#Página indómita

[lou-art]

Vi que pediste preguntas asi que te dejo una: por que elegiste hacer un comic sobre la rioja? Y que te inspiro? Cuando lo vas a publicar?

Decidí hacer un cómic sobre La Rioja porque, además de ser mi OC principal, me gusta que la gente aprenda aunque sea una pizca de historia riojana a través de mis personajes. Esto es debido a que siento que a nivel nacional la provincia es invisible, no se la menciona y no se sabe nada de ella, cuando en realidad fue uno de los últimos estandartes federales y definitivamente lo sufrió a fuego y sangre. La Rioja no fue la misma desde que finalizaron las guerras civiles... y quiero hablarles de esa Rocío indómita que acabó siendo la provincia pobre y sumisa que conocemos en la actualidad.

Dejando todo eso de lado, también quisiera darle un cierre a ese arco de su personaje porque desde chiquita les vengo hablado de la Pacificación y nunca les he dado una narrativa completa, solo dibujos sueltos 👀 así que mi mayor deseo es darles un buen cómic de 3 capítulos + extras para que tengan el lore completo! Lore que de por sí tiene mucho contenido porque involucra a otros personajes (San Juan, Argentina, Córdoba, Catamarca, SdE y mención a otras provincias) y diversos escenarios ya que tiene todo un contexto histórico que es necesario contar 😁

No sé cuando lo voy a publicar, pero de acá a dos años espero tenerlo terminado 😂 Ahora estoy rindiendo unos exámenes finales de la universidad pero cuando me libere de eso voy a arrancar a escribir el guión! Este año me dedique a recolectar referencias, a revisar el contexto histórico para no cometer errores y a hacer la escaleta. Avanzo de a poquito pero segura(?)

Mi idea es, una vez que tenga el guión escrito, comenzar a dibujar y publicar de a poco las hojas que vaya terminando. Me pregunto si se les hará comodo leerlo en lugares como Webtoon o páginas parecidas 🧐

[matarifes]

Página Indómita  Ya en librerías: A medio camino entre el ensayo y la novela distópica, o lo primero disfrazado de lo segundo, "Eumeswil" (1977) es la gran obra de madurez de Ernst Jünger, quien aborda aquí la relación entre el hombre libre y el poder político, nos presenta a una figura perfeccionada del emboscado —el anarca, contrapartida positiva del anarquista— y, al mismo tiempo, intenta atisbar las formas de tiranía, demagogia y libertad que asoman en nuestro horizonte. «"Insula", "isola", "isla", la tierra rodeada por las olas; la "sal" es el agua salada, el mar. "Campi salis" llamaba Virgilio a la superficie del mar. "Insularis" era el desterrado, y también el habitante de una de aquellas casas de alquiler de numerosos pisos, que recibían el nombre de "insulae". Las islas son lugares que a primera vista invitan al aislamiento, a la reclusión dentro de uno mismo, ya sea como residencia de césares destronados o como colonias de castigo para gentes que el Estado o la sociedad tienen por indeseables. […] »La isla simplifica; proporciona un escenario en el que la comedia de la sociedad puede ser representada por unos pocos actores. Esta representación ha atraído desde siempre al poeta, al filósofo observador. Robinson: el único, sumido primero en la desesperanza, lanzado después a la acción; señor y esclavo; […] »Ulises es el insular nato, Simbad el marino es su réplica oriental. Ambos representan al individuo aislado, que con astucia y osadía vence a los elementos y hace frente a los hombres, los demonios y los dioses. Ambos ven cómo va cambiando su tripulación, víctima de naufragios, y regresan solos a la patria, a Ítaca y Bagdad. Este es el curso de la vida. »Los cíclopes monoftalmos, el canto mortal de las sirenas, el encanto de las hechiceras que transforman en animal, el brebaje del olvido de los lotófagos, el remolino entre Escila y Caribdis: modelos de encuentros que experimentamos no solo en islas lejanas, sino en cualquier cruce de calles de cualquier ciudad. La presión de las costumbres y el terror de los despotismos llegan a sus fórmulas más concisas y concentradas […]. Entre nosotros, se ha formado en cada isla una autoridad diferente. Una de ellas toma su nombre, "Felsenburg", de aquella otra isla que sirvió de escenario a una olvidada novela de un autor barroco. Esta obra, robinsonada utópica, apareció antes que "El contrato social" de Rousseau, en el que, como es sabido, el hombre natural, llegado a ciudadano adulto, delega una parte de su libertad en la voluntad colectiva. La armonización de los intereses individuales lleva a la constitución democrática del Estado, cuyo ideal es el consenso interno de los individuos. »Hice desfilar ante el luminar la novela, tomándola del repertorio inagotable de las catacumbas, y llegué a la conclusión de que Felsenburg se basa, más que en un contrato entre la comunidad, en un contrato de sumisión, si bien puede contribuir al sistema el libre albedrío no solo del individuo, sino de la mayoría. Se anhela, se reconoce, se elige, sobre todo en las situaciones extremas, a un salvador, un caudillo, un padre. A no tardar, el electo pasa a ser el predestinado. Los infelices, los abrumados, descargan su peso en él; le entregan jubilosos su libertad. »Cuando la voluntad general es sustituida por la voluntad de las masas, comienza a cegar el resplandor del individuo.» http://www.paginaindomita.com/eumeswil/

