sarge-dog2007

[sarge-dog2007]

spare a light

[sarge-dog2007]

My Rifle, My Ghost

Through mud and blood, through fire and hail,

I grip my rifle, cold and pale.

A friend, a lifeline, steel and wood,

It speaks for me when nothing could.

The weight is firm, the bolt slides true,

A steady hand, a sky of blue.

Yet clouds roll in with thunder’s cry,

And men like me must fight and die.

It kicked against my shoulder tight,

A flash of flame, a streak of light.

I heard it sing, I heard it speak,

In bursts of rage, in cries so bleak.

By dawn, I lay in broken ground,

My rifle silent, not a sound.

My hands grow weak, my breath is thin,

Yet still I hold my oldest kin.

And when they find me cold and still,

Beneath the earth, beyond the hill,

They’ll pry it from my fingers tight,

My rifle, gone into the night.

Russian:

Моя винтовка, мой призрак

Сквозь грязь и кровь, сквозь огонь и град,

Я сжимаю свою винтовку, холодную и бледную.

Друг, спас��тельный круг, сталь и дерево,

Она говорит за меня, когда ничто не может.

Твердый вес, затвор скользит точно,

Твердая рука, голубое небо.

Но облака катятся с громовым криком,

И такие люди, как я, должны сражаться и умирать.

Она крепко ударила меня по плечу,

Вспышка пламени, полоса света.

Я слышал, как она поет, я слышал, как она говорит,

Вспышками ярости, такими мрачными криками.

К рассвету я лежу на изрытой земле,

Моя винтовка молчит, ни звука.

Мои руки слабеют, мое дыхание становится тонким,

Но я все еще держу своих старейших родственников.

И когда они найдут меня холодным и неподвижным,

Под землей, за холмом,

Они вырвут ее из моих крепких пальцев,

Мою винтовку, ушедшую в ночь.

[sarge-dog2007]

Image: IWM (CO 2212) Assault on Passchendaele 12 October - 6 November: A group of lightly wounded Canadians resting for a smoke near Heine pillbox.

[sarge-dog2007]

A Soldier’s Valentine

Beneath the moon, the trenches lie,

Where frozen winds and echoes cry.

Yet in my hand, a letter stays,

A glimpse of love through war’s cruel haze.

The candle flickers, dim and weak,

Yet in these lines, your words still speak.

I trace your script, so soft, so true,

And feel your touch in ink’s faint hue.

No roses bloom in mud and wire,

No ballroom waltz, no golden fire.

But in my heart, your voice remains,

A light that breaks through war’s domain.

So though this night brings steel and rain,

And shells still carve the earth with pain,

I close my eyes, and there you are—

My Valentine, my guiding star.

Russian:

Валентинка солдата

Под луной лежат окопы,

Где плачут замерзшие ветры и эхо.

Но в моей руке осталось письмо,

Проблеск любви сквозь жестокую дымку войны.

Свеча мерцает, тускло и слабо,

Но в этих строках твои слова все еще говорят.

Я прослеживаю твой почерк, такой мягкий, такой правдивый,

И чувствую твое прикосновение в слабом оттенке чернил.

Ни розы не цветут в грязи и проволоке,

Никакого бального вальса, ни золотого огня.

Но в моем сердце остается твой голос,

Свет, который прорывается сквозь владения войны.

И хотя эта ночь приносит сталь и дождь,

И снаряды все еще режут землю болью,

Я закрываю глаза, и вот ты —

Мой Валентин, моя путеводная звезда.

[sarge-dog2007]

Whispers in the Trenches

Through mud and blood, he trudged alone,

A soldier worn, his body stone.

The roar of war, a ceaseless tide,

Yet in his heart, a hope survived.

A whispered name, a fleeting face,

A nurse who walked with quiet grace.

Her hands, so soft, yet strong and sure,

Mending wounds no man could cure.

He met her first in candle’s glow,

Beyond the war, beyond the woe.

She stitched his skin with careful art,

And, somehow, also stitched his heart.

Each time he fell, she brought him back,

From death’s embrace, from endless black.

Not just with bandage, cloth, or thread,

But with the words of love unsaid.

Yet war is cruel, and fate unkind,

A moment’s peace is hard to find.

Orders came—he must return,

Back to where the bullets burned.

She watched him leave, her breath held tight,

A silhouette in fading light.

And though they knew the odds were grim,

Her final whisper followed him:

“Come back to me, when war is through,

And I’ll be waiting here for you.”

Russian:

Шепот в окопах

Сквозь грязь и кровь он тащился один,

Изнуренный солдат, его тело было каменным.

Рев войны, непрерывный поток,

Но в его сердце надежда выжила.

Прошептанное имя, мимолетное лицо,

Медсестра, которая шла с тихой грацией.

Ее руки, такие мягкие, но сильные и уверенные,

Лечили раны, которые не мог вылечить ни один мужчина.

