#L’Oiseau-Lyre.

[tournevole]

Voici donc les longs jours, lumière, amour, délire ! Voici le printemps ! mars, avril au doux sourire, Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis ! Les peupliers, au bord des fleuves endormis, Se courbent mollement comme de grandes palmes ; L’oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes ; Il semble que tout rit, et que les arbres verts Sont joyeux d’être ensemble et se disent des vers. Le jour naît couronné d’une aube fraîche et tendre ; Le soir est plein d’amour ; la nuit, on croit entendre, A travers l’ombre immense et sous le ciel béni, Quelque chose d’heureux chanter dans l’infini.

Victor Hugo, Toute la lyre

[looybi]

Tétras lyre : L’oiseau danseur des marais

ICYMI: https://looybi.com/videos/video-tetras-lyre-l-oiseau-danseur-marais-2021-09-22-21-30-16?utm_source=dlvr.it&utm_medium=tumblr

[culturefrancaise]

Printemps

Voici donc les longs jours, lumière, amour, délire !

Voici le printemps ! mars, avril au doux sourire,

Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis !

Les peupliers, au bord des fleuves endormis,

Se courbent mollement comme de grandes palmes ;

L’oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes ;

Il semble que tout rit, et que les arbres verts

Sont joyeux d’être ensemble et se disent des vers.

Le jour naît couronné d’une aube fraîche et tendre ;

Le soir est plein d’amour ; la nuit, on croit entendre,

A travers l’ombre immense et sous le ciel béni,

Quelque chose d’heureux chanter dans l’infini.

Victor Hugo, Toute la lyre

[plumedepoete]

Retour - Alix Lerman Enriquez

Retour – Alix Lerman Enriquez

  Je suis retournée sur les lieux de l’enfance. La mer chuchotait, bleuie de soleil. J’écoutais le froissement des mouettes, le doux murmure de l’oiseau lyre qui susurrait à mon oreille une complainte oubliée, un poème déchiré gribouillé sur le tableau noir de l’école.   Je suis retournée sur les lieux de l’enfance. La plage était déserte, la mer presque folle sous ses vagues ourlées. Je suivais,…

[feluz9]

Épître aux femmes

Ô femmes, c’est pour vous que j’accorde ma lyre ; Ô femmes, c’est pour vous qu’en mon brûlant délire, D’un usage orgueilleux bravant les vains efforts, Je laisse enfin ma voix exprimer mes transports. Assez et trop longtemps la honteuse ignorance A jusqu’en vos vieux jours prolongé votre enfance ; Assez et trop longtemps les hommes, égarés, Ont craint de voir en vous des censeurs éclairés ; Les temps sont arrivés, la raison vous appelle : Femmes, réveillez-vous, et soyez dignes d’elle.

Si la nature a fait deux sexes différents, Elle a changé la forme, et non les éléments. Même loi, même erreur, même ivresse les guide ; L’un et l’autre propose, exécute, ou décide ; Les charges, les pouvoirs entre eux deux divisés, Par un ordre immuable y restent balancés ; Tous deux pensent régner, et tous deux obéissent ; Ensemble ils sont heureux, séparés ils languissent ; Tour-à-tour l’un de l’autre enfin guide et soutien, Même en se donnant tout ils ne se doivent rien.