[besitosconsaboracoco]

Estoy solo en esta tarde silenciosa

Y sólo pienso en ti, en ti.

Tomo un libro y te descubro en cada página

Vago en ti ebrio y perturbado.

Me dejo caer sobre la cama

La almohada me quema...no, no puedo dormir, sólo esperar.

Inseguro, me acerco a la ventana.

Contemplo la luna y la humeante pradera.

En un rincón del huerto me dijiste "sí"

Y ese "sí" me ha acompañado toda la vida.

De pronto caigo en cuenta

Que siempre fuiste indómita.

Que ese "sí", ese estremecimiento tuyo allá en el huerto, esos besos -fueron tan sólo un delirio en la primavera y el sueño.

Nikolai Gumiliov

[kciqueok]

FUIMOS INDÓMITAS de GALLARDO ROMERA VICTORIA

FUIMOS INDÓMITAS

Las mujeres que desfilan por estas páginas sustentaron, con sus oficios y también con sus cuidados, la ciudad en la que vivieron.

Una ciudad sin calles ni placas que las recuerden. Lavanderas, cigarreras, verduleras, castañeras o aguadoras dialogan en este libro con costureras, taquilleras y telefonistas. Sus voces suenan lejanas, pero su relato, valiente y combativo, sigue latiendo dentro y fuera de los márgenes de Madrid.

[capsulas]

(vía Sexo, amor y libertad: los libros de filosofía del otoño | Babelia | EL PAÍS)

Sexo y filosofía. Carlos Fernández Liria. Incluye un epílogo de Santiago Alba Rico. Akal Editores. Madrid, 2020. 352 páginas. 22 euros.

En defensa del pluralismo liberal. Contra las religiones posmodernas. Lorenzo Bernaldo de Quirós. Deusto Editorial. Barcelona, 2020. 208 páginas. 17,95 euros.

Filosofía a martillazos. Darío Sztajnszrajber. Ariel. Barcelona, 2020. 290 páginas. 18,90 euros.

La servidumbre voluntaria. Étienne de la Boétie. Traducción de Luis González Castro. Página Indómita. Barcelona, 2020. 106 páginas.14 euros.

Lo estético es político. Esther Díaz. IndieLibros. Edición electrónica. Buenos Aires, 2020. Equivalente a 36 páginas. Sólo disponible en las plataformas Leamos y Baja Mas.

[la-semillera]

Hanne Darboven & Hannah Arendt

"Nosotros introducimos nuestro hilo en la malla de las relaciones. Lo que de ello resultará, nunca lo sabemos."

- Hannah Arendt, Ensayos de comprensión, Página Indómita

[jesus-montoya]

Mudo nudo

         Con escalofrío, la lengua se levanta a barrer la casa.  Cepilla su desganado cuerpo, pintarrajea su músculo   ausente de vértebras.

Hoy es lunes clarividente, y hay que barrer la casa,            piensa ella.    La casa de la lengua no es robusta,       sus paredes son blancas y verdosas,  su sala cristiana nos mira, nos mira girar pasillos delgados como sombras. Simbólica no es, herbívora de luz, ¿é? La lengua, ¿una máscara vaciada?,     ¿una cáscara neurótica?

