#blancore

[kyulkyung-updates]

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[beastofhearts]

Damn.

Grafiquitos/Stickers que hice en su momento para conmemorar tramas, misiones y monstruos de avam, pero que recién me estoy dando cuenta que jamas subí a ningún lado (salvo mi imgur)...

So, anyways....

1. a) aireespiritu b) fuegoscuridad c) aguatierra 2. a) fuegos mis fatuos b) bad cops c) very big plans (misiones) 3. a) dragon de arena (MT: Torre Sur?) b) Cat-Sith (TG del Olimpo) c) dragon de sangre (MT: Torre Norte?) d) Cu-Sith (Trama Personal: Two Fingers) e) Dragon de hueso (MT celta que no recuerdo el nombre) f) Wendigo (MT en las alcantarillas)

Si alguien encuentra esto y quiere guardar alguno de recuerdito nostalgico, adelante que para eso estaban.

[kamas-corner]

Romance de la luna, luna

La luna vino a la fragua con su polisón de nardos. El niño la mira mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos. Niño, déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos. Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado. El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados. Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados. Cómo canta la zumaya, ¡ay cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano. Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando.

-Federico Garcia Lorca

[adiosalasrosas]

Cuéntame cómo vives; dime sencillamente cómo pasan tus días, tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres y las confusas olas que te llevan perdido en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives; ven a mí, cara a cara; dime tus mentiras (las mías son peores), tus resentimientos (yo también los padezco), y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres; nada tuyo es secreto: la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo); la locura imprevista de algún instante vivo; la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres; cómo renuncias -sabio-, cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo, cómo acabas en nada y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

—Gabriel Celaya, Cuéntame cómo vives.

[rinconliterario]

"Cuentame como vives" Gabriel Celaya

Cuéntame cómo vives; dime sencillamente cómo pasan tus días, tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres y las confusas olas que te llevan perdido en la cambiante espuma de un blancor imprevisto.

Cuéntame cómo vives. Ven a mí, cara a cara; dime tus mentiras (las mías son peores), tus resentimientos (yo también los padezco), y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte).

Cuéntame cómo mueres. Nada tuyo es secreto: la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo); la locura imprevista de algún instante vivo; la esperanza que ahonda tercamente el vacío.

Cuéntame cómo mueres, cómo renuncias -sabio-, cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo, cómo acabas en nada y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

[j4v13rd14z]

hermanas / sisters

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soledad, tristeza, alegría, felicidad

la angustia y la ansiedad están dormidas. [ el blancor de los muros del castillo las apacigua y frena.]

yo, mientras tanto, hice nuevas amigas —parecen buena gente.

soledad es amable y silenciosa, te abraza sin tocarte y sientes su presencia.

tristeza es más tangible, se derrama incontenible sobre tu cerebro y te acaricia luego todo el cuerpo.

alegría, más tímida, es la hermana pequeña. vergonzosa y esquiva, sólo he visto su sombra porque apenas se muestra.

hay quien incluso habla de otra hermana, felicidad, y dicen que es la más hermosa, pero nadie la ha visto.

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loneliness, sadness, joy, happiness

anguish and anxiety are asleep. [ the whiteness of the castle walls appeases and slows them down.]

I, meanwhile, made new friends —They seem like nice people.

Solitude is kind and silent she hugs you without touching you and you feel her presence.

Sadness is more tangible, it spills irrepressible over your brain and then caresses your whole body.

Joy, shyer, is the little sister. shameful and elusive, I have only seen her shadow 'cause she barely shows

Some even talk about another sister, happiness, and they say she is the most beautiful, but nobody has seen her.

[666bukowski]

La tumba más hermosa del mundo:

