umafuturaprofessora

[umafuturaprofessora]

Sai do poço mas cai no esgoto, com a corda no pescoço, fiz um acordo A morte já saiu do esboço a prova concreta da dor/ liberação do meu veneno caindo sereno Igual as gotas da chuva que caem no chão, vira reflexo e de novo me encontro perdida na multidão sem nexo Um cigarro atrás do outro, fogo contra fogo, só encontro cinzas Mente prisão, pensamentos, liberdade sem alforria, só ira. Com as mesmas neurose na cabeça me questiono antes que a resposta final desapareça. Fumaça que sobe, minha vida que desce já fiz de tudo, até prece mas não há reza que conserte. O inferno tá na terra, subsolo do céu segundo plano, sem planos, 121 e sou réu. Até nisso tem conflito, de qualquer forma o fim é presídio Se eu nao matar, sou suicídio Se eu matar, assino o homicídio

Izabela Caroline, 21 anos. 

[umafuturaprofessora]

Bem criado

Você é apenas um burguês

Que despreza sua família e fuma um baseado

Com a sua grana sempre tem vez

E não é questão de ser mal amado

Dirige a sua melhor máquina 

É o cara mais bem cuidado

Mas em todo fim de semana ocasiona uma morte trágica

Estuda na melhor escola 

Maltrata os meninos como se fosse superior 

Cada noite pede pro seu pai alguma esmola 

Mas todos sabem que ele é apenas mais um burguês inferior 

Alice, 16 anos. 

[umafuturaprofessora]

Mergulhava num divã em busca de se encontrar. Falar o inconsciente no momento êxtase da regressão. Desvendar o mistério que oculta toda a sua individualidade narcísica fomentada pelo sistema que a controla sem perceber e daí, ver uma vida que no fim era a sua. Era Amélia, adotada, submissa, insegura. Lapidada por um lado bruto que lhe dava um ar de bravura e, por fim, era uma caricatura dantesca. Mas também se excitava pela submissão e se fazia mulher fraca, toda ela construída conforme uma postura conservadora e pedante. Escrever diariamente a fazia menos bicho, um pouco mais interessante mas ainda assim não era suficiente para lhe tirar da sua vida mansa. E não sabia de muita coisa e o que escrevia era devaneios, nostalgias ou até mesmo imaginações sensitivas de um mundo do qual um dia pudesse fazer parte. Interagir com as pessoas ao redor, em especial os homens com quem transava, e eram mais velhos, se tornava um sacrifício e a mudez a silenciava como se fosse porta. Queria o corpo ileso e trêmulo e o seu olhar dissimulado fingia ter algum prazer. Era frígida, mas era mulher. Hoje, depois de muitos anos em que pudesse ter mudado alguma coisa, sua vida continua a mesma, o mesmo clichê apaziguado pela gratidão cristã do pão nosso de cada dia. A força que tinha aquela senhora de 80 anos que foi para o hospital sozinha depois de sentir muita dor lhe parecia a coisa mais triste do mundo. Hoje, está beirando um corpo decrépito e sem ninguém ao seu redor. Ainda é bruta mas continua servil.

Victor Morgado, 20 anos. 

[umafuturaprofessora]

A pergunta

A mulher ama sem se preocupar 

A chuva cai do céu

O homem não sabe amar

A criança vive em um carrocel 

Enquanto tudo vem a desmoronar 

Deus, o que o fez se apaixonar por nós humanos que só sabem machucar?

Anônimo, 13 anos. 

[umafuturaprofessora]

Saí apressado. Passos rápidos, ainda que as pernas curtas. Aquela velocidade filha da ansiedade rotineira e da pressa diária pra chegar em lugar qualquer, com um compromisso qualquer, e correr para rasgar a próxima fita da chegada, me acompanhava o caminho todo . Revestia-me com minha armadura de moletom que serviria muito bem para o velório mais próximo. Abafada , mas confortante. Carrego um pouquinho da cama no resto do dia. A sombrinha, que corajosamente chamo de guarda-chuva, talvez porque dê uma noção maior de resistência praquele pedaço tão frágil de ferro e nylon impermeabilizado (falácia), brigava para transbordar pela mão pequena do seu dono. Nenhum espaço para apreciação. o celta cinza, minha meia marrom, e meu humor completamente preto. Um rápido relance do chão para o horizonte, e meus olhos encontram-na. Vinha com suas roupas brancas e azuis, convidando o vento o asfalto e a água a se juntarem ao seu sorriso. O cabelo era grande, encaracolado e de jabuticaba. Alto e imponente, dançava um Maracatu suculento. Convidou-me para juntar-se a ele, mas eu, cinza que fui, recusei. Ela nem percebeu que eu estava ali, e naquele momento eu não estava, eu não era . Ninguém absorto naquele momento poderia ousar ser. Vinha voando, com os braços abertos, sim, abertos! Não protegia-se das gotas, convidava-as. O calor que fazia dentro das minhas roupas triplicou. Nunca houvera necessidade de agasalho. A temperatura marcara os 33 graus o dia inteiro. Se era a chuva que havíamos pedido tanto, porque não abraçávamos-na e celebravamos sua chegada? Ela fez isso por nós, ela estendeu os braços. Não, não os braços de Machado carregados de puberdade e primavera. Mas como a barata de Clarice, inundando um ser com vida, usando toda luz de um dia nublado na primeira mordida. Minha epifania. A garota abriu os braços pra água, a Negrinha de Lobato brincou no jardim, e eu fechei meu guarda chuva. Segui caminhando, com menos peso e mais jabuticaba.

