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trancemoment · 8 months ago
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Three Poems by Miguel Torga: Translated by us from the Portuguese
MIGUEL TORGA (1907-1995)
Book of Hours, from O Outro Livro de Job (1936)
  Here, facing myself,
I, a sinner, confess to being the way I am.
I own to being both the good guy and the villain
At the helm of this vessel
Steering me adrift.
I avow possessing
The theological virtues,
Which are three,
And the mortal sins,
Which are seven,
If not more.
I confess to being
The master of my hours.
Master of stabs blind and vengeful,
Of tenderness docile and lucid.
Everything anyway
Bits of a same whole.
I confess to being a pond
And the moonlight that fills it, all entwined.
To being the bowstring
Shooting arrows above
And below my stature.
I confess to being everything
That can be born within me.
Putting down roots in the ground
According to my position.
I confess to being Abel and Cain.
I confess to being a Man.
To being an angel fallen
From the heaven that God allegedly rules;
To being a monster
Looming from the deepest crevasse.
I confess to being myself.
Me myself, squarely as I came
To tell: “this is I,”
Here, confronting myself. Voyage, from Diário XII (1973-1977) I equipped my illusory ship
And reinforced my own seaman’s faith.
It was a long way from my dream, and treacherous was
The sea…
(We are only given this life
That we live;
And it’s in this very life,
That we are to strive and find
The paradise of yore
That we have lost).
All set to put out, I loosened the sails,
And bid farewell to the pier, to the benumbed calmness.
As days go by,
The boundless, rough vastness
Turns the vessel
Into a grave winged and errant.
But I slash through the waves, and don’t lose heart.
As in every adventure,
What matters is to set off, not to reach destination.
Mortification, from Penas do Purgatório (1954)
Trample down my verses, dissatisfied Muse!
Not even one deserves you.
They are but bitter fruit no one wishes to
Eat.
They lack ingenuity, and the sun ripening
That which is born well.
Spit out in disgust and anger
At every image which disfigures you.
Negate this impure rhyme
Brought along through hearsay.
Report these counted syllables,
The digital trace of an escapee
Leaving in his flight his fingerprints.
And cut off at once the wings you offered me.
You summoned me to fly;
But my whole body was in denial
Of that celestial impetus.
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Johann Georg Hainz, Cabinet of Curiosities (in German, Kleinodien-Schrank), 1666
Livro de Horas, O Outro Livro de Job (1936)
Aqui, diante de mim,
Eu, pecador, me confesso
De ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
Que vão ao leme da nau
Nesta deriva em que vou.
Me confesso
Possesso
Das virtudes teologais ,
Que são três ,
E dos pecados mortais ,
Que são sete,
Quando a terra não repete
Que são mais.
Me confesso
O dono das minhas horas .
O das facadas cegas e raivosas
E o das ternuras lúcidas e mansas.
E de ser de qualquer modo
Andanças
Do mesmo todo.
Me confesso de ser charco
E luar de charco , é mistura .
De ser a corda do arco
Que atira setas acima
E abaixo da minha altura.
Me confesso de ser tudo
Que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
Desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.
Me confesso de ser Homem.
De ser um anjo caído
Do tal céu que Deus governa;
De ser um monstro saído
Do buraco mais fundo da caverna.
Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
Para dizer que sou eu
Aqui, diante de mim!
Viagem, Diário XII (1973-1977)
Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar…
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura…
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.
Maceração, Penas do Purgatório (1954)
Pisa os meus versos, Musa insatisfeita!
Nenhum deles te merece.
São frutos acres que não apetece,
Comer.
Falta-lhes génio, o sol que amadurece
O que sabe nascer.
Cospe de tédio e nojo
Em cada imagem que te desfigura.
Nega esta rima impura
Que responde de ouvido.
Denuncia estas sílabas contadas,
Vestígios digitais do evadido
Que deixa atrás de si as impressões marcadas.
E corta-me de vez as asas que me deste.
Mandaste-me voar;
E eu tinha um corpo inteiro a recusar
Esse ímpeto celeste.
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trancemoment · 8 months ago
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