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Robinson Jeffers (1887-1962)

DEVOLUCION

Un poco demasiado abstracto, un poco demasiado sabio Es hora de que volvamos a besar la tierra, Es hora de dejar que las hojas lluevan del cielo, Deja que la vida rica vuelva a las raíces. Iré al hermoso Sur Rivers Y sumergir mis brazos en ellos hasta los hombros. Encontraré mi contabilidad donde tiembla la hoja de aliso En el océano, el viento sobre las rocas del río. Tocaré cosas y cosas y no más pensamientos, Esa raza como moscas de mayo sin boca oscureciendo el cielo, Las nubes de insectos que ciegan a nuestros halcones apasionados Para que no puedan atacar, apenas pueden volar. Las cosas son la comida del halcón y noble es la montaña, oh noble Pico Blanco, empinada ola de mármol.

AMA AL CISNE SALVAJE

Ama tus ojos que pueden ver

tu mente que puede oir

la música, el trueno de las alas,

ama al cisne salvaje.

[revistalitica]

POEMA por Omar Cao

Este poema salió publicado en el n. 5 de la revista “Poesía de Rosario” (1995), dirigida por Guillermo Ibáñez, en colaboración especial con Eduardo D’Anna.

POEMA por Omar Cao

Si ves mis cigarrillos si

algún papel desordenado

encontrás

mi pañuelo mi campera en la silla sin colgar por favor no suspires por favor no los toques por favor que me quedo en cada cosa no es olvido me quedo en cada cosa

que dejo al salir

no es olvido me quedo.

#omarcao#poesiaderosario

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"CHE" por Julio Cortázar

El 9 de octubre de 1967 moría asesinado en La Higuera, Bolivia, Ernesto «Che» Guevara, mientras intentaba llevar la revolución a América del Sur.

Julio Cortázar le dedica este poema, en una carta a Adelaida y Roberto Fernández Retamar (29/10/1967).

CHE

Yo tuve un hermano. No nos vimos nunca Pero no importaba. Yo tuve un hermano que iba por los montes mientras yo dormía. Lo quise a mi modo le tomé su voz libre como el agua, caminé de a ratos cerca de su sombra.

No nos vimos nunca pero no importaba, mi hermano despierto mientras yo dormía, mi hermano mostrándome detrás de la noche su estrella elegida.

#cheguevara#juliocortazar #poesía

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Poema "Luz de Provincia" del libro Conocimiento de la noche (1956).

El poeta Carlos Mastronardi nació el 7 de octubre de 1901 en la ciudad de Gualeguay, Provincia de Entre Ríos.

[fragmento]

Los ocasos devuelven al ayer. Reconozco luz de una tarde mía en las tardes de ahora. Otra vez me convidan los silencios del campo y un confín oscilante de linos me recobra.

Alabo estas distancias, que imperan con dulzura y dicen que el olvido, bajo su fronda, es suave. Suelo buscar, gustoso, su paz consecutiva, sus aguas remolonas, su octubre, sus maizales.

Aquí un desamparado valor mueve a los hombres desde la luz primera, que impone la hermosura. Hay brazos que renuevan los colores del campo, y destinos que en soles y nublados se buscan.

Hablo de mi provincia. Vuelvo a querer sus noches, sus recias claridades y sus albas de hielo. Miro el cauce anchuroso de sus almas iguales, su resplandor de espigas y su varón sereno.

De nuevo me convida la mansa luz agreste, y el rocío en los huertos que guardan la frescura. Me ofrezco a unos lugares de follaje y silencio, al escondido tiempo de las quintas profundas.

Otra vez nos conducen las tardes pueblo afuera. Por las costas cercanas –uno ausente- nos vemos en los pastos tirados, sin apuro remando… Suelo volver del monte, perdido, un grito espléndido.

Yo soy una alabanza de esa fronda que ampara un vivir agraciado de secreto y sin mundo. En su hondura, mi paso libre de horas, absuelto, y en calles que se pierden junto a los campos mudos.

Vuelvo a mirar confines de abandonada gracia, pueblos fieles al gesto de antiguas gentes muertas, y piadosos lugares que halagan el recuerdo, por donde se alejaba mi pena paseandera.

Vuelvo a ser de las noches, que hondamente me han visto.

#carlosmastronardi #poesía

[revistalitica]

Olga Orozco en "Desde Lejos" (1946)

LA ABUELA

Ella mira pasar desde su lejanía las vanas estaciones,

el ademán ligero con que idénticos días se despiden

dejando sólo el eco, el rumor de otros días apagados

bajo la gran marea de su corazón.

De todos los que amaron ciertas edades suyas, ciertos gestos,

las mismas poblaciones con olor a leyenda,

no quedan más que nombres a los que a veces vuelven como a un sueño

cuando ella interroga con sus manos al apacible polvo de las cosas

que antaño recobrara de un larguísimo olvido.

Sí. Ese siempre tan lejos como nunca,

esa memoria apenas alcanzada, en un último esfuerzo,

por la costumbre de la piel o por la enorme sabiduría de la sangre.

Ella recorre aún la sombra de su vida,

el afán de otro tiempo, la imposible desdicha soportada;

y regresa otra vez

otra vez todavía, desde el fondo de las profundas ruinas,

a su tierna paciencia, al cuerpo insostenible, a su vejez,

igual que a un aposento donde sólo resuenan las pisadas de los antiguos huéspedes

que aguardan, en la noche, el último llamado de la tierra entreabierta.

Ella nos mira ya desde la verdadera realidad de su rostro.

