#cruz y raya

[andietries]

I took the liberty of translating to English a Spanish sketch that it’s a Star trek parody featuring Kirk and Spock. Watch until the end, trust me, it is worth it. Enjoy!

(Edit: I translated another one, it’s a musical)

[pirulesenvinagre]

A recent criminal case has shocked Spain when Bartolomé Gómez Martínez (pictured) has been indicted on the grounds of up to 35 alleged cases of sexual attacks.

His victims, all of them male truck drivers were all attacked in the same service area of the M30 motorway in Madrid. Rumors of the existence of a serial rapist prowling the area increased among the workers of the hauling companies and other users of the motorway, which lead to massive outrage when suspects were detained by the Guardia Civil yet the assaults persisted, signifying the real culprit was still at large.

Finally, a large manhunt took place on wednesday, employing some young policemen dressed up as truck drivers. Almost 100 volunteers from the Chueca neighborhood showed up at the Guardia Civil headquarters, showing a great deal of commitment with the safety of fellow citizens.

Bartolomé was caught red handed trying to assault a member of the Civil Guard and promptly brought to justice. He faces a sentence of up to twenty years if his participation in all the suspected attacks can be proven.

In a shocking statement to the spanish public television, he not only made a declaration of guilt, but expressed pride in his criminal offenses and announced his intentions on repeating them as soon as possible, next time in the M40 motorway, as it passes closer to his apartment.

Demanding justice for his victims, we are raising funds to contribute to the psychological treatment of the assaulted truckers and to cover their legal expenses. If you are shocked by these news, you can donate HERE

[rinconliterario]

“Cadáveres” Néstor Perlongher.

Bajo las matas En los pajonales Sobre los puentes En los canales Hay Cadáveres

En la trilla de un tren que nunca se detiene En la estela de un barco que naufraga En una olilla, que se desvanece En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones Hay Cadáveres

En las redes de los pescadores En el tropiezo de los cangrejales En la del pelo que se toma Con un prendedorcito descolgado Hay Cadáveres

En lo preciso de esta ausencia En lo que raya esa palabra En su divina presencia Comandante, en su raya Hay Cadáveres

En las mangas acaloradas de la mujer del pasaporte que se arroja por la ventana del barquillo con un bebito a cuestas En el barquillero que se obliga a hacer garrapiñada En el garrapiñiero que se empana En la pana, en la paja, ahí Hay Cadáveres

Precisamente ahí, y en esa richa de la que deshilacha, y en ese soslayo de la que no conviene que se diga, y en el desdén de la que no se diga que no piensa, acaso en la que no se dice que se sepa… Hay Cadáveres

Empero, en la lingüita de ese zapato que se lía disimuladamente, al espejuelo, en la correíta de esa hebilla que se corre, sin querer, en el techo, patas arriba de ese monedero que se deshincha, como un buhón, y, sin embargo, en esa c… que, cómo se escribía? c. .. de qué?, mas, Con Todo Sobretodo Hay Cadáveres

En el tepado de la que se despelmaza, febrilmente, en la menea de la que se lagarta en esa yedra, inerme en el despanzurrar de la que no se abriga, apenas, sino con un saquito, y en potiche de saquitos, y figurines anteriores, modas pasadas como mejas muertas de las que Hay Cadáveres

Se ven, se los despanza divisantes flotando en el pantano: en la colilla de los pantalones que se enchastran, símilmente; en el ribete de la cola del tapado de seda de la novia, que no se casa porque su novio ha ………………………….! Hay Cadáveres

En ese golpe bajo, en la bajez de esa mofleta, en el disfraz ambiguo de ese buitre, la zeta de esas azaleas, encendidas, en esa obscuridad Hay Cadáveres

Está lleno: en los frasquitos de leche de chancho con que las campesinas agasajan sus fiolos, en los fiordos de las portuarias y marítimas que se dejan amanecer, como a escondidas, con la bombacha llena; en la humedad de esas bolsitas, bolas, que se apisonan al movimiento de los de Hay Cadáveres

Parece remanido: en la manea de esos gauchos, en el pelaje de esa tropa alzada, en los cañaverales (paja brava), en el botijo de ese guacho, el olor a matorra de ese juiz Hay Cadáveres