La lengua tiñe cosmética su atareo, ¿ustedes le dijeron algo? Díganle la verdad, porque estoy tan solo, quiero decir, tan sola la lengua está   que inventa una deshabitada acentuación,  un oportuno corte.

  Barre la casa y escucha canciones de su tierra. La tierra de la lengua es exterior a su cuerpo              pero la realidad le impone       ¿Le impone? La realidad turbulenta le impone sucesos. Su bisabuela, por ejemplo, murió el martes pasado. Y la lengua lloró solitaria en unas escaleras   frente a los árboles. Lloró lágrimas peculiares, casi históricas,     lágrimas que trémulas cayeron por sus aftas. Quiero decir, lágrimas como luceros, como perros ladrando.

Este mes pretende ser exageradamente ningún lugar     para la lengua. Pero hoy, lunes, con su escoba amarilla   empuja el polvo, empuja inconsciente viejos restos, materias estiradas por el suelo.

Hace días que la lengua no barre. Hace días que no ve a nadie, que no habla con nadie. Pero hoy es lunes de imágenes sumergidas,     de objetos desmoronados como sonidos vastos. Pastosa está ella, cada papila camina por un vocablo diferente,            fracturado. Cada una recorriendo surcos, descifrando grafías en los escondrijos.

Se asemeja a lo que empuja.    Empuja el barro al aire. Empuja, empuja su raíz delicada, diría transparente.    El aire es la semilla de la lengua.

Barre y barre arañas encantadas. Les dice: quiero ser destejida por la oscuridad. Y todo esto nos confunde porque primero va la sombra, luego la lengua.       Primero va la sombra arrastrada por la luz que filtran las ventanas.

      La sombra de la lengua no es un racimo   pero es una cosa. Una anquilosada cosa, una cosa que tiende su espectro,    su macabra desnudez en las superficies. Superficies, superficies camuflan su presencia. Ya no viste igual.   Sus trapos descansan como esqueletos en urnas.   O eso imagina cuando los ojos la suturan entera,     torpe al trabarse sin justificación. 

También imagina que es una multitud muda,    que un panteón celeste aguarda en la profundidad de lo que barre. Allí el sol como una luna cortada nace de la tierra,    paciente para el mirar.

Luego olvida.

Luego fisura la mañana con ociosas preguntas,    ¿soy una piedra?, ¿soy una piedra escrita en un libro?, ¿soy una piedra ladrada en una página?, ¿soy una piedra repetida? Ninguna piedra es igual a otra. ¿Acaso, tan si quiera, he entendido a la piedra? Al vagarla la he vuelto un crematorio de enigmas. Parla, parla cuando desplaza por sueños al fumador    en la boca de la puerta. ¿Con quién habla?, ¿qué le dice?        Este lunes hay tanto silencio.

                 Recoge tímida sus dudas.      La lengua, como una tortuga, se esconde en sí misma.

  Cruces

  Fantasmagoría del primer parto abriéndote. Ahora reconoces el cristal nocturno.      Te visitan dos ancianos, cantan la placenta de la vida.

Un roble en la cama, su pesada forma, su herencia que enluta el aire observas.

  Fino aire cuando el tramo de luz levanta.   Levanta la mirada, el ojo no es una moneda.

Semejante a un Cristo de humo evocas el sepulcro.

     Tocas su anónima pluma libre en el espacio.      Tramos de luz revelan arañas sonámbulas.

          Tampoco tú puedes dormir.           Telaraña ancestral, mosaico, gesto avergonzado.

  Túnica tendida para madurar el fuego, como la tierra,                  habrás de ser un vientre.                  Tantea ínfimo el espacio, conjura la muerte de retorno.

                            Tísica, trémula, orinada en el corral.                             Tupida de manos, tapiada de rosas con dientes sacros.

                                          Terrena cuando el imán encuentre su centro.

Tobillo, angular pueblo de iglesia, comadre y cicatriz,       conjura la muerte de retorno.      Tatuada, exigua así de blanca, confidente así de sola.

Tímida campana, plaza deforme, longitud andina, guarda tu nombre con dulzura entre los campos.

Nuestras manos serán rosarios de pétalos,         pájaros claros, picos de fuego,         hermanos y hermanas abrazados junto a ti.      Vacíos al fondo de las aguas,             persiguiendo aves para demoler la hondura.