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Luis Luchi en "El obelisco y otros poemas" (1959)

Uno de los roles fundamenetales que tiene la Biblioteca Nacional Mariano Moreno es la de proteger y promover a nuestros queridos y queridas poetas, en este marco, ha editado la obra completa del poeta argentino Luis Luchi. Hijo de inmigrantes judíos ucranianos, militó en la Federación Juvenil Comunista y en el Partido Comunista. Tras algunas desilusiones, se acercó al anarquismo, sin renegar del marxismo. El oficio que sostuvo durante toda su vida se relaciona con la literatura, como infatigable lector y poeta. En enero de 1977, por amenazas recibidas durante el golpe cívico-militar, Luchi abandonó el país. Se exilió en Barcelona, donde se dedicó a escribir y militar contra las dictaduras de Argentina y Latinoamérica, y donde murió en octubre de 2000. 

_

Muy buen día he tenido, materialmente hablando comí: leche y manteca pan y carne. Escribí un verso, un verso que me hizo bien, decía de un árbol con las venas abiertas que refrescaba y purificaba el aire. Besé los senos de una mujer y luego de tenerla la seguí amando. Después con amigos hermanos conversamos de historia de lo difícil que es comprender de lo hermoso que es comprender. Y como siempre caminé mucho acompañado y solo, caminé mucho. Fue un verdadero día aprovechado.

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Contra Dicciones (1973) de Hugo Diz , ediciones el lagrimal trifulca.

Hugo Diz nació en Rosario en 1942. Poeta y artista plástico, de oficio carpintero, para 1973 publica con la revista y editorial “El lagrimal trifulca” Contra Dicciones, poema extenso que abarca todo el libro, en conjunto con ilustraciones propias del rosarino.

Oh sociedad, oh bella sociedad

Vuestra edad está en crisis,

Vuestra edad atraviesa una etapa

anunciada por Breton; la etapa

surrealista,

en ti & dentro de ti las contradicciones

juegan excelsas, desnudas, exuberantes

juegan lujuriosas, prostituidas como

Margot o Nureyev metidos a vedettes,

& justificas, oh sociedad, & justificas

Invocando al sistema, & rezas,

& rezas: Oh Dios colérico, no dejes,

no dejes que los puros naveguen

sobre el mar de las ambigüedades,

oh Dios, no dejes, & justificas,

has visto a los vacilantes, sumisos,

tragados, por la proporción, el débito,

$ $ $, % % %, la plusvalía?

has visto a los débiles deslizarse,

caer & recaer en la ambivalencia?

los has visto teorizar sobre ella?

defenderla para defenderse?

los más osados han dicho

que es el mal de la época.

& es grave, oh sociedad

introducir razones,

si la razón no es más que un vespertino

amarillento, pegajoso, plagado de

violaciones & crímenes & sangre,

oh maldita sociedad, oh maldita sociedad,

deberíase buscar el flanco sensible,

menos conflictivo, & forzar & forzar,

& os decimos, & os decimos,

de esta forma la inmadurez

quedaría confinada, rezagada

o bien para el regocijo de los ancianos,

pues la tasa de politización

no es alarmante,

& es alarmante

la taza de inconciencia,

oh no temas sociedad,

no temas,

la inconciencia rebasa las encuestas,

los cálculos intimistas, optimistas,

de vuestra amada & legendaria

reader´s  digest…, oh sociedad

es por vuestra complicidad que a veces

han sido diezmadas & aplastadas

las rebeliones populares,

& ya es difícil oh sociedad carnívora

que seas convincente, & ya es difícil,

& ya es difícil que justifiques

& coartes consabidas masacres (*)

oh sociedad putrefacta

colaboracionistas,

los pueblos no han creído,

los pueblos no han creído,

& os decimos

Vuestra “paz” fue derrota,

(guerra/versos colonia

u. s. a./intentó/ exportar

como razonable)

& os decimos oh sociedad pentagónica

pronto

vuestras pezuñas y las de vuestros amos

serán extirpadas,

en la hora de los hornos

ni un blue, ni un negro spiritual

os servirá de cortejo

en vuestro triste

& merecido entierro

______________________________

(*) Trelew

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📚Estamos trabajando en el siguiente libro "Prosaicas de Lafe" del poeta y director de teatro Gino Bencivenga.

