3scr3v3r

[3scr3v3r]

Aos pés de Samantha

.

… e antes que possa

ocultar de si

as formas etéreas

que se estendem sob

planícies e vales e mistérios

de seu corpo,

antes que possa

fugir dos rasgos brilhantes

no céu negro,

das tormentas que irrompem

numa linguagem ainda confusa,

antes que consiga evitar

o indelével registro

do assombro

que pode, deve

ser não apenas parte,

mas o todo de si mesma,

sua imensa noite,

a cidade inundada

pelo rio que nela murmura,

e que a devora

com silêncio e tumulto...

antes que Samantha

possa não se haver

com a dor de um sonho

que não se quer gravado

nas maltratadas paredes

de sua memória,

mas que já está tatuado

na pele,

nas retinas,

nos labirintos escuros e úmidos

de seu coração...

antes do derradeiro suspiro

de sua torpe inocência,

do que se comprazia

em ser triste ou alegre,

Samantha olha,

finalmente olha para baixo,

mira os próprios pés enraizados

na terra molhada,

e entende que lá está o sonho,

ainda persiste o que nela sonha

mesmo depois de desperta,

e agora sussurra

esta outra realidade,

este subterrâneo que revolve

sob seus pés,

e o que ela sente,

o que ela compreende

ou tenta em vão compreender

é que sua vida,

que antes era sua,

e que sua história,

que antes era sua,

já não mais lhe pertencem,

e percorrem os campos

de um eterno outono,

e beijam as estrelas

rabiscadas no céu,

e singram os mares

como uma coisa sem nome,

o mundo recriado

no rastro de sua ausência.

Nua em solo sagrado,

Samantha sorri,

absorta com o fato

de que já não é ela quem sorri.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

Aos olhos de Samantha

.

… e antes que

possa se agarrar

aos vestígios do dia,

deste dia cindido

de sua vida cindida,

antes que possa

traduzir em palavras

o horror,

todo o horror

que submergira

seu coração nas águas

escuras do mundo desfeito,

Samantha sente sob a pele

o silêncio,

este silêncio definitivo

que dela se apropriou,

e pressente as trevas tomarem

o espaço distorcido

de seu corpo estirado

no bloco de gelo de sua cama,

convertendo em infinito

o que antes era

tão delicado e diminuto:

pois jazem,

pelos cantos indistintos

e presumíveis

de sua alma assombrada,

a vastidão das lembranças

esquecidas,

a eternidade do tempo

perdido e estilhaçado.

Estas sombras,

estes amplos salões

do irremediável,

do que se olvida

sem deixar de ferir,

talvez seja isso

um pesadelo,

o secreto pesadelo

de existir sem conferir

a si mesma existência

- o que não arrefece

o abjeto sentimento

de não mais sentir;

ao contrário,

intensifica a sensação

de estar apartada

de sua vida,

desta casa,

deste mundo.

Sem forças,

mas aceitando que isso

não pode servir

de justificativa

para não fazê-lo,

Samantha abre os olhos;

ela já não sabe

se está desperta,

não sabe sequer

se está viva,

mas sabe-se

testemunha,

a única testemunha

do que deveria ser impossível,

mas que lá está.

Sob a terra devastada,

longe do tumulto

e das ruínas de suas ausências,

tão distante do que nela

não quer desejar,

Samantha vislumbra

a ínfima parte de si

que vive,

que sonha,

que ama,

e que persiste

em ser Samantha.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

o sonho do astronauta

.

O astronauta sabe,

no fundo ele sabe,

ele já está

muito além

do mundo da lua.

De vez em quando

ele avista um ponto fugidio,

um rastro ou a sugestão

de uma diminuta presença.

Talvez

outros astronautas

perdidos entre as estrelas,

como ele?

Talvez.

.

Isto é seu,

sua mãe disse,

tanto tempo atrás:

isto é seu,

e apontou não o objeto em si,

mas o claro símbolo

que o permeava.

Alguns dias depois,

ela partiu.

Era uma vez,

era uma vez

o som de trovões

congelados na escuridão.

.

Quando viveu na Terra,

o astronauta já esteve

na Espanha,

em 1982:

o fim do mundo

no Sarriá abarrotado,

os italianos

encantados

com a certeza de que

Deus

era seu conterrâneo.

Para os brasileiros,

o apocalipse foi aquilo:

não a derrota da seleção,

mas o fim da ilusão

de que o belo sempre triunfa.

