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Posterity

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Three Poems by Miguel Torga: Translated by us from the Portuguese

MIGUEL TORGA (1907-1995)

Book of Hours, from O Outro Livro de Job (1936)

  Here, facing myself,

I, a sinner, confess to being the way I am.

I own to being both the good guy and the villain

At the helm of this vessel

Steering me adrift.

I avow possessing

The theological virtues,

Which are three,

And the mortal sins,

Which are seven,

If not more.

I confess to being

The master of my hours.

Master of stabs blind and vengeful,

Of tenderness docile and lucid.

Everything anyway

Bits of a same whole.

I confess to being a pond

And the moonlight that fills it, all entwined.

To being the bowstring

Shooting arrows above

And below my stature.

I confess to being everything

That can be born within me.

Putting down roots in the ground

According to my position.

I confess to being Abel and Cain.

I confess to being a Man.

To being an angel fallen

From the heaven that God allegedly rules;

To being a monster

Looming from the deepest crevasse.

I confess to being myself.

Me myself, squarely as I came

To tell: “this is I,”

Here, confronting myself. Voyage, from Diário XII (1973-1977) I equipped my illusory ship

And reinforced my own seaman’s faith.

It was a long way from my dream, and treacherous was

The sea…

(We are only given this life

That we live;

And it’s in this very life,

That we are to strive and find

The paradise of yore

That we have lost).

All set to put out, I loosened the sails,

And bid farewell to the pier, to the benumbed calmness.

As days go by,

The boundless, rough vastness

Turns the vessel

Into a grave winged and errant.

But I slash through the waves, and don’t lose heart.

As in every adventure,

What matters is to set off, not to reach destination.

Mortification, from Penas do Purgatório (1954)

Trample down my verses, dissatisfied Muse!

Not even one deserves you.

They are but bitter fruit no one wishes to

Eat.

They lack ingenuity, and the sun ripening

That which is born well.

Spit out in disgust and anger

At every image which disfigures you.

Negate this impure rhyme

Brought along through hearsay.

Report these counted syllables,

The digital trace of an escapee

Leaving in his flight his fingerprints.

And cut off at once the wings you offered me.

You summoned me to fly;

But my whole body was in denial

Of that celestial impetus.

Johann Georg Hainz, Cabinet of Curiosities (in German, Kleinodien-Schrank), 1666

Livro de Horas, O Outro Livro de Job (1936)

Aqui, diante de mim,

Eu, pecador, me confesso

De ser assim como sou.

Me confesso o bom e o mau

Que vão ao leme da nau

Nesta deriva em que vou.

Me confesso

Possesso

Das virtudes teologais ,

Que são três ,

E dos pecados mortais ,

Que são sete,

Quando a terra não repete

Que são mais.

Me confesso

O dono das minhas horas .

O das facadas cegas e raivosas

E o das ternuras lúcidas e mansas.

E de ser de qualquer modo

Andanças

Do mesmo todo.

Me confesso de ser charco

E luar de charco , é mistura .

De ser a corda do arco

Que atira setas acima

E abaixo da minha altura.

Me confesso de ser tudo

Que possa nascer em mim.

De ter raízes no chão

Desta minha condição.

Me confesso de Abel e de Caim.

Me confesso de ser Homem.

De ser um anjo caído

Do tal céu que Deus governa;

De ser um monstro saído

Do buraco mais fundo da caverna.

Me confesso de ser eu.

Eu, tal e qual como vim

Para dizer que sou eu

Aqui, diante de mim!

Viagem, Diário XII (1973-1977)

Aparelhei o barco da ilusão

E reforcei a fé de marinheiro.

Era longe o meu sonho, e traiçoeiro

O mar…

(Só nos é concedida

Esta vida

Que temos;

E é nela que é preciso

Procurar

O velho paraíso

Que perdemos).

Prestes, larguei a vela

E disse adeus ao cais, à paz tolhida.

Desmedida,

A revolta imensidão

Transforma dia a dia a embarcação

Numa errante e alada sepultura…

Mas corto as ondas sem desanimar.

Em qualquer aventura,

O que importa é partir, não é chegar.

Maceração, Penas do Purgatório (1954)

Pisa os meus versos, Musa insatisfeita!

Nenhum deles te merece.

São frutos acres que não apetece,

Comer.

Falta-lhes génio, o sol que amadurece

O que sabe nascer.

Cospe de tédio e nojo

Em cada imagem que te desfigura.

Nega esta rima impura

Que responde de ouvido.

Denuncia estas sílabas contadas,

Vestígios digitais do evadido

Que deixa atrás de si as impressões marcadas.

E corta-me de vez as asas que me deste.

Mandaste-me voar;

E eu tinha um corpo inteiro a recusar

Esse ímpeto celeste.

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