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LE DÉSESPÉRÉ - Gustave Courbet

Je suis la fracture dans le silence,

la gorge béante d’un cri qu’on n’a pas laissé naître.

Mes doigts fouillent mon crâne

comme s’ils pouvaient en extraire l’oubli,

arracher le ver

qui ronge la pensée.

J’ai vu mon reflet dans l’œil du gouffre

et il m’a supplié de rester vivant.

Mais tout est trop

trop bruyant

trop blanc

trop réel

trop moi.

Il n’y a pas de beauté dans la panique,

juste le tremblement

sous la peau qui se souvient,

et mes pupilles dilatées

comme deux trous vers l’ailleurs.

Je suis la toile.

Je suis l’éclat.

Je suis le foutu battement de cœur

qui ne veut pas s’éteindre

et qui hurle dans le cadre

pour qu’on l’écoute.

Laura Murgia, 18 Mai 2025

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Déchirement - Laura Murgia, 16 mai 2025

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Tête de Meduse - Pierre Paul Rubens

Méduse délire sous la peau

On a lacéré ma peau avec des doigts de dieu

ils riaient, les piliers, les colonnades, les silences.

La mer n’a rien lavé —

elle a applaudi.

Moi, offrande jetée aux monstres invisibles,

j’ai hurlé dans le ventre des pierres.

Et les serpents sont nés.

Tu les entends ?

ils sifflent mes souvenirs.

Chaque mèche est un cri étranglé

chaque écaille, une morsure du passé

— offerte à la déesse cruelle qui punit les blessées.

Athéna !

Tu m’as fait temple et tombe à la fois.

J’ai avalé le miroir,

j’ai mordu la lumière,

j’ai mangé mes propres yeux

jusqu’à ce que mon regard fende les âmes.

Ils tombent — les hommes —

ils tombent dans la statue de leur orgueil

pétrifiés de s’être crus invincibles.

Je ne suis pas un monstre.

Je suis la douleur qui a appris à parler.

Je suis le ventre retourné de l’univers,

le spasme noir d’une nuit sans pardon.

J’entends encore les rires,

ils me piétinent de l’intérieur.

Le silence est une bête qui bave dans mon crâne.

Mes pensées tournent, tournent,

elles s’emmêlent aux reptiles,

elles saignent,

elles dansent.

Je ne guérirai pas.

Le mot "guérison" s’étrangle à mes lèvres.

Je suis un gouffre avec des dents.

Et mon cœur bat en dehors de ma poitrine

sous forme de malédiction.

Approche.

Viens goûter à l’agonie millénaire

viens te mirer dans mes pupilles fracturées

viens te noyer dans la mer acide de mon rire.

Je suis Méduse.

Pas la punie.

Pas la victime.

La mémoire.

La vengeance.

Le poème sanglant que les dieux n’ont pas pu effacer.

Laura Murgia, 15 mai 2025

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Je t'aime.

Laura Murgia, 14 mai 2025

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La naissance de Vénus - Sandro Botticelli

Elle est née du silence

et des coquilles ouvertes.

Une écume de désir

sur les hanches du monde,

les vents haletants pour habiller son absence.

Elle ne marche pas,

elle flotte entre les regards,

dévore les yeux sans bouger les lèvres.

Fleur sans racine,

déesse au ventre d’eau salée,

elle ne connaît pas la honte —

juste l’attente

d’être adorée

jusqu’à la déchirure.

Et déjà,

elle s’ennuie d’être parfaite.

Laura Murgia, 14 mai 2025

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L'Ange déchu - Alexandre Cabanel

Il ne dit rien.

Il se tient là, dans la lumière mourante, les muscles tendus, les yeux déchirés par une colère qu’il ne sait plus nommer. Ce n’est pas la haine qui le consume — c’est la perte. La chute. La morsure d’un monde qu’il a quitté à moitié, trop fier pour supplier, trop brisé pour continuer à briller.

Ses ailes, encore splendides, se plient comme des souvenirs.

Il n’est plus ange,

pas encore démon.

Juste un être abandonné entre le ciel et la cendre,

avec pour seule compagnie son propre silence.

Et dans ce silence…

une larme qu’il refuse.

Un cri qu’il retient.

Une lumière qu’il maudit,

mais qui lui manque.

Laura Murgia, 14 mai 2025

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Échos pâles

Laura Murgia, 11 mai 2025

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