#Herberto Helder

[las-microfisuras]

Amo devagar os amigos que são tristes com cinco dedos de cada lado. Os amigos que enlouquecem e estão sentados, fechando os olhos, com os livros atrás a arder para toda a eternidade. Não os chamo, e eles voltam-se profundamente dentro do fogo. -Temos um talento doloroso e obscuro. Construímos um lugar de silêncio. De paixão. - Herberto Helder, Poemas Completos

[nofra]

Só morremos de nós mesmos.

Herberto Helder, Servidões

[kiki-de-la-petite-flaque]

Herberto Helder, "Os Passos em Volta"

[mallouca]

A noite é não ter amor senão em luzes.

[serdapoesia]

E o poema faz-se contra a carne e o tempo. Sobre um poema, Herberto Helder

[vagarezas]

• Herberto Helder

[apenasumrapazlatino]

Num tempo sentado em seda, uma mulher imersa

cantava o paraíso. Era depois da morte.

Num tempo: salsa, avenças

dormindo. A infância tinha febre. Então a voz

pronunciava lenços, pombas

impressas. Arrefeciam pêras no silêncio

posterior

àquele enigma. Porque tem sono

a salsa? E o coração dos figos com a

doçura oblíqua. Há quem morra para ser

de um mês: vivem imóveis

os jardins das vozes. Em sonhos

de uma loucura clara, ligeiras casas voltavam

as costas. Nasciam folhas de ouro se alguém,

sorrindo, respirasse.

O tempo tem a sua

incli

nação perigosa: país de uvas negras e varandas

sobre a candura. Quando se toca,

a infância queima. O paraíso tem uma noite

ao fundo: treme. Há quem fique num mês

para assistir ao ar. Terrível é o espaço

da música e das glicínias

paradas na atenção. Quando uma voz diz a criança

como seu espelho, este

paraíso é de víboras azuis.

Então veste-se

um pulôver, anda-se pela cegueira com as mãos

a ferver, diz-se: o vento, o sono e as

violas. Há um crime sagrado onde

o mês aparece com. Digo: clareira.

Velocidade do tempo, oh

inteligência. Aparece com a altura

de uma noite mortal. Quem se alimenta de fruta, quem

se despe entre noites encostadas, pergunto,

quem ama até perder o nome?

Eles vêm devagar e põem cores onde a criança

se voltava junto

à morte. Azul cobalto para os anjos

ciclistas anunciando a palavra,

e amarelo para os braços abertos, e cíclame

para ficar louco no espaço

ao mesmo tempo. Ofereço-te um lírio — diz a canção

sentada.

Ah, um lírio é o que eu procuro

nas ilhas tenebrosas. Por isso canta

essa mulher desviada para a inocência

de um tempo — mês

a respirar tão depressa, e a andar tanto, e a correr

tão loucamente,

que não há mais do que em voz

em cadeira, num lugar do sono, à direita e à

esquerda de uma ausência contra

a espuma.

Olha: eu queria saber em que parte

se morre, para ter uma flor e com ela

atravessarvozes leves e ardentes e crimes

sem roupa. Existe nas ilhas um silêncio para

a poeira tremer, e o teu rosto se voltar lentamente cheio

de febre para o lado de uma canção

terrível e fria.

(Canção Despovoada – Herberto Helder)

[miedkha]

Herberto Helder

[solitudepoetica]

“tu arrebatas os caminhos da minha solidão

como se toda a casa ardesse pousada na noite.”

Herberto Helder

[la-zu-li]

Durante a primavera inteira aprendo os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto correr do espaço – e penso que vou dizer algo cheio de razão, mas quando a sombra cai da curva sôfrega dos meus lábios, sinto que me faltam um girassol, uma pedra, uma ave – qualquer coisa extraordinária. Porque não sei como dizer-te sem milagres que dentro de mim é o sol, o fruto, a criança, a água, o deus, o leite, a mãe, o amor, que te procuram.

– Herberto Helder, no livro “A colher na boca”. 1961.

[lisboaumretrato]

Alberto de Lacerda, Herberto Helder, Avenida da Liberdade (?), Lisboa, Portugal, 1960(?)

[nofra]

Se eu quisesse, enlouquecia.