Он встретил ее впервые в сиянии свечи,

За пределами войны, за пределами горя.

Она сшила его кожу с тщательным искусством,

И, каким-то образом, также сшила его сердце.

Каждый раз, когда он падал, она возвращала его,

Из объятий смерти, из бесконечной черноты.

Не только бинтами, тканью или нитками,

Но и словами невысказанной любви.

Но война жестока, а судьба немилосердна,

Мгновенный покой трудно найти.

Пришел приказ — он должен вернуться,

Туда, где горели пули.

Она смотрела, как он уходит, затаив дыхание,

Силуэт в угасающем свете.

И хотя они знали, что шансы были мрачными,

Ее последний шепот последовал за ним:

«Возвращайся ко мне, когда война закончится,

И я буду ждать тебя здесь».

[sarge-dog2007]

The Soup Line

In the trenches, where the cold winds bite,

Beneath a sky devoid of light,

The weary soldiers, mud-stained and grim,

Dream of warmth on the edge of the rim.

The soup line stretches, a solemn queue,

With hands half-frozen and hope anew.

A tin cup held in trembling hands,

A simple gift in war-torn lands.

Steam rises soft, a fleeting grace,

Easing the shadows etched on each face.

A lad jokes faintly, his voice a croak,

As broth gives life to a fading hope.

The war may rage, the guns may roar,

But here, for a moment, they fight no more.

A taste of home, a moment’s reprieve,

In a world too cruel to truly believe.

The soup is thin, the flavor slight,

Yet it fuels their strength to face the fight.

A bond is forged, a silent vow,

Together they’ll endure, for now.

Russian:

Очередь за супом

В окопах, где холодные ветры кусают,

Под небом, лишенным света,

Усталые солдаты, заляпанные грязью и мрачные,

Мечтают о тепле на краю обода.

Очередь за супом тянется, торжественная очередь,

С руками полузамерзшими и новой надеждой.

Жестяная кружка в дрожащих руках,

Простой подарок в разоренных войной землях.

Пар поднимается мягко, мимолетная грация,

Рассеивая тени, запечатленные на каждом лице.

Парень шутит слабо, его голос хрипит,

Как бульон дает жизнь угасающей надежде.

Война может бушевать, пушки могут реветь,

Но здесь, на мгновение, они больше не сражаются.

Вкус дома, минутная передышка,

В мире, слишком жестоком, чтобы по-настоящему верить.

Суп жидкий, вкус слабый,

Но он подпитывает их силы, чтобы встретить битву.

Связь выкована, молчаливая клятва, Вместе они выдержат, пока.

[sarge-dog2007]

The Forgotten Soldier

In trenches deep where shadows crawl,

A German soldier stands, so small.

The earth, a grave of endless cries,

Beneath the cold, indifferent skies.

His rifle shakes in trembling hands,

A stranger in these cursed lands.

The mud, it clings like death’s embrace,

Yet still, he marches, pace by pace.

At home, a mother softly prays,

For peace to find her son someday.

But letters fade, the ink grows dim,

And time erodes the thought of him.

The whistle screams, the world ignites,

A storm of steel consumes the night.

His comrades fall like scattered leaves,

Their fleeting breaths like whispered pleas.

He dreams of fields, of golden grain,

A life untouched by war’s disdain.

But dreams are fleeting, lost in haze,

As fire claims the final days.

A single shot, a crimson bloom,

The soldier meets his quiet tomb.

No glory waits, no hero’s name,

Just silent earth to hold his shame.

And in the years that slowly creep,

His story sinks, so dark, so deep.

A nameless soul in war’s cruel game,

Forever lost, without a name.

Russian:

Забытый солдат

В глубоких окопах, где ползают тени,

Стоит немецкий солдат, та��ой маленький.

Земля — могила бесконечных криков,

Под холодным, равнодушным небом.

Его винтовка дрожит в дрожащих руках,

Чужой в этих проклятых землях.

Грязь, она липнет, как объятия смерти,

Но он все равно марширует, шаг за шагом.

Дома мать тихо молится,

Чтобы мир нашел ее сына когда-нибудь.

Но буквы выцветают, чернила тускнеют,

И время разъедает мысль о нем.

Свисток кричит, мир воспламеняется,

Стальной шторм поглощает ночь.

Его товарищи падают, как разбросанные листья,

Их мимолетные вздохи, как шепчущие мольбы.

Он мечтает о полях, о золотом зерне,

Жизни, не тронутой презрением войны.

Но мечты мимолетны, теряются в дымке,

Как огонь забирает последние дни.

Один выстрел, багровый цветок,

Солдат встречает свою тихую могилу.

Никакой славы не ждет, никакого имени героя,

Просто безмолвная земля, чтобы удержать его позор.

И в годах, которые медленно ползут,

Его история тонет, такая темная, такая глубокая.

Безымянная душа в жестокой игре войны,

Навсегда потерянная, без имени.

