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yoursatanboyfriend · 7 years

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The Ninth Paradigm: Chap. 4

Title: The Ninth Paradigm (X) Rating: M Warnings: Heavy themes such as: Non-con/dub-con, PTSD, Manipulation, Child Abuse, Gang Violence, references to depression and self-harm. Summary: There are infinite alternate universes, and an infinite amount of numbers between 7 and 8, but none will ever be /nine/.

Breakfast at Casper’s

“The tragedy, Sixer, is right here.” Bill raised both his hands, the tattoos aching beneath the skin.

-sometime in the future, date unknown.

Against better judgement, Stanford decided to meet with Bill again. The man mentioned he had important information to share, but only if they met in person. Ford wasn’t sure why he’d agreed – it sounded like nonsense. Was it loneliness, maybe? Bill was in contact with Fiddleford and right now, be it vicariously, Bill felt like the closet person to Ford. The fact Bill was basically conning Fiddleford out of money didn’t sit well with him, but it was not as if he could let Fiddleford know. He could only play along for now. Refusal would most likely cause Bill to say he ‘couldn’t get in touch with Ford anymore’, and his ex-assistant would then have a mental breakdown.

Then there was the possibility of Bill being Gaspard’s son, if that was the case then of course he’d try to lure Ford into a false sense of security. Taking Bill’s words at face value would be a mistake. He would play it safe regardless. Better safe than sorry.

What a nightmare…

He’d chosen a popular café, always busy around this time of day, ensuring the other man could not try anything. The public’s eyes made a good protective armour.

Bill arrived right on time, wearing another mustard yellow coat only slightly larger and open in the front. A white shirt and glimpses of a black waist coat could be seen beneath. “Well well well well well!” he said, slipping into the booth. “You’re a sight for sore eyes, Stanford.”

“Hello Bill.” Ford said, not bothering to stifle the large sigh that escaped his lips; it let Bill know exactly how happy he was to see him.

Bill raised a hand to get a waiter’s attention, his other hand emptying his pockets onto the table: a cell phone and wallet. When the waiter came over, he ordered without looking at the menu, implying familiarity with the venue. His attention eventually returned to Ford and he regarded the man through heavy-lidded eyes.

“You were going to explain something to me.” Ford said, waiting for Bill’s promised explanation on why it was apparently okay for them to meet in public without arousing suspicion.

“Look at you, now look at me.” Bill said, his fingers gesticulating to Ford and himself respectively. “You look like my sugar daddy. If anyone’s been following you and saw me, my interactions with you clearly imply—”

“Sugar daddy?!” Ford interrupted. “Now hold on—”

“Just relax. This is all according to plan. Don’t get so uppity.” Bill patted his chest. “I have something from Fiddleford for you. I was meant to give it to you the last time we saw but I got a little carried away.”

Bill leaned slightly forward, towards Ford and in a low voice, said, “I’ll hand it to you later. I’ll create a nice little lovey-dovey scenario so it looks like I’m just fooling around with you.”

Ford huffed but sought not to bother arguing. What unnecessary theatrics.

“In the meantime…we can chat. My food isn’t even here yet.”

Ford didn’t say anything, but did not object either.

“How about Q and A? I ask you a question, you answer it. Or we both ask questions that we both have to answer.”

“What kind of questions? And what makes you think I’d be interested in hearing your answers?”

Ignoring Ford’s last comment, Bill went ahead. “I’ll start—what’s your favourite genre of book?”

With a roll of his eyes, Ford decided to succumb. “Science fiction, non-fiction and fantasy.” Ford replied, tilting his head curiously at Bill. These sorts of questions definitely weren’t what he’d expected but figured there was no real harm in playing along. Bill was decisive and good at leading conversations. For an introvert like Stanford, it made all the difference when it came to enjoying a conversation. “You?”

“A little bit of everything. Favourite genre of movie?”

“Sci-fi, again. Fantasy and documentaries.”

“Not surprised. Personally, I can enjoy anything if it’s good.”

They continued for perhaps ten minutes before Bill’s food arrived, exchanging trivial information about one another. Among various other details, Ford learned Bill’s favourite colours were green and yellow, his favourite shape was a triangle, he’d grown up here and his favourite animal was a platypus- something about its chaotic and nonsensical appearance appealed to him.