 L’homme injuste pourtant, dédaignant ces partages, (Hélas ! il en est plus d’injustes que de sages), L’homme injuste, jaloux de tout assujettir, Sous la loi du plus fort prétend nous asservir ; Il feint, dans sa compagne et sa consolatrice, De ne voir qu’un objet créé pour son caprice ; Il trouve dans nos bras le bonheur qui le fuit : Son orgueil s’en étonne, et son front en rougit. Esclave révolté des lois de la nature, Il ne peut, il est vrai, consommer son injure ; Mais que, par les mépris dont il veut nous couvrir, Il nous vend cher les droits qu’il ne peut nous ravir ! Nos talents, nos vertus, nos graces séduisantes, Deviennent à ses yeux des armes dégradantes Dont nous devons chercher à nous faire un appui Pour mériter l’honneur d’arriver jusqu’à lui ; Il étouffe en nos cœurs le germe de la gloire ; Il nous fait une loi de craindre la victoire ; Pour exercer en paix un empire absolu, Il fait de la douceur notre seule vertu… Qu’ai-je dit, la douceur ? Ah, nos âmes sensibles Ne lui refusent pas ces triomphes paisibles ; Mais ce n’est pas assez pour son esprit jaloux : C’est la soumission qu’il exige de nous… Ingrat ! méconnais-tu la sagesse profonde Qui dirige en secret tous les êtres du monde ? Voyons-nous dans nos bois, nos vallons, nos montagnes, Les lions furieux outrager leurs compagnes ? Voyons-nous dans les airs l’aigle dominateur De l’aigle qu’il chérit réprimer la grandeur ? Non ; tous suivent en paix l’instinct de la nature : L’homme seul est tyran, l’homme seul est parjure.

Déjà plus d’une femme, en sa fière vertu, Pour les droits de son sexe, ardente, a combattu. Et d’où naîtrait en nous une crainte servile ? Ce feu qui nous dévore est-il donc inutile ? Le dieu qui dans nos cœurs a daigné l’allumer Dit-il que sans paraître il doit nous consumer ? Portons-nous sur nos fronts, écrit en traits de flamme, L’homme doit régner seul, et soumettre la femme ? Un ascendant secret vient-il nous avertir Quand il faut admirer, quand il faut obéir ?… La nature pourtant aux êtres qu’elle opprime Donne de leur malheur le sentiment intime : L’agneau sent que le loup veut lui ravir le jour ; L’oiseau tombe sans force à l’aspect du vautour… Disons-le : l’homme, enflé d’un orgueil sacrilège, Rougit d’être égalé par celle qu’il protège ; Pour ne trouver en nous qu’un être admirateur, Sa voix dès le berceau nous condamne à l’erreur ; Moins fort de ce qu’il sait que de notre ignorance, Il croit qu’il s’agrandit de notre insuffisance, Et, sous les vains dehors d’un respect affecté, Il ne vénère en nous que notre nullité. C’en est trop ; secouons des chaînes si pesantes ; Livrons-nous aux transports de nos âmes brûlantes ;

Mais quel nouveau transport ! quel changement soudain ! Armé du sentiment l’homme paraît enfin ; Il nous crie : « Arrêtez, femmes, vous êtes mères ! À tout plaisir sitôt rendez-vous étrangères ; De l’étude et des arts la douce volupté Deviendrait un larcin à la maternité. » Ô nature, ô devoir, que c’est mal vous connaître ! L’ingrat est-il aveugle, ou bien feint-il de l’être ? Feint-il de ne pas voir qu’en ces premiers instants Où le ciel à nos vœux accorde des enfants, Tout entières aux soins que leur âge réclame, Tout ce qui n’est pas eux ne peut rien sur notre âme ? Feint-il de ne pas voir que de nouveaux besoins Nous imposent bientôt de plus glorieux soins, Et que pour diriger une enfance timide Il faut être à-la-fois son modèle et son guide ? Oublieront-ils toujours, ces vains déclamateurs, Qu’en éclairant nos yeux nous éclairons les leurs ? Eh ! quel maître jamais vaut une mère instruite ! Sera-ce un pédagogue enflé de son mérite, Un mercenaire avide, un triste précepteur ? Ils auront ses talents, mais auront-ils son cœur ? Disons tout. En criant, Femmes, vous êtes mères ! Cruels ! vous oubliez que les hommes sont pères ; Que les charges, les soins, sont partagés entre eux, Que le fils qui vous naît appartient à tous deux ; Et qu’après les moments de sa première enfance Vous devez, plus que nous, soigner son existence ? Ah ! S’il était possible (et le fût-il jamais ?) Qu’une mère un instant suspendît ses bienfaits, Un cri de son enfant, dans son âme attendrie Réveillerait bientôt la nature assoupie. Mais l’homme, tourmenté par tant de passions, Accablé sous le poids de ses dissensions, Malgré lui, malgré nous, à chaque instant oublie Qu’il doit plus que son cœur à qui lui doit la vie, Et que d’un vain sermon les stériles éclats Des devoirs paternels ne l’acquitteront pas.

