#fondos de tinta

[tinta-y-cometas]

Noviembre;

Quería ser la chica de noviembre,

Quería ser la chica de noviembre con todo lo que es,

Quería ser la chica de noviembre con ellA,

Quería gritar a los cuatro vientos que sigue en su pecho,

Quería hacerle saber que en noviembre la extrañaba un poco más,

Quería ser todas sus versiones con ella en noviembre,

Quería correr con ella mientras el viento de noviembre pasaba por su cabello,

Quería abrazarla durante las noches frías de noviembre,

Solo quería ser la chica fría y de noviembre pero con ella.

*MybLood</3

[jestersjitters]

El presidente de Cross Guild y sus socios comerciales (sugar daddys) que lo vigilan para que no arruine su fachada (en el fondo lo quieren mucho, pero no quieren que eso se le suba a la cabeza, así que Buggy cree constantemente que lo quieren matar)

Hace semanas que no publico nada porque suelo hacer ilustraciones en tradicional usando tinta, pero el cable de mi impresora se rompió y no puedo usar el escaner, todavía falta para que pueda comprar otro, así que sólo voy a subir cosas en digital

[revelingrexan]

big variety of coloring pages to choose from! with or without shading, with or without background :)

(if you print these, be sure to change to black and white printing if you don't want to use colored ink. the outline is dark brown in case digital artists want to change its color)

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¡gran variedad de páginas para colorear para elegir! con o sin sombreado, con o sin fondo :)

(si los imprime, asegúrese de cambiar a impresión en blanco y negro si no desea utilizar tinta de color. el contorno es de color marrón oscuro en caso de que los artistas digitales quieran cambiar su color)

[la-cafeina-de-tus-ojos]

Escribo

para verte.

¡Y nunca me fallas!

Apareces

en el tiempo

de un poema.

En cada letra

te muestras.

Desnuda,

sobre un fondo blanco,

te dejas acariciar.

Así de fácil

es tenerte.

Otros te tocan, si.

¡Pero que sabrán ellos!

Hay un tacto

que vive lejos.

Uno que en la distancia

se vuelve palabra.

De el,

no hay duda,

nacen los versos.

A veces duelen tanto,

que se escriben sólos.

Si,

ahora mismo

lo están haciendo.

Que extraño,

estar aquí,

y tú,

tan lejos escribiendo.

No me ves,

no.

Pero estás aquí,

tan cerca,

que puedo sentir

tu respirar.

Si,

tu aliento

se me hace letra.

Y en la tinta

de tus labios

hay un adiós

que me besa.

Sí,

porque nunca

duró demasiado

un poema,

y así como te trae

sé que te lleva.

[alquimistaliteraria]

Mi cuerpo estaba con ella pero mi mente y corazón estaban contigo.

Tu sentir en mis letras:

Sabía perfectamente que no podía escapar de lo que sentía,

lo intenté, pero terminaba extrañándote y buscándote,

Aún estando con alguien más, seguías habitándome en la lejanía.

Te quedaste como tinta en mi piel, imborrable,

Y aquel [tal vez] de lo que pudo ser no me soltaba,

Mi cuerpo estaba con ella, pero mi mente y corazón estaban contigo.

Trataba de comprenderlo, el porque no podía olvidarte y dejar de sentirte,

La respuesta estaba en mi y la busqué en ti.

Tenía que confirmar si al tenerte enfrente el sentir era real o…

y si ¿realmente era una excusa para tenerte cerca?

Odiaba estar en esta situación, en la que yo me meti, y aunque la respuesta era lógica, yo solita me ataba y elegía estar a la mitad.

Era tan sencillo como releerme y encontrar lo que me niego a ver y aceptar.

Mi sentir en mis letras:

Me doy cuenta que antes no entendía del todo la conexión que compartíamos, pero ahora es obvio lo que ocurre. Tu lenguaje corporal me ha dejado claro lo que nuestras almas y nuestros cuerpos están tratando de decir. Esas señales, que antes me confundían, ahora revelan la intensidad de lo que siento.

No voy a negar que me resistí al magnetismo que existe entre nosotras. Sin embargo, hay algo en mí que ha recordado que no me gusta ser parte de triángulos. La decisión de elegirme a mí misma ha tomado un peso significativo, y por ello, he decidido olvidarte. Reconozco que volver a confiar en ti me parece complicado. Siento que aún te falta claridad, ganas y, sobre todo, amor. Y, honestamente, he llegado a la conclusión de que yo te amé de más, entregando una parte de mí que ahora entiendo que debo cuidar.

