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Si yo esperase, no sería mi tristeza serena y apacible. Yo sé que nada vendrá. Yo veo la vida desde un punto inaccesible para todo. Estoy en una distinta vida donde el tiempo no se mide. Sentí que hubo un momento en que terminaban las cosas y yo seguía viviendo... Y yo, no tengo qué esperar.

Abraham Valdelomar

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A un gato (Jorge Luis Borges)

No son más silenciosos los espejos  ni más furtiva el alba aventurera;  eres, bajo la luna, esa pantera  que nos es dado divisar de lejos.  Por obra indescifrable de un decreto  divino, te buscamos vanamente;  más remoto que el Ganges y el poniente,  tuya es la soledad, tuyo el secreto.  Tu lomo condesciende a la morosa  caricia de mi mano. Has admitido,  desde esa eternidad que ya es olvido,  el amor de la mano recelosa.  En otro tiempo estás. Eres el dueño  de un ámbito cerrado como un sueño.

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A mí siempre me pareció más interesante marcar un autogol que un gol

A mí siempre me pareció más interesante marcar un autogol que un gol. Un gol, salvo si uno se llama Pelé o Didí o Garrincha, es algo eminentemente vulgar y muy descortés con el arquero contrario, a quien no conoces y que no te ha hecho nada, mientras que un autogol es un gesto de independencia.

Roberto Bolaño.

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"...las palabras ya no me abastecen, las palabras no sirven para nada, para nada, ni siquiera dicen lo que querrían decir, las tuyas en cambio son certeras, las tuyas si van a matar, matan. Los pedazos de mí lo saben por eso te temen, por eso te desean. Me arruinan, sabes que las palabras me arruinan, me están revolviendo entera, les temo, les temo tanto como a la ausencia de palabras, el temor es inmóvil, el temor se parece al tedio, como si estuvieran unidos de la misma cabeza, ejecutan la misma telemetría, por eso cuando no escribo, leo, y cuando no leo, hablo, y cuando no hablo, sueño... no me dejes a solas con este tedio, a la deriva muda de este tedio... a la diestra y siniestra del tedio".

Malú Urriola

De Hija de perra

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El brazo con el que escribo no se lo doy a nadie...

“El brazo con el que escribo no se lo doy a nadie, si me deshiciera de este brazo moriría atragantada. Este brazo es el que aprieta mi vientre, el que hunde su mano en mi garganta para que las palabras salgan, porque mi brazo sabe que las palabras son como trozos de carne que me atoran, si no tuviera este brazo tampoco podría hablar, porque este brazo es mi lengua, con este brazo puedo decir lo que la lengua se calla, podrían cortarme la lengua pero no el brazo, por eso no siento ningún miedo cuando tengo la lengua dentro de tu boca, porque aunque la arrancaras me quedaría este brazo.” 

Malú Urriola

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Estar solo fortalece. Santa verdad. Y consuelo de tontos, pues aunque quisiera estar acompañado ésta es la hora en que nadie se acerca a mi sombra. Los detectives salvajes Pág. 301  Roberto Bolaño.

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Hemingway

"All you can be sure about in a political-minded writer is that if his work should last you will have to skip the politics when you read it".

Ernest Hemingway.

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Luchito Hernandez (2)

Tengo algunas astillas

en el corazón

pero el pasto

junto al mar

nos llama a reír.

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Luchito Hernandez (1)

Estoy solo

pero siempre estoy solo

porque el desierto no admite compañía.

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"En cada vagina está enterrado un artista".

Pedro Camacho en La tía Julia y el escribidor de Mario Vargas Llosa.

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Depende de nosotros que la buena literatura siga existiendo, por el goce incomparable que produce, y por lo fundamental que es si queremos tener un futuro en libertad.

Mario Vargas Llosa

(via greetah)

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Lázaro

"Eres uno de esos cadáveres que no conviene resucitar. Lázaro, quédate donde estás".

Mario Vargas Llosa

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Belleza

"La belleza es en cierta forma inhumana o, mejor dicho, deshumaniza. Una mujer bella no es ya una mujer: es un “objeto” con el cual no cabe otra relación que la de uso, usufructo y posesión".

Julio Ramón Ribeyro

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Ausencia (Jorge Luis Borges)

Habré de levantar la vasta vida  que aún ahora es tu espejo:  cada mañana habré de reconstruirla.  Desde que te alejaste,  cuántos lugares se han tornado vanos  y sin sentido, iguales  a luces en el día.  Tardes que fueron nicho de tu imagen,  músicas en que siempre me aguardabas,  palabras de aquel tiempo,  yo tendré que quebrarlas con mis manos.  ¿En qué hondonada esconderé mi alma  para que no vea tu ausencia  que como un sol terrible, sin ocaso,  brilla definitiva y despiadada?  Tu ausencia me rodea  como la cuerda a la garganta,  el mar al que se hunde.

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"Escribir novelas es un acto de rebelión contra la realidad, contra Dios, contra la creación de Dios que es la realidad... Cada novela es un deicidio secreto, un asesinato simbólico de la realidad".

Fragmento de García Márquez: Historia de un deicidio de Mario Vargas Llosa.

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Ansiedad de vida

"La vida no termina de gustarme todavía. Y más vale que se vaya poniendo interesante de una vez. Más le vale. Por eso, la idea es sacarle el jugo mientras dure, a ver si al final se le encuentra el sabor, chuparle todo el tuétano hasta que no le quede nada. Me exaspera pensar en la cantidad de canciones que no he escuchado, de libros que no he leído, de corazones que no he roto, de ciudades que no he visitado, de dolores que no he sentido, de carnes, frutas, licores y drogas que no he probado, de palabras que no he dicho, de idiomas que no he hablado, de secretos que no he conocido, de abrazos que no he dado, de hijos que no he criado, de labios que no he besado, de historias que no he oído, de conversaciones que no he entablado, de errores que no he perpetrado, de disculpas que no he pedido, de cartas que no he escrito, de playas que no he conocido, de golpes que no he asestado, de ternuras que no he sentido, de venganzas que no he cobrado, de cuerpos que no tocado, de fugas que no he emprendido, de regalos que no he recibido, de regalos que no he dado, de amores que no he tenido, de sapos que no me he tragado, de velocidades que no he alcanzado, de miradas que no he sostenido, de religiones que no he profesado, de dinero que no he dilapidado, de heridas que no he inferido, de heridas que no he curado, de aguas que no he navegado, de batallas que no he peleado, de rendiciones que no he firmado, de alturas que no he conseguido y, sobre todo, de despeñaderos por los que todavía no he rodado. Todo esto me impacienta mortalmente, me saca de quicio. Si no fuera por estas únicas razones, no me importaría, si se ofrece, morirme mañana mismo."

(Fragmento de la columna "Amores pirañas" de Beto Ortiz, publicada en Peru21 el 22 de setiembre de 2002)