Para outros,

o apocalipse viria

algum tempo depois,

em 2001.

O século XXI

ganhando seus primeiros

e lúgubres contornos

nos ossos partidos

das torres desfeitas.

Para o astronauta,

talvez 2023

tenha sido seu próprio apocalipse.

Ou qualquer outro ano

do qual não queira se lembrar.

São tantos.

.

Agora, de volta ao tempo

que é seu tempo,

a este tempo

sem chão ou tramas,

o astronauta corre entre as estrelas,

ele que ainda acredita,

ou tenta acreditar

em novas histórias,

sonhos,

futuros,

outras estações.

A vida,

ela deve estar lá,

em algum lugar.

Ele ouve

o que deve ser

o murmúrio do tempo:

o abismo do espaço sem referências,

a noite imensa lá fora

e tão íntima no peito,

ele mesmo o abismo.

Para cada mundo em ruínas,

um fim.

Para cada fim,

um mundo renascido das cinzas.

Isto é seu...

Esta vida.

O astronauta mira as presenças remotas.

Talvez...

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

Faça de conta...

.

Todos os dias,

muito cedo,

ele abria os olhos

e descobria novamente

o mundo.

Todos os dias,

ele abria a porta de casa

e partia mundo afora,

cheio de coragem,

e tão confiante.

Quando havia

manhãs azuis

e casas quentinhas

coloridas pelo sol,

envoltas pelo rumor

suave da primavera.

Isso foi há muito,

muito tempo.

.

Agora

(como se fosse possível

precisar um agora

em meio ao tumulto),

agora

é sempre tarde demais,

e não há mundo algum

para descobrir.

Agora,

a vida é simulada

entre os vãos

de números frios,

cronômetros,

porcentagens,

engrenagens,

as balas e as palavras perdidas

do dia a dia.

.

Ele está cansado.

Perdido.

Inquieto.

Um buquê tóxico

de ansiedades narcotizadas.

Basta,

ele pensa.

E é assim

que ele desiste de fazer

parte do inferno.

Faça de conta:

é o que ele diz

a si mesmo.

O horizonte,

tão belo,

um céu novamente

tingido de azul.

Faça de conta...

A primavera e as pétalas

de dias melhores

estão de volta,

e de volta,

o amor:

ao longe,

anunciando seu retorno.

E o futuro…

os amanhãs

que ele ainda pode sonhar,

que ele ainda guarda em segredo,

os amanhãs estão lá,

em algum lugar,

amalgamados no azul do céu.

.

Ele abre os olhos,

ou faz de conta que os abre.

Ele resolve partir,

e dessa vez,

dessa vez é para valer!

Ele parte,

ou faz de conta que parte.

Ainda há tempo,

ele acredita,

ou faz de conta acreditar.

Amanhã,

amanhã será um outro dia...

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

exílio

.

Você enxerga o mundo

reescrito a cada passo seu:

as casas, as pessoas,

as palavras, os silêncios,

tudo mudou

ao sabor das histórias

que ainda ecoam

em bares vazios.

Os velhos dias

desapareceram e deram lugar

a outros tempos,

aqui onde crianças

com olhos de outono

descobrem novos meios

de odiar.

Você se lembrava,

não se lembra mais,

dos dias pretéritos

em que amou

sem medo de amar,

e das estradas

que levavam ao fins,

e também aos recomeços.

Você enxerga o mundo

colonizado por novos reinos,

todos indiferentes

à sua presença

- e é quando entende

que não foi apenas

aquela outra vida

que se desfez,

você também desapareceu

sem que ninguém notasse:

um sonho esquecido

ao despertar.

Você gostaria de dizer

que tudo vai ficar bem,

mas aqui,

nas terras áridas,

não há mais ninguém

com quem falar.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

Ao velho homem

.

Tantos anos depois,

quando a inocência

já havia se tornado pó,

quando todas as respostas

já haviam se perdido,

a mensagem escrita

em tempos esquecidos

ou mesmo míticos,

a mensagem enfim

chegou a seu destino;

encontrava-se,

no entanto,

desfigurada,

as letras como que

embaralhadas e apagadas

pela sucessão de chuvas

e ventos

a que fora exposta,

seu significado

destituído de si mesmo,

disperso em vales

e abismos de inexatas

suposições.