Julio de 2006 - Año VIII - N° 94

Escribir desde Laferrère es, supongo, como escribir desde cualquier otro lugar. Los temas de la escritura, la poesía son similares (hablo como herramienta) en la China, Paraguay o en el Norte. Hoy todo nos resulta igualador, nos achica a todos por igual modo (a algunos un poco más que a otros). El lugar donde vivimos o elegimos vivir puede ser un factor determinante para construir el espacio de creación desde donde escribiremos o poetizaremos. Es posible que el lugar de la infancia es lo que determina el rumbo del poeta. Dijo Wallace Stevens: <<El mundo del poeta depende del mundo que ha contemplado>>. Esas imágenes serán definitorias, esos fotogramas como una película, nunca sabremos dónde se ubica la realidad más pura, veo esas imágenes con intensidad y sentido.Por ejemplo: en mi infancia, el Río Matanza con sus bancos de niebla, las vías del tren en que se ahondaba en la bruma, el vapor de las bocas de la gente que esperaba el tren, los dibujos que hacíamos con los vidrios de la estación, los animales en las jaulas, el interior del bar de Luna lleno de obreros tomándose una grapa o ginebra, Luna siempre en camiseta y boina vasca, en pleno invierno, la imagen de ese cuadro pintado en la pared con tema gauchesco, siempre me pregunté quién lo habría pintado, las calles de barro, en que los días de lluvia formábamos el caminito seco por el que podíamos caminar para ir de una vereda a la otra, imágenes, recuerdos, las quintas, los chalés, los inmigrantes que llegaban a montones, es común a todo ojo que mira o haya mirado, más tarde vendrán los recuerdos, versos, fragmentos, esencias, partes de un todo, no obstante podemos decir que para ese chico esas imágenes eran su mundo.Porque así son las imágenes de la infancia: inmensos, agigantados, por esos ojos deslumbrados que es la niñez, y allí estarán los recuerdos, como una impronta, un rompecabezas de difícil e imposible resolución.Un día veremos otras ciudades, el mar, el campo de Ramallo, el Río Paraná, las inundaciones, el croar de los sapos, el silencio de la casa alumbrada con la lámpara de querosén, otra dimensión humana del paisaje, la loca de la estación, Tatín con su ternura, los jugadores de fútbol, los boxeadores, los cirujas del andén, ir a bailar al Stella d´Italia, Karina, Fortunato, la sociedad de fomento, Alumni, ir al cine, todo comienza a entrar en nuestra dimensión, el mundo se ensancha, ya somos de un lugar, las imágenes reales y las imaginadas entran en combate, la vida comienza el entramado que empieza a formar el lenguaje que permita atrapar esos elementos de la realidad, el poeta es un ojo que mira y mira hasta que las palabras comienzan a jugar con las imágenes, será una lucha, la existencia comienza a mirarse y a caber en un poema, las palabras nos permiten ir apresando la forma donde iremos juntando lo visto con lo imaginado, reducir toda esa inmensidad a algunas pocas palabras nuestro tiempo y lugar, marcas visibles de lo vivido, uno se pregunta: ¿qué poesía escribiremos entonces? Cómo pasar esas vivencias a la poesía, en ese trabajo está la montaña que hay que subir para comenzar a escribir. Siempre digo que cuando uno observa el conglomerado humano de la estación de Laferrère, a las siete de la mañana se percibe el dramatismo, la soledad, la desesperación, me animo a decir que es un reflejo de lucha en un lugar en el mundo, es lo que uno siente y ve, porque si uno mira y no siente, puede ser vacío y la poesía no valdría la pena.De lo pequeño a lo grande, el ojo va adaptando esos recuerdos en palabras y es volver a recrear esos paisajes de pobreza, soledad, luchas, el esfuerzo por dignificar la vida, es así que vivimos aferrándonos a lo pequeño para resistir problemáticas, el vértigo de lo inmenso, se aplaca con lo mínimo y la respuesta es la poesía misma, que no tiene respuestas.En estos tiempos la poesía se ha reducido sobre sí misma, cuando al mundo se le han terminado las grandes preguntas.La poesía es movimiento, música y silencio.Hablo de la ciudad de Laferrère, donde vivo y reflexiono. Aquí no hay modelos, tradición, de hecho se escribe sobre lo inapresable, para siempre inquietante, esto es el desafío, es el ahora, es una hoja en blanco y una hoja en blanco todos nos está permitido, que después viene otro y otro intento, entre las palabras y Laferrère estamos nosotros y al fin de cuentas, la escritura no es un espacio geográfico, es mucha más intrincado como la vida y la muerte y uno debe decir no renunciaré a mi crecimiento.

[revistalitica]

📣Continuamos trabajando en la reedición del poemario "El linyera" (2011) del poeta y editor Omar Cao.

Aquí dos poemas que forman parte del libro:

1- Entenderás el aire cuando pese de olor a patria a ese país al que vale el esfuerzo de llegar caminando sin paz sin alegría todo calor la sangre sin tiempo para el amor ni lugar para el descanso para el hogar levantado para la muerte Nadie debe morir lejos de casa.

2- Gramajo le decía al violador, cara de plato playo poco fondo ojos chiquitos y separados por la nariz mínima y boquita de mina:

— No, Lorenzo,

que la piba quería, no, <<Todo junto>> que nomás se hacía…?.-

Yo era joven entonces casi un chico me decían el <<el virgen>>

Se ponían violeta el desgraciado que música que música que música odio odio y más odio…

[revistalitica]

CALÍOPE - antología de mujeres poetas del Conurbano📣

"La reivindicación de la diversidad es lo mejor que tiene el mundo" comenta Galeano, es así que estamos trabajando en la próxima edición del poemario "Calíope", con prólogo de la poeta Anahi Cao.

El libro contará con las distintas voces de 20 poetas de todo el Conurbano: Natalia Cano, Rocío Zabini, Lucía Ayelen Arias, Lucía Chico, María Florencia Pereyra, María Belén Corso, María Belén Nuñez, Paula Andrea Fernández, Lucian, Sofia Luna, Noelia Sánchez, Cataclismo, Miranda Votril, Griselda Aibar, Sol Asad, Nicole Angarano, Luján Travela, Nancy Gil, Magalí Sislan y Carolina Salvo.

"La idea ahora es hacer una antología de poetas jóvenes, porque es imprescindible darles un lugar. Nosotros no vamos a estar tanto tiempo más y otra vez, esto va a ser un desierto como hace cincuenta años. Yo, realmente no quiero que eso suceda. Quiero que ellos vayan adquiriendo un lugar ¿y de dónde lo van a adquirir?, de nosotros, de la gente de la calle, del pueblo, del barrio, de la zona". Omar Cao ________

_cultura para la liberación_

diseño de tapa: Camila Echauri.

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Imágenes Sobrevivientes | Rosa Oviedo

“Las ventanas son para mí el

testimonio de mi gratitud y

admiración para la lucha

de Las Madres”

Osvaldo Bayer

Las imágenes de Luis representan, desde su espacio y vivencias, otras ventanas.

Serán para siempre las estampas, únicas, más que nuestras.

La palabra y la imagen se fusionan, se transforman en instrumentos invalorables para la historia a la hora interminable de hacer presente la memoria.

Tanto palabra como imagen (en nuestro caso), recrean y posibilitan conocer el pasado en la reconstrucción de un futuro.

Nos pertenecen, ya no son ni de Bayer sus ventanas, ni de Luis sus estampas.

Ambas comenzaron el mismo recorrido con el mismo objetivo, mostrar una de las más crueles realidades que sufrió nuestra sociedad en la última Dictadura-Cívico-Militar-Clerical, donde las protagonistas fueron Las Madres y un pueblo sufriente, (este último, sabiendo o no, callando o no).

Palabra y militante, unidos, imagen y militante, unidos. Palabra e imagen convertidas en testimonio y testigo irrefutables. Ambas miran y colocan esa mirada sobre el tapete.