Insensés ! Vous voulez une femme ignorante, Eh bien ! soit ; confondez l’épouse et la servante : Voyez-la, mesurant les leçons sur ses goûts, Élever ses enfants pour elle, et non pour vous ; Voyez-les, dans un monde à les juger habile, De leur mère porter la tache indélébile ; Au sage, à l’étranger, à vos meilleurs amis, Rougissez de montrer votre femme et vos fils ; Dans les épanchements d’un cœur sensible et tendre, Que personne chez vous ne puisse vous comprendre ; Traînez ailleurs vos jours et votre obscurité ; On ne vous plaindra pas, vous l’aurez mérité.

Regardons maintenant celui dont l'âme grande Cherche dans sa compagne un être qui l’entende ; Regardons-les tous deux ajouter tour à tour Les charmes des talents au charme de l’amour. Qu’un tel homme est heureux au sein de sa famille ! Il veut croître aux beaux arts et son fils et sa fille ; Écoutant la nature avant de la juger, Il cherche à l’ennoblir, et non à l’outrager ; Chez lui l’humanité ne connaît point d’entrave ; L’homme n’est point tyran, la femme point esclave ; Et le génie en paix, planant sur tous les deux, De l’inégalité décide seul entre eux.

Ô femmes, qui brûlez de l’ardeur qui m’anime, Cessez donc d’étouffer un transport légitime ; Des hommes dédaignez l’ambitieux courroux : Ils ne peuvent juger ce qui se passe en vous.

Constance D. T. Pipelet ( 1767-1845 )

[blogderoland]

Rendez-vous avec Roland à la médiathèque de Rueil-Malmaison pour un atelier jeune public suivi d’une séance de dédicaces ! @villederueilmalmaison @faits_et_gestes Saison littéraire #3 Rueil Malmaison Médiathèque Jacques Baumel Samedi 9 avril à 15 heures Dédicaces à 17 h avec la librairie L’Oiseau Lyre Affiches Roland Léléfan en vente sur place et dans ma boutique etsy (à Rueil-Malmaison, France) https://www.instagram.com/p/CcC0l1NsucU/?utm_medium=tumblr

[mzelletetedslesnuages]

Pour faire une chanson nouvelle,

On peut demander à l’oiseau

Le secret d’une ritournelle

Et le mystère d’un scherzo ;

On peut aussi prendre une lyre,

Ajouté quelques fleurs autour,

Un clair de lune et des sourires…

Mais tout ça ne peut pas suffire

Pour faire une chanson d’amour.

Pour faire une chanson qui naisse,

Et survivre à tous les étés,

Il faut connaître la caresse

Dont le cœur semble s’arrêter ;

Il faut connaître la torture

D’attendre, jusqu’au bout du jour,

Une trop chère créature…

C’est le cœur qui bat la mesure

Pour faire une chanson d’amour.

Pour faire une chanson qui tremble,

Et chante avec des vrais soupirs,

Il faut avoir cru, tout ensemble,

Cent fois vivre et cent fois mourir;

Souvenirs aux fleurs déférées,

Frissons d’un soir, baisers d’un jour…

Valse de flamme et de folie…

Il faut avoir donné sa vie

Pour faire une chanson d’amour !

Rien que des chansons - Louise Rose Etiennette Gérard, dite Rosemonde Gérard

[tahwan]

À la fin tu es las de ce monde ancien

Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin

Tu en as assez de vivre dans l’antiquité grecque et romaine

Ici même les automobiles ont l’air d’être anciennes La religion seule est restée toute neuve la religion Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation

Seul en Europe tu n’es pas antique ô Christianisme L’Européen le plus moderne c’est vous Pape Pie X Et toi que les fenêtres observent la honte te retient D’entrer dans une église et de t’y confesser ce matin Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout haut

Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d’aventures policières Portraits des grands hommes et mille titres divers

