#its cursed ops u shouldnt read if ur triggered by bad stuff

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@rosedha​   SAID   :   ❛ quiet reflection is next to impossible if your mental landscape is one long scream. ❜

quiet    reflection    is    next    to    impossible...    that's    a    rich    girl    problem.    consider    this    :    a    scream    stuck    in    the    chest    for    six    months,    under    the    ribs,    aching    to    be    let    out,    begging    to    echo,    to    become    tangible,    to    be    recognized.    a    voice    in    her    head    pleading    to    be    relieved    of    the    weight,    of    the    violence,    of    the    claws    digging    into    her    bones.    quiet    reflection    is    all    she    gets,    all    she    has,    all    she    can    afford.    if    sadness    was    a    currency,    ishtar    would    have    to    go    through    all    of    her    pockets    to    find    the    needed    dollars.    if    sadness    was    a    currency,    ishtar    would    have    given    it    all    to    her    robbers    already.    she    calls    it    love,    but    it    feels    a    lot    like    betrayal    or    violence,    your    mind    &    body    turned    into    something    out    of    your    control.    her    keeping    jimbo    company,    kissing    his    forehead    before    he    falls    asleep,    trying    to    remember    that    it    isn't    about    her,    that    it    won't    be    about    her    if    she    sleeps    and    he    ends    up    like    rosie,    a    long    line    of    vibrating    static,    convulsing    and    then    dead,    waiting    to    be    taken    out    of    life,    incapable    of    doing    that    on    his    own    either.    quiet    reflection    is    for    those    who    can't    scream,    and    ishtar    cannot,    ishtar    doesn't    have    the    right,    ishtar    has    to    smile    through    gritted    teeth    because    she    is    sure    that    if    she    ever    tried    to    let    it    out,    she    would    never    be    able    to    stop.

she    pictures    it.    pictures    herself    letting    go.

in    this    fantasy,    she    is    doing    what    she    does    every    night,    abandoning    a    dazed    jj    in    her    bed,    a    sight    for    sore    eyes    or    a    sore    sight    for    eyes,    she    is    uncertain...    to    be    honest,    she    is    just    glad    to    see    him    alive    even    if    he    barely    looks    like    he    is    living.    she    pictures    herself    getting    in    her    car    and    drowning    the    oppressive    beats    of    her    hearts    with    the    radio,    which    immediately    starts    spitting    out    GREEN    LIGHT    by    lorde.    she    sings    along,    of    course    she    does,    she    sings    along    so    loudly    the    sounds    reverberate    through    the    empty    car,    her    voice    getting    back    at    her,    𝙸    𝙺𝙽𝙾𝚆    𝚆𝙷𝙰𝚃    𝚈𝙾𝚄    𝙳𝙸𝙳    𝙰𝙽𝙳    𝙸    𝚆𝙰𝙽𝙽𝙰    𝚂𝙲𝚁𝙴𝙰𝙼    𝚃𝙷𝙴    𝚃𝚁𝚄𝚃𝙷.    but    when    comes    the    time    to    turn    on    the    right,    she    doesn't.    the    car    keeps    slashing    the    night    in    two    with    its    headlights,    catching    nothing    but    empty    streets    and    cold    asphalt.    it    is    a    beautiful    night,    she    pictures    it    clearly,    full    of    promises    &    indecent    proposals.    ishtar    doesn't    look    pretty    in    this    scenario    because    it    is    her    mind    furnishing    the    tools,    she    doesn't    look    like    anything,    not    even    herself.    she's    a    random    silhouette    in    a    random    pickup    black    truck,    singing    a    random    radio    song    as    if    her    life    depended    on    it.    it    feels    good,    though,    it    feels    so    good,    better    than    getting    high    with    friends    on    a    couch    owned    by    someone    you    don't    know,    better    than    fucking    that    one    guitarist    who    really    knows    how    to    follow    directions.    it    feels    so    good    she    thinks    of    herself    as    rosie,    getting    obsessed    with    the    feeling,    chasing    it    to    the    ends    of    life.    addicted    to    the    ectasy    of    that    moment,    addicted    to    the    slightly    vibrating    steering    wheel.    addicted    to    never    leaving    that    car    but    to    be    always    leaving    places    and    people    behind.    (fuck,    to    be    the    one    leaving    for    once)    addicted    to    this,    forever    leaving,    never    home    and    not    needing    one,    being    her    own    home,    being    enough,    being    free.    