What a peculiar boy.

“You should come over to my place sometime.” Bill took a bite of his pancake and swallowed it whole. Bill did not remove his gloves when he ate, despite the mess. “And sign all your papers I have.”

“My papers?” Ford asked, taken aback. Never mind the offer of going to Bill’s home. That was entirely out of the question.

“Yeah, been reading them. Really liked your one on alternate realities.” Another piece of pancake was devoured.

Ford was nearly speechless. One thing he had not expected was Bill to have read his papers- especially that paper, a paper than had been met with much scrutiny and negativity. The blow dealt to his reputation had not been enough to truly hinder him in any way, but having his integrity insulted in any way left lasting marks in his ego.

“That’s a surprise.” Ford said honestly.

“Yeah we have a lot in common. I wasn’t joking when I said I liked you, Ford. It’s just that it’s one-sided—I’ve seen all of you and you haven’t seen any of me. Frustrating, if you ask me.” Bill said. “Our Q and A might’ve helped but it’s not enough.”

Ford’s brows furrowed, unsure what to make of Bill’s words. Was Bill serious or joking? It was always hard to tell. Did he sincerely believe they could ever become romantically involved?

“That was what you wanted funding for, yeah?” The remainder of the pancake seemed to fight against being eaten, the golden syrup dripping everywhere and the pastry somehow crumbling into pieces before the man could get it into his mouth. “You wanted to try building a portal to an alternate reality.”

Ford did not reply immediately, then Bill took a sip of his orange juice and continued, “Is it really possible?”

“I’d like to try regardless.” Ford said finally, surprised at Bill’s accepting attitude.

“Your ideas entice me, Stanford. Even if they are pretty out there.” Bill said, getting to work on the next pancake. “I’ve been really into that kinda stuff lately—you know, philosophy, the meaning of life, yadada. Hey, you know, I heard if you screw up your first impression, it’s easily fixed by spending time with the person.”

“Is that so?” Ford said, his hand curling around his cup of tea and choosing not encourage nor discourage Bill. Either Bill was much younger than Ford had anticipated, or he was naïve when dealing with people. Or was Ford the naïve one?

A small piece of paper and pen were shoved towards Ford. “Hey, write my name for me. Real quick.”

Looking down and confused, Ford asked. “For what reason?”

“Just do it, come on.”

Ford did as requested, but not without hesitation and suspicion.

Bill slid the paper from Ford to himself. “Huh. So that’s what your handwriting looks like. Cursive. I like it.” He took the pen, scribbled a few words onto the paper and handed it back to Ford.

It was Stanford written thrice. The first was a messy scrawl, while the second was neat and clean cursive. The last was would be best described as ‘normal’, nothing particularly stood out about it making it incredibly forgettable.

“One for business, one for pleasure and one for miscellaneous.” Once Ford had gotten a good look, Bill snatched the paper up, putting it into a pocket.

“So, kids make fun of you? With your six fingers.” Bill asked, changing the subject while eyeing Ford’s fingers. The man seemed oddly fascinated with Ford’s deformity, it caught his eye whenever Ford’s hands were visible to him.

“Yes. You know kids will be kids.”

“I can relate.”

“What did you do? In New York, I mean. You said you were there for several years.”

Bill’s face suddenly brightened, excited at Ford showing interest in him. “Worked lots of odd jobs. Eventually decided to become a PI, got qualified and then moved here.”

“It’s been lonely, leaving New York behind.” Bill added. “I had to move back though.”

“Why? If you don’t mind me asking.”

“My mother wanted to see me one last time.”

“Oh.” Ford said solemnly. “I’m sorry…”

“Don’t be. It’s not like you killed her.” Bill sipped his orange juice again, discomfort visible in the slouch of his shoulders. Was Bill implying his mother had been murdered, or did she simply die? Ford didn’t want to pry, knowing it’d look insensitive.

“I killed her.” Bill said unexpectedly. Something shone in Bill’s eyes, as though he sought a reaction from Ford. Once Ford titled his head in concern, he continued. “I left home, against her wishes. She became depressed and when I returned, well…her health had deteriorated. If I hadn’t left—hey, bet she’d be alive!”