Sei uma quantidade de histórias terríveis. Vi muita coisa, contaram-me casos extraordinários, eu próprio… Enfim, às vezes já não consigo arrumar tudo isso. Porque, sabe?, acorda-se às quatro da manhã num quarto vazio, acende-se um cigarro… Está a ver? A pequena luz do fósforo levanta de repente a massa das sombras, a camisa caída sobre a cadeira ganha um volume impossível, a nossa vida… compreende?… a nossa vida, a vida inteira, está ali como… como um acontecimento excessivo… Tem de se arrumar muito depressa. Há felizmente o estilo. Não calcula o que seja? Vejamos: o estilo é um modo subtil de transferir a confusão e violência da vida para o plano mental de uma unidade de significação. Faço-me entender? Não? Bem, não aguentamos a desordem estuporada da vida. E então pegamos nela, reduzimo-la a dois ou três tópicos que se equacionam. Depois, por meio de uma operação intelectual, dizemos que esses tópicos se encontram no tópico comum, suponhamos, do Amor ou da Morte. Percebe? Uma dessas abstracções que servem para tudo. O cigarro consome-se, não é?, a calma volta. Mas pode imaginar o que seja isto todas as noites, durante semanas ou meses ou anos?

Herberto Helder, Os Passos Em Volta

🇵🇹

[kiki-de-la-petite-flaque]

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios, quando alguém morria perguntavam apenas: tinha paixão? quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão: se tinha paixão pelas coisas gerais, água, música, pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos, pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória, paixão pela paixão, tinha? e então indago de mim se eu próprio tenho paixão, se posso morrer gregamente, que paixão? os grandes animais selvagens extinguem-se na terra, os grandes poemas desaparecem nas grandes línguas que desaparecem, homens e mulheres perdem a aura na usura, na política, no comércio, na indústria, dedos conexos, há dedos que se inspiram nos objectos à espera, trémulos objectos entrando e saindo dos dez tão poucos dedos para tantos objectos no mundo ¿e o que há assim no mundo que responda à pergunta grega, pode manter-se a paixão com fruta comida ainda viva, e fazer depois com sal grosso uma canção curtida pelas cicatrizes, palavra soprada a que forno com que fôlego, que alguém perguntasse: tinha paixão? afastem de mim a pimenta-do-reino, o gengibre, o cravo-da-índia, ponham muito alto a música e que eu dance, fluido, infindável, apanhado por toda a luz antiga e moderna, os cegos, os temperados, ah não, que ao menos me encontrasse a paixão e eu me perdesse nela, a paixão grega.

Herberto Helder, OFÍCIO CANTANTE, edição Assírio & Alvim

[mallouca]

e só agora penso:

porque é que nunca olho quando passo defronte de mim

mesmo?

para não ver quão pouca luz tenho dentro?

ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso.

agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?

─ cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados pelo

fundo e amargo espelho velho:

e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente

o mesmo

[poesiadesconectada]

ode do desesperado

A morte está agora diante de mim como a saúde diante do inválido, como abandonar um quarto após a doença. A morte está agora diante de mim como o odor da mirra, como sentar-se sob uma tenda num dia de vento. A morte está agora diante de mim como o perfume do lótus, como sentar-se à beira da embriaguez. A morte está agora diante de mim como o fim da chuva, como o regresso de um homem que um dia partiu para além-mar. A morte está agora diante de mim como o instante em que o céu se torna puro, como o desejo de um homem de rever a pátria depois de longos, longos anos de cativeiro.

herberto helder poesia toda o bebedor nocturno (versões) poemas do antigo egipto assírio & alvim 1996

[serdapoesia]

Um poema cresce inseguramente na confusão da carne, sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto, talvez como sangue ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência ou os bagos de uva de onde nascem as raízes minúsculas do sol. Fora, os corpos genuínos e inalteráveis do nosso amor, os rios, a grande paz exterior das coisas, as folhas dormindo o silêncio, as sementes à beira do vento, – a hora teatral da posse. E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema. Insustentável, único, invade as órbitas, a face amorfa das paredes, a miséria dos minutos, a força sustida das coisas, a redonda e livre harmonia do mundo.

– Em baixo o instrumento perplexo ignora a espinha do mistério. – E o poema faz-se contra o tempo e a carne. Sobre um poema, Herberto Helder