Dios bendiga tu camino, que tu reposo sea eterno,    que tu oración sea un destino,     que tu esperanza permanezca.

Tórax sembrado al eco, cadencia, trago secreto como alfabeto sonoro. Tía, tirria, de esta mesa nos levantamos con la almohada fecunda.

Trepados en los platos frente al templo. Tigre acorralado, mandíbula, cualquier ángulo,            cualquier ceniza me alumbra.

             Un cántico brusco para este amanecer moribundo,              flanco archipiélago descrito.

El domicilio de una fuga oscura, esquinas pesadas,     funeral al que te preparas a lo lejos.

Conjura la muerte de retorno, alguien ronda por las escaleras,   habla muy bajo,       cierra las puertas. Tú escribes las cruces. Tú oras en cada rincón. Tú ves los grillos brincar frente a los charcos. Tu vórtice de lluvia confunde las épocas. Tu caudal protege el viaje.

Tu tiempo nace en el agua.

        Conjura la muerte de retorno, los gusanos, los loros, los riscos,         la fatalidad solar de este encuentro.         Muele la gangrena.         Alza los brazos como la lluvia. 

    Llegarás hasta las cruces, una laguna de sapos,                 de espectros sacudiendo la sangre.

La historia es un círculo vicioso, un círculo maléfico, fiesta de caballeros gemelos a sus sombras.

Llegarás hasta las luces, brujos prenderán velones, varas delgadas en el pecho de la montaña.

  Piojos, partituras, túneles a contravía, túneles heredados,   túneles mohosos, murciélagos, carretillas, catástrofes, terror. Llegarás denso a la espuma, túneles a contravía viajas, túneles de glándulas, escombros, parásitos asombrados por tu melancolía.

      Palas, coronas, siglos contrariados, el gargajo fúnebre de un corazón.       Llanuras creciendo en tu cerebro,            natales renacuajos asoleados en aceras. 

¿Cómo se llama?

Desarraigo, pólvora histérica que penetra amamantando las cabras. Iris, puede ser, iris o brújulas errantes.

Escondido como los búhos en sus cuencas. Escondido en túneles, jubilaciones de mares secos,     pozos, branquias aguerridas, peces alrededor de los navíos.

Llegarás hasta las cruces, harás honor a tu nombre          y temprano poseerás el gran estigma.

Beberás tu sangre indómita. Hablarás con las vacas y con las flores y les dirás:                    también yo amé las estrellas y mi silencio bordó el horizonte.   

    Conjura, conjura la muerte de retorno.

El mar es una cruz, una cruz por la que viajas. El mar es un milagro ético.

Mezquina verdosa alucinación.

    ¿Cómo se dice eso?          ¿Cómo se escribe la palabra manco?               ¿Cómo se pronuncia la palabra luna?

La ubre del animal en tus labios, su leche sembrando estrellas. Violentos hombres bajan de sus caballos,         ánimas bailan alrededor de los árboles.     Misericordia, misericordia.

Llegarás putrefacto a las cruces, tu calavera de veinticuatro años asustará a los hombres por las calles, mejillas como gaviotas, rodillas como flautas.

Y no serás mas que un niño, un niño brotando de su tumba en silencio. Un pez recorriendo el laberinto.

     Ranas, ratones, pensamientos que en el frío nocturno desaparecen.      Pensamientos como cloacas.      Cucarachas acurrucadas en la entrada de un baño.

No, no, un pez torciendo el laberinto, aire, milagro. Milagroso juicio sobre ti mismo cuando en cierta página leas: el ahorcado no puede descolgarse solo.

¿Quién habla cuando la luna reposa en un pino? ¿Quién vence su historia, desilusión incomprensible?

    El pensamiento agoniza su relación con el espacio.     Puedes absorberte en este estado, libre de ley entre las ondas     ancestrales, libre de orcas y marullos antiguos, libre de ti.

                    Tu arquero como un maestro traspasando los morros,                preparado para zambullirse en el mar.

Todas las imágenes te conducen al abeto, a tu madera cromática de sol ardiendo el campo.

     Te incendias cuando todo calla.      La fauna ondula esta silla de mayo, esta silla agua demasiado violeta,   esta silla bailada pellizcando el miedo de romperte.