Losing a parent was difficult, and in certain cases, the children of the departed felt like they had indirectly played a part in causing the death of said parent. Ford wondered if this was the case with Bill, and despite his happy-go-lucky facade, the man secretly harboured undeserved guilt. It could explain the man’s irrational, bordering on self-destructive behaviour.

Curiosity got the better of Ford and he went ahead. “Do you feel responsible for your mother’s death, Bill? You shouldn’t. It wasn’t–”

Like a light source vanishing, Bill shut down Ford. “Shut the fuck up, Ford.” His eyes narrowed just barely, before widening again. "Look at me, telling you personal details about myself. Nothing like building an emotional bond, huh?”

Unsure of what to say, Ford sipped his tea. Comforting people had never been his forte and more often than not, he put his foot in his mouth- just as he had done now.

“So how about we play a few more minutes of Q and A, and when we’re done, you head to the bathroom and I’ll give you something nice.” Bill said, his voice taking on a playful inflection.

Ford reluctantly agreed, assuming Bill referred to the item from Fiddleford.

Bill continued. “But it’ll be the Not Safe For Work Version. As in, I’m going to pry into your personal life, and ask you about all the sinful things you’ve done, old man.”

“Good luck with that, Bill.” Ford replied dryly, sipping his tea.

“So, do you drink? I’ve never seen you indulge in festivity.”

“No, I don’t.” Ford said, confirming Bill’s theory. Once again, not expecting this type of question.

“Why not? You’re really boring, huh?” Bill said smiling. Something in his face had changed, ever so slightly, as if Ford’s answer caught him off-guard—or disarmed him. One of the two, whatever it was, it wasn’t so subtle that Ford could not see it.

Or rather, Ford was perceptive enough to catch it.

“I’m not interested.”

“You only live once, Stanford. You should let loose—you don’t have that many days left, do you? It’s okay to get a little weird with it. I, myself, love me some fancy beverages that’ll fuck up my liver. So, when did you lose your virginity? Was it a guy or a girl? Which came first?”

And there it was. Ford knew this sort of talk was coming. To play along or just ignore the man? He doubted Bill would get too angry if he declined but at the same time, Bill was a stranger and their time together was limited. What did it matter what you said to a stranger? Maybe he would live just a little…

“At college. That’s a lot of questions at once…let me think. A woman was my first. I’ve only been once with a man, in my late thirties.” Ford was half lying; he’d been with a man, but they’d done everything except penetrative sex. Revealing that differentiation to Bill seemed unwise.

“Ooh pretty late huh? Lost mine early. Before I even hit 18. But really, whoa—you’ve only been once with a guy? And women? Or did you try it once and then think ‘nah not for me’?” Bill’s answer wasn’t surprising. To Ford, he appeared quite clearly on the promiscuous side; although the assumption of losing one's virginity implying promiscuity was not entirely true. Ford had to remind himself.

“I’ve always been more focused on my studies. I’m not one for socialising, it’s hard to meet people—of either sex.”

Bill half-pouted, half frowned - the display comedic. “You don’t get those natural urges?”

“Sex is like dessert, Bill. I don’t always need it but when I do have it, I’d prefer it to be at the end of a decent meal.”

“Nice metaphor, slick. Would you consider this a decent meal?”

“You know Bill, you remind me, oddly enough, of a certain type of student I’ve encountered in my years as a lecturer. The ones who flirt without restraint, to seduce and tempt me in hopes of securing a good grade. Your methods are very alike to them. I thought I’d let you know.”

Bill gave a short chuckle. “If you wanna play teacher/student, I’m very down for it, Ford.”

“I’m implying—” Ford stopped and resumed. “How old are you? Really?”

“You know how old I am.”

“Are you really 31?”

Bill gave a shrug. “Man, I can’t make you believe. Out of curiosity though, why don’t you like dating younger people? Isn’t it every old man’s dream to have a hot young piece of ass?”

“I shouldn’t have to raise my partner.” Ford said, bluntly.

“Ah. I get you, I get you. That’s a good answer, Ford. Real mature. Youngest you’d go?”

