strangerpotato12

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e as marcas das 16 estrelas queimavam em uma luz incadescente amarela que começava do seu rosto e seguia por todo seu corpo até o seu pé esquerdo, os primeiros raios de sol também iluminavam a nova terra, a luz e o calor de suas recem marcas acordavam a menina de cabelos e olhos igualmente negros.

Ellena, a humana

meu corpo todo queimava como se eu tivesse acabada de ser queimada em pequenas partes do corpo,me contorcia sobre aquela cama barulhenta, enquanto meus olhos eram cegados pela luz que entrava pelas janelas sobre a luz que algumas marcas do meu corpo emanava,me faziam questionar sobre o sol estar do lado de fora ou dentro da casa. e a queimação que eu sentia nem era comparada com a dor de cabeça que acompanhava todo esforço mental em me lembrar de tudo que aconteceu nas ultimas horas,de como ou porque meu corpo esta doendo, de como veio parar em uma cama que faz barulho toda vez que me mexo, ou de como tem tantas janelas abertas que ficam em posição perfeita para mirar feixes de luz em mim. olhando para o redor, procurando por algo familiar que me fizesse reconhecer o lugar, as pares parecem ser todas feitas de madeira, nessa mesma sala tinha uma mesa redonda pequena o suficiente pra caber uma ou duas pessoas no maximo, e que tinha uma vela de algum cheiro inreconhecivel que se espalhava por toda a parte, havia um sofá rosa que se assemelhava as flores rosas em formato de coração que estavam no teto, ao redor da vela, em cima do banco, nos cantos da janela, e até em cima da cama que eu me encontrava, o que fez eu pensar por um segundo que será que eu morri, e acordei no meio do meu enterro? acho que não,as flores eram alegres demais para um velório. e por fim, algo que me fez paralisar de medo, uma estatua de bode sem chifres grandes, seria satanás?

“se você parar de se mecher um pouco ou ficar olhando com menos cara de espanto para mim, eu posso te ajudar com isso” pronto, a estatua de bode assustadora não era apenas algo feito de pedra, concreto ou coisa do tipo, e sim de carne,pelo, osso e maldade, era próprio satanás.

Claudiene, a cabra

 a humana de cabelos negros e pele tão escura como um tronco de rosalindas,caiu para trás da cama e começou a pronunciar palavras que pareciam um próprio encantamento.

gleyce: o que você está fazendo?

não recebi resposta.

gleyce:ei, não vai me responder?

ellena: estou orando.

gleyce: você está o que?

ellena: orando, aquilo que as pessoas fazem para espantar coisas ruins.

gleyce: você é doida? você aparece na minha casa do nada e ainda me diz que sou coisa ruim?

ellena: fique quieta bode do mal

gleyce: você me chamou do que?

ellena: bod do mal, de satánas.

gleyce: primeiro, eu NÃO SOU UM BODE,sou uma cabra. segundo, não sei o que é satanás.

ellena: ESTÁ REPREENDIDA OBRA DO MAL.

gleyce: chega, não vou tolerar mais isso, você é uma louca que gosta de invadir a casa dos outros, insultar quem está te ajudando SAI DAQUI.

a humana levanta de por trás da cama fazendo um sinal de X com as mãos, e continua me olhando com espanto,sera que ela vem dos paises do norte? onde são proibidas cabras lindas como eu? as marcas de estrelas dos seu corpo começam a brilhar mais intensamente e eu a consigo ver seus olhos encherem de lagrimas,e em um rapido flash tudo que eu pude ver foi ela caindo no chão com tudo, a humana não era uma simples humana estranha, ela brilhava.

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y’all ever wonder why half the beauty/cosmetics industry is geared towards anti-aging but they market almost none of it to men. i’ve never seen an ad for wrinkle cream for men, or age spot corrector for men, or youth serum for men, or crows feet treatment for men, like why are they allowed to age in peace but women aren’t. why can’t I just get fuckin old without every corner of every drugstore telling me it’s bad

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Me aquece com teu amor nessa manhã fria de domingo

- moony

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Mas foi estranho sentir aquilo naquela manhã. Abrir os olhos, olhar para o outro lado da cama e desejar mais que tudo ver aqueles olhos castanhos escuros, ali, aguçados, sobre mim fixados.

Sentimentos embaraçados. (via confessarte)

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Você se mudou para o apartamento encima do meu Agora o seu perfume entra pela porta Quando desce a escada Quando vai embora Todo dia, de manhã

Enche o meu peito com um calor estranho Que mistura alegria e dor Me impedindo de colocar esse sentimento para fora Ou transformá-lo em algo bom

— Guilherme le Fay

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05:01

Já passa das cinco da manhã Há poucos resquícios de sol no horizonte As estrelas ainda brilham Os carros começam a circular pelas ruas da cidade A lua está dando adeus Pra um novo dia começar

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6h48

Lembrei de quando nós éramos felizes juntos mesmo com a vida destruída ao nosso redor.

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Sabor

Passei o café,

Acendi meu cigarro,

E traguei aquilo que me acalmaria.

Tem algo mais poético que

Acender um cigarro,

Beber seu café e

Um bloco de notas em sua mão?…

De gole em gole

Senti o amargo do café

Café sem açúcar,

sem sabor,

Apenas amargo e forte!

O cheiro do cigarro me invade,

Preenche meus pulmões,

Porém solto com a tragada que sei,

sei no futuro se tornaram um câncer.

O câncer que me manterá longe da minha expectativa de convivência e que será conivente ao meu fim, deixando assim meu leito…

Mas quando aparecer em meu velório, lembre-se de trazer café e cigarro,

Para que todos que lembram de mim sabiam do meu fardo de escrever melancolias de frente para a cafeina e a minha amiga nicotina.

