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Chiacchiera a mie spese  l’insolenza d’una persiana  Devo partire. Scaraventarmi.  / una faccenda come di vino e bicchiere /  I confetti sui bei capelli. Dopo.

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Capelli ed eternità.  Lavorando nelle officine dell'estetica medio orientale,  tetti verdi di campagna,  con un camion di quindici piani farò l'oceano atlantico  contando le gocce della fluorescenza.  Circoncisi collarini nel tempo.

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Splendi anarchia.

Stendi il tuo dolce velo sul mio corpo,  mi coprirà da qualsiasi incursione.  Avanza tiepida nei cuori, rapiscili.  Conquista le menti di chi crede che tu  sia una dolce utopia che non gli appartiene.  Suonerò un giorno la tua armonia,  la tua pace e la tua euforia, dolce amata.  La violenza cesserà e i cuori calpestati  riemergeranno con cori di gioia.  Amami ancora queste notti, io già t'amo. Mi hai rapita dal giorno in cui  il sole splendeva col tuo nome inciso  Domini nei miei sogni, dolce anarchia.

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Se muoio voglio vedere  i tuoi sensi di colpa :  Avvicendarsi dentro cavalcate  di architetti sul canale sinistro delle esperienze. Romanticamente cretini. Dei piccoli Del Piero infortunati.  Ma non tutti i giorni son simili alle api.  Come se tu fossi il bypass.  “A questo punto saresti davvero indispensabile”  gridavi dentro il rotolo di scottex insanguinato.

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L'intreccio.

Intrecciai con mani la corda con l'odio, il fastidio con l'amor per te. Avessi potuto spararti all'impazzata sul fragile cranio che ha macinato, nei miei confronti, l'odio immeritato. Avessi potuto l'avrei fatto.  Ma t'amo ancora e allora intreccio, con ansia e lacrime questa corda, che mi accompagnerà con lenta agonia all'ombra di un cipresso.

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La folla balla su una Noce, freneticamente, non si ferma, ondeggia, balena, scompare, se ne va sospesa nel nulla. Io preferisco fermare le danze ed usare l’intelletto come schiaccianoci.

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Bruciate. Che il patriottismo bruci nelle fiamme di falò libertini. Ma dico, vi siete bevuti il cervello? Morire per la patria, morire per NIENTE. Non abbiate il coraggio, allora, di varcar la frontiera, quello è mestiere di cosmopoliti e vagabondi. Il mondo è la mia casa, i continenti la mia strada, i mari e gli oceani son i miei sogni.

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tutto passa

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Elusa. Elusa è la corsia di sorpasso, elusa è la pazienza di raccogliere dieci grammi d'andata, elusa è il crocevia dove i cartelli sono coperti con i sacchi della spazzatura, elusa è l'unico modo di chiedere scusa, quando elusa diventa cognome. Elusa è la pelle bagnata che trova riparo sotto la pioggia, e non c'è un equipaggio a salvarti. Il complemento oggetto è.

Non ho mai giocato a calcio,  per le sponde e per i calzettoni fino alle ginocchia.

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C'E'

Lo vedi non sai lo tocchi sicuro spaurito confuso distante la mano tendi e non senti ma sai che c'è.

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Sembrava il  modo migliore  il più consono. Ma il resto sfuggiva ancora  la realtà

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Il cielo non ci appartiene. Il cielo non ci appartiene,  eppure è ciò che più imprechiamo, ciò a cui  affidiamo le nostre urla,  i nostri sogni, la nostra libertà.  Attribuiamo ad esso tutte le catastrofi,  tutte le domande senza risposta.  E in molti lo dipingono nei soffitti,  in modo da avercelo sempre, sempre a portata di mano. 

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Non sono uno scrittore, non un poeta. Io sono il vostro alfabeto.

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Possiedi ciò che ti invidiamo

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IX Anti-fascista: Giovin sognante di Piazza Syntagma la resistenza è degna di noi altri ma non dobbiam confondere con essa la rabbia che ci assale in questi tempi per quattro puttanieri che guidati ci hanno dal Pantheon alla rovina; ricordate che il voto di protesta non si riduce mica a un foglio bianco su cui qualunque cosa può esser scritta. Il vero voto di protesta è dentro nel cuore di chi resta nella lotta in chi combatte con la propria testa e gli stessi agenti non hanno testa se non la testa di chi li comanda.

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Io nel mio paese ne ho fatte tante di attività così, in mezzo a gente che voleva portare la poesia in piazza, ma quella con gli autori legali che poi costavano troppo perché si facevano pagare e allora è iniziata la moda del poeta povero e anonimo che non costava niente, al massimo una birra, si esibiva aggratis pur di leggere le sue cose in pubblico, e poi si portava dietro almeno un amico musicista per fargli il tappeto e magari venti euro per il disturbo una colletta gli organizzatori la facevano se portavi i tuoi amici a consumare nel  locale che ospitava la manifestazione per il Circolo degli Appassionati della Poesia, quella con la p maiuscola, quella vera del  poeta che scrive perché soffre e il suo dolore, la sua crudità apre il cuore a quelli che gli piace di uscire la sera e andare nel centro storico, nella piazzetta, a sentire il poeta maledetto del 3000 che non si fa pagare e porta l’amico musicista a fargli il tappeto sotto.