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Automne dernier, beau dimanche, je lave ma pote d’entrée, côté rue. Une voiture s’arrête, vitre baissée, le conducteur m’apostrophe : “Alors, on frotte?!?” Je ne réponds pas, il insiste. Je finis par lui crier de s’en aller et lui balance un “connard” bien senti. Il finit par partir.
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