J’ai vu ce matin une jolie rue dont j’ai oublié le nom Neuve et propre du soleil elle était le clairon Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent Le matin par trois fois la sirène y gémit Une cloche rageuse y aboie vers midi Les inscriptions des enseignes et des murailles Les plaques les avis à la façon des perroquets criaillent J’aime la grâce de cette rue industrielle Située à Paris entre la rue Aumont-Thiéville et l’avenue des Ternes

Voilà la jeune rue et tu n’es encore qu’un petit enfant Ta mère ne t’habille que de bleu et de blanc Tu es très pieux et avec le plus ancien de tes camarades René Dalize Vous n’aimez rien tant que les pompes de l’Église Il est neuf heures le gaz est baissé tout bleu vous sortez du dortoir en cachette

Vous priez toute la nuit dans la chapelle du collège Tandis qu’éternelle et adorable profondeur améthyste Tourne à jamais la flamboyante gloire du Christ C’est le beau lys que tous nous cultivons C’est la torche aux cheveux roux que n’éteint pas le vent C’est le fils pâle et vermeil de la douloureuse mère C’est l’arbre toujours touffu de toutes les prières C’est la double potence de l’honneur et de l’éternité C’est l’étoile à six branches C’est Dieu qui meurt le vendredi et ressuscite le dimanche C’est le Christ qui monte au ciel mieux que les aviateurs Il détient le record du monde pour la hauteur

Pupille Christ de l’œil Vingtième pupille des siècle il sait y faire Et changé en oiseau ce siècle comme Jésus monte dans l’air Les diables dans les abîmes lèvent la tête pour le regarder Ils disent qu’il imite Simon Mage en Judée Ils crient s’il sait voler qu’on l’appelle voleur Les anges voltigent autour du joli voltigeur Icare Enoch Elie Apollonius de Thyane Flottent autour du premier aéroplane Ils s’écartent parfois pour laisser passer ceux que

transporte la Sainte-Eucharistie Ces prêtre qui montent éternellement élevant l’hostie L’avion se pose enfin sans refermer les ailes Le ciel s’emplit alors de millions d’hirondelles A tire-d’aile viennent les corbeaux les faucons les hiboux D’Afrique arrivent les ibis les flamants les marabouts L’oiseau Roc célébré par les conteurs et les poètes Plane tenant dans les serres le crâne d’Adam la première tête L’aigle fond de l’horizon en poussant un grand cri Et d’Amérique vient le petit colibri De Chine sont venus les pihis longs et souples Qui n’ont qu’une seule aile et qui volent par couple Puis voici la colombe esprit immaculé Qu’escortent l’oiseau-lyre et le paon ocellé Le phénix ce bûcher qui soi-même s’engendre Un instant voile tout de son ardente cendre Les sirènes laissant les périlleux détroits Arrivent en chantant bellement toutes trois Et tous aigle phénix et pihis de la Chine Fraternisent avec la volante machine

Maintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la foule

Des troupeaux d’autobus mugissants près de toi roulent L’angoisse de l’amour te serre le gosier Comme si tu ne devais jamais plus être aimé Si tu vivais dans l’ancien temps tu entrerais dans un monastère Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière Tu te moques de toi et comme le feu de l’Enfer ton rire pétille Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie C’est un tableau pendu dans un sombre musée Et quelquefois tu vas le regarder de près

Aujourd’hui tu marches dans Paris les femmes sont ensanglantées C’était et je voudrais ne pas m’en souvenir c’était au déclin de la beauté

Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m’a regardé à Chartres Le sang de votre Sacré Cœur m’a inondé à Montmartre Je suis malade d’ouïr les paroles bienheureuses L’amour dont je souffre est une maladie honteuse Et l’image qui te possède te fait survivre dans l’insomnie et dans l’angoisse

C’est toujours près de toi cette image qui passe

Maintenant tu es au bord de la Méditerranée Sous les citronniers qui sont en fleur toute l’année Avec tes amis tu te promènes en barque L’un est Nissard il y a un Mentonasque et deux Turbiasques Nous regardons avec effroi les poulpes des profondeurs Et parmi les algues nagent les poissons images du Sauveur