Se cumplió puntualmente esta voluntad de Tolstoi, y aquel lugar pasó a ser la tumba más bella, impresionante y triunfal del mundo. Un pequeño túmulo rectangular en medio del bosque, recubierto de flores –nulla crux, nulla corona–, sin cruz, ni lápida, ni inscripción, y ni siquiera el nombre: “Tolstoi”. El gran hombre está enterrado en el anonimato; el que sufría como ninguno bajo el peso de su nombre y fama, enterrado como cualquier vagabundo hallado por casualidad. A nadie se impide el acceso a su último lugar de descanso; la débil cerca que lo rodea no está cerrada: nada protege el descanso de León Tolstoi sino el respeto de los hombres, que, en otros casos, se complacen en turbar con su curiosidad las tumbas de los grandes. Pero aquí justamente la irrefutable sencillez proscribe la desatada curiosidad e impone hablar en voz baja. El viento susurra en los árboles que cobijan la tumba del anónimo; el sol juguetea sobre ella; la nieve pone en invierno su tierna nota de blancor sobre la tierra oscura, y se podría transitar por aquí, verano e invierno, sin advertir que ese pequeño rectángulo prominente acogió en su seno la parte terrena de uno de los hombres más poderosos de nuestro mundo. Mas precisamente ese anonimato conmueve más que todos los mármoles y pompas posibles: de los centenares de personas de hoy, este día excepcional, ha atraído hacia su rincón de descanso, ninguno ha tenido el atrevimiento de tomar como recuerdo ni una sola flor del oscuro túmulo. Nada de este mundo resulta más monumental –eso se experimenta de continuo– que la suprema sencillez. Ni la cripta de Napoleón bajo los mármoles de los Inválidos, ni el sepulcro de Goethe en la tumba principesca de Weimar, ni el sarcófago de Shakespeare en la abadía de Westminster impresionan a su vista una y otra vez las fibras más humanas del hombre como esa conmovedora tumba anónima perdida en el bosque, con su solemne silencio, en la que sólo susurra el viento y que está desprovista de todo aviso y palabra.

[yasyassie]

no sé si en la literatura española existe algo más cottagecore queer que El indolente de Luis Cernuda

"Con hombres como tú el comercio sería Cosa leve y tan pura que, sin sudor ni sangre De ninguno comprada, dejaría a la tierra Intactos sus veneros. Pero a tu pobreza El comercio podría allanarle un camino.                           Durante las tardes meridionales del verano,                      A través de una clara ciudad, solas las calles, Llevaría en cestillo guirnaldas de jazmines, Y magnolias, por un nido fragante de hojas verdes oculto su blancor, como alas de paloma.                         Tras de las rejas bajas, si una mujer quisiera Para su gracia oculta tal vez la fresca gala De una flor, y prenderla en su pelo o en su pecho. Donde ha de parecer nieve sobre la tierra, Una moneda a cambio dejaría en tus manos.                 Así, al ponerse la tarde, tú podrías De un vino trasparente beber el calor rubio, Mordiendo la delicia de un pan y de una fruta, Y luego silencioso, tendido junto al río, Ver latir en la honda noche las estrellas."           

[mentazines]

del libro 100 muñecas

(junco y capulí, 2004)

Un Thundercat desvirgó a mi Barbie en la repisa, junto a la porcelanita china. La puso en cuatro patas, con el látigo al cuello, la levantó y la ensartó gravemente. Ella lloró después un ratito. Se paró. Se miró al espejo. Se pintó los labios. Sonrió y salió a la ruta.

Rubia como todas quisieran ser, de ojos claros. Siempre sonriendo, Barbie espera a Kent o a John. O a Barbie. Barbie no puede dormir. Tiene que tomar el té sentada en pequeños sillones inflables anaranjados y verde manzana. Barbie no puede cambiar de nombre. Barbie no puede ser actriz. Barbie es Barbie. Salvo cuando es pelirroja o morocha. Así, Barbie no es Barbie.

Barbie, claveteada, enclavijada y deportiva. Barbie, zapatillas tiesas acordonadas al blancor de tu figura esbelta que quiero tener y no puedo esperar. Barbie. Barbie. Barbie. Tantas loas a tí y a tu rubviedad.

La guerra nos atravesaba como el amor, las miradas desde el extremo de la mesa. Las ganas de abrazarte me llevaban a buscar el juego de la prisión, del horror. Y entre una multitud de pinceles y sillitas bajas sonaba un disco de Rafaela Carrá que no podía dejar de bailar. Desenfrenadamente.

Koji Kabuto se sienta en la tercera fila, contra la pared del aula. Mantiene su mirada esquiva, concentrado en la misión de salvar al mundo. Algunos compañeritos dicen que soy Afrodita, encubierta. Imaginan misiles en mis tetas, armas de fuego.

Mercedes Gómez de la Cruz (Rosario, Argentina, 1974) Escribe poemas, crónicas, relatos y otras cosas. Su libro de poemas “Soy Fiestera” tiene ya su tercera edición (Le Pecore Nere, 2021) También publicó los libros Roca Madre (2019) Caudal (2019) Tres poemas (2018) 100 muñecas (2004) y Lo que huye (2003). Integra antologías como La Visita (2018) Danke (2016) Nada que ver (2012) Las 40. Poetas Santafesinas 1922-1981 (2008) entre otras. Fundó la editorial junco y capulí junto a Gabriela M. Rodi (2004-2006). Fue editora de la revista Viajeros de la Underwood (1997-2000). Hizo muchas cosas más.

