theuniverseisreasting

[theuniverseisreasting]

[theuniverseisreasting]

[theuniverseisreasting]

В который раз, ненавидя себя, ложусь спать в половине пятого утра и думаю, что пора перестать заниматься этим мазохизмом. Ложусь-то я , конечно, ложусь, но какой в этом смысл, если засыпаю я все равно к шести или семи утра. Вот я лежу и дико хочу спать. А еще хочу написать интересный текст. И то и другое. Но второе побеждает. После трех дней ничегонеделанья и апатичного плевания в серый потолок, я наконец поняла, что самые жизневосполняющие продукты, такие как : печенье, яйца и сыр, попросту исчезли из жизни и я отправилась в магазин. Долго бродила между стеллажей с продуктами, не вполне осознавая, кто я и какой на дворе нынче месяц/год/число, а потом натыкаюсь на новогоднюю елку рядом с кассами и меня одолевает странное ощущение отдаленно напоминающее не то панику, не то предвкушение. И вот я стою и пялюсь минуты три на эту елку, как дура, пока гирлянда на ней не поменяла режим на быстро мигающий. Только тогда я вспоминаю, что мне нужна еда и в раздражении ухожу от неуместного ��бъекта. Ведь еще совсем недавно,  казалось, был хэллоуин и магазин украшали летучие мыши и тыквы, а теперь тут, предательски развесила свои зеленые пластиковые лапы эта религиозная чепуховина. Потом я вышла из магазина, но с большим опозданием поняла, что идет дождь. Стало обидно как-то. В Киеве вот снег пошел, а у нас все не как у людей. Я запила горе спрайтом и заела шоколадкой, почувствовав себя Ремусом Люпином. Нет, продукты нормальные я купить не забыла, мозги еще на месте, хотя с таким образом жизни, они скоро могли бы растечься соусом из консервной томатной кильки по розовой простыне в цветочек. “Ты тормоз, Леся” сказал голос в моей голове и разнесся эхом. Разгребая кроссовками лужи и смотря на трамвайные рельсы, я вдруг подумала о вредном коте, который насрал в ботинок своему хозяину, а тот не заметил и надел этот ботинок. И так пошел на работу. Это могло бы стать хорошей метафорой к чему-то, но я так и не придумала к чему. И мне было грустно и одиноко, но как-то по-мазохистски приятно. Если бы про меня сняли фильм… это был бы артхаус.

[theuniverseisreasting]

Однажды мой брат сказал мне, что улыбка русского человека покажется добропорядному гражданину США жуткой. А все потому что американцы, когда улыбаются - брови поднимают. Мимика их лиц полностью выражает улыбку, как глазами так и губами. А русские обходятся без этого. Поэтому верхняя часть лица их остается непроницаемой. Если кто смотрел "Как я встретил вашу маму", тот вспомнит капитана, который улыбался по теории моего брата, как русский. Он не поднимал бровей и все главные герои сериала его жутко боялись из-за этой улыбки. Другой мой знакомый тоже однажды начал подобное рассуждение об американцах и их улыбках. Он говорил, что их всех приучили идти по жизни, растянув улыбку до ушей, ведь когда смотришь на мир позитивно, вокруг тебя он таким и становится. (Это все лишь нелепые теории) И они едут на работу с улыбкой, едят с улыбкой и все вообще делают с улыбкой. Вот как натянут ее себе перед выходом из дома, так весь день и ходят. "А у нас в стране - говорит мой знакомый - если, кто с улыбкой в трамвае едет, то ему сразу в морду дать хочется." И еще добавил, что от улыбок у нас в стране исходит какая-то угроза.

[theuniverseisreasting]

Едем в киевском метро. Стоя. Я уставилась в одну точку, чуть выше надписи "Не притулятись". Д, очевидно подумал, что это я надпись уже минут пять пытаюсь прочитать и говорит: - написано "Не писать". Я смерила его тяжелым уставшим взглядом, мудрого китайца и говорю: - Нет. Он посмотрел на надпись и лицо его озарилось смесью стыда и понимания того, что сказанное им никак не вяжется с действительностью,  а потом он сказал:  - Аа. Ну просто в России некоторые буквы стирают и получается "Не писать." - Ясно. - сказала я. Дальше ехали молча. Через несколько месяцев, волею судьбы ,еду я в московском метрополитене. Устало пялюсь на надпись "не прислоняться" и мысленно стираю ненужные буквы. Получилось "не писять". "Черт с ним, - думаю - и так сойдет."