Tu es dans le jardin d’une auberge aux environs de Prague Tu te sens tout heureux une rose est sur la table Et tu observes au lieux d’écrire ton conte en prose La cétoine qui dort dans le cœur de la rose

Épouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-Vit Tu étais triste à mourir le jour où tu t’y vis Tu ressembles au Lazare affolé par le jour Les aiguilles de l’horloge du quartier juif vont à rebours Et tu recules aussi dans ta vie lentement En montant au Hradchin et le soir en écoutant Dans les tavernes chanter des chansons tchèques

Te voici à Marseille au milieu des Pastèques

Te voici à Coblence à l’hôtel du Géant

Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon

Te voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle et qui est laide Elle doit se marier avec un étudiant de Leyde On y loue des chambres en latin Cubicula locanda Je m’en souviens j’y ai passé trois jours et autant à Gouda

Tu es à Paris chez le juge d’instruction Comme un criminel on te met en état d’arrestation

Tu as fait de douloureux et de joyeux voyages Avant de t’apercevoir du mensonge et de l’âge Tu as souffert de l’amour à vingt et à trente ans J’ai vécu comme un fou et j’ai perdu mon temps Tu n’oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudrais sangloter Sur toi sur celle que j’aime sur tout ce qui t’a épouvanté

Tu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrants

Ils croient en Dieu ils prient les femmes allaitent des enfants Ils emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-Lazare Ils ont foi dans leur étoile comme les rois-mages Ils espèrent gagner de l’argent dans l’Argentine Et revenir dans leur pays après avoir fait fortune Une famille transporte un édredon rouge comme vous transportez votre cœur Cet édredon et nos rêves sont aussi irréels Quelques-uns de ces émigrants restent ici et se logent Rue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bouges Je les ai vus souvent le soir ils prennent l’air dans la rue Et se déplacent rarement comme les pièces aux échecs Il y a surtout des Juifs leurs femmes portent perruque Elles restent assises exsangues au fond des boutiques

Tu es debout devant le zinc d’un bar crapuleux Tu prends un café à deux sous parmi les malheureux

Tu es la nuit dans un grand restaurant

Ces femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis cependant Toutes même la plus laide a fait souffrir son amant

Elle est la fille d’un sergent de ville de Jersey

Ses mains que je n’avais pas vues sont dures et gercées

J’ai une pitié immense pour les coutures de son ventre

J’humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma bouche

Tu es seul le matin va venir Les laitiers font tinter leurs bidons dans les rues

La nuit s’éloigne ainsi qu’une belle Métive C’est Ferdine la fausse ou Léa l’attentive

Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie

Tu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à pied Dormir parmi tes fétiches d’Océanie et de Guinée Ils sont des Christ d’une autre forme et d’une autre croyance Ce sont les Christ inférieurs des obscures espérances

Adieu Adieu

Soleil cou coupé

Zone de Guillaume Apollinaire, Alcools, 1913 English trans

[uccellita-epinette]

Voici donc les longs jours, lumière, amour, délire !

Voici le printemps ! mars, avril au doux sourire,

Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis !

Les peupliers, au bord des fleuves endormis,

Se courbent mollement comme de grandes palmes ;

L’oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes ;

Il semble que tout rit, et que les arbres verts

Sont joyeux d’être ensemble et se disent des vers.

Le jour naît couronné d’une aube fraîche et tendre ;

Le soir est plein d’amour ; la nuit, on croit entendre,

A travers l’ombre immense et sous le ciel béni,

Quelque chose d’heureux chanter dans l’infini.