Luna líquida para ahuyentar el diablo la canción se tranca. Destrona tu mirada y respira de nuevo. Corre hasta el espejo y lanza la primera piedra, no estarás allí.     Recoge tus restos, observa tu colchón mudo y ámalo.

                 Los ojos de los caballos comprenderán el camino.                  Has venido cuando la pureza era real,                        cuando no estabas vencido por nada, por nadie.        Bajabas demencial el valle viendo los pavorreales                      cantar junto a la tarde.

Dinastía emplumada de la mujer que amarás siempre.   Sus patas calzando la tierra contemplabas con los bolsillos vacíos y la pulsión de la vida, y la pulsión idílica de tu provincia de fantasmas.

               Jeroglíficos trazados en piedras para descifrar con las cayenas,                floripondios, épocas de cantos como murmullos,                como trenes, silbidos, tinieblas que también fuiste.

Llegaste hasta las cruces y tu ilimitada metamorfosis entró a la catedral. Las pinturas altas bañadas en sangre. Bañadas con el azufre del espíritu.

    Nada es verdad hasta que sonámbulo te encuentras.           Hasta que alguien cae en una cama y sólido liberas la virtud.

          No conocía tus vísceras de lagarto humillado en la montaña.           No conocía tu animal sagrado.

Este es el reino enterrado de las lámparas, tu panteón sepulcral de vasijas, tu cristalino ligamento que percibe cada célula       cada nervio circular en la morada del agua.

Panton, glándula, filamento, especie de volumen material,              acuario o longitud,          tristeza o saturada vía hídrica          navegas.     El seno de un bufón blandiendo tu vocablo.     Tu alquimia como niña te espera.

Conjura, conjúrate frente a las constelaciones.

El pez no desconoce que el hombre traga sus órganos, que el hombre es una mujer acariciando el viento,   que cada piedra es verdad.

Fisionomía

  Poema anfibio, poema reciclado, en tu calle habrá un hombre solo. Poema vencido, por tus cañerías hablarás en otra lengua. Poema punteado al borde del jardín, pata de pájaro, polilla borracha soñarás. Soñarás pieles de barro, fábulas de soledad que te abandonan. Polilla poema comprensiva, ala amorfa del pardo río, ala adornada del siglo santo. Ven a mi casa, poema de zinc, tachadura sin rostro, noticia de mi santidad infame. Poema de males menores y amplias madrugadas como muertes, ¿quién es ese hombre? ¿Por qué su pelvis es caudal en lejanía? Asfalto de agua adormecido, poema de versículo roto, íntimamente viudo, íntimamente solo. Poema, anatomía del pez negro, diamante lateral, oído de mi tráquea, el sonido te permea. Poema de rasgada barba, de dientes amarillos, de pez angelical en las veredas. Poema sumergido, sal adherida al litoral siniestro, suspirando tus rocas, suspirando tus grietas soñarás. Soñarás una lápida marina con tu nombre desnudo, con tu aleta turbia, búfala de cabañas en el prado. Poema espectro, campo de adorno residual, tu ojo brilla como el de un tigre de agua. Poema radical, no ores por tu muro en otro idioma. Cantor del aire, el esqueleto de los peces tiene tu delgada forma. Tu aureola cromática unida al frío de esta calle me ilumina. Eres humilde, poema dorsal; gallo en flotación sin pulso, a contracorriente eres más puro.

                        Flor de piedra (2018). La Gran Sabana, Venezuela.

Rua São Paulo (Fundavag Ediciones, 2019, II Premio Franco-Venezolano a la Joven Vocación Literaria) - Jesús Montoya

[leereselcamino]

Ay, María Leona, Leona Camila, fierecilla indómita, María Leona Soledad, reina de la tozudez infinita, emperatriz del desacato, santa patrona de la insensatez, sacerdotisa de los desafíos, antorcha de los inconformes, ¿quién rogará por ti si yo estoy muerta?

Al parecer cuando este país nació no tuvo madre, pero sí una serie de padres luchones que dieron lo mejor de sí para sacarlo adelante cuando estaba con los dolores de la plena etapa de la dentición y en el tránsito de los pañales a los calzones. Padres luchones que adornan libros de texto, billetes, monedas, calles, escuelas, colonias y puentes, como si ellos lo hubieran hecho todo solos.