Ainda assim,

o velho homem

que a recebeu,

aquele que guardava no peito

todas as estações,

o velho homem

leu a mensagem

como se fosse possível

decifrar dos escombros

um veio de ouro.

Ele não se importou,

não se importou de forma alguma

em passar adiante

a antiga mensagem,

talvez porque

ela fosse apenas

para seus fatigados olhos.

O velho homem

que guardava no peito

todas as estações

decidiu que era hora

de escrever, ele mesmo,

uma outra,

nova mensagem,

talvez um epílogo

para a mensagem

a ele enviada,

talvez um prólogo

para outras mensagens

que porventura fossem,

em amanhãs distantes,

redigidas.

E assim ele o fez

com suas últimas forças,

e pediu que levassem

sua mensagem

para bem longe,

a outros tempos,

que entregassem

sua mensagem

ao velho homem

que guardasse,

como ele,

todas as estações no peito.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

427 graus à sombra

.

Quando nossos dias

enfim se esvaziaram,

quando nossos velhos amores

enfim se apagaram,

compreendemos

o quanto estávamos

quebrados,

o quanto estávamos

feridos

- já não restavam palavras,

já não havia sorrisos,

e tudo era ruína.

Quando a intrincada cidade se tornou

neblina e esquecimento,

e as crianças

deixaram de brincar nos parques,

e as ruas,

antes tão exatas e previsíveis,

deixaram de nos levar

aos nossos antigos sonhos,

há tanto tempo sonhados,

compreendemos que era hora,

já havia passado da hora

de partir...

Embarcamos no trem,

aquele que nos levaria para longe,

ao mundinho mais distante,

ao frio e ao silêncio que ecoariam

em nossos corações enregelados.

Precisamos partir

porque estamos partidos,

diziam os últimos poetinhas

de bar,

e mesmo os bares agora

jaziam vazios...

E assim dissemos adeus

aos ventos e a ninguém,

e partimos para longe,

naquela que seria

nossa derradeira jornada,

partimos para Plutão,

e lá encontraríamos a cortante rima

para o frio

que sentíamos de antemão.

Mas não,

não chegamos a Plutão,

nosso trem tomou

o caminho contrário,

por algum motivo ou enigma

que não compreendemos

nos dirigimos ao outro extremo,

e quando percebemos,

fazia um calor dos diabos,

estávamos no mais quente

dos planetas,

em Mercúrio chegamos.

E ao invés de deitar

em nossos túmulos glaciais,

ao invés de cerrar para sempre

as pálpebras de gelo,

deslizamos nossos corpos

em combustão

entre lençóis abrasadores

e sussurros ardentes.

Ainda não morremos,

ainda estamos em chamas!,

bradou um dos poetinhas.

E por isso,

contra todas as expectativas,

voltamos a brincar

com as crianças,

e a dançar em festas inventadas

sob o céu de cálidas manhãs,

e a deixar tocar bem alto

nos bares as alegres canções

que falam de nós,

dessa gente

que voltou a viver,

e dos dias subitamente lotados,

e de velhos e novos amores

que se acenderam

nos corações,

nas ruas,

nas incandescentes cidades de Mercúrio...

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

O primeiro instante de Adão

.

Ele chega a este mundo

após o que parecem eras,

interminável prólogo

no seio da escuridão sem nome,

que ainda não havia recebido um nome,

as trevas em que definia a existência

como um longo diálogo com o silêncio,

o seu próprio e também o silêncio

que o acolhia e nutria,

e agora se vê expulso

daquele manto protetor,

e percebe,

com a chegada da luz abrasadora,

do burburinho intrusivo,

das violentas pressões

no que só pode ser compreendida

como uma massa informe de dor e suplício,

percebe o quanto estava equivocado,

e o quanto precisaria se esforçar

para retornar à escuridão

e aos sonhos apenas sonhados

no interior da caverna,

aquele paraíso perdido e inviolável

pelo que, em momentos vindouros,

entenderá como a marcha do tempo,

essa força árida e a ele hostil,

e por isso mesmo tentaria recuperar,

ao custo de sua sanidade,

ou o que quer que seja

este novo invólucro

que o preenche e também o impele,

e que um dia chamará de sua mente,

tentaria reaver aquele aquoso espaço

sem começo e fim,

fonte de todas as nostalgias

e saudades que seriam conformadas

pelas imprevistas experiências

reservadas tão somente a ele,

e que a ele imporiam uma história,

aparentemente única,

e que seria, também ela,

conformada por forças

que escapariam a seu controle,

e que depois ele definiria,

por necessidade de mera simplificação,

como seu destino,

mas a seu tempo,

porque tudo haverá de se moldar

às formas e tonalidades esculpidas

e tingidas pelo tempo,

ele descobrirá que não será seu destino

ou fará parte de sua história

retornar à escuridão,

que não será seu fim

recriar para si o simulacro

da noite que o precedeu,

e que ao diálogo dos silêncios

ele terá de sobrepor

a labiríntica sinfonia dos dias.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

Epílogo

.