[devilesqueu]

sesión con veronica dic 2023

en mi visión empezó por haber mucho blanco, y en ese blancor deslumbrante apareció una flor estilo loto rosa que abrió se consumía ensimismado misma cerrando a modo de una esfera infinita y con forme sucedía una incomodidad en mi garganta se formo. esto al reconocerlo se fue liberando por la boca a modo de luz saliendo y poco a poco me fui volviendo transparente. y apareció una rosa roja dentro de mi que parecía encerrada en un cristal en forma de mi cuerpo pero lo blanco salió completamente y dejo de haber luz y el cristal desapareció y solo era la rosa. luego me encontré con haya en forma de rosa en un lugar verde muy soleado como una pradera con muchas flores silvestres y ella estaba hermosa desnuda deslumbrando de luz casi como un ángel y le salieron alas blancas y hablamos y le conté todo lo que entendí y que tanto la amaba y que me enseñaba a ser libre y que estaba dispuesto a ir de la mano con ella y me sentí bien y la incomodidad en la garganta desapareció y volamos y nos convertimos en muchas cosas y eventualmente nos despedimos con mucho amor y ella se convirtió en rosa blanca y estábamos recostados y nos juntamos en un rosedal muy grande y éramos juntos con todo. luego como rosa vi a mi ser artista muy elegante con camisa blanca y a mi ser como hombre desnudo y nos juntamos los tres yo como rosa roja y nos dimos de la mano y hablamos y nos entendimos y nos dejamos ser y nos conocimos y se integraron en mi a mucha velocidad todo giraba y cambiaba de perspectiva y luego todo fue volviendo esfera y luego entro en mi, a modo de flor en mi mente y sentí calor en la garganta y ya todo habitaba en mi.

[kyulkyung-updates]

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[romanceroalavozdetuduende]

Hay dichos que nacen

Hay dichos que nacen y florecen

*

Hay dichos que nacen y crecen

sembrados en sentencias.

Y cada sentencia tiene 

fragancias de nardos 

y también de terebintos.

Digo ‘de nardos’ pues su aroma, 

de blancor almidonado, 

hasta la del alba se inclina 

con enorme reverencia. 

Y hablo ‘de terebintos’ porque 

ellos exhuman por la piel

gotas de trementina blanca…

Gotas tan olorosas que el viento 

que nunca es el mismo,

se las aplica a sus tobillos 

cuando la cosa se pone color  

de hormiga, o de cornicabra, 

al oír a los humanos exclamar: 

¡ay que muero porque no muero!

Hay dichos que tienen el alma 

de todas las canciones

que nos hacen suspirar.

Los ojos pestañean, 

sus pupilas se mojan 

como si hubieran entrado

en el abrevadero del vecino

donde las últimas estrellas

al más leve chopo del aire,

parecen burbujas de hojalata

o peces con la nariz rota.

Hay dichos con sentencias

de tal envergadura que al oírlos, 

las palabras se abren y florecen  

en un tabique en penumbras 

donde el alma enjabona y lava 

con llantos al filo del agua

sus más hondas querencias..

Hay dichos que tienen 

fragancias de nardos 

y también de terebintos.

Los oídos al leerlos 

y los ojos al escucharlos

pestañean, se humedecen  

como si hubieran entrado

en esa oculta recamara donde

todo está a media luz.

A media luz la voz, 

a media luz los labios.

A media luz los besos de tu boca 

donde tu alma es la paloma

haciendo su nido con mis espinas…  

⛩

Lionel Yino Sanchez

[kamas-corner]

Cuéntame cómo vives; dime sencillamente cómo pasan tus días, tus lentísimos odios, tus pólvoras alegres y las confusas olas que te llevan perdido en la cambiante espuma de un blancor imprevisto. Cuéntame cómo vives; ven a mí, cara a cara; dime tus mentiras (las mías son peores), tus resentimientos (yo también los padezco), y ese estúpido orgullo (puedo comprenderte). Cuéntame cómo mueres; nada tuyo es secreto: la náusea del vacío (o el placer, es lo mismo); la locura imprevista de algún instante vivo; la esperanza que ahonda tercamente el vacío. Cuéntame cómo mueres; cómo renuncias -sabio-, cómo -frívolo- brillas de puro fugitivo, cómo acabas en nada y me enseñas, es claro, a quedarme tranquilo.