Se escribe mirando a La Plaza, del brazo de Las Madres en esa ubicuidad espacio-temporal-símbolo.

Se mira con cámara en mano en La Plaza, enmarcando la lucha.

Palabra e imagen en presencia absoluta en pos de impedir el olvido.

El silencio cómplice (que sí lo hubo), se enfrentará con denunciante palabra e innegable imagen.

Las Madres marchan, la palabra habla, la imagen dice en ese escenario oscuro y negacionista.

Las Madres marchan en un tiempo sin tiempo, a la inversa de las agujas del reloj, ese tiempo permanecerá por siempre en el colectivo social para esa/ese otrx presente que fue parido por ellas y las parió a ellas, una/uno, nuevx otrx que nació con ellas; como ellas lo afirman “socializamos la maternidad”.

Palabra e imagen se transformaron en valientes ejemplos para llegar a la “justicia”, fueron y son el testimonio-verdad, en una atemporalidad negada, en una nueva temporalidad denunciante, (décadas ’70, ’80, ’90).

La mirada desde la ventana describe los pasos, la mirada desde la cámara muestra los mismos pasos. Miles de incansables pasos, símbolo de la búsqueda sin tregua, enfrentando al enemigo de turno con sus Pañuelos blancos.

Los pasos están en La Plaza todos los jueves a las 15:30, entonces se abre la ventana y se prepara la cámara.

Mirar a Las madres es reconocerlas, decir a Las Madres es reconocerlas, es expresar el verdadero “Nunca Más”.

Creí necesaria escribir esta breve comparación, aunque a Luis podrá parecerle, por su humildad, excesiva, porque tanto un escritor como Osvaldo Bayer y todo lo que implica ese nombre, es tan Pueblo como Luis Herman, en un mismo contexto histórico-político-social.

Los invito ahora a ustedes, a que sean partícipes del trabajo Luis  y sus fotografías

Las fotografías sobreviven al ser “capturadas” por el lente atento de Luis, quien nos dice que a veces hacía ese clic bajo “una llovizna fría”; en las estampas sobrevive una historia tan reciente como trágica, a través de las distintas marchas de Las Madres.

Marcha de las Siluetas, marcha de de las Máscaras, marcha de los Pañuelos. Las marchas de la Resistencia. En cada silueta está presente una/un detenidx desaparecidx; en cada máscara, está presente la denuncia de es desaparición forzada. En cada pañuelo, estamos todxs, es el símbolo que nos envuelve y ha recorrido el mundo.

Luis se convirtió con este trabajo comprometido en el “protagonista contundente”, como dice Pedro Lanteri.

Contundencia que une el grito con la resistencia, que visibiliza la pobreza (en las imágenes de los tantos asentamientos en esa época, (El Tambo, aparece como uno, en incontables).

Contundencia que denuncia los espacios del terror y de la muerte, cuando el lente alumbra a los diferentes campos de concentración diseminados por el país entero, después de tanto oscurantismo.

Gracias a la imágenes de Luis pudimos “saber”, nos dice Eva Soto (hija de Delfor Santos Soto, detenido desaparecido, que aún sigue desaparecido).

“Son las escenas irrepetibles, el arte que golpea”, nos dice Hebe.

La fotografía “revela”, nos dice una compañera de militancia, Zulema Chester. Revela la verdad-verdadera, en una sola imagen por la Memoria, la Verdad y la Justicia 

Militancia, imagen y memoria encarnan la figura de Luis inmerso en un pañuelo blanco.

Bibliografía: Herman, Luis – “Imágenes Sobrevivientes”, Ed. Lítica, 2019. Bayer, Osvaldo – “Osvaldo Bayer y Las Madres”  Ventanas a la Plaza de Mayo, Página / 12, 1984-2006.

                                                                                                 Rosa Oviedo

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“EL POETA DESCUBIERTO” | por Pajarito Cuello

Un grupo de poetas viajamos a San Marcos Sierras, en octubre de 2016. Fuimos invitados por Andrés Utello a compartir nuestros trabajos literarios. Utello (referente cultural de la zona, poeta de profunda experiencia) gestionó el encuentro reavivando las llamas de encuentros anteriores, donde voces fundamentales de la poesía latinoamericana, encontraron, en tan bello lugar, admiración y respeto. Omar Cao fue uno de los invitados. María Sueldo Muller y Jorge Figueroa hicieron posible su viaje. Recordar la felicidad del Negro, por esas horas: es recordar un poema. El clima de San Marcos, ese fin de semana, hizo juego con el clima del encuentro. Alejandro Arriaga (agitador cultural, docente y poeta de Nono) llegó, en moto, con sus versos. Gringo de palabra justa y a tiempo, oyó las lecturas de cada uno de las y los poetas invitados. Y de todas las voces “La Voz” de Cao hizo huella en su cuore. El encuentro se hizo ENCUENTRO y tan profundamente, que Alejandro tuvo que escribirlo. Y así nació este hermosísimo texto que, lejos de la irreverencia que algunos/as puedan adjudicarle, demuestra, con indisimulable sinceridad, el impacto de saber que se está en presencia de un Poeta verdadero...

Gracias, Ale, por compartirlo:

“HOY descubrí un poeta Hacía mucho que todo sonaba parecido Pero éste descubierto es guacho distinto cimarrón Incluso me fue imposible acercarme decir ‘hola’ ‘me gustó’ Y en eso estaba cuando lo vi ir al baño Aproveché, también, mis ganas y fui Nadie dijo nada Este es el poema donde nadie dice nada El sonido de dos hombres con distinto y parecido lastre meando en el baño de una escuela de pueblo

Un poema donde nadie dice nada Pero al final de los meos el Maestro larga un pedito a forma de señal de saber de enseñar de cagarse de risa de la Poesía con la Poesía más adentro que nunca.”

[revistalitica]

Conversaciones y un ciberpoema con Roberto Alifano

Amigo de Borges, Neruda y Parra, lleno de experiencia y humildad, el poeta Roberto Alifano nos brinda algunas definiciones sobre la POESÍA en tiempos de pandemia.