[theuniverseisreasting]

- Ты не правильно куришь - сказала я, - кури так, словно ты буржуазная красавица и весь мир у твоих ног, а ты сидишь на раскошной террасе своего особняка и смотришь как волны одна за другой разбиваются о берег. На журнальном столике возле тебя, морской ветерок треплет страницы какой-то классической художественной литературы ,и ты лениво прикладываешь сигарету к губам, изысканно сгибая руку в запястье и распрямив фаланги пальцев. Ты без жадности затягиваешься и выдыхаешь дым, находя в этом коротком действии целое искусство.     Пока я говорила, мама уже докурила. - Не морочь мне голову. - сказала она и потушила сигарету. Действительно, что это я тут распинаюсь? Ведь вместо художественной литературы у нее на журнальном столике лежал бы Кастанеда.

[theuniverseisreasting]

Сегодня я от нечего делать заходила на чашку чая к Р. Он как всегда был бухой и безразличный ко всему на свете. Мне до его уровня депрессии еще далеко. Сидели на балконе, долго молчали. Я пила чай, Р. курил и подливал себе в фирменную кружку от нескафе классик  кока колы и виски. Его нужно хоть сколько-то знать чтобы понимать, что он пьян... или трезв, но это реже, так что ты скорее угадаешь, если сделаешь ставку, на то, что он бухой. Не знаю чем он занимается у себя дома целыми днями. Как я ни приду, на мой вопрос "Чем занят?" он отвечает неизменное "Да ничем." Знаю, что иногда он выкладывает по одной главе своего романа на страницу в фейсбуке и фанаты начинают облизываться в комментариях и нести какую-то интеллектуальную чушь, а Р. читает все эти комментарии и иногда отвечает благодарностями за всю эту лесть, что сыплется на него. Недавно я зашла к нему, села за его ноут чтобы порисовать, а там ему кто-то пишет в скайпе. Я говорю "тебе кто-то в скайпе пишет." , а он мне отвечает "Да, не обращай внимания. Это фанат. Влюбился в меня. Вернее не в меня ,а в главного героя из моей книги." , я ужасно протупила и говорю "Так может он думает, что ты про себя пишешь?", Р. посмотрел на меня как на идиотку и отвечает "Так он и думает, потому что я про себя и пишу. - он выдержал паузу по-кинощному - Только мне уже не двенадцать лет. И нет уже того мальчика." У него когда-то было все. Деньги, наследство, чин, семья. Теперь он воплощение стереотипной творческой натуры, пьет, курит, депрессует, не находит себе места, пишет роман, рисует как бог и не может оплачивать коммуналку. Да еще и гей. Полный набор. Нет повести печальнее на свете, чем повесть о бухом поэте.  Я посмотрела на улицу с балкона. Внизу какая-то старушка снимала постельное белье с веревок и складывала в пластиковую синюю корзину. Об ногу старушки терся рыжий кот. Потом я повернулась обратно. Р. долил себе еще виски и колы. - Скучно тебе здесь. - сказала я, чтобы не молчать, хотя лучше бы молчала. Р. усмехнулся, поднес к губам сигарету, затянулся, а потом выпустил дым и ответил: - Мне не скучно_здесь - он выдержал паузу, - Мне скучно вообще. Все это напоминало мне какой-то нелепый сюр.  Фильм жанров - драма и комедия. Я посмотрела в свой остывший горький чай. В кружку упала муха и стала лихорадочно жужжать и булькать. Я понаблюдала за этими мучениями и поставила кружку на журнальный столик. - Самое обидное, - сказал Р. - что все, как один влюбляются в этого двенадцатилетнего мальчишку, которого уже давно нет. Я кивнула на это внеконтекстное высказывание бухого Р. и говорю: - Я прочту твою книгу и узнаю, что это за мальчишка в которого все влюбляются. Р. махнул на меня рукой. - Не читай. Тебе скучно будет. Это же прошлый век. Всегда задевает, когда из меня делают ребенка. Якобы ставят на свое место. Я с ними и тяжелые беседы поддерживаю и пью, когда надо ,и соображаю нормально и пережитые мной вещи заставляют забыть как правильно улыбаться, но ребенок есть ребенок. Понимаю, что оскорбляться из-за подобного и есть детское поведение. - Помнишь О'Щеннона? - начала я, - Мы с мамой любим его слушать. Он типо гений и вечно бухает прям как ты. - Ну. - без особого интереса отозвался Р. - У него есть большой роман, называется "Антибард". - И ты читала? - Да. - Тебе понравилось? - Мне очень понравилось. Книга супер. А Шеннон между прочим тоже из того века, о котором ты говоришь и в котором мне повезло не родиться. Он ничего мне не ответил. Докурил свою сигарету и ушел с балкона в квартиру. Я вновь посмотрела на улицу. Ни старушенции, ни кота уже не было.