𝙳𝙸𝙳    𝙸𝚃    𝙵𝚁𝙸𝙶𝙷𝚃𝙴𝙽    𝚈𝙾𝚄    𝙷𝙾𝚆    𝚆𝙴    𝙺𝙸𝚂𝚂𝙴𝙳    𝚆𝙷𝙴𝙽    𝚆𝙴    𝙳𝙰𝙽𝙲𝙴𝙳    𝙾𝙽    𝚃𝙷𝙴    𝙻𝙸𝙶𝙷𝚃    𝚄𝙿    𝙵𝙻𝙾𝙾𝚁    ?    she    pictures    herself,    still    singing    at    the    top    of    her    lungs,    making    so    much    noise    it    is    getting    absurd.    opened    windows,    fresh    air    freezing    her    to    the    bones,    but    it    doesn't    matter,    it    really    doesn't.    nothing    does    in    this    fantasy,    not    when    you    are    driving    on    the    highway    at    night.    it    is    the    road    &    the    moon    &    you.    she    is    free,    has    never    been    freer,    free    because    in    that    moment    she    has    no    handcuffs    keeping    her    in    one    place,    or    tied    to    anyone.    she    just    belongs,    she    is    a    lost    note    in    a    sea    of    noise,    a    dusty    spot    in    an    old    abandoned    church,    a    blade    of    grass    in    a    field    during    spring.    she    is    herself.    she    is    nothing.    and    while    she    pictures    that    particular    feeling,    that    particular    image,    she    wonders    if    there    was    really    any    difference    between    the    two.    was    she    ever    more    ?    she    doesn't    remember.    rosie    &    jj    asleep    in    those    beds    that    aren't    theirs,    beds    they've    taken    for    granted,    beds    they    think    they    can    resent    just    because    they    wish    they    would    be    elsewhere.    sometimes    it    feels    like    they've    taken    all    the    pieces    of    herself    for    themselves,    like    they    wanted    to    fix    the    broken    gears    of    their    own    minds    and    forgot    that    she    might    need    them    to    function.    broken    pretty    doll,    stuck    on    the    same    song,    over    &    over    again.    𝙸'𝙻𝙻    𝙲𝙾𝙼𝙴    𝙶𝙴𝚃    𝙼𝚈    𝚃𝙷𝙸𝙽𝙶𝚂    𝙱𝚄𝚃    𝙸    𝙲𝙰𝙽'𝚃    𝙻𝙴𝚃    𝙶𝙾.    they've    taken    so    much    without    meaning    to,    so    much    she    does    not    know    how    to    get    it    back.    

sometimes    ishtar    thinks    about    the    day    she    saw    rosie    awake    for    the    first    time.    the    way    she    looked    at    her,    barely    fifty    hours    after    opening    her    eyes,    still    so    full    of    anger    and    resentment    and    something    sticky    __    like    well-rehearsed    sadness,    or    muddy,    like    dark    dirt    that    you're    preparing    yourself    to    throw    over    a    freshly    dug    grave.    she    looked    so    unhappy    to    be    alive,    to    be    awake,    to    be    there.    that    had    hurt    so    much    more    than    finding    her    on    the    bathroom    floor.    she    remembers    that    day    too    but    she    tries    not    to    think    about    it    too    much.    it    comes    back    in    flashes,    like    the    horizon    when    you're    driving    at    night    ;    little    moments    coming    back    to    you    as    stolen    sights    of    forbidden    memories.    she    sees    herself    asking    milot    if    she    can    stay    at    his    house    for    the    night,    and    he    says    yes,    doesn't    even    really    reply,    just    lifts    his    eyes    from    rosie's    body    and    extends    a    hand    with    his    keys    in    it.    she    remembers    not    wanting    to    go    but    going    anyway,    because    someone    has    to    clean    up    rosie's    mess    __    the    few    thrown-up    pills,    mostly,    but    also    the    water    on    the    ground    from    when    she    left    the    sink    open    and    couldnt    get    up    to    close    it.    ishtar    remembers    cleaning    the    bathroom,    remembers    not    wanting    milot    to    have    to    do    it,    not    when    it    was    his    kid    convulsing    on    the    tiles.    it    took    a    long    time,    but    not    enough    to    waste    away    the    night,    so    she    has    to    find    something    else    to    do,    something    else    to    clean    __    and    that    something    has    to    be    her.    she    pictures    herself    getting    in    that    tub    but    doesn't    really    remember    doing    it.    she    sits    there    for    a    while,    eyes    lost    in    the    white    tiles,    lost    in    an    ocean    of    white    noise    from    her    head.    each    thought    shot    the    second    it    is    expressed    as    a    coping    mechanism    :    you    can't    panic    if    you're    not    thinking    straight,    and    ishtar    in    that    moment    is    all    spirals.    melting    hot    water    gets    freezing    cold    too    soon,    but    she    doesn't    move,    she    lets    herself    feel    it    ;    the    nothingness,    the    emptiness    of    it.    all    she    is    then    is    shudders,    pain    dulled    by    chattering    teeth,    her    body    trying    to    shake    her    awake,    to    put    her    into    motion.    a    soft,    terrible    electrocution    of    the    machine    trying    to    remember    what    action    she    is    supposed    to    be    performing.    the    last    thing    she    remembers    about    that    night    is    her    face    in    the    mirror,    the    mauve    lips    and    the    ruined    bun,    the    mascara    down    her    cheeks    because    she    forgot    to    clean    it    off    before    showering.    she    distinctly    remembers    looking    at    herself    and    seeing    nothing.    