Ay, en el quejido de esa corista que vendía «estrellas federales» Uy, en el pateo de esa arpista que cogía pequeños perros invertidos, Uau, en el peer de esa carrera cuando rumbea la cascada, con una botella de whisky «Russo» llena de vidrio en los breteles, en ésos, tan delgados, Hay Cadáveres

En la finura de la modistilla que atara cintas do un buraco hubiere En la delicadeza de las manos que la manicura que electriza las uñas salitrosas, en las mismas cutículas que ella abre, como en una toilette; en el tocador, tan …indeciso…, que clava preciosamente los alfiles, en las caderas de la Reina y en los cuadernillos de la princesa, que en el sonido de una realeza que se derrumba, oui Hay Cadáveres

Yes, en el estuche de alcanfor del precho de esa ¡bonita profesora! Ecco, en los tizones con que esa ¡bonita profesora! traza el rescoldo de ese incienso; Da, en la garganta de esa ajorca, o en lo mollejo de ese moretón atravesado por un aro, enagua, en Ya Hay Cadáveres

En eso que empuja lo que se atraganta, En eso que traga lo que emputarra, En eso que amputa lo que empala, En eso que ¡puta! Hay Cadáveres

Ya no se puede sostener: el mango de la pala que clava en la tierra su rosario de musgos, el rosario de la cruz que empala en el muro la tierra de una clava, la corriente que sujeta a los juncos el pichido – tin, tin . . . – del son- ajero, en el gargajo que se esputa… Hay Cadáveres

En la mucosidad que se mamosa, además, en la gárgara; en la también glacial amígdala; en el florete que no se succiona con fruición porque guarda una orla de caca; en el escupitajo que se estampa como sobre en un pijo, en la saliva por donde penetra un elefante, en esos chistes de la hormiga, Hay Cadáveres

En la conchita de las pendejas En el pitín de un gladiador sureño, sueño En el florín de un perdulario que se emparrala, en unas brechas, en el sudario del cliente que paga un precio desmesuradamente alto por el polvo, en el polvo Hay Cadáveres

En el desierto de los consultorios En la polvareda de los divanes «inconcientes» En lo incesante de ese trámite, de ese «proceso» en hospitales donde el muerto circula, en los pasillos donde las enfermeras hacen SHHH! con una aguja en los ovarios, en los huecos de los escaparates de cristal de orquesta donde los cirujanos se travisten de »hombre drapeado», laz zarigueyaz de dezhechoz, donde tatúase, o tajéase (o paladea) un paladar, en tornos Hay Cadáveres

En las canastas de mamá que alternativamente se llenan o vacían de esmeraldas, canutos, en las alforzas de ese bies que ciñe-algo demás-esos corpiños, en el azul Iunado del cabe- llo, gloriamar, en el chupazo de esa teta que se exprime, en el recIinatorio, contra una mandolina, salamí, pleta de tersos caños . .. Hay Cadáveres

En esas circunstancias, cuando la madre se lava los platos, el hijo los pies, el padre el cinto, la hermanita la mancha de pus, que, bajo el sobaco, que va «creciente», o Hay Cadáveres

Ya no se puede enumerar: en la pequeña »riela» de ceniza que deja mi caballo al fumar por los campos (campos, hum…),o por los haras, eh, harás de cuenta de que no Hay Cadáveres

Cuando el caballo pisa los embonchados pólderes, empenachado se hunde en los forrajes; cuando la golondrina, tera tera, vola en circuitos, como un gallo, o cuando la bondiola como una sierpe ‘leche de cobra» se disipa, los miradores llegan todos a la siguiente conclusión: Hay Cadáveres

Cuando los extranjeros, como crápulas, («se les ha volado la papisa, y la manotean a dos cuerpos»), cómplices, arrodíllanse (de) bajo la estatua de una muerta, y ella es devaluada! Hay Cadáveres

Cuando el cansancio de una pistola, la flaccidez de un ano, ya no pueden, el peso de un carajo, el pis de un »palo borracho», la estirpe real de una azalea que ha florecido roja, como un seibo, o un servio, cuando un paje la troncha, calmamente, a dentelladas, cuando la va embutiendo contra una parecita, y a horcajadas, chorrea, y Hay Cadáveres