-Gabriel Celaya, "Cuéntame cómo vives"

[beatriz-garrido]

Dulce noche bajo la luna 💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚

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DULCE NOCHE BAJO LA LUNA

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“En el majestuoso conjunto de la creación, nada hay que me conmueva tan hondamente, que acaricie mi espíritu y dé vuelo a mi fantasía como la luz apacible y desmayada de la luna”.                                             Gustavo Adolfo Bécquer.

Permitid que cuando va anocheciendo, deje entrar mi corazón entre la luna y los poetas.. . Romance de la luna, luna.. .💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚

Con su polisón de nardos. El niño la mira mira. El niño la está mirando. En el aire conmovido mueve la luna sus brazos y enseña, lúbrica y pura, sus senos de duro estaño. Huye luna, luna, luna. Si vinieran los gitanos, harían con tu corazón collares y anillos blancos. Niño, déjame que baile. Cuando vengan los gitanos, te encontrarán sobre el yunque con los ojillos cerrados. Huye luna, luna, luna, que ya siento sus caballos. Niño, déjame, no pises mi blancor almidonado.   El jinete se acercaba tocando el tambor del llano. Dentro de la fragua el niño, tiene los ojos cerrados.   Por el olivar venían, bronce y sueño, los gitanos. Las cabezas levantadas y los ojos entornados.   Cómo canta la zumaya, ¡ay cómo canta en el árbol! Por el cielo va la luna con un niño de la mano.

  Dentro de la fragua lloran, dando gritos, los gitanos. El aire la vela, vela. El aire la está velando.. .

Federico García Lorca (Romancero gitano).. 💚💚💚 . Hace bastante tiempo, alguien me regaló un pasaje del que desconozco su autor, pero que me parece precioso:.. .

“Si alguna vez te has sentido cansado, este mensaje es para ti.... Te invito a relajarte, ¡descansa! Aún cuando el mundo allá afuera te inunde de la más profunda fatalidad y te agobie la vida con sus muchos problemas, ¡descansa!...... Si tu alma, por todo eso, se llena de preocupación y se seca toda la esperanza de tu corazón y alma.... ¡descansa! Cuando quieras huir porque realmente no puedes más, cuando te sientas solo en medio de todo y de todos.... ¡descansa! Cuando se cierra tu boca porque no encuentras ya nada grato que decir, ni nada hermoso que escuchar.... ¡descansa!...... No importa en que momento de la vida te cansaste, lo que importa es que siempre es posible y necesario descansar..... Descansar es darse una nueva oportunidad, es tomar fuerzas para una nueva vida. ¿Estás cansado del sendero difícil? recuerda que Jesús te ama, jamás has estado sólo, ¡DESCANSA EN EL SEÑOR!

💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚💚

Cada vez qué recuerdo estas palabras, son como una especie de consuelo para mi corazón; porque me hacen rememorar una vez más, lo que sé y he experimentado muchas veces en mi propia vida, no hay lugar mejor para descansar que entre los brazos amantes de mi Señor-.. .Y cuando poquito a poco se aleja más el sol, no puedo irme sin dejaros algunos preciosos textos de la Escritura:.. . Salmos 136:9... “La luna y las estrellas para que reinen de noche, porque para siempre es su misericordia”.. 💚 . .Salmos 89:37.. “Será establecido para siempre como la luna, fiel testigo en el cielo”. (Selah).. 💚 . .Salmos 74:16... “Tuyo es el día, tuya es también la noche; tú has preparado la lumbrera y el sol”.. 💚 . Salmos 148:3...

“Alabadle, sol y luna; alabadle, todas las estrellas luminosas”.. 💚 . Y con esta preciosa invitación a postrarnos y a adorar al bendito Dios de nuestras vidas, os deseo….. . .UNA DULCE NOCHE BAJO LA LUNA…. . En el bendito y precioso amor de Cristo…

                        Beatriz Garrido 💚💚💚💚💚💚💚

[brezocordero]

Starchy Whiteness

My mother in law told us that after a few days here under the sun we had lost some of the ‘el blancor almidonado’ (Starchy whiteness). The sentence ‘mi blancor almidonado’ is from a poem of Federico García Lorca. My mother in law is a doctor of literature and can recite many poems. The poem is beautiful and very sad. It is the first poem of the Gipsy Ballads and tells the story of the death of…

[j4v13rd14z]

espuma. cuatro.

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rompamos el reloj, deja que el vino moje las piedras amarillas del camino.

toma mi mano, escucha, se ha detenido todo, el silencio nos cubre con un dulzor de rosas amablemente tibio; te desordeno el pelo, me demoro en la blanca palidez de tu cuello, el blancor infinito de los lirios me empuja hasta el licor que espera detrás de tus pestañas…

…está la tarde encinta, parirá madreselvas.