Victor Hugo, printemps, Toute la lyre

[duocdonga2015]

Pdf telecharger L'Oiseau-lyre- Lecture, premier livre, P/CE 1

Pdf telecharger L’Oiseau-lyre- Lecture, premier livre, P/CE 1

Auteur: Hachette ISBN 9782010075766 Chocolatier belge vranckoq – chocolats chocolats alcoolisés. The one i love tour film ’89. Ne partez pas sans ces bottes de cow-girl de galuchat ! ils sont tellement confortables, que vous ne l’oiseau-lyre- lecture, premier livre, p/ce 1 voudrez plus les enlever vos pieds. Les frises sont là pour rappeler l’histoire sud-américaine et notamment les incas et les…

[collectifdrums2019-2020-blog]

Field recordings : l’usage sonore du monde

Le chant de l’oiseau-lyre d’Australie, les vents de Patagonie, les flûtes sacrées Aré’ aré des Îles Salomon, les vibrations des bâtiments de nos villes ou les louanges exaltées des pêcheurs de perles de Bahreïn ne sont que quelques exemples des innombrables sons et musiques abordés dans cet ouvrage consacré à la pratique du field recording, de l’enregistrement de terrain. Tout au long du xxe siècle, des hommes ont parcouru le monde afin de capter des curiosités sonores pour des raisons scientifiques, patrimoniales et esthétiques. Ce sont des audio-naturalistes, des collecteurs de musique traditionnelle, mais aussi des compositeurs avides de découvrir un nouveau matériau musical. Les microphones sont leurs outils, voire leurs instruments, l’écoute est leur méthode d’approche. En sortant du studio, ils prennent le risque de se confronter à l’imprévisible, à l’incontrôlable, au fragile parfois. Ils se nomment Alan Lomax, Chris Watson ou encore Luc Ferrari. Cent disques rendent ici compte de leur quête, toujours en cours, du « chant du monde ». Une riche introduction et trois interviews de figures majeures du field recording (Jean C. Roché, Bernard Lortat-Jacob et Peter Cusack) complètent cette anthologie.

[looybi]

Tétras lyre : L’oiseau danseur des marais

https://looybi.com/videos/video-tetras-lyre-l-oiseau-danseur-marais-2021-09-22-21-30-16?utm_source=dlvr.it&utm_medium=tumblr

[leaengrece]

Coupe attique à fond blanc provenant d’une tombe. Œuvre d’un peintre inconnu dAttique. Sur le fond blanc Apollon, couronné de feuilles de myrte, assis sur un siège (les pieds en forme de pattes de lion) porte un péplos blanc et un himation rouge, rejeté sur l’épaule gauche. De la main gauche, il touche les cordes de sa lyre, tandis que de l’autre main, il offre une libation de vin avec sa phiale. L’oiseau noir, qui tient compagnie à Apollon est peut-être une corneille, qui rappelle les amours du dieu avec la belle Coroni (corneille), fille du roi Phlégyas. 480-470 av. J-C. Musée de Delphes.

[spleenywaves]

” Répétez ! dit le maître (...) mais voilà l’oiseau-lyre qui passe dans le ciel l’enfant le voit l’enfant l’entend l’enfant l’appelle: Sauve-moi joue avec moi oiseau!”-J. Prévert (at Parc Monceau) https://www.instagram.com/p/BoHpQQehmly/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=10eyhxztuk2yb

[florencegendre]

Les plumes de l’oiseau lyre, Dessin pour les contes olfactifs de la @maisonabriza #drawing #graphitedrawing #lyrebird #bird #birddrawing #feathers #illustration #illustratrice #realisticdrawing #illustrationforcommission #florencegendreillustration (à Paris, France)

[chaquejoursonpoeme]

Houriah ma Belle, ma tendre, liberté

ATOS

« À la pomme rouge qui bat avec l’étoile, à la flaque de la pluie, au regard de la bête blessée, à la route blanche, à l’oiseau sur la branche, à l’esprit qui jamais ne renonce, Là où tout finit et là où tout commence, à la fièvre du drap frais, à chaque bouchée de la vie, aux pas sur le plancher, à la terre battue, aux fenêtres que l’on pense aux rives imaginées,