[sarge-dog2007]

The Devushka

There lived in Russia, a Devushka,

Who was sweet and kind, a true star.

She sketched the past with patient hand,

And brought to life a soldier’s stand.

Her beauty shone, both soft and rare,

With brown hair and skin so fair.

Her eyes, like twilight’s tender gleam,

Held stories deep, a wistful dream.

She loved the tales of battles gone,

Of soldiers marching at dawn.

With every line, she’d softly trace,

A fleeting glimpse of time and place.

Through snowy fields, she’d always roam,

Finding solace in her art at home.

A heart of gold, so warm, so true,

The past she saved with every hue.

Though time may pass and seasons fly,

Her sketches keep their memory nigh.

The lovely Devushka, wise and sweet,

Made history’s echo a gentle heartbeat.

Russian:

В России жила Девушка,

Кто был милым и добрым, настоящей звездой.

Терпеливой рукой она рисовала прошлое,

И ожил солдатский стенд.

Ее красота сияла, и мягкая и редкая,

С ее каштановыми волосами и такой светлой кожей.

Глаза ее, как мягкий свет сумерек,

Хранил глубокие истории, задумчивую мечту.

Она любила рассказы о былых битвах,

О солдатах, идущих на рассвете.

Каждую линию она нежно проводила,

Мимолетный проблеск времени и места.

По заснеженным полям она бродила всегда,

Находит утешение в ее искусстве дома.

Золотое сердце, такое теплое, такое искреннее,

Прошлое она сохранила в каждом оттенке.

Хотя время может ��дти и времена года лететь,

Ее зарисовки хранят память.

Прекрасная Девушка, мудрая и милая,

Сделала эхо истории нежным биением сердца.

[sarge-dog2007]

The Soldier and the Reaper

Amid the trenches, cold and wide,

A soldier crouched, where death did bide.

The night was thick with blood and dread,

The air alive with ghosts and lead.

Through murky smoke and cratered mire,

He saw a figure, black as fire.

A cloak of shadows, scythe in hand,

Death walked the corpse-strewn no-man’s land.

“Is it my time?” the soldier asked,

His voice a whisper, fear unmasked.

The Reaper paused, his hollow gaze,

A void where stars had lost their blaze.

“Not yet,” Death said, his tone a sigh,

“For others here must first comply.

But soon I’ll call, and you’ll obey;

None escape my hand, they say.”

“But why this war?” the soldier cried,

“So many lost, so many died!

Why feed the fields with youthful breath?

What draws you here, relentless Death?”

The Reaper knelt, his voice was low,

“A harvest sown by hearts of woe.

Greed and pride have tilled this land,

And I but reap with steady hand.

I do not choose, nor do I yearn,

For souls to take, for lives to turn.

I’m but the end, the final page,

The echo of your leaders’ rage.”

The soldier stared, his heart a stone,

For truth had cut him to the bone.

Yet still he stood, his rifle tight,

Prepared to face another fight.

And when the dawn’s first light arose,

The Reaper vanished, as shadows close.

But in the trench, his presence stayed,

A specter in the plans men made.

Russian:

Солдат и Жнец

Среди траншей, холодных и широких,

Солдат присел, где затаи��ась смерть.

Ночь была густа от крови и страха,

Воздух был полон призраков и свинца.

Сквозь мутный дым и воронкообразную грязь,

Он увидел фигуру, черную как огонь.

Плащ теней, с косой в руке,

Смерть шла по усыпанной трупами нейтральной земле.

«Мое ли время?» — спросил солдат,

Его голос был шепотом, страх не скрывался.

Жнец остановился, его пустой взгляд,

Пустота, где звезды утратили свой блеск.

«Еще нет», — сказала Смерть, его тон был вздохом,

«Ибо другие здесь должны сначала подчиниться.

Но скоро я позову, и вы повинуетесь;

Никто не избежит моей руки, говорят они».

«Но зачем эта война?» — воскликнул солдат,

«Столько потерянных, столько погибших!

Зачем питать поля молодым дыханием?

Что влечет тебя сюда, неумолимая Смерть?»

Жнец преклонил колени, его голос был тихим,

«Жатва, посеянная сердцами горя.

Жадность и гордыня возделывали эту землю,

А я лишь пожинаю твердой рукой.

Я не выбираю и не жажду,

Чтобы души забирали, чтобы жизни переворачивали.

Я всего лишь конец, последняя страница,

Эхо ярости твоих лидеров».

Солдат уставился, его сердце было камнем,

Ибо правда пронзила его до костей.

Но он все еще стоял, натянув винтовку,

Готовясь к новому бою.

И когда появился первый свет рассвета,

Жнец исчез, когда тени сомкнулись.

Но в траншее его присутствие оставалось,

Призрак в планах, которые строили люди.

[sarge-dog2007]

Remember, if you’re ever having a bad day, just look at this pet Trimming and smile :]