“50, give or take.”

“Aw come on! That’s selling yourself short. You’d could go as low as 40, even 30.” He gave a sly smile, nodding mischievously as though he’d told Ford a juicy secret.

“No, Bill.”

“You say my name a lot. It’s nice to imagine how you’d say it under less modest circumstances. You’re practically a virgin—one guy huh? Only one…if I got rid of him and fucked you, think I could claim I took your virginity?”

Ford was beginning to feel uncomfortable.

Having had enough, Ford stood up and left for the bathroom. He knew Bill would follow soon, and sought to make the best of his alone time. Giving his hands and mouth a quick wash, he went on to fix his jacket and shirt, ensuring no food bits had gotten stuck.

The door opened and in came Bill. “I put the ‘out of order’ sign on the door. No one will come in now.”

“They might come in to check what’s wrong.”

“Nah. If anyone comes in, I’ll kill them.” The nonchalance in Bill’s tone made Ford wonder if the man had brought his gun with him today.

“So…” Bill settled himself against the wall next to the sink Ford occupied, with the intent to watch as Ford, out of spout of nerves, rinsed his hands again. The attentiveness to something so small reminded Ford to a cat.

“Something about you…makes me irrationally angry.” The running water was cut by Bill’s gloved fingers. Crumbs of pastry and hints of syrup went down with the water along with Ford’s sense of security. They’d gotten along fine, and Bill seemed intent on ruining it.

“But I haven’t decided what it could be. The discount senior citizens get on parking, perhaps? I just don’t know, Ford.” The tone used by Bill spoke appeared condescending, but beneath lay a sense of worry.

Still movement between the two broke by Bill placing a hand over Ford’s own that lay at the sink’s side. The older man immediately retracted his hand and Bill responded with, “You shouldn’t have done that.”

“Back to threatening me again?”

“I wasn’t threatening you. I just don’t think you should’ve done that, is all.” Pensive silence passed while Bill seemed to study Ford’s face, eyes slowly wandering from feature to feature.

“What the fuck am I doing? I’ve really lost my touch, haven’t I?”

Sneaking glances at Bill via his peripheral vision, he assumed the other man is referring to his failed attempts at alleged seduction.

“You know, don’t you?”

Ford now assumed Bill was referring to his true age. “It’s not very hard to tell, Bill.”

“What gave it away? Our phone conversation?”

“And today. You can claim to be older all you want, but your youth is very much brazen.”

Bill replied with a defiant and ambiguous guttural noise.

“When I’m with you, alone, everything is different.” Bill’s hands sunk into his pockets, his back supported by the wall. “Like I’m in a T.V show, something make-believe. It isn’t real.” He suddenly grabbed Ford by the arm with both hands. “But you are real, and this is real.”

His hand reached for Ford’s face, hesitating in mid-air briefly. “You’re old enough to be my—” Bill paused. “—Yet nothing. There’s nothing.” His attention moved to Ford’s hands, at those six fingers. “You’re a freak, just like me. Born a freak and you can never escape it.” Bill murmured, talking to himself more than Ford. The older man was unsure how to respond, choosing silence as the best option.

A hand found Ford’s pants and Ford felt something slipped into his pocket. Bill’s mannerisms when doing so could easily, from afar, resemble excessive flirtation. It was a smart move, Ford thought, but still incredibly uncomfortable. “Burn it when you’re done.” He whispered in Ford’s ear, giving it a nimble lick. Ford had to fight himself not to push Bill off. This was all theatrical, he reminded himself, it had a purpose—but God, Bill took everything too far.

A few pats on Ford’s shoulders and Bill turned to leave. But then, abruptly, he spun around and made a grab for Ford’s jacket at the collar, and next thing Ford knows, he’s against the wall. It was happening again; something had snapped in Bill, and now he was acting like that again.

“Come on, Ford. Say yes—right here, right now. No one will come in. I promise.” A coercing hand pawed at his crotch, cupping it imprecisely.

“No.” After enough observation and introspection, Ford was beginning to theorize Bill’s motives, and the impetus that caused the boy to act so strangely. He was a boy, no doubts in Ford’s mine about it anymore, and Ford now made the conscious decision to treat Bill as he would a child. It was worth a shot.