Rodrigo Ribeiro, 20 anos.

[umafuturaprofessora]

÷

Você finge que não liga 

Você gosta de briga

Tu não curte minhas amiga

Quero ter seu coração

E essa sua paixão

Que não tem ligação

Que não tem convicção

Uma coisa sem razão

Só se baseia na emoção

Você é brilhante 

Mas é algo relevante 

Todo dia levando um quadrante 

É como se tivesse amante 

Não te amo nem odeio

Seu sorriso apenas veio

E me dividiu ao meio

Helícia, 15 anos.

[umafuturaprofessora]

Amanhecer

Então ele se apaixonou por uma humana 

E em uma semana seus poderes se perderam 

Ele era Zeus 

Quem vai nos cuidar?

Então seus irmãos o proibiram de amar

E prometeram que ela nunca mais iria o ver 

E em todo amanhecer 

Quando o sol está a nascer 

Ela se lembra de seu amor

Pois ele a prometeu que enquanto sentisse dor 

O sol iria nascer

Para ela entender 

Que o sol seria ela dando esperança a ele depois de anoitecer 

Anônimo, 13 anos. 

[umafuturaprofessora]

Desabafar Verbo transitivo: expor ao ar, arejar Verbo intransitivo: manifestar o que sente ou pensa, desafogar-se Parei para refletir Ao olhar para mim mesma e ver Como me afogo a cada dia Ao anoitecer Por que é tão difícil falar? Mesmo quando as palavras saem flutuando da minha boca Por que é tão difícil seguir Sabendo que a qualquer momento você irá partir? Será que um dia você vai ler Todos os poemas que fiz pensando em você? Seria uma decepção A pior escrita é aquela feita em vão Do que adianta ser visto e não ser notado? Por muito tempo me perguntei O que falta em mim? Mas hoje penso que problemas não existem apenas com a falta, mas também com o excesso O que sobra em mim? Sobra expectativa Sobra pensamentos Sobra auto julgamentos Sobra uma falta agonizante do que não é possível de se ter Pensamentos vão e vem Sussurrando em meus ouvidos "Mais um que passou batido" Acostumei A falar sozinha Do que adianta eu te dizer Se você não vai nem ler Mas disso tudo tirei proveito Comecei a valorizar coisas que só você me fez reparar Agora gosto de silencio O barulho me incomoda A vida ficou mais leve de lidar Pensando em você Saíram meus escritos mais difíceis de se fazer Tão difíceis quanto você Será que um dia vai dar certo De eu te ter por perto Só para me enriquecer? Me enriquecer de coisas boas Me enriquecer do que me falta E conseguir doar o que me resta Resta ficar sozinha Resta seguir em outros caminhos Os quais talvez nunca mais cruzarei com você Talvez em outra vida eu consiga te agradecer Por ter me feito notar o que eu apenas avistava Me moldar na solidão Quebrar o cadeado do portão Que me prendia numa realidade Que só eu vivia mas não via A imensidão de possibilidades De me reinventar a cada dia Senti Falhei Errei No fim das contas, desabafei.

C.M.S, 20 anos.

[umafuturaprofessora]

Avô

Sinto sua falta 

Sinto falta de te ver varrendo o chão

Sinto falta de ouvir seu coração

Sinto falta de te ouvir reclamando 

Sinto falta de te sentir me amando

Sinto falta de puxar sua orelha 

Sinto falta daquela tua olheira 

Sinto sua falta mais que qualquer um sentiria falta de alguém a vida inteira 

Lorena Tallo, 14 anos. 

[umafuturaprofessora]

Nuvem de morfina

Uma única noite, um único dia antes que tudo isso acabe, com o paraíso que eu não conheço e pela alegria que nunca tive. Eu estou em todo sozinho em meu carro solitário. 

Porque você me esqueceu?

Os dias se perderam dentro a tristeza. E a vida chora um sonho morre na escuridão adentro; 

Estenda uma taça vazia ou um cálice para que eu possa colher as lágrimas.

Esta nuvem de solidão que paira sobre mim como uma cortina branca, como a neve. 

Esta bela bruma que me percorre; 

Assim que me apego a você que consegue curar minha saudade.

Cá estou eu indisposto a perdoar. O sonho morreu antes de nascer, A inocência está perdida... e cá estou eu. 

Ó fibra que coração ingrato;

Paralisado afundou comigo.

Intoxicou esta dura realidade, sobe faces de apatia. 

Mas ainda pretendo ser forte; 

Mas ainda contemplo meu estado.

Seus suspiros caminham a mim, acariciando gentilmente meu sono. 

E deixando este mundo para trás. 