Cuando era niña y aprendía la historia de este país de barro y maíz, me aferré a la figura de doña Josefa Ortiz de Domínguez - ¡que viva! - porque era la única mujer que figuraba en ese club de Toby que se dedicó a sacar a los gachupines de la Nueva España. Gracias a las telenovelas de carácter histórico que a Televisa se le ocurría producir de tanto en tanto, me enteré de que una tal Gertrudis Bocanegra y una tal María Leona Soledad Camila Vicario Fernández de San Salvador también formaron parte de quienes ayudaron a nacer a la patria, pero la información no abundaba y tampoco es como que la hubiera buscado con ahínco, la verdad sea dicha.

Así la vida hasta que un día de Julio Regalado, tarjeta de vales en mano y pop tarts de canela en el carrito, me paseo, como quien no quiere la cosa, por los estantes de los libros: Hay algunas novelas juveniles que seguramente se convertirán en películas en un futuro cercanísimo, libros de dietas, de 100 postres fáciles… Y Leona ahí esperándome, con su portada descaradamente anaranjada y la frase UNA NOVELA SOBRE LA GRAN HEROÍNA DE LA INDEPENDENCIA: LEONA VICARIO, como respuesta a una pregunta que me había dejado de hacer años atrás.

Por supuesto, lo compré con lo de los vales [adiós pop tarts, leche de coco y medio kilo de cerezas] y con la sensación de que la vida acababa de saldarme una cuenta pendiente, lo puse en el montón de libros-por-leer y lo rescaté hace apenas tres días, en los que junto a ella tuve sueños de libertad, bien de amores, dolores de parto y esa rabia que solo causan los parientes incómodos que no hacen otra cosa que fisgonear y acechar el momento en el que los sueños se conviertan en pesadillas.

¡Cuántos saraos! ¡Cuántas jamaicas en San Ángel! ¡Cuántos domingos luminosos en que los tres muchachos pasearon en el lujoso carruaje de los Obregón por Bucareli después de comprar granizados de sabor!

Además de llevarnos a conocer la participación de Leona en el movimiento insurgente, poniéndola junto a Hidalgo, Morelos, Allende, Rayón, Quintana Roo, Iturbide y el maestro Alconedo - entre otros y otras -, el libro constituye un paseo por una Ciudad de México que aprendí a amar gracias a la enciclopedia de Seis siglos de historia gráfica en México, de Casasola, y un país cuyos recovecos y sabores aprendí a valorar gracias a mis papás.

Gracias a Celia del Palacio, nos enteramos de que Leona vivìa en la calle de Don Juan Manuel - ¡dichoso aquel que sabe la hora de su muerte! -, que su libro favorito era Las aventuras de Telémaco - de François Fénelon, publicado en 1699 -, que la muerte de su madre, el 9 de septiembre de 1807, además de ser uno de los días más dolorosos de su vida, la convirtió en una rica heredera que, de no haber sido por las costumbres de la época, hubiera podido disponer libremente de su dinero y ser totalmente independiente, y que por sus venas corría tanto sangre de la nobleza indígena - su madre era descendiente directa de Ixtlixochitl II, último Rey Tlatoani de Texcoco - como española.

Nos enteramos que literalmente se despelucó por la causa independentista, ya que no escatimó sus recursos - los que no le controlaba el tío, al menos - para apoyar a la causa,  tuvo a su primogénita - Genoveva - en una cueva y aguantó un interrogatorio de la Inquisición.

Y lo que por deformación profesional a mí me encanta: Su faceta como periodista - se considera que es la primera periodista mexicana -, escribiendo en las publicaciones de la época como El Ilustrador Americano, el Ilustrador Nacional, el Semanario Patriótico Americano y el Federalista Mexicano.

Esta novela de Celia del Palacio es necesaria para reivindicar y visibilizar la participación femenina en el nacimiento de México. Recomiendo que se lea una tarde de sábado o domingo en alguna plaza. Yo elegí la de la glorieta Chapalita, en Zapopan, un domingo por la tarde porque entre el olor de los elotes, las verduras cocidas, las guasanas y los churros y entre los murmullos de la gente, además de las páginas del libro, ahí está Leona.