-platzerDR

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Me prohibieron beber café, pero tomar(té) sería un placer.

Jorge Muñoz (via palabrasconcafe)

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Uma espécie rara em extinção, do tipo que te chama pra assistir um filme sem qualquer intenção, que te chama pra beber uma cerveja, um café, um vinho que seja, só pra te ouvir, te fazer sorrir, sem querer nada em troca, apenas algumas horas de sua companhia, e sentir a sua alegria em estar comigo. Sim esse sou eu. Mas você prefere um outro tipo qualquer, que trata mulher como trata dinheiro, que esta com você só pra falar pros “parceiro”, que só pensa em status, quantidade, e fama, faz de tudo pra te levar pra cama, e depois te descarta, como uma lata de comida barata. E quando você perceber, que o bem que eu fazia a você, hoje faço a outra pessoa, que por livre escolha preferiu, minhas cervejas, minhas risadas, meus abraços e carinhos, o gosto dos meus beijos, e dos meus vinhos, que poderiam ser seus, mas agora por escolha tua, que não sabe se vive ou atua, são de quem eu quiser, pode ser, da loira, da japonesa, da morena, ou da ruiva, mas teus não são mais, e nem vão mais ser.

Pedro Siqueira. Papo reto.

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Você não precisa necessariamente escrever sobre isso. Mesmo que a dor inflame como uma ferida gasta e cheia de pus, você ainda assim vai levantar às 5h da manhã, irá vestir seu uniforme, beber um café e rezar para não vomitar no tumulto do trem. Ninguém vai saber das aves marias, nem das superstições e milagres, nem de como é conviver com um sufoco-diário-entalado-no-peito. O dia permanecerá igual se você não escrever. Então escreva.

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Eu sou uma louca. Acredito em contos-de-fadas e em amor verdadeiro. Quando me encontro com as palavras, deixo o coração falar. Gosto de observar o céu e contemplar o quanto é bonito. De rir, de sonhar. E de ser amada. De escrever sobre coisas aleatórias. De conversar com você em meus pensamentos, e rir de tal situação. De assistir à séries e viajar em várias cenas. E de rir, e rir, e rir. E de encontrar felicidade mesmo quando tudo é escuridão. E de ver aquela luz no fim-do-túnel onde todos acusam não existir. E de beber café para manter-me acordada durante a noite, para ler livros e recordar de momentos marcantes. Eu gosto disso, eu sou assim. Bem confusa, mas é na confusão que eu me encontro. Encontre-me também.

Sâmia Saliba, MG. (via skyfullofstairs)

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Eu gosto de beber café sozinho e ler sozinho. Gosto de andar de ônibus sozinho e ir andando para casa sozinho. Isso me dá tempo para pensar e definir coisas na minha mente livre. Eu gosto de comer sozinho e ouvir música sozinho. Mas quando eu vejo uma mãe com seu filho, uma menina com seu amante, ou um amigo rir com seu melhor amigo, percebo que mesmo que eu goste de ficar sozinho, não gosto de estar sozinho.

(via love-coffee)

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Não Sou Culpado

Alguém me explica quem pintou de azul o teto do planeta? Que dia é hoje? Alguém falou que amanhã vai chover. Não quero nem saber Vou procurar um lugar quieto e tentar esquecer que pais se separam e filhos abandonam pais. Que o governo é corrupto. E a traição é resposta de amores falsos. Não sei quem é o culpado por toda esta tragédia. Mas sei quem sou. Vou beber um café e falar para a borboleta bater suas asas no outro hemisfério. E um efeito ocorrerá quem sabe em meu coração. A culpa não é minha deste mundo triste e não vou procurar culpados. Preciso somente trabalhar, ter dinheiro e respirar. E se tiver sorte vou amar e ser amado.

Paulo Marcos

[strangerpotato12]

Quiero alguien con quien pueda beber café, también tequila hasta emborrarcharnos. Ir a bailar o simplemente quedarnos a ver peliculas. Quien sea mi apoyo, me motive, me regañe, este conmigo siempre. Quien me de mi espacio. Que me presuma con todo el mundo. Ser lo que nunca he sido con alguien mas. Enseñarle mi lado mas cursi, protector, pervertido. Con quien siempre tenga algo de que hablar. Que se preocupe por mi y yo por él. Conocer lugares nuevos juntos. Tener sexo tanto como se pueda, pero demostrarnos el amor aunque sea con un simple abrazo. Tomarnos de la mano siempre. Dormir juntos. Cuidarnos cuando estemos enfermos. Verte graduarte y que me veas a mí. Estar en las buenas, malas y peores. Conocer tu familia. En fin, quiero ser lo que nunca he sido co alguien mas, por que no se lo merecían. Y sí, mientras escribía esto, pensaba en ti. 💔

(via la-chiiiiiiiina)

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Life´s too short to drink crappy cooffe and cry over boys who don´t care

La vida es demasiado corta para beber café de mierda y llorar por chicos a los que no les importa (via frasesparainstagram)

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00:19

0:19 não estou com sono Não estou se quer cansado

“Esse é o problema de beber muito café” diz minha mãe Enquanto apaga as luzes e sai…

Mas não é o café que me intriga e sim a garota com logos cabelos pretos quatro anos mais jovem que eu

“Estou louco” digo a mim mesmo Porém já sou louco

Não posso me apaixonar por uma garota 4 anos mais nova Eu devo pensar na puta que escreve poesias que rimam Odeio quando a poesia rima

apenas mais 2 dias e já não verei ela E não preciso me preocupar com a culpa de ter ficado com uma garota mais nova

O estranho é que eu nunca me dou bem com garotas mais novas

Talvez se eu para de escrever sobre ela Eu pare de pensar

Talvez se eu para de pensar eu consigo dormir