostenible]

El periodo vacacional ofrece un respiro a nuestra cabeza, que en la ciudad suele ser más vulnerable a la ansiedad y el estrés. En un entorno más relajado, sin obligaciones ni horarios, el cerebro pasa buena parte del tiempo trabajando en modo predeterminado, un estado muy saludable que le permite recuperarse y fomenta la creatividad. Y es una buena forma de desconectar del trabajo. Aunque el cerebro nunca descansa, ni siquiera al dormir, en vacaciones utiliza con frecuencia una red neuronal que se pone en marcha precisamente cuando no tenemos nada que hacer, el modo predeterminado. / Adobe Stock En vacaciones nos libramos de los rígidos horarios, las prisas y obligaciones del resto del año y el nivel de estrés va disminuyendo paulatinamente, aunque los primeros días nos cueste desconectar. Pasamos más tiempo en exteriores, sin hacer nada, contemplando el paisaje o soñando despiertos. Podemos sucumbir sin remordimiento a la saludable siesta, tan beneficiosa para la memoria. Todo ello supone un respiro para el cerebro, que aprovecha para hacer su puesta a punto pasando más tiempo en modo predeterminado, una especie de servicios mínimos, mientras nada atraiga nuestra atención. Es posible que ya unos días antes de iniciar las vacaciones seguramente hayamos dejado volar la imaginación en el trabajo, pensando en el descanso estival. Estas distracciones involuntarias son ‘intromisiones’ de la red neural predeterminada o por defecto (default mode), que se pone en marcha cuando soñamos despiertos. Esos ensimismamientos, además, ponen en marcha al neurotransmisor dopamina, que nos motiva y nos hace desear las vacaciones con más fuerza aún. La supervisión de la corteza prefrontal Ya en nuestro destino de descanso, el cerebro facilita un estado más relajado, ahora sin cortapisas al ponerse en ‘modo vacaciones’, en un entorno que invita a liberarse de la férrea supervisión de la corteza prefrontal, activa durante el resto del año para planificar tareas, horarios, tomar decisiones o mantener a raya las emociones, entre otras funciones. Aunque el cerebro nunca descansa, ni siquiera cuando dormimos, en vacaciones utiliza con frecuencia una red neuronal que se pone en marcha precisamente cuando no tenemos nada que hacer. Un ‘modo predeterminado’ de funcionamiento cerebral muy saludable que favorece la ensoñación, la divagación mental, el recuerdo de experiencias personales, la autorreflexión, y la previsión del futuro. En definitiva, lo que comúnmente llamamos estar en Babia. Tiempo para estar ‘en las nubes’ “Menos ocupados en tareas concretas que atraigan nuestra atención, tenemos más tiempo para estar ‘en las nubes’, o sea en modo por omisión (default mode), un estado muy saludable para el cerebro. Fantasear nos permite también simular situaciones sociales o situaciones futuras, y contribuye a un comportamiento más ajustado”, comenta a SINC Carmen Cavada, catedrática de anatomía humana y neurociencia de la Universidad Autónoma de Madrid. Esta red, que se describió por primera vez hace solo un par de décadas, está formada por un gran grupo de regiones de nuestro cerebro que se ‘encienden’ cuando soñamos despiertos o rememoramos recuerdos. Está más activa cuando el cerebro no está concentrado en el mundo exterior, y también durante los estados de procesamiento sensorial pasivo, explica Vinod Menon, neurocientífico de la Universidad de Stanford que la describió por primera vez hace 20 años. Su descubrimiento ha revolucionado la comprensión del funcionamiento del cerebro humano y cada vez atrae más la atención de los neurocientíficos. En palabras de Menon, la red neural por defecto integra la memoria, el lenguaje y su procesamiento para crear una ‘narrativa interna’ coherente que refleje nuestras experiencias individuales. Esta narrativa es fundamental para la construcción del yo, cómo nos percibimos a nosotros mismos e interactuamos con los demás y es un componente vital de la conciencia humana, indica Menon en una revisión pu...

[torosytoreros6]

En Riscle… Un muy buen Barceló

Arènes de Riscle. Francia. Un cuarto de entrada. Sol y nubes. Novillada sin picadores 2024. Dos erales de Barceló -1º y 2º- y dos de La Suerte. Vuelta al segundo eral de la ganadería Barceló. Benito (Madrid): Vuelta Valentín (CFT): Vuelta. Manuel Fuentes: Vuelta. Baptiste: Vuelta con aviso. Detalles: Presidente: Pascal Boune (Maubourguet) _______________________ Riscle mantiene la tradición de…

[labitacoradelhombresolitario]

Del cuaderno... (VII)

MI SUEÑO DE NUEVA ZELANDA

Anoche tuve un sueño extraordinario, en el que me veía teletransportado a una fantástica Nueva Zelanda. Fastuosos paisajes románticos, al estilo de los lienzos de Caspar David Friedrich, se extendían de pronto ante mí. Majestuosos picos montañosos coronaban los confines; cinemascópicas dehesas se perdían en el horizonte. De los vastos ámbitos surgían ingentes estructuras arquitectónicas que semejaban cruces entre las edificaciones del Antiguo Egipto y los imponentes zigurats amerindios de los que en mi infancia daban gráfica y espléndida noticia, en sus láminas reproducidas en esplendorosa cuatricromía, las antiguas enciclopedias. Inmensos territorios, habitados por el éter, se perdían en verdes lejanías inconmensurables, y yo los contemplaba, a vertiginosa vista de pájaro, alfombrando la superficie de la tierra a mis pies.