“When we’re fucking, you’ll ask yourself why you said no. You don’t know what you’ve been missing. I’ll let you do anything, Ford. Do you even know what that means, you senile fuck? Can you even get what I’m offering you?”

Ford said nothing, his face void of expression.

“Ford. Ford. Ford. Ford. Don’t make me hurt you. Come on, give it to me.”

“What exactly do you want me to give to you, Bill?” Ford asked monotonously.

“Oooh, dirty talk? Is that what you like?”

“No, I’m asking you. What exactly do you want from me?”

The question somehow subdued Bill shortly, disarray surfacing within his eyes. The window of opportunity was brief, and Ford took it. He grabbed the hand at his crotch firmly, and guiding the hand steadily away, careful not to push Bill back. “Bill. I’m not interested.”

Grabbing Bill’s shoulders, he said “And I’m sorry about your mother.”

“W-what? What the fuck are you saying?”

“It’s going to be okay, Bill.” A hand made successful contact with Bill’s cheek, lowering and settling in the nook between neck and jaw but Bill quickly shied away from it as though it burned. “If you need to take your mind off it, there are other things we can do together, if you like. But this is not something I’m ever going to be interested in with you. Do you understand?”

“Oh my god. Are you—are you doing this to kill the mood? Because it worked. It fucking worked. Real clever, Ford! Real fucking clever.”

“You don’t have to punish yourself by sleeping wi—"

“Okay guy, I’m stopping you there. Not punishing myself, just horny. Big difference.”

“You’re treating me like a fucking kid.” Bill starts laughing, and it’s a wider laugh than Ford’s ever seen before. “I can’t believe you, Ford.” He stepped back, shaking his head but still beaming. “You patronizing son of a bitch.”

“How old are you, Bill?”

Bill shook his head once more, his dimpled smile showing no signs of retreating. “Fuck you. Twenty two.”

“I thought so. What’s your degree in? You’re young for a PI.”

“Criminal Law. Gifted child, you know.”

“Your lack of professionalism makes perfect sense now.” Being a gifted child came with its pros and cons—Ford was very familiar with them.

The sudden change in Bill’s demeanour, voice, face—it’s as though the Bill that Ford is talking to now is an entirely different Bill than from just a few moments ago. Perplexing.

“You know, I have a nephew around the same age as you. Come on, let’s go back to the table."

Bill gave an amused ‘hmph’, still visually baffled at Ford’s unorthodox approach. “My age huh? You should hook me up.”

Ford gave a flighty laugh, and noticed Bill had taken to rubbing the area by his neck that Ford had touched. The boy didn’t appear aware he was doing it so blatantly and Ford said nothing of it.

Once they were both seated, Bill asked, “Do you like chess, Stanford?”

He said yes, and promised to play against Bill. (strip chess was out of the question though)

Sure, Bill missed his mother. Or rather, what his mother had done for him. As if he could separate a person and their usefulness – a person was what they offered to him, no more and no less.

Maybe deep down, he did miss and love his mother.

Maybe.

But for now, this was the perfect angle to play.

#billford #stanford pines #Bill Cipher #Gravity Falls #mystuff #hey its the chap where everything began #RIP the people who just found this series u have 100k to get through mates #'this has heavy themes like non con' MAJORITY OF BILLFORD IS TENDER VANILLA #im reviewing these so slowly RIP #the ninth paradigm #TNP chapters

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miguelmarias · 4 years

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Tres estrenos en el “Ciclo Bogart”

Estas notas sobre "El Halcón Maltés", "Tener o no tener" y "El Sueño Eterno" vienen a completar la revisión que sobre el ciclo Bogart, se está haciendo en Madrid y Barcelona. Los presentes films eran los únicos que no habían sido exhibidos comercialmente a excepción de su pase en televisión.

