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Chocar-se.

não me afogo na tristeza

pois ela é dura como concreto

é mais fácil chocar-se contra ela

como um carro contra um muro.

mole seria o amor

que nos afoga em êxtase

e melancolia.

uma pena que no mundo

exista muito mais muros do que mares. 

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Cisão.

Gosto de pensar que vou conseguir; gosto de pensar que passará; gosto de ser contraditório e fixar em minha mente a ideia seletiva de um fim para a minha dor.

Tenho medo de mim. Temo que o que me move seja apenas o reconhecimento de que todos conseguem, e eu não quero parecer arrogantemente diferente.

É tão difícil desgrudar. É tudo tão difícil. 

Queria uma cola, que houvesse uma Super Bonder pra gente. Odeio ser obrigado a juntar os cacos, varrer, tacar no lixo e sempre me cortar. Fase de merda. 

Respirar é cansativo: cisão. 

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Rendição.

janeiro tem sido frustrante. carregar esse fato-fardo diante de ti tem me causado infartos. o aguaceiro a praia as pessoas os sons as visões a respiração tudo perdeu a vida e numa ida sem volta me sinto um defunto. meu coração se torna a cada lágrima liberta mais um cemitério e numa evolutiva cadeia incerta perco meu critério. quero (re)viver mas não sei como se não há sinal de ressuscitamento. eu aposto que não possuo salvação apenas o Tempo o costume o estabelecimento a sedimentação de uma dor que me tomou sendo não mais ela minha mas eu dela. enfaticamente existo e desisto.

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Você me causa alcoolismo.

momento terrível

preciso urgente derrubar uma garrafa de vinho pela guela

embora o prazol não permita.

mergulho absurdo na incerteza de qual dor é pior: 

a do peito

ou a do esôfago. 

continuar

ou ir embora. 

dor

ou sobriedade.

minha lista de tratamentos 

não cessa de crescer. 

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Decepcionante.

decepcionei

ao desviar meu andar para o rebolado. 

decepcionei 

ao não cobrir minha pele como desejado.

decepcionei 

ao não amar como quiseram que eu amasse.

decepcionei 

ao afinar a voz que era para ser retumbante.

decepcionei 

ao me juntar ao meu semelhante.

decepcionei 

ao me desinteressar pelo o que deveria. 

decepcionei, sobretudo

quando resolvi não acatar; 

quando percebi que ser passiva na cama

não exigia o mesmo posto sobre minhas decisões. 

aparentemente

o único que escapou de minhas decepções foi

buscando o estado mais espontâneo e verdadeiro de si mesmo

eu. 

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Assassinatos permitidos.

eu não aguento o cheiro de unguento que eu passo na minha cara para esquecer de ti. eu não suporto esse cheiro de morto que eu sinto constante dentro de mim.

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Metagasto do Tempo.

como pode o Tempo ser remédio se o Tempo não passa de intermédio entre a vida e a morte? o Tempo é falso é duas-caras é o gêmeo do mal. é o dono sem sócio da empresa do ócio da miséria anual. o Tempo é a controvérsia base de tudo isso que chamamos de vida pois ele te engana por anos para buscares o mérito na mais erosiva avenida. ele desmantela a tela de proteção do nosso maniqueísmo. não é Deus nem Diabo relação dependente de seu mecanismo. e a maior ilusão da vida é que quanto mais tempo de vida gastamos para podermos viver menos tempo de vida temos. e eles querem que gastemos até nosso último segundo para o mundo concordar em irmos ao Éden. o deus maior é próprio Tempo que alimenta o nosso ópio e sopra o nosso vento, que delimita a nossa permanência na Terra que também tem Tempo. o Tempo do alimento o Tempo do animal o Tempo marcado e perfeito da terra que na mais definida temporalidade não erra e nunca errará. tão forte é o Tempo que cabe a ele até o momento de retornarmos a terra e nos mesclarmos em seus próprios predregulhos. assim, tolo é o nosso orgulho simbolizado no ódio em resposta ao sinais de paciência que o Tempo e a Terra nos dão crentes de uma falsa onipotência e afogados na mais destruidora ilusão. o que nos sobra é trabalharmos na obra do reconhecimento do poder que o Tempo emana antes que criemos o contra-tempo com nossos fúteis passa-tempos mergulhados na lama.