𝙱𝚄𝚃    𝙷𝙾𝙽𝙴𝚈    𝙸'𝙻𝙻    𝙱𝙴    𝚂𝙴𝙴𝙸𝙽'    𝚈𝙾𝚄    𝙳𝙾𝚆𝙽    𝙴𝚅𝙴𝚁𝚈    𝚁𝙾𝙰𝙳,    fever    dream    ishtar    is    singing,    a    fantasy    ___    while    the    real    one    is    staring    at    rosie,    her    fists    clenched    as    she    slowly    but    surely    looks    up.    rosie    doesn't    have    her    shades    on,    which    somehow    makes    it    worse.    dead-end    eyes    and    no    smiling    lips    ;    rosie    in    her    worst,    darkened    glory.    ishtar    hates    every    part    of    it.    «        so    what    ?        »    she    demands,    too    aggressive,    voice    impossibly    higher    than    the    gentle    drawl    she    usually    rasps    with    affection.    doll    seen    in    a    broken    mirror    ;    no    longer    the    manic    pixie    dream    girl    but    her    horror    counterpart,    a    ghost    of    someone    too    bright,    tarnished    by    months    of    unseeing.    𝚃𝙷𝙾𝚄𝙶𝙷𝚃    𝚈𝙾𝚄    𝚂𝙰𝙸𝙳    𝚈𝙾𝚄    𝚆𝙾𝚄𝙻𝙳    𝙰𝙻𝚆𝙰𝚈𝚂    𝙱𝙴    𝙸𝙽    𝙻𝙾𝚅𝙴    ___    the    fantasy    is    singing,    and    it's    a    lament,    it's    a    refrain,    it's    an    accusation.    it's    ishtar    blaming    rosie    for    feelings    blossoming    in    her    chest,    blaming    rosie    for    the    ruined    garden,    blaming    rosie    because    it's    easier    than    blaming    herself.    the    fantasy    is    screaming    but    it    is    not    enough    to    reach    reality    :    «        so    fuckin'    what,    uh    ?    you    ain't    gonna    change,    's    that    it    ?    yer    just    gonna.    stare    at    a    wall    and    complain    about    how    ya    can't,    think,    and    how    ya    can't    scream    ?        »    it's    a    fire    set,    a    girl    ignited    ;    she    moves    forward    and    rosie    can    either    back    down    or    meet    her    in    the    middle,    but    it    will    end    the    same    way    __    both    of    them    too    close    &    still    not    close    enough.    never    close    enough    again,    rosie    made    sure    of    that.    𝙱𝚄𝚃    𝚈𝙾𝚄'𝚁𝙴    𝙽𝙾𝚃    𝙸𝙽    𝙻𝙾𝚅𝙴    𝙽𝙾    𝙼𝙾𝚁𝙴,    the    fantasy    breathes    it    softly    into    the    night,    as    the    real    breathing    girl    wonders    if    she    decided    to    touch    the    raw,    broken    edges    of    rosie,    would    she    cut    herself    ?    would    she    need    stitches    ?    would    it    be    enough    to    bleed    out    ?    ;    but    that's    a    goddamn    stupid    thought    to    have    when    you're    already    a    bruised    mess    from    all    the    banging    on    a    closed    door.    she's    been    bleeding    out    for    months    now,    it's    a    miracle    she    still    has    anything    left    to    give.    «        well    guess    what,    princess.    we're    all    on    the    same    fuckin'    bull,    okay,    trynna    stay    upright.    you    ain't    special.    so    you    either    get    over    it,    or    you    don't    half-ass    the    job    of    killin'    yerself    this    time.        »    

here's    your    one    fucking    long    scream    at    its    peak. somewhere    else,    far    away    from    the    mess    they    made,    her    fantasy    sings    softly:    𝙾𝙷,    𝙸    𝚆𝙸𝚂𝙷    𝙸    𝙲𝙾𝚄𝙻𝙳    𝙶𝙴𝚃    𝙼𝚈    𝚃𝙷𝙸𝙽𝙶𝚂    𝙰𝙽𝙳    𝙹𝚄𝚂𝚃    𝙻𝙴𝚃    𝙶𝙾.    a    wish    whispered    into    the    night,    like    a    shooting    star,    burning    bright.