1. EL HALCÓN MALTÉS (THE MALTESE FALCON)

El primer film dirigido por Huston es la tercera adaptación cinematográfica de la célebre novela escrita en 1930 por Dashiell Hammett. De las tres versiones, pasa por ser la mejor —cosa probable, aunque querría ver la de Dieterle— y la más fiel. Desde luego, el trabajo de Huston como guionista no fue muy difícil: está al alcance de cualquiera comprobar su fidelidad literal, casi excesiva, al texto de la novela. No es extraño, por tanto, que The Maltese Falcon sea una de las películas con más diálogo de la historia del cine (a su lado, Ma nuit chez Maud o Socrate son tan lacónicas como The Searchers), ni que esté construida como un reloj suizo.

Pese a ser la «opera prima» mejor hecha y más dominada que recuerdo, y posiblemente la película técnicamente más perfecta y «acabada» de la carrera de Huston, The Maltese Falcon me parece limitada por ser, más que una versión personal de la novela, su ilustración casi impecable. Yo digo «casi» porque, demasiado pendiente de la letra, algo perdió Huston del espíritu del libro, y no por tratar de asumirlo, sino por cometer tres errores:

1.° Elegir para encarnar a Brigid O'Shaughnessy a una actriz tan fría, antipática y carente de atractivo como Mary Astor, a cuya competencia profesional no pongo más límite que el que le impone su físico. Este fallo es el más grave dentro de un casting a priori equivocado, pero que se cuenta entre los más gloriosos de todo el cine americano de los años 40: Elisha Cook, Jr. no se parece al Wilmer Cook de Hammet, pero su memorable creación eclipsa al original; Bogart parece el actor más alejado de la descripción física de Sam Spade con que se abre la novela, pero ahora somos incapaces de disociar a Spade —o al muy diferente Philip Marlowe— del rostro y de la actitud moral de Bogart; de hecho, sólo Joel Cairo (Peter Lorre) y Casper Gutman (Sidney Greenstreet) son en la película como los imaginamos al leer el libro; los restantes personajes están interpretados —muy bien— por actores muy diferentes. Únicamente en lo que respecta a los personajes femeninos —todos, desde Brigid a la decepcionante Effie Perine de Lee Patrick— esta discrepancia resulta lamentable, porque no es sólo física, sino también de carácter.

2.° Pese al meticuloso y casi absoluto respeto al argumento y a los diálogos de Hammett, Huston se ha tomado dos libertades con la novela que me parecen particularmente graves y desafortunadas y que, para colmo, no son nada reveladoras del carácter del autor de Vidas rebeldes, sino, por el contrario, muy poco coherentes con el resto de su obra. La primera excepción a la regla de fidelidad que —no sé si por comodidad, por adhesión o por imposición de la Warner— preside su adaptación que consiste en modificar levemente en apariencia (suprimiendo algunas réplicas y explicaciones de Spade, cambiando los gestos y las miradas de Bogart y Mary Astor) la penúltima escena del libro; escena crucial, en la que Spade renuncia a Brigid, le advierte que va a entregarla a la policía, y lo hace. Tan crucial que, tal vez por su impacto y su dureza, alguien pensó que sería un buen final para la película, enturbiando así unas relaciones muy complejas que ya el error de casting comentado había desvirtuado. La segunda excepción es, si cabe, más lamentable, pues la omisión de la última escena de la novela, además de introducir un elemento de misoginia generalizada al que no es ajeno el error 1.°, suprime un importante matiz moral que Hammett daba a través de Effie Perine (cierto horror y alguna repugnancia por lo que Spade ha hecho con Brigid), con lo que Huston traiciona doble e inútilmente la novela y hace de The Maltese Falcon una película excesivamente acrítica. Y como ni la misoginia (véase cómo adaptó a Tennessee Williams en La noche de la iguana, a Arthur Miller en Vidas rebeldes) ni el conformismo se cuentan entre los defectos del autor de El tesoro de Sierra Madre, tal traición a Hammett debe ser un error.