Antes que tudo acabe,

percorra as ruas da cidade,

tente encontrar

perdida nas calçadas

aquela última flor,

e que não seja de vidro,

e que não seja fria,

e que exale o perfume

da saudade e dos sonhos.

.

Antes que tudo acabe,

torne a visitar

a noite em que conversou

com vaga-lumes

imaginando serem estrelas.

É isso a felicidade?

Habitar um céu de astros

que voam próximos

a seus olhos,

cujas trajetórias de luz

revelam não o peso do amanhã,

mas o leve instante do agora.

Foi isso a felicidade,

e durou tão pouco.

.

Conte as mil e uma histórias

que fluem em suas artérias.

Desenterre do peito

aqueles velhos sorrisos ocluídos.

Ouça seus sonhos,

suas esperanças,

suas dores.

Ame. Viva.

Antes que tudo acabe.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

A última marcha do último dia

.

Seu nome era Leto.

Leto era um agente secreto

da PULSEM - Pulsão Secreta de Morte.

A PULSEM era uma organização

cheia de gente malvada,

que pretendia destruir o mundo.

Era uma gente assim,

meio impulsiva

e totalmente estúpida.

Leto, como agente secreto da PULSEM,

sequer sabia que operava como agente secreto.

Era tudo secreto demais,

especialmente para ele,

que não entendia lá muitas coisas

do mundo em que vivia.

Leto se tornou,

depois de muitas patacoadas,

depois de falar e fazer muita besteira,

depois de ser tomado

como alguém que seria realmente capaz

de resolver todas as coisas na base do soco,

vejam só, Leto se tornou presidente

de um grande país.

Após a vitória nas eleições,

colocaram uma caixa

com um botão vermelho

nas mãos de Leto.

Mas o que é isso?, ele quis saber.

Agora o senhor é o tal,

senhor presidente!

É só apertar o botão e o mundo vai pelos ares!

Mas só faça isso em último caso,

senhor presidente!

Nos porões da PULSEM,

não foram poucos os agentes secretos

que comemoraram a surpreendente façanha.

Com brindes secretos,

numa festa mais que secreta,

esperariam pela inevitável dedada presidencial.

Agora, sim!

Agora o mundo veria o que era bom para tosse!

Destruição! Destruição total pelas mãos do imbecil!

Sim, mas… até mesmo a gente?, alguém perguntou, timidamente.

Todos se detiveram, as taças de champanhe

suspensas em gestos congelados.

Sentiram-se mais imbecis que o imbecil eleito.

Essa não, outro alguém sussurrou.

Leto guardou a caixa com o botão do juízo final

em seu guarda-roupa.

Se as coisas ficassem complicadas,

se o mundo se tornasse complexo demais

para a pequena esponja

que fazia as vezes de seu cérebro

(já o era, mas Leto não sabia disso),

então ele faria uso da bendita caixinha.

Faça um discurso,

senhor presidente!

Faça um discurso

para amedrontar os homens,

afugentar as mulheres

e traumatizar as criancinhas!

Seus assessores e aliados

queriam um discurso

para inaugurar o mandato,

para marcar território,

para dizer ao mundo que Aqui mando eu.

Na capital do país que,

de forma imperceptível,

mas inquestionavelmente,

se tornava uma inusitada

e imensa república de bananas,

Leto preparou seu discurso.

No palanque armado

em frente ao Monumento Fálico dos Presidentes,

Leto proferiria suas palavras com fúria,

certo de que seu trovão

não deixaria de ser ouvido.

Vamos falar do nosso amor à pátria

assim como nós a idealizamos!

Vamos falar do nosso ódio

aos que não se encaixam

com nosso modo de ser!

Vamos humilhar os diferentes,

os incapazes,

os que vieram de longe,

os que pensam demais,

os que sentem demais!