Cuando la entierra levemente, y entusiasmado por el su- ceso de su pica, más atornilla esa clava, cuando «mecha» en el pistilo de esa carroña el peristilo de una carroza chueca, cuando la va dándola vuelta para que rase todos.. . los lunares, o Sitios, Hay Cadáveres

Verrufas, alforranas (de teflón), macarios muermos: cuando sin… acribilla, acrisola, ángeles miriados’ de peces espadas, mirtas acneicas, o sólo adolescentes, doloridas del dedo de un puntapié en las várices, torreja de ubre, percal crispado, romo clít … Hay Cadáveres

En el país donde se yuga el molinero En el estado donde el carnicero vende sus lomos, al contado, y donde todas las Ocupaciones tienen nombre…. En las regiones donde una piruja voltèa su zorrito de banlon, la huelen desde lejos, desde antaño Hay Cadáveres

En la provincia donde no se dice la verdad En los locales donde no se cuenta una mentira -Esto no sale de acá- En los meaderos de borrachos donde aparece una pústula roja en la bragueta del que orina-esto no va a parar aquí -, contra los azulejos, en el vano, de la 14 o de la 15, Corrientes y Esmeraldas, Hay Cadáveres

Y se convierte inmediatamente en La Cautiva, los caciques le hacen un enema, le abren el c… para sacarle el chico, el marido se queda con la nena, pero ella consigue conservar un escapulario con una foto borroneada de un camarín donde… Hay Cadáveres

Donde él la traicionó, donde la quiso convencer que ella era una oveja hecha rabona, donde la perra lo cagó, donde la puerca dejó caer por la puntilla de boquilla almibarada unos pelillos almizclados, lo sedujo, Hay Cadáveres

Donde ella eyaculó, la bombachita toda blanda, como sobre un bombachón de muñequera como en un cáliz borboteante-los retazos de argolla flotaban en la «Solución Humectante» (método agua por agua), ella se lo tenía que contar Hay Cadáveres

El feto, criándose en un arroyuelo ratonil, La abuela, afeitándose en un bols de lavandina, La suegra, jalándose unas pepitas de sarmiento, La tía, volviéndose loca por unos peines encurvados Hay Cadáveres

La familia, hurgándolo en los repliegues de las sábanas La amiga, cosiendo sin parar el desgarrón de una «calada» El gil, chupándose una yuta por unos papelitos desleídos Un chongo, cuando intentaba introducirla por el caño de escape de una Kombi, Hay Cadáveres

La despeinada, cuyo rodete se ha raído por culpa de tanto «rayito de sol», tanto «clarito»; La martinera, cuyo corazón prefirió no saberlo; La desposeída, que se enganchó los dientes al intentar huir de un taxi; La que deseó, detrás de una mantilla untuosa, desdentarse para no ver lo que veía: Hay Cadáveres

La matrona casada, que le hizo el favor a la muchacho pasándole un buen punto; la tejedora que no cánsase, que se cansó buscando el punto bien discreto que no mostrara nada – y al mismo tiempo diera a entender lo que pasase -; la dueña de la fábrica, que vio las venas de sus obreras urdirse táctilmente en los telares-y daba esa textura acompasada… lila… La lianera, que procuró enroscarse en los hilambres, las púas Hay Cadáveres

La que hace años que no ve una pija La que se la imagina, como aterciopelada, en una cuna (o cuña) Beba, que se escapó con su marido, ya impotente, a una quinta donde los vigilaban, con un naso, o con un martillito, en las rodillas, le tomaron los pezones, con una tenacilla (Beba era tan bonita como una profesora…) Hay Cadáveres

Era ver contra toda evidencia Era callar contra todo silencio Era manifestarse contra todo acto Contra toda lambida era chupar Hay Cadáveres

Era: «No le digas que lo viste conmigo porque capaz que se dan cuenta» O: «No le vayas a contar que lo vimos porque a ver si se lo toma a pecho» Acaso: «No te conviene que lo sepa porque te amputan una teta» Aún: «Hoy asaltaron a una vaca» «Cuando lo veas hacé de cuenta que no te diste cuenta de nada …y listo» Hay Cadáveres