Lo más crucial que he podido confirmar en este proceso es que estar cerca de ti resulta riesgoso para mi camino personal. Quiero lo mejor para mí y estoy decidida a avanzar en esta travesía sin las cargas del pasado. Espero que puedas encontrar la claridad que necesitas en tu vida, no solo por el bien de ti misma, si no, por el bien de tus futuras chicas. Mereces, como yo, un amor que sea verdaderamente compatible y que te haga sentir plena.

En el pasado, tuve la oportunidad de expresarte muchas cosas lindas desde el fondo de mi corazón, y esas creencias se mantienen firmes en mí. Veo el potencial que tienes, esa luz que a veces se oscurece, pero que todavía brilla intensamente. Solo espero, de corazón, que también puedas verlo y que tomes las decisiones necesarias para hacerlo tuyo.

Te deseo lo mejor en este viaje de autodescubrimiento y crecimiento. Que encuentres ese amor que te haga sentir completa y feliz.

By Yls.

[mancino]

Quando una Donna scende dai tacchi,

a mascara spento, rossetto disattivato,

fondo tinta off-line, quando smette di

essere femmina, li si può capire

chiaramente quanto sia Donna..

A. De Pascalis

[aschenblumen]

Borís, pero hay algo: yo no amo el mar. No puedo. Tanto espacio, y no se puede caminar. Eso por un lado. Él se mueve y yo lo contemplo. Eso por otro. Borís, esto viene a ser la misma escena, es decir, mi obligada y evidente inmovilidad. Mi inercia. Mi (lo que quiera yo o no lo quiera) tolerancia. ¡Y por la noche! Frío, violento, invisible, hostil, lleno de sí — ¡como Rilke! (De sí mismo o de lo divino, es igual.) Siento compasión por la tierra: tiene frío. El mar no, él es el frío; todo lo que hay de terrible en él es eso: su esencia. Un enorme refrigerador (la noche). O un inmenso perol (el día). Perfectamente redondo. Un platillo monstruoso. Plano, Borís. Una enorme tinta de fondo vomitando a cada instante una criatura (los barcos). No se le puede acariciar (es húmedo). No se le puede rezar (es cruel). De ese modo, odiaría a Jehová (como a todo poder). El mar es dictadura, Borís.

—Marina Tsvietáieva, carta a Borís Pasternak (nº 22), fechada el 23 de mayo de 1926 y compilada en Borís Pasternak, Marina Tsvietáieva y Rainer Maria Rilke, Cartas del verano en 1926. Traducción de Selma Ancira.

[afranciscomiradiezblr-blog]

Biombo-s-Pantalla-s-Paneles…

Biombo de papel doble con tsuru (grullas): tinta y color sobre fondo dorado. Japón. periodo Edo.

Pinturas-Pergaminos-Tinta china-Pan de Oro...

[redcomunitaria]

El escritor sin palabras

En la quietud opresiva de la noche, el alma del escritor yace atrapada en las fauces de un abismo sin fondo, como un solitario faro en medio de la tormenta, buscando desesperadamente destellos de inspiración en el vasto océano de la oscuridad. Las palabras, que solían danzar como luciérnagas en el jardín de su mente, ahora están confinadas en jaulas de dolor y silencio, como aves heridas que ya no pueden alzar el vuelo. El síndrome del túnel carpiano, ese verdugo sin piedad, ha extendido sus garras crueles y aprisionado sus manos en grilletes de sufrimiento.

Las metáforas que antes fluían con la gracia de un río salvaje han sido acalladas, como un coro de ángeles que se desvanecen en la oscuridad. Sus dedos, una vez hábiles navegantes en el océano de la creatividad, ahora son meros espectadores impotentes de su propia agonía. Cada movimiento es un recordatorio lacerante de la fragilidad humana, una sinfonía discordante de huesos y nervios que claman por un alivio que nunca llega.

El teclado, una vez su aliado confiable en la búsqueda de la expresión, es ahora un instrumento de tortura que le niega el acceso al mundo que anhela explorar. Cada pulsación es como una puñalada en el corazón, un eco sordo de la frustración que retumba en su mente. El sufrimiento se ha convertido en una constante, como un compañero siniestro que nunca se retira.

En la tela de su mente, las historias siguen tejiéndose en sueños inalcanzables, mientras sus manos yacen inmóviles, como mariposas atrapadas en telarañas invisibles. Cada frase no escrita es un lamento silente, un clamor desgarrador que resuena en las profundidades de su ser. La ironía se enreda en sus pensamientos, como espinas que se clavan en su piel sensible, recordándole la crueldad de un destino que le ha arrebatado su herramienta más preciada.