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O segundo de um suspiro.

te ver triste é minha maior tristeza

e cê sabe que eu sou fruta machucada 

batida, mole

rejeitada na feira, no dia a dia. 

todos eles passam correndo, apressados 

buscando seus frutos maduros e duros 

suculentos

e eu, com a minha lenta recuperação 

olho pra você. 

ah, se eu pudesse trocar de lugar contigo 

nem que fosse no espelho 

para tirar de ti essa tristeza

cuja causa sou eu

eu faria sem pensar três vezes

e eu não digo duas pois conto também aquela:

o suspiro cansado de tentar de novo

e de novo

e de novo 

e novamente.

talvez a causa do nosso cansaço 

não seja o nosso cotidiano chato

mas nós mesmos. 

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Épocas de medo.

eu fiz de tudo pra você gostar

da gente. 

eu não consigo ser mudo.

eu não me desfaço o suficiente? 

me jogo no teu jogo o máximo que eu consigo

mas parece que o ácido que ele produz

só tem olhos pro teu umbigo. 

e eu queria tanto que desse certo. 

você sabe que eu sempre me humilhei 

rastejei por um qualquer

me via lesma

e eles só me jogavam sal

pra eu ter a mesma 

troca de amor mensal. 

e eu não quero servir de âncora 

mas o pré-você era tão cansativo 

que não pensar no pós

é o que tem me deixado vivo. 

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Cansaço.

Durmo pouco e por isso 

sou feio.

Minha sorte é não haver 

sono de beleza pr’alma. 

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Samba de gemido.

Cuíca na cueca

e cocô na cuca

resulta em coito. 

E você sabe que

foda não é amor como

bolacha não é biscoito.

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Sopro.

o amor move montanhas

que deveriam permanecer onde estão. 

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Devaneios em meio a Gilberto Ben:

Somos filhos de Gandhi

filhos dos grandes,

filhos dos gigantes,

órfãos com pais.

Os resquícios daqueles 

com vícios de guerrear pela paz. 

A poeira

sem eira

e muito menos beira. 

A beirada do que está por vir: 

a chance de cair no infinito

ou o mito de possuir alguma chance. 

O filtro do café

onde me infiltro com fé

de não estar errado. 

Talvez amanhã acordemos todos

com a corda no pescoço

em cima do colar de alho. 

O que nos move é que

no fundo

até um defunto fala algo. 

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Alerta.

Nunca pensei que escrever menos sobre o amor seria um bom sinal. Depois de refletir por muito tempo, concluindo que todos os descarregos eram consequências de um coração mal-amado, eu penso que escrever um pouco ou nada sobre você seria o ideal. 

Quando eu começar a produzir muito sobre nós, desconfie. 

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Paisagem.

eu paro na calçada

e enfrento a vista

a minha imprevista alçada de você

a arquitetura do seu prédio em frente ao prédio de arquitetura

pois tudo é reflexo

e o tédio constante

fez com que todos os estudantes 

vissem o nosso sexo

o qual pela primeira vez não é só carne

agora, o que arde de verdade

é a miscigenação do alarde dela

com a espiada que o amor dá na janela. 

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Trouxa.

ao mesmo tempo que eu saio de viagem

diária e sazonalmente

para lugares diversos, com histórias diversas

me parece que um pacote fixo sempre me acompanha

hermético

cravado em minha mala

cada vez mais pesado de carregar

após tantas ele tomou a forma de amor.

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Reflexões de um domingo de páscoa.

mentirosos

dizem que o cotidiano sempre vai melhorar

e ano após ano sentimos o gosto da falácia ao nos enganar

com sua eficácia de transformar o profano no verdadeiro tirano

na ovelha negra da família perfeita 

feita de tudo que é sagrado

feita de tudo que é segredo 

feita do ato dominicano cuja pintura de bom grado

esconde o mais histórico e inato medo

ardilosos

amolam as facas em nossos corpos 

bebem nossa vitalidade em abençoados copos

e celebram suas perpetuações

cães guardas cujas hóstias servem de rações

pão cuspido no prato comido

predestinação que trouxe-me o mais afeminado possível

bento como a água do jeito que sou

alimento que até o viado amassou.