Como una muletilla se le enchufaba en el pezcuello Como una frase hecha le atornillaba los corsets, las fajas Como un titilar olvidadizo, eran como resplandores de mangrullo, como una corbata se avizora, pinche de plata, así Hay Cadáveres

En el campo En el campo En la casa En la caza Ahí Hay Cadáveres

En el decaer de esta escritura En el borroneo de esas inscripciones En el difuminar de estas leyendas En las conversaciones de lesbianas que se muestran la marca de la liga, En ese puño elástico, Hay Cadáveres

Decir «en» no es una maravilla? Una pretensión de centramiento? Un centramiento de lo céntrico, cuyo forward muere al amanecer, y descompuesto de El Túnel Hay Cadáveres

Un área donde principales fosas? Un loro donde aristas enjauladas? Un pabellón de lolas pajareras? Una pepa, trincada, en el cubismo de superficie frívola…?

Hay Cadáveres

Yo no te lo quería comentar, Fernando, pero esa vez que me mandaste a la oficina, a hacer los trámites, cuando yo curzaba la calle, una viejita se cayó, por una biela, y los carruajes que pasaban, con esos crepés tan anticuados (ya preciso, te dije, de otro pantalón blanco), vos creés que se iban a dedetener, Fernando? Imaginá… Hay Cadáveres

Estamos hartas de esta reiteración, y llenas de esta reiteración estamos. Las damiselas italianas pierden la tapita del Luis XV en La Boca! Las »modelos»-del partido polaco- no encuentran los botones (el escote cerraba por atrás) en La Matanza! Cholas baratas y envidiosas – cuya catinga no compite-en Quilmes! Monas muy guapas en los corsos de Avellaneda! Barracas! Hay Cadáveres

Ay, no le digas nada a doña Marta, ella le cuenta al nieto que es colimba! Y si se entera Misia Amalia, que tiene un novio federal! Y la que paya, si callase! La que bordona, arpona! Ni a la vitrolera, que es botona! Ni al lustrabotas, cachafaz! Ni a la que hace el género «volante»! NI Hay Cadáveres

Féretros alegóricos! Sótanos metafóricos! Pocillos metonímicos! Ex-plícito ! Hay Cadáveres

Ejercicios Campañas Consorcios Condominios Contractus Hay Cadáveres

Yermos o Luengos Pozzis o Westerleys Rouges o Sombras Tablas o Pliegues Hay Cadáveres

-Todo esto no viene así nomás -Por qué no? -No me digas que los vas a contar -No te parece? -Cuándo te recibiste? -Militaba? -Hay Cadáveres?

Saliste Sola Con el Fresquito de la Noche Cuando te Sorprendieron los Relámpagos No Llevaste un Saquito Y Hay Cadáveres

Se entiende? Estaba claro? No era un poco demás para la época? Las uñas azuladas? Hay Cadáveres

Yo soy aquél que ayer nomás… Ella es la que… Veíase el arpa… En alfombrada sala… Villegas o Hay Cadáveres ………………………………. ………………………………. ………………………………. ………………………………. No hay nadie?, pregunta la mujer del Paraguay. Respuesta: No hay cadáveres

[philia2023]

CHUTES ⚽ de EMOCIÓN a ALTAS HORAS de la MADRUGADA...

Estoy en el cuarto de baño, sentada incómodamente en mi viejo taburete con la espalda medio apoyada en la pared. No negaré que puede parecer un lugar de lo más extraño, pero con el tiempo se ha convertido en mi rincón ideal... En él paso esos momentos en los que "lo que me pide el cuerpo es escapar", o diciéndolo de la manera más suave posible "meditar"...

A la vez que el año iba sumando días y yo acumulaba horas disfrutando infinitamente del fútbol femenino, han ido " in crescendo" las bromitas y las "bronquitas", que hasta ahora he asumido con sumo aplomo y una buena dosis de paciencia. No es que alguno de mis amigos, o de los miembros de " mi family", sea uno de esos personajes insufribles con prejuicios intolerables, ni mucho menos. Tampoco son de los que le han hecho cruz y raya al ⚽. Simplemente creen " ciegamente", que el deporte rey y todo su " mundillo" me tenien abducida y por " momentos me secuestran".