[theuniverseisreasting]

Зима , странное время года . Я в эти моменты всегда ощущаю себя чуть проще . Каждый день тянется спокойней и медленней . Снег превращает всё в чуть более волшебное . Только он должен быть не тронутым, чистым , на который не ступала нога человека . Знаете такие вечера , в которых вы чувствуете себя в безопасности , вам ничто и никогда не сможет навредить . Это одни из моих любимых моментов . Одиночество и полное раздумье . Я всегда обо��начаю такие мгновения , зажигая новогоднюю гирлянду .Мерцания в глазах при полной темноте , как будто мысли в твоей голове . Бесконечно ярко зажигаются , а не успеешь и заметить как они гаснут. Словно твоя голова - целая вселенная , наполненная звёздами .

[theuniverseisreasting]

#фотогрфаможетинет

#это тупо

[theuniverseisreasting]

- Расскажи о своей бардовской тусовке. Что еще вытворял ,когда-то Шеннон? - спрашиваю я маму. На тренинге по журналистике меня научили брать интервью, задавать правильные вопросы, ответы на которые было бы интересно узнать читателю. Но я часто плюю на то, чему меня учат и просто делаю, что хочу. И есть люди, пользующиеся авторитетом у меня, которые поощряют меня в подобной отсебятине. (Спасибо, Р) - Нууу… - неохотно начала мама, - как-то Шеннон помочился в углу ресторана. - Серьезно? - Это самое безобидное из того, что делал Шеннон. - наставительно сказала она. Моя мама работала организатором концертов у известных в узких кругах авторов. Я не буду перечислять, все равно их оч мало, кто знает. Мама была, как воспитательница у всех этих бардов. Она заставляла их вести себя прилично, не напиваться перед выступлениями, не устраивать скандалов, не мочиться на ковры в ресторанах и прочее. Творческие гении ведут себя асоциально и бестактно. “Можно слушать их песни, восхищаться их работами, но ни в коем случае не знакомиться с ними.” Заверила меня мама. Мне всегда было интересно, не скучает ли она по тем временам и однажды я спросила об этом, на что поступил категорический ответ - нет. “Сидят все у костра с гитарами, поют одни и те же песни и квасят без конца. Не о чем тут скучать.” Я не смогу во всех подробностях пересказать ту историю, которую поведала мне мама, но постараюсь передать всю комичность ситуации. Представьте, что вы повезли на сборный концерт компанию из нескольких авторов, за которых несете большую ответственность. Вас и эту компанию пригласили выступить в какой-то элитной гостинице и вы строго приказали своим подопечным вести себя нормально, как приличные люди. Ваши подопечные все хором послушно и активно кивают, как невинные детсадовцы, честно выпучив глаза. И вы уверены, что вечер пройдет успешно, без происшествий. Просите какого-то чувака с машиной довезти вас до гостиницы, а когда все закончится он отвезет всех по домам. Платите ему за это деньги, естессно. Но как только вы приехали, шофер тут же на месте и напивается в хламину и уже не может идти речи о том, что он отвезет вас домой. Тогда вы надеетесь, что вся остальная часть вашей группы будет вести себя хорошо и гостиница предоставит вам один из номеров.    В итоге вы не спите всю ночь, а в пять утра вам приходится вызывать такси и срочно делать ноги из этой гостиницы, но приезжает полиция. Потому что за ночь, один из ваших подопечных разбил витраж на первом этаже, не зная как войти в спящую гостиницу, потом он не знает, где его номер и остальные товарищи и просто вскакивает в первую попавшуюся дверь, за которой двое приспокойно себе трахались, никому не мешая,  а наш герой с криком “Я с вами, ребята!” прыгает на кровать, зная, что сейчас его будут бить, а когда он знает, что сейчас его будут бить, он заранее снимает очки. Итак вернемся к полиции, которая приехала в два часа ночи. Следователь принялся задавать нашему герою вопросы, и что-то пытался писать в блокноте, но все время останавливался, ведь наш герой , заикаясь нес полный бред: - П-п-пон-нимаете, д-дело в том, что, с-сейчас д-два часа ночи. А после двух ч-ч-часов, мне очень хочется  я-я-яблок. - Значит вам хочется яблок? - Д-да. Следователь в замешательстве, никакого отношения к делу все это не имеет. Но наш герой не прикидывался дурачком. Он просто душевно больной, а спустя много  лет выяснилось, что он действительно после двух часов ночи хочет яблок. - А расскажи еще что-то про свою бардовскую тусовку. - вновь прошу я маму, спустя несколько дней. - Я тебе уже материала нарассказывала, на целую книгу наверное. Ты хоть записываешь?

