nekdroid - Tumblr blog

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Lo scandalo del contraddirmi, dell’essere con te e contro te; con te nel cuore, in luce, contro te nelle buie viscere;

del mio paterno stato traditore

– nel pensiero, in un’ombra di azione –

mi so ad esso attaccato nel calore

degli istinti, dell’estetica passione;

attratto da una vita proletaria

a te anteriore, è per me religione

la sua allegria, non la millenaria

sua lotta: la sua natura, non la sua

coscienza; è la forza originaria

dell’uomo, che nell’atto s’è perduta,

a darle l’ebbrezza della nostalgia,

una luce poetica: ed altro più

io non so dirne, che non sia

giusto ma non sincero, astratto

amore, non accorante simpatia…

Come i poveri povero, mi attacco

come loro a umilianti speranze,

come loro per vivere mi batto.

ogni giorno. Ma nella desolante

mia condizione di diseredato,

io possiedo: ed è il più esaltante

dei possessi borghesi, lo stato

più assoluto. Ma come io possiedo la storia,

essa mi possiede; ne sono illuminato:

ma a che serve la luce?

(PP PASOLINI)

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Dare un senso alla vita può condurre alla follia,

ma una vita senza senso è la tortura

dell’inquietudine e del vano desiderio.

È una barca che anela al mare eppure lo teme.

(Edgar Lee #Masters)

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Ascoltare vuol dire

capire ciò che l'altro non dice

(Carl #Rogers)

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Mi sono seduta e ho dipinto la pace.

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A galla di Eugenio Montale

Chiari mattini,

quando l’azzurro è inganno che non illude,

crescere immenso di vita,

fiumana che non ha ripe né sfocio

e va per sempre,

e sta – infinitamente.

Sono allora i rumori delle strade

l’incrinatura nel vetro

o la pietra che cade

nello specchio del lago e lo corrùga.

E il vocìo dei ragazzi

e il chiacchiericcio liquido dei passeri

che tra le gronde svolano

sono tralicci d’oro

su un fondo vivo di cobalto,

effimeri…

Ecco, è perduto nella rete di echi,

nel soffio di pruina

che discende sugli alberi sfoltiti

e ne deriva un murmure

d’irrequieta marina,

tu quasi vorresti, e ne tremi,

intento cuore disfarti,

non pulsar più! Ma sempre che lo invochi,

più netto batti come

orologio traudito in una stanza

d’albergo al primo rompere dell’aurora.

E senti allora,

se pure ti ripetono che puoi

fermarti a mezza via o in alto mare,

che non c’è sosta per noi,

ma strada, ancora strada,

e che il cammino è sempre da ricominciare.

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Paul #Eluard, Sogni

Malgrado le pietre

a immagine umana

rideremo ancora

malgrado i cuori

legati e mortali

viviamo in speranza

nulla ci riduce

a sogni senza sogni

a sopportare l’ombra

di un’ora simile

non c’è sull’ora

dubbio o sospetto

per sempre al mondo

tutto muove e canta

tutto muta e gode.

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Poco mi serve

(Velimir #Chlebnikov)

Poco mi serve.

Una crosta di pane,

un ditale di latte,

e questo #cielo

e queste nuvole.

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William #Blake, gli auguri dell'innocenza

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Leggendo Blanca Sarasua, Ballestas contra el miedo Mandami una lettera, anche se si perde.

Mandami delle candele accese, non so,

un monte, per esempio, che mi guardi dall’alto.

Mandami sonate, pergamene,

capitelli corinzi che puntellino

questa sdrucciolevole luce serale.

Qualcosa di Brahms, il mare e il suo epicentro.

Bandiere senza colori,

che si possano dipingere come si vuole.

E soprattutto aria, senza canali, aria libera.

Ma per ora, la lettera, anche se si perde.

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La più nobile specie di bellezza è quella che non trascina a un tratto, che non scatena assalti tempestosi e inebrianti (una tale bellezza suscita facilmente nausea), ma che si insinua lentamente, che quasi inavvertitamente si porta via con sé e che un giorno ci si ritrova davanti in sogno, ma che alla fine, dopo aver a lungo con modestia giaciuto nel nostro cuore, si impossessa completamente di noi e ci riempie gli occhi di lacrime e il cuore di nostalgia.

Friedrich #Nietzsche

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Con il termine #angoscia (Angst) non intendiamo l’ansietà (Ängstlichkeit) assai frequente che in fondo fa parte di quel senso di paura che insorge con fin troppa facilità. L’angoscia è radicalmente diversa dalla paura. Noi abbiamo paura sempre di questo o di quell’ente determinato, che in questo o in quel determinato riguardo ci minaccia. […] L’angoscia non fa insorgere più un simile perturbamento. È attraversata piuttosto da una quiete singolare. [...] Tutte le cose e noi stessi sprofondiamo in una sorta di indifferenza. Questo, tuttavia, non nel senso che le cose si dileguino, ma nel senso che proprio nel loro allontanarsi le cose si rivolgono a noi. Questo allontanarsi dell’ente nella sua totalità, che nell’angoscia ci accerchia, ci angustia. Non rimane nessun sostegno. […] L’angoscia rivela il niente. (Martin #Heidegger, Che cos’è metafisica?, 1929) https://www.instagram.com/p/CoKBHiWNm0k/?igshid=NGJjMDIxMWI=

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Adesso che il sonno si è spezzato come un ramo

sarebbe impossibile inghiottire questa brina

sfinirsi di freddo in cerca di parole

scucire i sogni e appenderli sui fili

come i lenzuoli nel gioco dei fantasmi.

Invece solo il dolore è forte.

Sale dall’osso della schiena

Fa della mente un cranio,

gela e vorrebbe tepore,

intiepidire, essere un uovo, un albume di sole.

Buon compleanno ad Antonella Anedda, nata oggi nel 1955

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