1- ¿Qué es la poesía? ¿Para qué sirve la poesía?

Sin dejar de ser una manifestación de la belleza y del sentimiento estético que se expresa a través de la palabra, poesía es lo distinto al lenguaje convencional. Esa sería una definición. La otra es, como quería Platón, “esa cosa liviana, alada y sagrada”, que más que una definición parecen los versos de un poema. Yo sigo pensando que la poesía es un hecho estético; es decir, que la poesía no es un poema en sí mismo que puede ser bueno, malo o regular. Viene luego lo que nos brinda el poeta; distinto en cada caso, pero es esencialmente su emoción, su deslumbramiento y su visión de los seres y de las cosas. ¿Para qué sirve? Yo creo que para emocionarnos. En un terreno más práctico y para los que carecen de sensibilidad, para nada. Es algo que no cotiza en el mercado, como quizá sí cotiza la novela. Un libro de poema nunca entra en la categoría de best-seller.  Para ser sincero, muy poca gente lee poesía. Es un poco la Cenicienta de la literatura.  

2- Cómo ve la poesía en estos tiempos, en relación a la escritura, lectura y difusión, ¿hubo cambios? y si los hay… ¿fueron para bien o mal?

La veo bien, como siempre de pie y haciendo acto de presencia. Sobre todo es conmovedor ver como mucha gente que escribe poesía gasta sus ahorros para publicar su volumen. Ahora bien, en un terreno más íntimo, si sentimos  placer, si sentimos emoción al leer un texto poético significa que está viva. El hecho de que sigamos leyendo a Horacio y a Virgilio, a Quevedo y a Góngora, a Neruda y a Borges es algo maravilloso. Me dirán que todos no son lectores de poesía. Es cierto, pero eso siempre ocurrió y para nada modifica las cosas. Hay quienes seguimos leyendo a esos maestros y nos regocijamos con eso y con muchas cosas que se escriben en estos días. Sí, hubo cambios y los seguirá habiendo, pero es natural que así sea. El arte de la literatura es una cosa viva, siempre en movimiento. Eso es lo saludable, y es para bien, yo creo.

3- ¿Cómo aparece la poesía en su vida?

De manera menos prevista que esencial. Yo creo que se nace con sensibilidad, es una virtud o un don natural; no de todos, por supuesto. Después la necesidad de expresarnos nos lleva a escribir versos. Y esa motivación puede ser una puesta de sol, enamorarnos de una compañerita del colegio, la muerte de un amigo o la presencia de un sueño que nos estremece. En mí se fue dando a través de los sueños y con la llegada del amor, con su descubrimiento. La poesía amatoria es una marca que llevo desde que escribí mis primeros versos dedicado a la belleza de unos ojos que me cambiaron la perspectiva del mundo.  Creo que se me ubica o clasifica como un poeta del amor y eso me satisface.

4- ¿Cómo surge la escritura de un poema? ¿qué le pasa a usted en la vida, que lo lleva a escribir un poema?      

Sentir primero la inminencia de una revelación que está a punto de producirse, pero que no se produce. Si se produjera, el  hecho poético dejaría de tener misterio. En ese espacio está la metáfora que da sentido a la palabra poética.

Open Source software por Roberto Alifano

Donde todo es del aire y del misterio,

no sé si como verso o como prosa,

jubiloso y triunfante en mis mensajes,

sobrevuelo el Planeta en un WhatsApp.

Soy hombre de internet a cielo abierto

-¿Está bien, está mal, es el progreso?-

y orgulloso lo digo convencido.

Flotando entre ciudades y montañas,

aullando como un lobo en la tormenta,

muy reflejo del mundo disociado

propago mis mensajes a granel.

Con música de ausencia en los jardines,

aferrado a este sueño abrazador,

complacido yo habito entre las nubes.

Este mundo se ha vuelto ya un pañuelo.

Cada cosa es mensaje. Y nos abarca.

Muy ceñidos formamos esta patria

donde yo soy ausencia y tú mi texto.

No encendamos la lámpara. Tranquilos.

Que allí donde nos duele la belleza

con luces de Facebook un Cristo anuncia

que en inquieto no estar somos nosotros.

Pero nada es igual en estos tiempos.

La era digital hoy somos todos.

Ni siquiera en nosotros habitamos.

El anverso del mundo es un mensaje;

somos sueño invasivo cada instante.

Remitidos a moscas en acecho,

sin esquemas de brisa en la penumbra

nos rozamos a tientas. Menos nada.

Apenas uno más en el montón,

somos seres humanos que ya fuimos;

una forma plural que solo es aire.

Muere a puros tropiezos la belleza

y en un grito viral, indescifrable,

somos cifra de un Dios que ya es viral.

fotografía: Alejandra Leyva

[revistalitica]

No soy cristiano ni judío, ni creo más que en el dolor humano |por Anahí Cao

Ir a recoger los restos del naufragio. En la gran marea de la memoria, regresa la vida, y el amor pesa.

El Linyera es un poemario que se adentra en la contemporaneidad del Siglo, creando una voz poética desde alguien que ya no tiene nada, y anda por el mundo con su miseria a cuesta. Ponerse en esa piel, en esos harapos, asumir el riesgo de ser un linyera logrando así una comprensión desinteresada y noble de la vida.

La voz del Linyera dialoga, poniendo en cuestión la otredad, existe un Otro, ¿o soy yo misma?; dejemos de hablar. Iniciemos un Viaje al Centro de la Tierra.

 De veinte guitarras

El miedo, nuestro primer compañero en la ruta de la vida. Su hija, la duda, su hermana, la razón: y si temo equivocarme, porque a esto le llamo canto.

El verso del poeta Luis Luchi nos ayuda a asumir el riesgo de quedar en ridículo, de mostrar las entrañas y ser humillados por las exigencias de los que se creen autorizados para juzgarlo todo.