Rappelle toi, Houriah ma belle, ma tendre, Liberté

aux bras levés, aux mille pétales, aux mille coupoles, aux îles silencieuses, à leurs rivages, aux ailes déployées, à la blessure du chien, à la course du loup, au vent qui nous emporte, aux baisers du soleil, aux feux des cheminées, aux convois que l’on pousse, à la charrette que l’on traîne, au vertige, à l’ivresse, à la cordée, à l’enchaîné, aux orties de la colère à cet homme qu’on emmène à cette femme déportée, aux ornières de la misère, à la première marche de l’escalier à la rue, aux pavés, à la première pierre jetée à la seringue plantée, à la dernière fleur dans un jardin de ruines aux plumes arrachées, à la femme sous la lampe à l’enfant qui se courbe à la clameur de l’aurore à celui qui tombe, à celle qui se dresse au premier qui se lève et à tous ceux qui vont naître

Rappelle toi, Houriah ma belle, ma tendre, Liberté

à la page d’écriture, à la belle Etoile, aux chemins écartés aux couleurs de chaque fruit au murmure, au silence au vin versé, au langage des signes, à la langue des possibles à l’écho des arcs en ciel aux cartables de chaque écolier au marcheur d’idéal à l’homme qui tremble à l’homme qui sait à l’homme qui demande à l’humilié, à l’oublié, à la chambre qui vague au bateau qui revient à l’avion qui se pose à la frontière qui tombe à la barrière qui se lève à la lueur de l’espoir à l’enfance qui regarde

Rappelle toi, Houriah ma belle, ma tendre, Liberté

aux automnes froissés à l’enjambée du ciel à chaque marche pied aux battements des images au déserteur, à l’évadée, à l’otage, à l’internée, aux cris d’Orphée, à cette chanson qui n’arrête pas de tourner à l’enfant Lyre à chaque livre confié aux dessins sur le murs à la porte qui s’entrouvre aux limites repoussées à chaque poème envolé à chaque question posée, au fusil déposé à la guitare et à ses mains à la grille forcée au journal imprimé, aux prisons de fer brisé à la parole donnée à la mémoire partagée, à la main qui s’ouvre et à celle qui se tend

Rappelle toi, Houriah, ma belle, ma tendre, Liberté

De mes mains, par cette ronde, je relie ici chacune des lettres qui éclaire notre nom.

Rappelle toi, Houriah, petit d’homme notre belle, notre tendre Liberté C’est le mot que l’on te donne pour que tu vives dans sa peau. »

Astrid Shriqui Garain

Née le 08 juillet 1965 à Ermont (Val d'oise) Astrid Shriqui est issue d’une famille ouvrière du Pas de Calais, et la banlieue parisienne l’a vue grandir. Elle est profondément attachée à ces deux cultures. Après un parcours professionnel vagabond, elle est depuis le printemps 2012 assise sur le ballast et profite de ce temps pour tenter de comprendre ce que la vie lui fait entendre. Sa passion pour la poésie est liée à sa passion pour les mots, leurs couleurs, leurs sons. Et cette passion est née sur les bancs de l’école publique et de l’attachement profond de sa mère pour la lecture. L’écriture lui offre le meilleur des supports pour pouvoir y projeter les images, les gestes, les odeurs, les bruits que lui apportent certains jours. La poésie est ce que la photographie est au cinéma. Un instantané saisissant. La poésie est exigeante et doit être évidente. Évidente pour chacun. Exigence du bon angle, de la juste lumière. Elle aime également la musicalité des langages. Le mot est palette, violon, glaise, burin, focale. La poésie est la musique qu’il lui faut entendre pour traverser la vie en y cherchant sa possible réponse. Elle collabore à l'association d'artistes peintres, sculpteurs, photographes, plasticiens : Lumières de Jade (Bouin, Vendée). Publication : “Ynys Avallach”, Les éditions du Littéraire - La bibliothèque de Babel juin 2014 Elle met en ligne ses textes sur le site http://www.unjourunpoeme.fr

Elle vit toujours en Val d'Oise.

« On n’invente jamais seul. » écrit Anna Gréki.

« La liberté se vit parmi les autres, s’écrit au nom de tous, et se partage entre nous. » Je remercie Les Editions Doucey pour l’envoi de ce recueil essentiel « Vive la Liberté » qui nous permet de la chanter chacun à notre tour. (Isbn 9782362290756) http://www.unjourunpoeme.fr/poeme/houriah-ma-belle-ma-tendre-liberte