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Fue todo como un sueño que tuve anoche.

            I Sueño con el fondo de casa descampado como hace algunos años.

La policía  busca  a chicos que andan en bicicleta por el barrio y

tienen armas.

            II Juegan con armas parece, no se sabe si roban también. Pero tienen armas.

(Muy pocas veces se las veo.  Igual,  las veo.)

De repente  aparece la sensación de que  el miedo invade todo el barrio y 

uno no se quiere acercar a ningún chico sin importar quienes sean. No se acerca. Sólo porque son chicos.

            III En algún momento los veo a lo lejos, correr con armas.

Asustados, parecen.  Y siempre corren yéndose.

Y transpiran. Están siempre transpirados.

Pero, en cambio, lo que hay más de cerca siempre  son policías:

pantalones largos, borcegos, chalecos antibalas, cascos,

y escopetas. Siempre con escopetas.  Siempre un montón. De repente, el barrio está lleno de policías. Y

            IV en un momento veo a uno de esos chicos con armas, a una chica. Vestido azul, muy de verano; pelo castaño claro, casi rubio, como Cami.

Estoy bastante seguro de que tiene un arma. Y se va corriendo, la veo a setenta metros de distancia  y se va corriendo por

por el campo de la Universidad. Y cruza el canal, por un puentecito de madera, corriendo. Cuando la veo, corro en dirección contraria, alejándome de ella. Y también esquivando un montón de bicicletas que capaz              [que no tienen nada que ver.

            V Huyo, yo huyo sin cesar, yo

huyo

de bicicletas muchas veces manejadas por chicos más chicos que yo.

Y también

de una carreta tirada a caballo que avanza levantando polvo.

            VI Corro hacia la policía,  que está toda junta en una esquina.

Y cuando me ven acercarme, me piden que frene,  que tenga cuidado, que diga qué quiero.

Y yo primero no puedo respirar por la agitación de la corrida y por el miedo. Y después, cuando puedo, les digo lo que vi: les digo hacia donde se fue la chica, les digo que cruzó el campo de la Universidad.

Y ellos se ríen porque, de los tres chicos con armas que había, ellos tienen a dos.

Al tercero lo agarró el Partido Obrero.

            VII Entonces

toda la imagen se transforma, porque

es un sueño.

Y el barrio se llena, en vez de chicos andando en bicicletas  y llevando armas, 

se llena de militantes y de banderas.

Están los chicos del P O diciéndole que “no se preocupe”, que “no tiene que correr”, que ahora está con ellos. Que la van a cuidar, porque ellos siempre  -no sé- protegen esas cosas.

Y de repente, todo es un acto político. Y el sueño se termina.

            VIII El sueño se termina con la sensación de que estos años que pasaron  no fueron más que un extraño, pero recurrente, paréntesis en nuestras vidas. Y no la cálida normalidad. La cálida normalidad es esto de ahora.

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Que me dijiste, lo primero fue “si así es el juego, yo no participo”.

Pero después, cuando el momento “yo no participo” llegó,

fuiste la jugadora más comprometida.

De todos modos, está bien: esto ya pasó antes, miles de veces a gente distinta antes que nosotros.

Y seguirá pasando, miles de veces más.

Todos jugamos el mismo juego desde siempre. Desde siempre y lo seguiremos jugando unos más otros menos (pero) todos comprometidos.

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La conquista del cercado.

reza que lo injusto se revela siendo olvido

Y no es lo mismo el desierto que la estepa. Lo injusto se rebela siendo olvido.

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03/07/2017

Cipolletti es “Leimat, Leimat,  energía siempre”.

Cipolletti es que la idea que uno tiene del frío esté más cerca del frío que uno siente en el cuerpo que de costumbre. Cipolletti es invierno de cielo amplio y gris. De casas bajas –todavía- que se ponen a tono con el clima. De olor a tierra en la puerta de casa. Cipolletti es olor a tierra y a humo de caños de escape. Es caños de escape de autos viejos y camionetas nuevísimas que circulan por la puerta. Cipolletti es la calle circunvalación que pasa por la puerta de casa. Es que de circunvalación sólo le quede el nombre. Cipolletti es que, en invierno, todo el tiempo parezca que está por llover pero nunca llueva. Cipolletti es que nunca llueva. Es el desierto y la barda y el valle artificial; las chacras que caen y los barrios que se levantan. Los muchos barrios de mansiones, las mansiones del petróleo. Cipolletti es que las manzanas y las chacras estén en nuestra memoria y en ninguna otra parte.