3.° No sé si consecuencia u origen de los otros dos —tan íntimamente relacionados entre sí—, el último error de Huston estriba en no haberse tomado en serio la novela, que, sin ser de las más grandes de Hammett, es excelente. Es una pena que el principiante Huston se viese dominado en tan trascendente ocasión por su vertiente «intelectual» (reprimiendo su lado «aventurero»), y se creyese obligado a menospreciar el género del que, a pesar de todo, su película es un brillante exponente. A consecuencia de esta actitud de superioridad tongue-in-cheek respecto a la historia que cuenta, la película tiene una frialdad que la novela no tiene, y afecta un cierto grado de ironía displicente, que frivoliza todo y que no cabe confundir con el estoico sentido del humor de que suelen hacer gala Hammett, Chandler, Ross Macdonald y sus respectivos personajes. Aunque en 1941 nadie osaba mantener la superioridad de Hammett sobre Hemingway, también es cierto que la actitud de Huston era menos comprensible entonces que la, muy parecida, de Polanski en 1974 (en Chinatown).

2. TENER Y NO TENER (TO HAVE AND HAVE NOT)

Adaptación libérrima e irreverente —a cargo de Hawks, Jules Furthman y William Faulkner, con el beneplácito del autor— de la novela de Ernest Hemingway, la película tiene más que ver con la obra maestra de Curtiz, Casablanca (1942), que con el To Have and Have Not literario, del que apenas conserva un par de situaciones y el nombre del protagonista. El Harry Morgan encarnado por Bogart tiene un notable parentesco moral con Rick Blaine, pero no posee un «café américain», sino una lancha, y no es un sentimental; como corresponde a un protagonista hawksiano, no es un héroe (ni siquiera reticente), pero sería incapaz de llorar un amor perdido abrazado a una botella de bourbon: es improbable que dejase escapar a una mujer, y menos aún dos veces; tampoco le imagino tan tolerante con el capitán Renault de Casablanca, ni siquiera en nombre de la coexistencia pacífica. Siendo el cine de Hawks un cine de personajes y de acción, To Have and Have Not acaba por no deber nada a Casablanca; mientras Curtiz acumula elementos emotivos y «crescendos», Hawks hace que los hechos, desnudos, se sucedan rápidamente, sin explotar nunca a fondo el potencial dramático de las escenas. Consecuentemente, To Have and Have Not carece de la aureola mítica y romántica que sublima el melodramático argumento de Casablanca; al igual que nunca un protagonista de Hawks ha sido un neurótico, ninguno de sus films ha coqueteado con la tragedia: hasta Only Angels Have Wings alterna la comedia con el drama. To Have and Have Not (1944) consigue ser una de las mejores y más representativas películas de Hawks y, al mismo tiempo, la que mejor refleja la personalidad cinematográfica de Bogie, pero la clave de su éxito y de su vigencia actual no es Bogart, sino haber encontrado a una mujer capaz de darle la réplica en el mismo plano: Lauren Bacall, mujer fascinante e inteligente que hizo posible que Marie Browning —más conocida como «Slim»— se convirtiera en uno de los más admirables personajes femeninos creados por el cine de todos los tiempos.

Como todo el mundo sabe y la película pone en evidencia, Bogart y Bacall se enamoraron durante el rodaje, hecho que ayudó a hacer de To Have and Have Not, además de un gran film antitotalitario y un gran film de aventuras, un gran film sobre la pareja. Que se note, como se nota —pero menos a propósito— en The Big Sleep o Cayo Largo, que Bogart y Bacall no fingían amarse por exigencia del guion, sino de la naturaleza y de la afinidades electivas, me parece una de las grandes bazas de To Have and Have Not, y prueba —al igual que la conducta de los animales en Hatari— de la rapidez de reflejos y de la sabiduría de Hawks, que siempre le han permitido permanecer abierto a lo imprevisto y a la improvisación, y que explican ciertos giros, dramática y narrativamente heterodoxos, pero coherentes con las relaciones de los personajes, que se producen al final de algunas de sus películas (The Big Sleep, Río Rojo, Eldorado, Río Lobo). Es característico del estilo de Hawks —esa sencillísima, moderna y precisa forma de ver y de narrar madurada ya en Scarface (1930, aunque no se distribuyese hasta 1932)— el someterse a la acción y no olvidar que ésta depende de los personajes.