[airinworlds13]

¡Jello! 🙋🏻‍♀️ . Hoy traigo un libro que se hizo por el aniversario de una de las librerías más famosas de Málaga Proteo y Prometeo. A simple vista parece un libro que no tiene mucho que ofrecer, pero nada más lejos de la realidad. Habla de libros, sobre todo de aquellos que tuvieron que esconderse para que no se destruyeran y de las personas que hicieron posible su supervivencia. Habla de ese amor a la literatura que nace de dentro y perdura años 📖 . TÍTULO: ENTRE LIBROS 1969-2019 AUTOR: EDITORIAL: PÁGINAS: 130 . 📚SINOPSIS📚 . ~Cumplir medio siglo de vida es, sin duda, una gesta a la altura de pocas librerías. Hoy, Proteo y Prometeo siguen manteniendo esa esencia indómita que las hizo crecer y mantenerse a flote, contra viento y marea, en una ciudad a veces ingrata. Y como esa supervivencia es, en sí misma, una gesta, como tal, merece ser contada. Proteo y Prometeo son hoy historia feliz de la urbe, y se me ocurren pocos tipos más capaces de pintarle el alma a semejante relato de éxito colectivo que el escritor Patrick Tuite Briales. No tiene mérito que piropee la trayectoria de Patrick, porque soy su amigo y un rendido admirador, pero trataré de resumir aquí las impresiones que me han producido sus dos obras anteriores y esta, Entre libros (Ediciones del Genal, 2019), en la que glosa con su depurado y detallado estilo los vaivenes a los que ha tenido que hacer frente esta empresa cultural malagueña. Fragmento del prólogo de José Antonio Sau (periodista y escritor).~ . Tenéis la reseña completa en el blog 📝 . ¡FELIZ MIÉRCOLES! ✨ . #felizdia #felizmiercoles #felizsemana #leermola #recomendacionesliteraeias #embajadoresdelibros #entrelibros #patricktuite #edicionesdelgenal #bookstagram #bookstagramerespaña https://www.instagram.com/p/CEFlW7_JEYS/?igshid=dyi46njd495h

[esfingeliteraria]

Hoy en la Esfinge Literaria, nos adentramos en terrenos salvajes⚡, compartimos la lectura del primer capítulo de 📚 LA FRONTERA INDÓMITA: en torno a la construcción y defensa del espacio poético, este libro ensayo de la autora argentina Graciela Montes. 🌈 ¿Qué es la Frontera Indómita? ¿Cómo ingresamos a ella? ¿Cómo y dónde se empiezan a construir esas primeras trincheras como puertas que nos transportan a este lugar salvaje?  Un espacio, un territorio donde la ficción cobra vida, ese lugar al que vamos cuando nos abrimos a una historia 📖 cuando nos dejamos atravesar por la música 📻 cuando encontramos algo más en esos artefactos tangibles que se crean en el arte 🎨 y que no son más que puertas, pistas, portales, llaves, amuletos.  Como las historias, que se crean a partir de nada, y con nada, en las que nos refugiamos, y desde las cuales damos batalla a la cruda realidad, para no dejar que nos aplaste del todo 💪📚 ¡Bienvenides lectores sedientxs! 📖 Siéntense conmigo a escuchar esta historia y a dejarse atravesar por el viento que habita estas páginas 🌪  un viento que arrasa y nos transporta a esta frontera indómita, indomable y salvaje, que habita en cada une de nosotres✨ Escucha el capítulo completo en el enlace en la BIO 📖👂 (e en https://youtu.be/dfaDoq1l0lk) #lafronteraindomita #audiolibros #audiolibrosgratis #audiolibrosenespañol #audiolibrosliteratura #narracionoral #literatura #literaturanacional #literaturaargentina #literaturalatinoamericana #ensayoliterario #gracielamontes #leoycomparto #autora #autoranacional #audiocuentos #librosrecomendados #queleer #lecturarecomendada #audiolibro #lecturaenvozalta #teleouncuento #leerencuarentena #escritoras #escritorasargentinas #educacion #educacioninfantil #educacionprimaria #educacioninicial #libros #librosrecomendados https://www.instagram.com/p/CDmaCPWgsOU/?igshid=6iraz91q4d5

[soygibby]

Reseña y Opinión: Circe

Reseña y Opinión: Circe. ¿Fuerza indómita femenina en un mundo de hombres? Mmmmm

Ficha técnica

Autora: Madeline Miller.

Páginas: 448

Fecha e publicación: 2019.

Género: Ficción literaria.