Este poemario se inicia con una voz que decide hablar, que dice algo a alguien, uno es un Stradivarius, le digo, único y perfecto.

Uno ya es perfecto por naturaleza, afirma la voz poética, es bello y armónico, único e irrepetible. Pero la otra voz, le contesta,- porque la voz a la cual el poeta se dirige tiene un espacio en el poema: igual me voy a poner tetas.

El Siglo XXI se inicia con el atentado a las Torres Gemelas, la rebeldía de los Movimientos en Medio Oriente, y una fuerte interpelación de las minorías sexuales unidas al Movimiento de Mujeres.

La voz del linyera interpela a un alma femenina que desea ponerse tetas, que anhela sea su cuerpo deseado y decide obtener tetas artificiales.

Continua: yo, palito escarbador en mano, menos que nadie soy, me acuclillé y recogí, sin miramientos, pendientes, piedras de arena pulidas, mostacillas, (…) un paño triangular, con otras baratijas y raras manchas rojas en los bordes.

La sangre de las asesinadas, asesinados, asesinades es tocada, es sentida por el linyera. El linyera  sabe, sabe de estos asesinatos de personas que aparecen en bolsas negras como las que encerraban cadáveres de vuelta de la guerra.

La influencia de la industria cultural norteamericana, se expresa en el poema Una de Convoys. Este poema relata una historia de un culebrón que termina con una niña muerta de tisis.

La colonización que provoca la industria cinematográfica como parte del imaginario cultural del imperialismo deja huellas en la subjetividad urbana y suburbana de nuestro país. Los estereotipos y la artificialidad predecible aportan a nuestras historias más dolor se ha colado un poco de sangre en la pintura roja.

La voz del Linyera continúa con sus apelaciones. Ay, Madre, es un poema sumamente irónico y cruel. Ahora el poeta destruye las idealizaciones, las esperanzas de los trabajadores de obtener una vida tranquila y estable: los románticos paseos por los rosedales, las alamedas, las silenciosas calles, recordás los jardines de las pequeñas casas suburbanas.

Con gran ironía se burla de los miedos que impone la burguesía, pero señala el horror de la violencia: en portales oscuros, de casas abandonadas, ocupadas por inmigrantes ilegales, horribles adictos, y adictas armadas de palos dientes y navajas, esperan a tu nena, mamá, para violarla, esperan al nene, para matarlo, para sacarle las zapatillas. Eran dulces las ubres burguesas, mama, ahora no. Ese final sentencia el grado de recrudecimiento que ha alcanzado el capitalismo en su nueva fase de concentración monopólica.

La voz del linyera conserva su tono irónico e interpela la sexualidad como imposición del Mercado,  el culto a la frivolidad, que propone el capitalismo: perdón por no considerar interesante su inusualmente particular extensa dilatada increíble actividad sexual

El miedo reaparece, directamente, como una metáfora brutal: el miedo es una vaca pudriéndose al costado de la ruta. Y la interpelación final: Mirá chabón, cuando veas que una quinta parte de tu cuerpo se enferma, los pies, la cabeza, o tu preciado medio kilo, entonces te vas a acordar, sin sentido además, de aquellas flores unidas en palma.

La ironía se torna plena en el poema Los obreros industriales de Europa y EEU. La clase obrera conformista en un capitalismo que ha logrado, aparentemente, neutralizar las luchas de clases: no te quedes al margen, comprométete, gil, querés lombrices picada de chicanos o mapuches, zoilen rojo o azul?.

La desilusión brutal de la impotencia. Entenderás el aire cuando pese de olor a patria, a ese país al que vale el esfuerzo de llegar caminando sin paz sin alegría.

La valoración de la vida, el amor, la confianza en sí mismo, la soledad, la belleza, siempre en dialogo ves de qué maravilla aún son capaces las manos.

Interesante es la manera en que entiende el vínculo, la relación profunda entre un hombre y su lenguaje: a un hombre que ocupa su lugar por la mañana, porque hace falta allí, y porque puede, y por destino (…) prueben echarlo de su lengua natal.

El linyera es testigo de un dialogo que descubre las entrañas de la culpa, la culpa por las atrocidades, por los crímenes cometidos, planteando el tratamiento de un tema difícil, fundamento de todas las violencias: la violación como un crimen del odio.

Gramajo le decía al violador (…) – ¿no Lorenzo que la piba quería, no?(…) odio, odio y más odio…

La voz poética regresa a la Mujer Madre. El poema Mariu, uno de los poemas centrales de la obra expresa la voz de la Madre inmigrante que se alza protegiendo a sus hijos de los bombardeos de la mal llamada Revolución Libertadora en 1955: Canallas! Nunca les perdonaremos haber asustado a los chicos con sus estúpidos aviones prepotentes!.

 El linyera se identifica con los perseguidos en una especie de ciclo interminable propio de la clase obrera: nos estarán fusilando eternamente en los basurales!

 Ese verso me emociona profundamente cada vez que lo leo, ya que describe el sentimiento de eternidad, la magnitud de la injusticia que significa un golpe de estado.

El linyera finalmente es preso del sin sentido de la vida, lo que algunos, interesadamente, han llamado el Fin de la Historia, el Fin de las ideologías, que no es más que el avance del capitalismo a nivel Mundial. Cuando el poderoso nos aísla aplicando el terror, el hombre se siente ya sin ideales, ya sin utopías: no hay ninguna princesa, ni un mal ogro al que pelear, ahora sí que se nos quema el rancho.

[revistalitica]

UN SIGNO ES TODO LO QUE SIRVE PARA MENTIR | por Patricia Verón

EL LINYERA, de Omar Cao, Ediciones Cruz de Mayo, colección La Lira, 2011.