Eu pergunto que mistério é este, esta amável identidade. 

Congelado para além dos ecos dos risos.

Carlão, 55 anos.

[umafuturaprofessora]

Queria te pegar ao colo 

Te olhar fundo aos olhos

E dizer a tua alma tudo que oro

Não quero que me cure 

Imploro apenas para que seu amor mude

Pra poder olhar seus reflexos 

E, com ou sem mim 

Não ter mais angústia no peito

Se sentir finalmente completo

Lorena Tallo, 20 anos

[umafuturaprofessora]

Não entendo 

Não entendo o toque 

Não entendo os movimentos 

Que sutilmente me colocam 

Em 4 paredes lisas

Sem qualquer fio para tomar um choque 

E acordar 

Mas não tem como

Não há choque, muito menos norte 

Que faça entender 

Assim como o forró faz 

É um passo a frente e outro atrás 

E não entendo 

Se vai ou se fica 

Se conduz ou é conduzido 

Se é amor ou se é amigo 

O que sei é o que não sei 

Porque, mesmo sem entender, ainda consigo gostar tanto de você?

Lorena Tallo; 20 anos

[umafuturaprofessora]

Carta de amor com toque de poesia escrita de um pai para sua filha em uma folha de agenda com a data do aniversário da mesma. 

[umafuturaprofessora]

RELÓGIO

Você a achou primeiro 

E isso lhe foi um tiro certeiro 

O amor de vocês é o doce

E eu sou o amargo da boca 

Quem dera tão fácil fosse 

Te tirar essa garota 

Mas sendo uma amante do amor 

Sei que se ela se for 

Teu coração sofrerá de dor 

E não serei a responsável 

Por te tirar tal pureza 

Tão incontrável 

De tão rara beleza 

Anônimo, 18 anos 

[umafuturaprofessora]

É dificil de entender o porquê disso tudo acontecer eu realmente não esperava, fazia planos toda vez que eu a via minha pele estremecia meu coração batia forte

Sempre soube que seria diferente mas nunca cogitei que tudo acabaria que tudo o que eu achava ser real nunca significaria nada e no fim só resta na minha memória as lembranças do que só eu sentia

Todos os dias desde então vividos entre bocas e gemidos tento superar o que já foi esquecido Dói pensar que me enganei aos poucos vou vendo o quanto eu errei

Me arrependo da primeira palavra trocada da unica vez que nossas mãos foram cruzadas do primeiro abraço que me confortou nada foi verdadeiro, não da sua parte... Já era de se imaginar que você pararia de se importar Como esperar reciprocidade de uma pessoa tão egoísta?

Egoísmo o meu por não aceitar você partir que suplica a todo momento para voltar no tempo e viver só mais uma vez os poucos momentos em que vc me fez a pessoa mais esculpida com amor a própria vida, só por estar com você

Sinto a dor na alma, a angustia na garganta te ver seguir feliz me dá ansia Mas não te desejo o mal, você é especial Meu único desejo do momento me desespera

É só eu a ver que meu mundo desaba como eu queria que te fizesse voltar como eu queria poder continuar o que por você foi acabado....

C.M.S, 19 anos 

[umafuturaprofessora]

Filha

Sois tu um sonho

Saiba disso

Um sonho

Sonhado a dois

Um sonho 

Que se sonha acordado

Ladislau Tallo Junior, 54 anos

[umafuturaprofessora]

Naquela época eu era o Biezim do Sertão. Montava a cavalo, passarinhava de baladeira, comia frutas nos pés. O mundo não tinha esse peso ainda. Meu avô (a quem chamo de papai) era meu herói. Todo prosa com suas fitas de embolada, seu berrante de vaqueiro, seus romances de cordel, suas piadas prontas, o hálito de cigarro, que se chamava paurronca. Mas mesmo o herói tinha alguém que respeitava e temia: minha avó (a quem chamo de mamãe), autoridade máxima, a voz firme, tonitruante, braços ágeis, língua idem. Meus pratos favoritos ela temperava com cuidado e amor: arroz de cuxá, arroz com feijão e molho de pimenta malagueta, cará frito com azeite de côco babaçu. Ainda hoje olho uma palmeira e ouço, vivaz, o canto dos passarinhos: a pipira, o corrupião, a choró, a garrincha, a inhuma, o anum... Todos os sons permitidos. Outros eram proibidos. Não se podia, por exemplo, ir ao terecô, lugar de macumba. Mas eu era pretim, e aquele batuque era irresistível.  Deixei de ser o Biezim do Sertão pra virar o Calango do Cerrado. Vim pra São Paulo. Lugar de gente esquisita, que pedia pra eu repetir a palavra se eu falasse "porta". Sem amigos, sem mamãe e papai, só eu e os livros. Depois fui me acostumando com aqui. Volto ao Maranhão, quede meus amigos? Quede a natureza cantante? Quede a agilidade de minha vó? Quede a prosa do meu avô? Quede o Biezim? O tempo vem passando, deixando cicatrizes, em mim, nos meus avós, na minha terra. O tempo mexe em tudo, da matéria à memória.  

Anderson Pimentel, 25 (ou 26) anos