Tal claridad resulta elocuente por sí misma, y no precisa de comentarios. Advertir que en Hawks no existe el pasado, que todo es presente, que sus relatos son siempre lineales, era necesario cuando, por modestas, por poco llamativas, sus películas era unánimemente menospreciadas, y ya lo hizo, magistralmente, Jacques Rivette, hace muchos años, en un artículo de Cahiers que se titulaba Génie de Howard Hawks. Pero ahora, cuando ya casi todo el mundo se ha rendido a la evidencia, cuando To Have and Have Not conserva intactas su vitalidad y su perfección resulta, por contraste, más indiscutible, parece ocioso hablar de esta película. Y para homenajearla más vale ir a verla, volver a verla: ahí está, con 43 años de vida, más próxima y más nueva que casi todas las películas de la cartelera.

3. EL SUEÑO ETERNO (THE BIG SLEEP)

Sin ser una de las mejores novelas de Raymond Chandler, The Big Sleep (1939), adaptada por Hawks, Leigh Brackett y Faulkner, ha dado lugar a una de las grandes obras maestras del cine negro. Aunque no llegue a la altura de Retorno al pasado (Out of the Past, 1947) de Jacques Tourneur, The Big Sleep (rodada en 1944, estrenada dos años después) es el film negro por excelencia, el arquetipo del género, y como tal funciona a la perfección, mucho mejor que si se considera como un film de Hawks, a cuya visión del mundo resulta muy ajeno, salvo en la adopción de una objetividad estilístico-narrativa infrecuente en las películas de investigación: al contrario que el elemental Robert Montgomery de La dama del lago (1946), Hawks no ha secundado el punto de vista subjetivo de Chandler, ni mediante el uso de la «voz interior» de Philip Marlowe ni a través de la planificación.

Hawks no nos identifica con el detective; nos hace asistir a sus pesquisas desde fuera. Tan desde fuera que, al suprimir su interioridad, nos presenta a Marlowe como un tipo, no como un personaje. Lo que separa a The Big Sleep de To Have and Have Not es el abismo que existe entre la silueta estilizada y la persona que proyecta esa sombra. Al no haber personajes, los protagonistas se hacen desacostumbradamente pasivos; en lugar de determinar la acción, se ven arrastrados por ella, lo mismo que los espectadores del film, fascinados por su pura eficacia «narrativa», nos dejamos llevar, como sonámbulos, por la enmarañada trama de una intriga realmente incomprensible. No se trata de que quede algún cabo suelto sino de que Hawks no parece haberse interesado por anudar ninguno; sería interesante, a la salida del cine desafiar al público a contar la película en una cuartilla: no creo que nadie fuese capaz de lograrlo, y menos aún de aclarar quién mata a quién, cuándo, cómo y, sobre todo, por qué o para qué (por lo visto, ni Hawks, ni sus guionistas fueron capaces de desentrañar el misterio; recurrieron a Chandler, que admitió su perplejidad).

Lo que ocurre con The Big Sleep es muy curioso: como cada plano resulta lógico y legible, como los actores, dicen y hacen cosas comprensibles, como se pasa de una escena a otra a una velocidad endiablada, uno cree estar siguiendo una intriga; como el protagonista está tratando de descifrar un enigma, posponemos una y otra vez la necesidad de entender qué está pasando realmente: si algo nos resulta oscuro, lo atribuimos a la intrincada trama del misterio, confiando en que Marlowe nos lo aclarará todo el final; la misma inercia narrativa impide que nos planteemos, salvo muy pasajeramente, qué pistas o qué deducciones permiten al detective seguir investigando. Al final, una vez encendidas las luces, surgen los interrogantes, pero, como ya no tenemos delante de nuestros ojos la película, acallamos nuestras dudas atribuyéndoselas a la complicada historia que nos han contado, cuando lo que ocurre es que, en el fondo, The Big Sleep no cuenta una historia, carece de argumento; ni siquiera es un film narrativo, aunque —más sutilmente que El discreto encanto de la burguesía— aparente serlo. En el fondo, The Big Sleep consiguió, hace 33 años, sin pedantería y con amenidad, lo que Rivette parece tratar de hacer, cada vez con menos éxito, en Duelle y Noroit (1976): narrar un film sin argumento.

Miguel Marías

Dirigido por… nº 40, enero-1977

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visitandoespana · 5 years

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Hoteles en Salou

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