“…Y si temo equivocarme

porque a esto

lo llamo canto…”

LUIS LUCHI

Se sabe que la figura del linyera, al igual que la del gaucho, ha cambiado con el paso del tiempo. Originalmente, el linyera, asociado al viejo jornalero juntador golondrina que abundaba en los trenes de carga de principios del siglo XX, andaba con su “linghe” por “la vía” siempre a la orilla de la ciudad o en los galpones cerealeros, cerca de los lugares donde hacerse de lo necesario para subsistir. En su “bagayera” no llevaba solamente utensilios: una ollita, un plato de lata, la pava y sus acompañantes y el frasco con sal y pimienta. También portaba libros, textos europeos de pensamiento libertario avanzado como es el de Malatesta, Bakunin, junto a las ficciones de Gorky o Dostoyevski, entre otros. Vinculado al pensamiento materialista pero con fuertes dosis de romanticismo en su forma de entender la ética cristiana, el linyera vivía su vida sin  narcisismo, sin competencia, fuera del  apremio del poder por imponer su sesgo a toda costa y siendo testigo crítico y víctima más de las veces del desprecio por la vida en sus variadas formas.

Este posicionamiento, extremo si se quiere, es vuelto a traer por Cao como una forma de identificación y de reserva que le permite hablar por la boca de un personaje que se reconoce juntando las baratijas y objetos que encuentra en la bolsa de la artesana cuyo asesinato pasará desapercibido. A esta altura cabe afirmar que la artesana es algo más –estamos en el símbolo- que una mujer maltratada, perseguida por despecho o sorprendida por algún “puesto” y el linyera mucho menos de lo que nos cuenta el mito.

En el libro, la composición del mundo del marginal está presente en varios poemas y atiende sobre todo a la primera y a la última parte, cuyos “Doce Poemas”, nombre del apartado, me parecen los más diáfanos de la propuesta. La segunda, dedicada a su hija, atañe a los fundamentos del poeta. Allí se detiene y aprende el recorrido hacia atrás. Los referentes históricos son quienes cuentan: desde Holderlin hasta los versos de Pantaleón Rivarola pasando por la bravura de Cumbay hasta la despedida al poeta Squeo Acuña.

Inicia la primera parte con un epígrafe del canto popular, “Gorriones” de Celedonio Flores y la mención al tango es recurrente. Casi todos los poemas en esta instancia tienen marcas dialógicas: son los motivos de lo vivido, del plano de una trama social en extinción, lo que actualiza en el canto. Y desde ese lugar, habla del hoy de una manera descarnada y lo hace dirigiéndose siempre a otro, mujer, madre, hombre, “hermano”, “chabón” con quien parece debatir sobre el país o sobre la poesía.

Resguardando una imagen en medio del tráfico de la materia sucia de la que, paradójicamente, se origina, introyectada para siempre ahora como un elán, el linyera habla. Alrededor el mundo acciona, compite, miente, envenena, se pudre, no para de nacer o sea de morir, ni de sangrar en los seres animales, el instinto en su sitio preciso.

La materia nunca está ausente. Incluso lo que se ha ido deviene en una nueva forma  de asistirla: “Dios ha muerto en el campo/ es un hombre tendido/con los pies entrampados”

Imagino entonces el dolor pero guardo el gesto de bondad siguiente al mismo en unas manos que siguen creyendo aún en aquella imagen, ¿la del amor?

                                                                                                                        Patricia Verón.

[revistalitica]

LA LUNA SE CORTÓ CON LA BIROME | por Víctor Cuello

Está lavado y frío, pero qué te importa… Vos no tomás. “Omar no toma mate” siempre es mi sugerencia como título para cualquier texto sobre vos. Y hasta ahora… Ay, Negro… Pronto será un año que estás así: página y verso. Imagino que no te disgusta. Iba a ocurrir, tarde o temprano... Pero te digo: Te salvaste, Negro. El mundo está muy loco… Sí, ya sé… Desde que te conocí me lo venís diciendo. Dejámelo decir. Dale… Sucede que, ahora, las canas ya son mías y me sorprendo, a veces, mirando para abajo, repitiendo tu gesto. Afuera de los brolis andamos todos viviendo un día laaaaaaaaaargo. Jueves por la mañana, no es muy distinto al domingo por la noche… Pero vos ya lo sabías… Atrás de una puerta bastante colorida, salvo por alguna que otra visita: sonaba el mismo tango… Hoy te pensé todo el día. Y pensé todo el día en Salerno. ¿Sabés qué recordé? La mesa grande llena de libros y papeles; tu vieja pasando un trapo a una esquina de la mesa que estaba libre; Salerno luchando con el corcho de la botella de tinto que se trajo de Boulogne ; Lira, muy pequeñita, mirando algo por TV y yo leyendo no sé qué poeta que querías que “descubra”. Todo eso vino de golpe. Y fue como estar filmando un corto, o ensayando en “La Tapera”; porque la escena se repitió una y otra vez y otra vez y otra vez… ¡Qué loco! Mi abuela y mis tías hubieran sugerido prender una vela. “Cuando pensás en gente que no está…Necesitan luz…Porque viste que…” Yo prefiero creer que te cansaste un poco de andar entre vocales y decidiste estirar tu recuerdo libremente, bien libre… Lo escribo y me emociono. Lo escribo para no llorar. ¿Y cuando no escribo? Los amigos, Negro… Ellos se encargan:

Jorge planea reanudar “nuestros fideos con tuco”. María está, oficialmente, expulsada del Edén. Rosa y Miguel yugando, como siempre. Gino releyéndote. Emma editando. Caro agitando sus cuerdas con viento sur. Juan Cruz creciendo entre lecturas y fotos… Y así… Qué más pedir… No frena la lluvia, Omar. Vine con el cuaderno pensando ver la luna… Y no… Mejor frenemos esto que no es lluvia, pero moja. La luna se cortó con la birome.

[revistalitica]

Poemas de la Resistencia en la Palestina Ocupada |  por Anahí Cao

Profunda el alma humana, la palabra poética: una prolongación sensible, inteligente, maravillosa, que nos libera de aquello que creemos ser, para dejarnos suspendidos en el dolor o en el amor, inundados hasta el llanto o la ilusión heroica en una voz, alzada a los oídos, donde el corazón tiembla prisionero.