[theuniverseisreasting]

Я не выражаю свои мысли в тексте красиво, как это делает некий Р. Он пишет изящные слова вроде: “рассудительно”, “снисходительно”, “касательно того”, “ибо”, “обеспокоить”, “изысканно” и подобные вычурные, элегантные выражения вшивой интеллегенции. Я ничего не имею против интеллегенции, русской или - нет, но как известно эти люди не могут существовать без алкоголя. Вы когда-нибудь видели интеллегента, который бы не пил? Я - нет. Конечно моему опыту доверять не стоит, но я читала произведение русского гения, который утверждал тоже самое. Зовут его не важно как. Говоря об алкоголе, кстати.  Мама моя, в один из прекрасных майских дней, сказала мне, когда я перепила глинтвейна на сухом красном :“Напиши пост. - говорила она,- Я пишу лучшие посты, когда пьяна.” Пост я не написала, да и было бы о чем, но над словами ее, я задумалась и думала до тех пор, пока не протрезвела. К слову о том дне: я тогда в первый раз была пьяна. И еще ужасно больна. Перед глазами мелькали иностранцы в странных костюмах, вроде того француза в голубом смокинге с желтыми уточками, громко играла песня “bogemyan rhapsody” и под нее плясали фонтаны. Но мне все это было сложно воспринимать с температурой 39° и с вином, греющим кровь. Я говорила им “Оставьте меня и спасайтесь сами! Бросьте меня!”, но никто меня так и не бросил и не от чего было тогда спасаться. Я говорила про себя, но обращаясь к ним :“Поймите, Ира - не моя девушка!!”, но мысли они читать не умели, да и были эти мысли пустыми, пьяными, больными ,и смысла в этом было не больше, чем в графоманских “изысканных” строках некоего Р. Автор текста: пьяная я.

[theuniverseisreasting]

Если вы совсем не поняли куда пропали , то этот текст вам разъяснит.Этот блог создан только ради удобства создателей . Это сборная солянка всего , чем мы занимаемся - пишем философские и сюжетные истрии . Выдуманные и совершенно правдивые . Фотографируем всё подряд и не только . Рисуем большую часть времени. Пишем лицензии и оцениваем кино по,  каким то своим выдуманным правилам . И просто живём. Если вам тоже интересно следить за не твои уж большим материалом , что мы выкладываем - то прошу , подписывайтесь. Если вам некомфортно , или мы оскорбили вас - Нам плевать , молча уходите . Не критикуйте , просто забудьте про нас , как и мы про вас . Ваша Вселенная отдыхает здесь . Хэштеги - #ликёрововодочнаяфилософия  - обыденные историю из жизни одной из создательниц - кто есть кто обозначены так - #Sousetartar # Ataumel Истории одной сюжетно линии - проза соуса под рабочем названием - Бурбон в дождливый день . #фотографаможетинет - много моря, собачек и обычной жизни в ярких фотографиях , которыми балуется Соус #ктоторисует- общие рисунки на разные темы , одна из редчащих рубрик . #левое - контент , которых хз куда впихнуть , разбирайтесь сами #киношка- то , что мы смотрим и почему ,может быть лицензия , может и нет . Гугл никто пока не запрещал .