Vamos esmagar os que não se conformam,

os que não se adaptam à nossa ordem,

os que não se deixam ser explorados,

os que não se submetem!

Se vamos ser grandes,

precisamos que nossos inimigos

se apequenem!

Assim, Leto deu início ao discurso,

e fazia um belo dia,

e a multidão se calou para escutar seu novo ídolo sob o inebriante céu azul:

Cidadãos! É chegada a hora!

Uma bala mercurial

inaugurou um pequeno e fundo buraco em sua testa,

e Leto foi ao chão após dizer

É chegada a hora.

A dois quilômetros dali,

o malvado e destemido agente secreto

Héracles, da PULSEM,

guardou sua pequena e moderníssima

arma de longo alcance

no bolso interno do casaco,

então entrou num utilitário

que estava à sua espera.

Tudo certo, disse Héracles ao motorista.

Estamos seguros... não é?

O motorista, que não era tão malvado,

que não era tão destemido,

que era apenas indiferente, deu de ombros.

Na casa de Leto,

Erinys, sua filhinha de cinco anos de idade,

abriu uma porta do guarda-roupa dos pais

e descobriu a bonita,

linda caixinha azulada

com um convidativo botão vermelho em seu centro.

Toca música?,

perguntou à caixinha misteriosa,

e com um de seus dedos gordinhos

pressionou o botãozinho.

Deu-se início à Marcha Fúnebre,

de Chopin.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

O que assombra o fantasma?

.

Os corredores da escola

estão vazios.

As salas onde outrora

se davam as aulas estão desertas.

As cadeiras e as mesas,

antes orgulhosos veleiros,

agora jazem enredadas

por tênues cordões miasmáticos,

corrompidas embarcações encalhadas

num oceano de teias de aranha.

Até mesmo as cores

deste mundo embotado se dispersaram,

desnudando o prédio necrosado

do restante de sua vida,

deixando apenas

uma pálida mortalha

de tijolos carcomidos

e paredes feridas

pela marcha dos dias.

Ainda assim,

em meio a este filme mudo

em preto e branco,

flutuando no exíguo espaço

entre a memória

e a dolorosa devastação do presente,

eu ainda me lembro.

Era uma outra vida,

era um outro mundo.

Crianças riam.

Ririam se pudessem enxergar,

de seu tempo de inocências,

o nefando mausoléu do futuro?

Ririam se soubessem

que uma delas se tornaria

um fantasma trajando

silêncios e névoas,

e que essa sombra

dos tempos perdidos

visitaria as pegadas e as ruínas

por elas deixadas

no tumulto de sua passagem?

Eu ainda me lembro

- mas também isso se perderá.

Para meu horror,

as lembranças se tornarão,

elas mesmas,

débil estrutura lacerada,

uma carcaça assombrada

por indistintas presenças,

quase ausências.

Pois já não sei o nome da escola.

Já não me recordo dos rostos

dos meus amigos de então.

já não sei nada da criança

que um dia chorou,

que um dia sorriu,

que um dia eu fui.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

orla do adeus

.

Desprende-se,

entre tantos iguais,

sabe-se lá por qual motivo,

por micrométricas razões

claramente inevitáveis,

talvez em busca do sentimento

de estar só,

de ser finalmente único,

distante do emaranhado

que havia sido a marca

de uma existência coadunada,

de inautênticos pensamentos

logo ali subterrâneos,

os mesmos sistemas

de desejos espraiados

em todos os espelhos.

Desprende-se,

finalmente!,

como quem busca não a morte,

mas a paz do derradeiro instante

que antecede a todo e qualquer fim,

e é então levado pelo vento

rumo a um destino

de incertas e fluidas paisagens,

tão leve,

tão vasto,

filigrana e também mundo:

desaparece e se entrelaça

a outros sonhos

o finíssimo,

quase invisível

fio de cabelo.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

em algum outro lugar

.

Adeus...

Aos sonhos que se dispersam

quando abrimos os olhos

e submergimos

em regras e razões.

Adeus aos amores que partem

quando menos esperamos.

Às manhãs que não voltam,

não voltarão.

Adeus a nós mesmos,

que já perdemos tanto:

não somos,

nunca mais seremos os mesmos.

.

Olá...

Aos sonhos que se fixam

em nossas memórias,

a despeito de todo

o ruído do mundo.

Olá aos amores que chegam

quando já havíamos

decretado o fim do amor.

Às manhãs que brilham,

que ainda brilharão.

