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Golden hour

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No importa. Leonard Cohen - SoundCloud

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Idea Vilariño - SoundCloud

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Hacia allá voy. Clarice Lispector - SoundCloud

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Lo que se nos ha dado. Hugo Mujica - SoundCloud

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#poesía #spokenword #lecturas #HugoMujica

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“The extension of the soul into the realm of nature”. Sylvia Plath

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«when you dance with the devil you do it some wicked music»

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Manifiesto ✊🏻

Llevo todos estos días sumida en la perplejidad y convulsión de lo que pasa en el país y me ha costado muchísimo poner en palabras todo lo que siento. Abstraerme, interpretar, ver entrelíneas y compartir información siempre ha sido una óptica en la que incurro, tanto en redes presenciales como virtuales y, pese a ello, lo cierto es que tengo sobre todo rabia, un vacío que se anuda y se hace fuego en el corazón. El silencio (referido al compartir información) como gesto puede ser una opción, pero también complicidad por omisión, de modo que no encuentro ninguna razón que justifique quedarnos maniatados o contenidos con el lenguaje ante lo que está sucediendo: aquí lleva encostrándose una barbarie y tiranía instalada bajo el espejismo de la democracia y eso debemos hacerlo saber y tenerlo claro para siempre. Parte de esa costra lejos de ser cicatriz, es pensar que el problema son los pobres, los indígenas, los estudiantes, los líderes sociales y comunitarios, los indignados… Y no la inequidad, el sistema capitalista y patriarcal, la arrogancia oligarca y gamonal, la violencia y represión como solución a los conflictos, el desinterés y desprecio por el otro… Jamás estaremos resueltos, pero emanciparse en solidaridad a través de la voluntad múltiple y diversa de los miles en las calles es valiente, audaz y humilde. Espero que concordemos en que nadie debe ser asesinado por exigir un país mejor y que en medio de estos días y noches tan turbulentas y truhanes enunciemos y hagamos pública nuestra postura, bien sea en suma con la multitud afuera, en conversación franca y crítica al interior de los hogares, desde la introspección reflexiva, la autocrítica que devela prejuicios y el sentirse uno con las convicciones que nos unen.

Que se llene el carácter de fortaleza para sostenernos y poder actuar a la altura y en razón de la magnitud de este escenario de horror e injusticia que está sucediendo, y que todo triunfo venido del poder popular no nos cueste más ausencias. Ninguna muerte por asesinato es heroica y me resisto a que sea considerada como un sacrificio necesario cuando lo que se discute y por lo que se lucha es la dignidad.

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«Una noche, no hace mucho, pasaron bajo mis ventanas un hombre y una mujer. Fue en mitad de la noche. Iban cantando cierta canción, no sé cuál, pero me parecía haberla oído antes, una vez, sólo una vez en mi vida, tal vez en una hora de felicidad. Era una melodía bien acompasada que tenía el ritmo y el tono de un ritornelo antiguo. Era, pues en mitad de la noche, y a esa hora, que es la del sueño, había dos personas cantando esa canción. Solos en el mundo, cantaban, con voz suave, aplicada, no berreaban como borrachos, se escuchaban cantar. Solamente dos que se amaban, que estaban en lo vivo de un amor naciente, solos, a esa hora en que la humanidad abrumada por el olvido se recupera con el sueño, ellos tenían esa oportunidad de dedicarse a cantar. En medio de la noche vacía, en ese punto de confluencia de las dos vertientes de la noche, se elevaba aquella canción: era una flor roja que de repente salía de la noche de piedra. Canción contra la muerte, para hacerle a uno levantar montañas. toda mi carne se puso a gritar y tuve deseos de un hombre. Un desconocido. Sobre todo un desconocido, desconocido como la calle. ¿Por qué? Sin duda por una preocupación por la pureza. Porque no se mezclara el sentimiento en ese instante en que el amor de los otros,  de los que acababan de pasar, me colmaba. el desconocido me penetraría completamente y se quedaría inmóvil y mudo, y yo igual, inmóvil y satisfecha, llena de aquello de lo que estaba vacía, de un sexo de hombre lleno como un vaso de vino, en comunicación con el prójimo, con el mundo por medio de esa verga encajada en mí, que me clavaría en el suelo.

Sé es inmovilidad y aquello a lo que se aspira es a esta inmovilidad».

Marguerite Duras. Cuadernos de la guerra.

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via vsco.co

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Welcome to the jungle, Henri Rousseau

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Hermann Hesse. Lecturas para Minutos.

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“And I realize that no matter where I am, whether in a little room full of thought, or in this endless universe of stars and mountains, it’s all in my mind.”

— Jack Kerouac (via amargedom)

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Happy International Workers’ Day, comrades.

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<<...see, beautiful losers

lovely, lovely losers

just you and me

see, beautiful losers

lovely, lovely losers

just you and me.

(...)

we’re moving while we’re dying

laughing while we’re crying

yeah, you and me...>>

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Quiero que me quieras,

Pero sé que no me quieres

Y tú quieres que no te quiera,

Y cuando te quiero me dan ganas

De no quererte.

¿Por qué cuando me quieren

Yo no puedo querer?

Será que quiero que no me quieran,

O sin querer he dejado de quererte

Y ahora tú me empiezas a querer.

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Es cierto, estoy aquí

Tránsito aleatorio

Trazo el mapa de

Mis pasos.

Recorro angustiosas calles

Devoro reflejos

Fijo mi mirada

En techos y avenidas

Todo tan silente

Todo tan ruidoso

Repito mi plegaria callejera:

"Fuera malhechores de mis

Cuatro puntos cardinales"

Siempre tiene sentido.

Afuera está que arde

Busco un minúsculo

Charco inmóvil.