Sus ojos se deslizan por los estantes llenos de libros, testigos mudos de las historias que una vez compartió con el mundo. Ahora, esos mismos libros parecen burlarse de su impotencia, como monumentos a una época pasada de gloria y creatividad. Las lágrimas, compañeras constantes, son la tinta que ya no puede verter sobre el papel, la tinta que representa la desesperación y la impotencia en su forma más cruda.

El tiempo se desliza como arena entre sus dedos inútiles, una agonía interminable de minutos y horas que parecen eludirlo. Cada segundo perdido es un puñal que se hunde más profundamente en su corazón, un recordatorio constante de la fugacidad de la vida y la fragilidad de los sueños. Las paredes de su estudio parecen cerrarse a su alrededor, como un sarcófago que aprisiona su espíritu atormentado.

En la penumbra de la noche, el escritor se convierte en un fantasma de lo que una vez fue. Sus suspiros son versos sin rima, sus ojos cansados reflejan un abismo de dolor que trasciende las palabras. Cada intento de escribir es un acto de desesperación, como gritar en un vacío sin eco. La tragedia de su existencia se cierne sobre él como una nube negra e implacable, empañando cualquier destello de esperanza que se atreva a surgir.

Y así, el escritor lucha en la soledad de su encierro, una lucha que parece destinada a la derrota. Sus manos pueden estar atrapadas en el tormento, pero su espíritu sigue siendo un río turbulento de emociones y pensamientos reprimidos. Aunque la tinta no fluya sobre el papel, su historia se convierte en una elegía conmovedora, una sinfonía de tristeza que resuena en los rincones más oscuros de la tragedia humana.

Don Ggatto

[worthyofmygrace]

Mi aporte para la huelga.

Recuerden que aún al terminar la semana la lucha sigue y sigue!

En cuanto consiga tinta para mi impresora empezaré con mi proyecto de pegarlo como paste-up por las calles.

Autorizo y animo que lo impriman y compartan en todos lados. Si necesitan un archivo pueden mandarme dm y se los puedo enviar. Ayuden a difundir por favor!!!

[ID de imagen]

Un poster digital con texto diciendo "No fundes un genocidio. ¡El boicot es un posisionamiento político con mucho poder! Boycott. Divestment. Sanctions. ¡No les des tu dinero a compañías que apoyan a Isn'treal!

También incluye un cometa blanco, media sandía, una flor de amapola, una botella de aceite de oliva, un kufiya y una banderita de la tierra de las olivas dentro de un carrito de compras en el centro, un código qr con la leyenda "más info" y los logos de Starbucks, McDonald's, HP, Puma y productos hechos en Isn'treal.

El fondo del poster es rojo y todo lo demás está en negro, blanco, verde y rojo más oscuro.

[Fin de la ID]

[lu-ego-del-fuego]

EL FIN DE UN MUNDO

En el frío froto mis manos

Tiemblan tanto que me quemo

Me encontré las palabras tiradas todas

Y ya no me bastaban para salir al encuentro

Encuentro entre todas las cosas

(Mis cosas, tus cosas, las cosas)

El hilo que teje la araña

La estela que va donde digan los labios

Y todo es universo infinito

Mientras cumplen años y las lunas se llenan

Espero que las plantas crezcan (no mueran!)

No entiendo bien que es lo que entiendo

Hay una luz que arrasa con todo

Se dobla sobre si misma, y se proyecta en oro

Guardo flores en mi libreta

Para que las uses, para que las tengas

Bebo tinta mientras chupo frío

Para que baile el tiempo, cruzarte de vuelta

Me encuentro rodeado, se me ocurre un chiste

Para tomarnos el pelo, para que te rías

Sin darnos cuenta

Un arbol crece chiquito, si se lo cuida

Si se lo riega

Si sobrevive a las plagas, a tener poca tierra

Una idea se encuentra detrás mio

Se confunde con el fondo, agua sobre agua

Hay una oscuridad que arrasa con todo

Se dobla sobre si misma, y se proyecta en plata

[la-cafeina-de-tus-ojos]

Escribo

para verte

¡Y nunca me fallas!

Apareces

en el tiempo

de un poema.

En cada letra

te muestras,

desnuda,

sobre un fondo

blanco

te dejas acariciar.

Así de fácil

es tenerte.

Otros te tocarán,

sí.

¡Pero que sabrán

ellos!

Hay un tacto

que vive lejos.