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04/07/2017

Mientras yo estoy en Buenos Aires, la distancia física pone en evidencia la distancia real que nos separa.

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07/09/2017

Sobre Raúl Zurita y Chile: Los hombres trazan fronteras, y dentro de ellas se encierran geografías. Y sin darse cuenta, las geografías moldean a los hombres dentro de las fronteras. Y a ello llamamos “identidad nacional”. No sé cuál es primero, pero todas estas cosas pasan.

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09/11/2017

Hay veces que me pasa: pongo algo de música para escuchar y termino sin prestarle atención, imaginándome una música totalmente diferente en mi cabeza.

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No me gusta.

no me gusta mucho que me miren, que me calculen, me pesen y me midan. Me aterra que especulen sobre mí. Que sean rápidos para acomodarme en una repisa con nombres. Me hace mal al cuerpo. Me pone tenso, me nubla la vista. Me pone a chocar con las paredes de mí mismo.

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Policiales.

En mi cumpleaños me regalaron una novela de espías ¿Por qué es que tengo tantos policiales en mi biblioteca? Debe haber algo        -algo ve la gente- entre el misterio, lo-que-hay-por-descubrir, y yo. Puede ser -me gustaría creer- que tenga que ver con los sobretodos, la noche, la sangre.

En esta última novela         -“El ojo de la patria”- nadie sabe bien para quien trabaja, para qué trabaja    quienes son sus compañeros o quienes sus amigos.          -nadie tiene amigos en realidad-. Todos están confundidos. ¿Por qué es que tengo tantos policiales en mi biblioteca?

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Triunfo.

me sobra soberbia ansiedad me duele el orgullo todo el tiempo todo el tiempo el orgullo me tensa el cuerpo necesito paciencia paciencia y tiempo

(triunfo.)

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Quisiera pensar que no soy el único, pero.

I Siento vergüenza suficiente como para huir bajo la tierra y cambiarme el nombre y la cara, el color de pelo.

II Es claro que falta largo tiempo para ser un hombre. Deberías saber:            el tiempo me pesa.

III “Ahora vas a tratar de ubicarme y vas a fallar” sueño entre pesadillas de vergüenza.

IV Es culpa del elixir.

V La mala suerte no nos abandona.

VI Hace tiempo no temblaba de frio. Hace tiempo no temblaba de frio.

VII Quiero ser el más perfecto de los hombres, pero soy tan humano.

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Los hombros flojos.

Los hombros pesan. Hace tiempo no se aflojan. Los hombros pesan. Ocupan un lugar estratégico en el cuerpo. Desde el centro todo lo traban. Todo lo endurecen. A Lamborghini leí. Hablar de “la experiencia de la vida”. Todo lo que repite es “comedia”, “cómico”, tragicómico; “parecidos pero no iguales” e “iguales pero diferentes”. Los hombros flojos son amigos del ritmo. No del que salta de un pulso a otro, sino del que transita, avanzando de uno a otro. Los hombros flojos son amigos del que baila. Amigos de los amigos del cuerpo.

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                 I A ellos, a los fundadores del mundo del futuro les deseamos el infierno, nosotros que hemos estado ahí, nosotros que lo conocemos

                 II Algunas personas caen en un profundo pozo y logran salir de él Personalmente, he intentado leer muchas veces La Divina Comedia y nunca superé el infierno.

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Poesía política.

Las bestias viven en esta tierra. Por cada peso que prestan, mil reclaman de vuelta.

Van a caer, las bestias: Carecen de imaginación -política y emocional-, y el odio es todo lo que conocen.

Van a caer: En esta tierra habitamos nosotros, los que conocemos algo de su naturaleza, los que siempre tenemos fuerzas para enfrentarlas.

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                I Yo soy amigo de las fieras, aunque las odio

               II Sé cuales son las bestias. Sé que las llevamos dentro aunque las neguemos.

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Fronteras.

Las fronteras son para las naciones

 y para las relaciones que nunca llegan 

a concretarse.

Existen por los débiles que no pueden

  resistir

la tentación de acercarse al terreno

           y al otro cuerpo.

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Los triunfos y los fracasos de las palabras. Al pie de la montaña, siempre.