 Dejadme hablar mi lengua árabe, antes de que también sea ocupada

He elegido dos poemas que me han emocionado profundamente dentro de la literatura contemporánea de  la resistencia palestina: Las tonalidades de la ira, de la poeta Rafeet Ziadah y Carnet de identidad, del poeta Mahmud Darwish, que considero intensos, sumamente expresivos, comprometidos con el sentir de su Pueblo que defiende su tierra y su identidad.

Palestina no se rinde. Su lucha es la lucha de todo un pueblo expulsado sistemáticamente de su tierra: lo único que mi abuelo siempre quiso hacer, era levantarse al amanecer, mirar a mi abuela Nily rezar en un pueblo, escondido entre Jalifa y Haifa. Mi madre nació bajo un olivo, en la tierra que dicen que ya no es mía. Pero cruzaré sus barreras, sus locos muros del apartheid, y volveré a mi hogar.

A lo largo de su histórica resistencia, este pueblo ha evidenciado la acumulación de una conciencia  anti imperialista, donde Israel se reconoce como el brazo armado sionista de EEUU, aliado principal en Medio Oriente: hablemos un poco sobre este, negocio del terrorismo. ¿No fue la CIA la que mató a Allende, y a Lumumba?. ¿Y quién entrenó a Osama en Afganistán? Mis abuelos no vestían como payados, con capas blancas y gorros puntiagudos, para linchar a personas negras.

Por otro lado, podemos observar el reconocimiento del Patriarcado como parte de la lucha anti imperialista reconociendo a la mujer como una identidad sometida  a la sumisión de lo que Rafeef  Ziadah llama amo.

Estos versos  expresan una conciencia crítica de las tradiciones imperialistas de la cultura  del Medio Oriente enraizadas en la mentalidad del dominador occidental; la poeta reconoce el doble entronque de dominación patriarcal que se exhibe claramente: la unión entre el patriarcado occidental y el patriarcado oriental sobre las mujeres árabes: disculpa,¿ no debería gritar?¿Olvidé ser cada uno de tus sueños orientales? El genio de la botella, la bailarina del vientre, la chica del harén, la voz suave, mujer árabe, sí amo, no amo, gracias por los sándwiches de manteca de maní, que nos lanzan desde los F-16, amo. Sí, mis liberadores están aquí, para matar a mis hijos, a los que luego llamarán “daños colaterales”. La utilización de la ironía es sublime.

La poeta comprende a la mujer no sólo como un cuerpo que aporta a la guerra hijos rebeldes sino que la comprende como una guerrera que defiende la vida y la identidad palestina: ¿Escucharon a mi hermana gritando ayer, cuando daba a luz en un control militar, con los soldados israelíes, buscando entre sus piernas, la próxima amenaza demográfica? (…) me dices que esta mujer que hay dentro de mí, solo te traerá tu próximo terrorista? Barbudo, armado, pañuelo en la cabeza, negro. ¿Me dices que yo envío mis hijos a morir? Pero esos son tus helicópteros, tus F-16.

El poema finaliza con una amenaza fulminante: así que déjame decirte, que esta mujer que habita dentro de mí, sólo te traerá tu próximo rebelde. Ella llevará una piedra en una mano, y la bandera palestina en la otra.

La poeta confirma su identidad con violencia: yo soy una mujer árabe de color. Ten cuidado, te cuidado. Mi ira.

En ambos poemas hay una interpelación al poder; los poetas dirigen sus palabras a un receptor enemigo, desafiándolo. Dice Mahmud Darwish: escribe que soy árabe, y el número de mi carné es cincuenta mil, que tengo ocho hijos,  y el noveno vendrá al final del verano. Te enfadarás por ello? Escribe que soy árabe, y con mis ocho hijos, arranco, de las rocas, el mendrugo de pan, el vestido y los libros. No mendigo limosnas a tu puerta, ni me rebajo ante tus escalones. ¿Te enfadarás por ello?.

El poeta imprime acusaciones claras acerca del saqueo que ha sufrido su descendencia, pero observemos especialmente el verso que deja entrever que no siente odio de ninguna clase, ni étnico ni religioso,- recordemos que tanto israelíes como palestinos son semitas y que muchas veces  a esta lucha se la quiere confundir con una lucha antisemita, antijudía, confundiendo el carácter imperialista, la rapiña sobre el petróleo, y los intereses geopolíticos..

Escribe que soy árabe, que robaste las viñas de mi abuelo, y una tierra que araba, yo, con todos mis hijos. Que sólo nos dejaste estas rocas. ¿No va a quitármelas tu gobierno también, como se dice? Escribe, escribe en el comienzo de la primera página, que no aborrezco a nadie, ni a nadie robo nada. 

Se estima que durante la guerra de 1948 unos 700.000 palestinos fueron expulsados de sus tierras, cientos de ciudades y pueblos palestinos fueron destruidos y despoblados por la fuerza. Actualmente, estos refugiados y sus descendientes suman varios millones de personas esparcidos por Jordania, el Líbano Siria, Cisjordania y la Franja de Gaza, con al menos otro cuarto de millón desplazados internos en Israel.

En las últimas declaraciones del presidente Trump, EEUU afirma el derecho a la soberanía de Israel sobre las comunidades judías y el Valle del Jordán. Este acuerdo siniestro prevé la anexión de colonias en el territorio cisjordiano. en el término de dos meses, aún en contra de duras críticas recibidas por algunos países europeos.  

El poeta Mahmud Darwish al igual que la poeta Rafeet Ziadah advierten la diferencia entre la opresión y la paz, ya que mientras exista opresión no puede existir paz: mas, que si tengo hambre, devoraré la carne de quien a mí me robe. ¡Cuidado, pues! Cuidado, con mi hambre, y con mi ira!.