Imagen espacial de Nueva Zelanda, tomada por la NASA en octubre de 2002

El sueño no era solo fantástico, sino totalmente imaginario, pues no he estado nunca en esas fabulosas antípodas (si atravesáramos un globo terráqueo con una aguja de hacer calceta, Nueva Zelanda se situaría en la punta de la varilla, y España en su extremo opuesto). Me sentía, en cualquier caso, alzado a las alturas de lo sublime, en alas de un baudelaireano Ideal, cuyo registro consciente podría ser el poema «Elevación», de Las flores del mal, del que recientemente hice una tentativa de versión española (antes de concluir que la del poeta Antonio Martínez Sarrión era perfecta, y que podía ahorrarme ese trabajo). Surcando aquellos espacios infinitos, de la mano de un cicerone que tal vez fuera Berlioz, o Armando Palacio Valdés (las extrañísimas circunstancias de los sueños, como ya sabemos, no tienen lógico parangón), yo me decía: «¡La cámara! ¡Se me ha olvidado la cámara! Bueno… Mañana tendré tiempo de sobra para sacar fotografías». Y aquí, muy de mañana, en la soledad sonora de mi despacho, dejo constancia escrita de algunas de esas imágenes, frescas todavía en el visor de mi memoria onírica inmediata.

Nuevo Mundo; Nuevas Iniciativas; Nuevos Periplos y Epopeyas. Junguianos augurios de gozo venidero e íntima gloria. Mágicas sincronías con el propio ser, en marcha.

ELEVACIÓN

Por encima de estanques, por encima de valles, De montañas y bosques, de mares y de nubes, Más allá de los soles, más allá de los éteres, Más allá del confín de estrelladas esferas,

Te desplazas, mi espíritu, con toda agilidad Y como un nadador que se extasía en las olas, Alegremente surcas la inmensidad profunda Con voluptuosidad indecible y viril.

Escápate muy lejos de estos mórbidos miasmas, Sube a purificarte al aire superior Y apura, como un noble y divino licor, La luz clara que inunda los límpidos espacios.

Detrás de los hastíos y los hondos pesares Que abruman con su peso la neblinosa vida, ¡Feliz aquel que puede con brioso aleteo Lanzarse hacia los campos luminosos y calmos!

Aquel cuyas ideas, cual si fueran alondras, Levantan hacia el cielo matutino su vuelo —¡Que planea sobre todo, y sabe sin esfuerzo, La lengua de las flores y de las cosas mudas!

BAUDELAIRE Versión española de A. Martínez Sarrión

[04/02/24]

Les fleurs du mal, de Charles Baudelaire, en la edición de La Bonne Compagnie (París, 1943), ilustrada con litografías originales de Emilio Grau Sala

SIEMPRE EN DOMINGO

Muy agradable mañana —de once a dos y media— con mi amigo Rafael Sarmentero, por Conde Duque y Malasaña. En Conde Duque he esperado a Rafa en el Moderno, hojeando un ejemplar de bolsillo, tan viejo como yo, de la novela Las llaves del reino, de A. J. Cronin, autor que conozco pero no he leído. Se trataba de una añeja edición —de allá por 1962— del relato en cuestión, procedente originalmente de alguna biblioteca de colegio «internacional» de Madrid, que su anterior dueño había dejado en el Café de la plaza de Comendadoras, donde siempre hay una pequeña selección de libros y revistas de segunda mano a disposición de parroquianos ociosos.

Tras tomarnos un par de cafés con leche en el Moderno, Rafa y yo nos hemos ido paseando hasta el Pepe Botella, en la plaza del Dos de Mayo, y allí, en el umbroso y tranquilo espacio dispuesto a modo de reservado en el interior del vetusto local (en el lugar casi exacto en el que Thomas Canet me retrató magistralmente en 2007), nuestra charla ha continuado durante cerca de hora y media. Más tarde hemos subido caminando a la glorieta de Bilbao, y por la calle Fuencarral hasta Quevedo y Bravo Murillo. Me he despedido de Rafa en Cuatro Caminos, y regresado en metro a casa, haciendo trasbordo en Plaza Castilla.

Café Pepe Botella · Madrid, 4 de febrero de 2024

He llegado a mi domicilio con hambre de caballo, y disfrutado —¡siempre en domingo!— de un excelente arroz con pollo y suculentas especias. Hubiera correspondido siesta, porque hoy me he levantado a las seis de la mañana tras dormir tan solo cinco horas, pero si algo bueno tiene el ir cumpliendo años es que a uno no le hace falta tanto sueño como in illo tempore era el caso, de modo que me he pasado la tarde terminando de leer una breve biografía de Balzac, para luego emprender, sin solución de continuidad, los Contes drolatiques del maestro francés.

Y aquí estamos, devorando páginas todavía, y son ya las once menos veinte de la noche. ¡Ah! ¡Se lo he dicho a Rafa esta mañana! «A Dios o a los hados de nuestra elección demos gracias por el don de la lectura. Si no fuera por ella, quién sabe cómo soportaría uno la vida.» Lo cual es hipérbole de poeta, porque la vida es sagrada como el pan y es criminal desesperar de ella, pero toda hipérbole contiene su germen de verdad. Mejorando lo presente —lo digo curándome en salud, con un freudiano ojo puesto en Venus—, no conozco mayor ni más divino paliativo existencial que el de la lectura. Que no nos falte nunca.

[04/02/24]

ROGER WOLFE