Sinopsis

En el palacio de Helios, dios del sol y el más poderoso de los titanes, nace una niña. Pero Circe es una niña rara: carece de los poderes de su padre y de la agresiva capacidad de seducción de su madre. Cuando acude al mundo de los mortales en busca de compañía,…

[dimeloleido]

Libro sugerido el 5 de mayo del 2018, bicentenario del nacimiento de Karl Marx.

[capsulas]

1. 'El hijo del chófer', de Jordi Amat (Tusquets)

2. 'Twilight of Democracy', de Anne Applebaum (Doubleday)

3. 'La servidumbre voluntaria', de Étienne de la Boétie (Página Indómita)

4. 'Las hermanas Soong', de Jung Chang (Taurus)

5. 'La música. Una historia subversiva', de Ted Gioia (Turner)

6. 'Los griegos antiguos', de Edith Hall (Anagrama)

7. 'El mapa fantasma', de Steven Johnson (Capitán Swing)

8. 'Sontag', de Benjamin Moser (Anagrama)

9. 'Nuestro hombre. Richard Holbrooke y el fin del siglo americano', de George Packer (Debate)

10. 'Ya sentarás cabeza', de Ignacio Peyró (Libros del Asteroide)

[devourxhell]

　　　　　　　　　　 　　　　——さくら。

　　　　　　　　　 　𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒉𝒆 𝒇𝒍𝒐𝒘𝒆𝒓𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒑𝒆𝒓𝒇𝒆𝒄𝒕

　　 　

—La flor perfecta es una cosa rara. Puede uno pasar la vida buscándola y no sería una vida desperdiciada. —murmuró lo suficiente audible, en tanto paseaba la yema de sus dedos por los pétalos rosados de las flores de cerezo, como si fuesen lo más preciado.

⠀⠀⠀⠀

—¿Quién mandó a esos asesinos? —indagó el extranjero, sin más rodeos.

⠀⠀⠀⠀

—Estoy escribiendo un poema sobre un sueño que tuve —ignoró su cuestionamiento, girándose a él—. Los ojos del tigre son como los míos. —explicó con calma, observándolo fijamente a las pupilas inquietas—. Pero él ha cruzado un mar turbulento y profundo.

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—Me está costando trabajo terminar el poema. ¿Me sugiere una última línea?

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—No soy escritor. —respondió el forastero con simpleza, desviando su mirada hacia los cerezos en flor.

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—Pero ha escrito muchas páginas desde que llegó. —insistió.

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—¿Qué más le ha dicho ella? —volvió a centrar su afilada atención sobre su interlocutor, torciendo sus labios en casi una sonrisa.

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—Tiene pesadillas. —el mayor de los dos, lejos de amedrentarse, se adelantó un paso más y le sostuvo la mirada.

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—Como cualquier soldado. —Se justificó.

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—Sólo si se avergüenza de lo que ha hecho. —lo corrigió de inmediato.

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—Usted no tiene idea... de lo que he hecho. —arrastró cada palabra como si el alma misma le pesara.

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—Usted ha visto muchas cosas.

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—Así es. —asintió, frunciendo las cejas, el cuerpo siempre alerta y sus ojos penetrantes, oscuros. Tan propio en él.

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—Y no le teme a la muerte, pero a veces, la desea. ¿No es así? —concluyó ahondando en lo más profundo del espíritu salvaje del viajero, leyéndolo como si fuera un libro abierto.

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—Sí.

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—Yo, también. Le pasa a los hombres que han visto lo que nosotros hemos visto. —Dio unos pasos por los jardines de paredes revestidas en enredaderas. Posteriormente se detuvo y elevó su mirada a las copas de los árboles coronadas en flores de diversos colores—. Y luego, vengo a este lugar de mis antepasados... y me acuerdo. Al igual que estas flores, todos nos estamos muriendo. Reconocer la vida en cada aliento, cada taza de té —Dirigió su mirada al soldado—... cada vida que quitamos. Es la existencia del guerrero.

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—La vida en cada aliento... —repitió el muchacho, suavizando su expresión. Volvió a enmudecer su indómita naturaleza, para tomarse un segundo a contemplar la primavera; la vida misma, la belleza de florecer y morir a la vez. La dualidad de un mismo ser en su interior.

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Actualizado:16/11/2018 16:20h

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