Vertigem, vislumbre, cada traço um papel, cada sonho uma nuvem. Quem dera tudo fosse mais fácil, o mundo mais compreensível, com pessoas mais sinceras e de coração sensível, quem nos dera poder enxergar esperança no futuro, pensar ao menos que seja por um...
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Durante toda minha infância, meu pai me criou a base do medo, eu chamo de abuso psicológico pelo medo.
Harry Labrousse
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A janela
Ontem chovia fortemente, o vento acoitava minhas cortinas, respingos de água caiam sobre a mesa e molhavam o chão. Corri para fechar a janela. A escuridão da rua era assustadora, porém incrível.
Sentei-me em minha cama e soltei um longo suspiro. O cansaço estava presente e o sono vinha se manifestando aos poucos. Era hora de dormir. Mas eu não queria dormir, não agora.
Puxei da escrivaninha ao lado da cama um porta-retratos. Nele continha duas pessoas. Meus pais. Uma súbita saudade me dominou, senti meu peito se apertar e meu nariz começar a arder. Lágrimas escorriam de meus olhos e um choro silencioso iniciou.
Horas se passaram e eu já havia me tranquilizado. Deitado em minha cama abracei meu querido amigo, o travesseiro. Meus olhos estavam hipnotizados pela janela onde descia os respingos de chuva pelos vidros. Foi à última coisa que me lembro de ter visto logo antes de adormecer.
“A chuva sempre me agradou, mas uma lembrança que tenho sempre me fará chorar quando eu olhar aquele porta-retratos em uma noite chuvosa.” – Harry Labrousse.
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Já sentiu como se estivesse sozinho no mundo, como se ninguém te amasse? Ou como se ninguém se importasse com você? É assim que eu me sinto, me sinto em uma completa solidão.
Desconhecido
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Você é aquele tipo de pessoa inconfiável. Seus movimentos são joguinhos manipuladores. Seus discursos? Nem se fala.
Jogada de Mestre
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O livro é uma extensão da memória e da imaginação.
Jorge Luis Borges
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