Olá a nós mesmos,

que ainda estamos aqui,

tão diferentes de outrora.

.

Estamos aqui,

mas também

em algum outro lugar,

ainda desconhecido,

no qual nos deixamos ficar

porque já não temos medo.

Em silêncio,

guardamos um segredo

como quem embala uma criança:

perder é também

a possibilidade de encontrar.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

a muralha

.

Era preciso alcançar a mulher.

Não que isso, a princípio,

fosse difícil:

haviam acabado de pisar a calçada,

saindo do mesmo carro,

cada qual por uma porta do veículo.

Era preciso dizer a ela,

não sabia exatamente o quê,

não sabia certamente o como,

mas era preciso dizer a ela,

e antes disso, claro,

seria preciso alcançá-la.

Ela já seguia rua abaixo,

dando-lhe as costas

sem sequer ter se despedido,

aumentando a distância entre ambos

em meio à tarde

e ao tumulto do dia por morrer.

Talvez por receio

mesmo de alcançá-la

e a ela dizer

o que era preciso ser dito,

ou talvez pelo ressentimento

daquele afastamento

silencioso e decidido,

ele optou por dar a volta

no quarteirão em que se achavam,

dando a si um pouco mais de tempo,

até que se vissem

de frente um para o outro.

Mas tão logo virou a esquina

para enfim encontrá-la,

deparou-se com uma muralha,

uma gigantesca barreira escura

que impedia o caminho

e que imprimia nas casas próximas

uma sombra lúgubre e espessa.

Tentou uma vez escalar a muralha,

mas era íngreme demais,

não havia onde se segurar,

onde firmar os pés.

Tentou outra vez,

e outras tantas vezes mais,

até que a tarde se tornou noite,

até que seu cansaço o imobilizou

e seu coração se tornou vazio.

No dia seguinte, desperto,

viu na rua

a mesma mulher do sonho,

a qual conhecia há alguns anos.

Alcançou-a,

cumprimentaram-se,

e imediatamente seguiram rumos

distintos.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

sob a pele

Arte por Jacek Yerka: Dream, 2011

.

Jaz esquecido o piano

nas sombras do salão vazio,

muda testemunha

de tantos encontros

e desencontros marcados.

Desfazem-se em ruínas

as mesas e cadeiras

no bar antes de fechar,

tragadas pelo legado diário

de gestos rudes.

Esta é a hora:

a hora em que o mundo

em erosão se recolhe,

cansado da própria insensatez.

Esta é a hora

em que cerramos os olhos

e, às cegas,

atravessamos a noite

que se estende para dentro

de nós mesmos.

Entre o singular de agora

e os plurais de amanhã,

divisamos outros mundos,

nossas enigmáticas

cidades de sonho.

O destino sob novos

e intrincados padrões

de forma e sentido:

histórias não contadas,

vidas secretas que guardamos

sob a pele,

sempre em busca

da palavra que perdemos,

do olhar que se extraviou,

o instante tão raro

do amor.

Na hora mais solitária,

quando voltamos a respirar,

quando voltamos a viver,

nos tornamos promessa.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

Rua dos Tempos

.

Há um lugar:

um lugar que existe

quando não estamos

olhando para ele.

O sonho de uma vida inteira

encapsulada entre instantes.

Fica bem aqui nesta cidade,

numa rua de casas antigas,

tingidas pela passagem do tempo.

.

Na casa de número 7, ao lado

da Igreja dos Dias Perdidos,

vive uma pequena família:

papai,

mamãe,

filhinho mais novo,

filhinho mais velho.

Todas as manhãs,

eles se sentam à mesa

e tomam o café em silêncio,

os olhares inquietos,

cheios de chuva.

Todas as tardes,

eles assistem a tristes filmes

na TV,

e se perguntam por que

as histórias terminam do mesmo jeito.

Todas as noites,

eles olham para as estrelas

no céu através da janela da sala,

e se lamentam:

elas brilham

menos a cada dia.

.

Na casa de número 25, próxima

à Praça das Luas Minguantes,

vive a mesma família da residência 7,

mas vinte anos mais velhos.

Papai, agora exibindo revoltos cabelos alvos,

constrói um foguete de papelão no quintal;

mamãe, agora sorrindo o sorriso

que fora guardado por toda sua juventude,

reza para as esparsas estrelas

que ainda restam no céu

– para ela há esperança, apesar de tudo;

o filhinho mais novo

sonha em ser mais velho,

porque a maturidade deve ajudar a resolver

alguns quebra-cabeças;

o filhinho mais velho

sonha em ser mais novo,

porque não crescer deve ajudar a não resolver

alguns quebra-cabeças.