Uno que en la distancia

se vuelve palabra.

De el, 

no hay duda,

nacen los versos.

A veces duelen tanto,

que se escriben solos.

Si, 

ahora mismo

lo están haciendo.

Que extraño,

estar aquí, 

y tú,

tan lejos escribiendo.

No me ves,

No.

Pero estás aquí,

tan cerca,

que puedo sentir tu respirar.

Si, 

tu aliento

se me hace letra.

Y en la tinta

de tus labios

hay un adiós

que me besa.

Pero nunca

duró demasiado

un poema,

y asi como te trae,

sé que te lleva.

Ya lo siento,

que lentamente

te pierdo.

Lo sé cierto,

ya no estás.

Porque de arrepente

ya no puedo

ni quiero

seguir escribiendo.

[leukiel]

Tantos minutos sin pensarle, mujer. Tantos segundos muertos, tanta vida abandonada en las memorias que se han vuelto polvo. Y de pronto... Se abre de par en par una carta que repentinamente apareció entre las hojas de un libro. Y ahí está de vuelta usted, con sus cabellos blancos como del mar su espuma. Ahí aparece nuevamente, intacta criatura de agitadas olas y brisa gélida. Demente ápice escurriendo la tinta de una estrella nostalgicamente enamorada. Ahí, ahí está... Seduciendo todos mis sentidos en el trazo que alguna vez esbozó trémula con mi imagen apretando su mente, su alma y su corazón. ¡Cuánto la quise y cuánto me extravié en la ilusión de sus rimas! Usted fue cruel, bastante cruel al ponerle firma final a lo nuestro. Y aún así, muy en el fondo la sigo admirando porque después de tanto, sigue teniendo poder en mí.

—Leukiel.

[luna-y-libertad]

Invitación

Me gustaría

que me oyeras la voz y yo pudiera

oír la tuya.

Sí, sí, hablo contigo

mirada silenciosa

que recorre estas líneas.

Y repruebas, tal vez, este imposible

deseo de salirse del papel y la tinta.

¿Qué nos diríamos?

No sé, pero siempre mejor

que el conversar a solas

dando vuelta a las frases, a sonidos.

Si tu voz irrumpiera

y quebrara está misma línea

¡Adelante!

Ya te esperaba. Pasa.

Vamos al fondo. Hay algunos frutales.

Ya verás. Entra.

Circe Maia

[alasdepaloma]

“Cómo poder ocultar en la mirada el sentir que despiertas en el fondo de mi corazón y que se irradia a través de esas dos ventanas, las de mi alma. Es imposible resguardar el brillo de mis pupilas… el cosmos se abre ante la opulencia que me inspiras y el magnetismo que destilas en mi energía. Me basta con amarte entre las líneas de mis escritos y besarte con la punta de mi pluma cuando derrama el ébano de la tinta en el alba de su superficie. Me basta con imaginarte mío, pues eres mío aún cuando no estés aquí y permanezcas lejano entre la corriente del tiempo que te lleva y te lleva sin permitirme alcanzarte. Pero… Te amo, así te amo… Y de manera desmedida te amaré aún cuando seas sólo un vago deseo de mi espíritu perdido en este vasto sendero donde he decidido no amar a nadie, más que a ti…”

—PalomaZerimar.

[insecurekam]

Escribo para darles voz a mis pensamientos

Jpg - Zdzislaw beksiński

Decidida a darle voz a mis pensamientos, escribo. Lo incierto, las palabras confusas y una mente tormentosa se despliegan sobre un fondo blanco que poco a poco va llenándose de tinta negra, con letras que ni yo misma entiendo a pesar de haberlas sacado de mis pensamientos.

Estuve observando el mundo a mi alrededor, y me he dado cuenta de que al comenzar a ser consciente de lo que veo, cada vez menos sé cómo explicarlo. Antes, de niña, sentía no tener las suficientes palabras para poder explicar lo que alcanzaba a ver, pero creía entenderlo: entender un mundo concreto. Sin embargo ahora, cuanto más voy creciendo, menos entiendo y aun menos tengo palabras para explicar nada.

Me hundo en mi propia mente, cada vez más confundida. Perdida entre la bruma de una realidad que creo entender, pero cuanto más intento poner en palabras, la bruma aumenta y me nubla.

Me hablo a mí misma como si creyera, inocentemente, que tendré las respuestas. Como si no supiera ya que estoy perdida.

El mundo nos sobrepasa, nos sobrecarga, nos aplasta. Repetidas veces estamos en bucle con las mismas palabras "quiero pero no puedo".