.

Na casa de número 41, defronte

ao Cartório dos Registros Esquecidos,

vive o que sobrou da família das casas 7 e 25.

Dez anos adiante,

mas ainda compartilhando

o mesmo quarteirão

de um tempo sobreposto,

aglutinado sobre si mesmo,

mamãe olha para o céu desolado

e enxerga as distantes estrelas

de sua história.

O filhinho mais velho,

cansado de sua infância coagulada

sobre a pele pálida,

corre contra o tempo,

corre contra os dias e as noites mal dormidas,

corre porque tudo o que lhe resta é correr.

Em seu foguete de papelão,

papai partiu há tempos

para as terras exteriores e inalcançáveis.

O filhinho mais novo também partiu

para suas aventuras,

rumo aos continentes e oceanos

de mundos impossíveis.

.

Na casa de número 56,

vive apenas um.

Não é o mais velho,

porque mais novo já não há.

Não é mais filhinho,

porque papai e mamãe já se foram.

Sozinho, ele cria sua rotina

e seu labor.

Durante as manhãs,

visita a família da casa número 7.

Não adentra a casa, no entanto:

em segredo enxerga

as pessoas através das janelas,

sua presença oculta pelas árvores

e sombras da rua.

Há silêncio, sim,

mas ainda estão juntos.

De vez em quando,

vislumbram de longe as casas próximas,

sem desconfiar

que tanto será perdido,

que laços serão desfeitos e abandonados.

Durante as tardes,

visita a família da casa número 25,

visita a família da casa número 41.

Quer dizer a eles

que os ama,

e que estão nesta rua secreta

na qual refazem seus passos.

Mas como antes,

ele não faz menção de se anunciar.

Deixa-os seguirem o inevitável

de suas vidas,

de suas dores,

porque isso também é aprendizado.

.

Retorna a sua casa,

a de número 56, que fica perto

do Parque das Memórias.

Outras casas,

aquelas dos dias que virão,

as que vaticinam a si mesmas,

fluidas e mutáveis,

prefere não visitá-las.

Mas espera

que haja vida,

e que suas portas

estejam abertas,

e que suas janelas

anunciem novas manhãs.

.

C. Bittencourt

[3scr3v3r]

Ela

.

A menina chegou como se fosse uma aparição, e a ela toda a vila confluiu. Parecia cansada, mas os olhos chamejavam, cheios de energia, dois pequenos sóis no rosto de porcelana. É um espírito, disseram os mais velhos, e apesar do escárnio aparente dos mais jovens, todos desconfiaram de que isso era a mais pura verdade. Um espírito, um anjo.

De onde vem, perguntaram.

A menina nada respondeu.

Para onde vai, perguntaram.

A menina continuou calada.

O que você quer, perguntaram.

A menina finalmente se moveu, foi até as sombras de um imenso carvalho, a maior árvore da vila. Homens e mulheres, velhos e crianças, todos a seguiram em silêncio, mesmerizados. Ela se sentou sobre um montinho de terra, então disse, muito séria, com sua vozinha infantil:

.

Façam suas orações,

meus filhos.

Deixem de lado

o ódio,

a presunção,

a insensatez.

Não se deixem levar

pelos ruídos das máquinas

e pelas maquinações das sombras.

Ouçam com atenção

a sinfonia dos sonhos,

a música das estrelas

que brilham sob suas peles:

porque elas também

vivem em vocês.

Avancem contra a correnteza

e contra todas as certezas movediças

dos que se declaram seus salvadores.

Ergam as mãos para os céus

e sintam seus pés na terra,

meus filhos.

Façam suas orações

- e despertem.

.

A menina desapareceu com a última palavra proferida.

Ela, que era Deus, ou um dos deuses iluminados de um universo que preferia e insistia na escuridão, sentiu-se tão frágil, tão pequena. Despertem, dissera aos habitantes da vila, ao mundo, mas seus próprios olhos já se cerravam para eclipsar a visão e anestesiar a dor. A despeito de seus esforços, mísseis e promessas de mortes transfixadas pelo horror cortavam o céu rubro do crepúsculo como navalhas.

Era tarde demais para seus filhos.

.

C. Bittencourt