Así que hoy, que tenía toda " mi gente" en casa, se han confabulado para "pegarme un señor sermón", peor incluso que los que tenía que aguantar cuando era chiquitita. De cachondeo si, pero " sermonarro" igualmente... Como habréis deducido mi respuesta, inmediata y con cero razonamiento, ha sido cerrarme " a cal y canto" en mi rincón ideal. Y aquí sigo medía hora larga después. Eso sí mucho más calmada, tras un sabio proceso de reflexión que me obliga a admitir que, una vez más, lo he puesto extra fácil para que se me considere algo o muy "rarita"...

Esta mañana he colgado, casi enganchado a la 📺 del comedor, un calendario que me he "fabricado" con todo detalle de los horarios del Apertura Femenil 2023. Los partidos del Pachuca como podéis suponer, marcados con un violeta fluorescente y números casi gigantes.

Cuando mis " queridísimos invitados " se han percatado, las manos a la cabeza y la "burlona expresión estás como una cabra" han sido las reacciones más suaves... Como si hubiera cometido el más mortal de los pecados 😱.

La verdad es que en lo que va de año llevo sobre mis espaldas unos cuantos madrugones, y que la calidad suprema de los partidos no es lo más habitual, no nos vamos a engañar... Pero lo que más me flipa es que me hacen sentir de P... M...., o sea de maravilla. Cuando empieza el " choque" la única certeza plena que tengo, es que Jenni Hermoso va a dar un auténtico recital, de mediapunta, falso nueve, o lo que convenga...y que verla jugar va a resultar un placer inmenso.

Por lo demás, incertidumbre total que te " ayuda" a mantenerte a la expectativa los 90'. Es como aquel libro que hasta el final no sabes quién va a hacer de bueno o de malo, si va a tener final feliz o dramático. En este caso es algo parecido, un día esperas que destaquen unas jugadoras y te quedas con las ganas, y en cambio con las que no contabas, se lucen. A veces mirando el rival te pones " a temblar y va Pachuca y se marca una goleada histórica... En algunos momentos se acumulan mogollón de fallos por m2, pero no te puedes cabrear porque correr corren y de cara a barraca van.

Y lo mejor es que todo este choque de emociones a altas horas de la noche, lo puedo manifestar como mejor me plazca, porque no hay ni un alma que me vea o como me oiga. Así que como os podréis imaginar, estoy deseando de que empiecen ya las eliminatorias... Y pase lo que pase muchas gracias a México por contribuir a que JH jugara en el mundial como los ángeles, y a mi jugadora favorita por tantas noches del mejor⚽. Forza Pachuca !!

[marionto]

“Logré que el doctor me aumentara la dosis de pastillas. Si no me las tomo, no logro conciliar el sueño”, asegura Teresa, ahora de 71 años. Tenía 30 cuando huía de las masacres y los bombardeos ocurridos en el Llano de la Raya, en el cantón Santa Cruz Porrillo de San Vicente. Cargaba con ocho menores de 2 a 15 años, entre hijos propios y sobrinos huérfanos, mientras se refugiaba en campamentos clandestinos.

[alahiseva]

María Cristina

“Quiero salir de la rutina,

quiero probar la cocaína.”

-Simpson Ahuevo

Eran verdes, verdes con amarillo, o tal vez verde con naranja, o tal vez morado con gris, cuatro paredes, como cualquier habitación, albergando en sus superficies colores, dibujos, trazos e gatos sonrientes con espirales por ojos, jirafas con joints y gafas, pentagramas, dibujos del diablo con camisa hawaiana y un bote de Resistol en la mano y una lista con un título que les proporcionaba identidad, en letras con pintura chorreada, si uno ponía atención y superaba los cambios de colores de las luces leería lo siguiente:

REGLAS:

Desquiciarse

Dejar vacío el plato

Ser corriente

Bajarle al baño, marranxs

Entonces eran blancas, rojas, guindas y ella estaba en medio, con su paliacate en la cabeza, con sus pestañas largas, con su camisa de cuadros, con su caguama en bolsa, para que no se caliente, para que no se le resbale, para que no le digan que se la toma muy rápido. Y ahí en medio llega, como pensamiento intrusivo, como pesadilla infantil, como accidente y como presagio de algo que saldrá mal, llega la propuesta: “¿Jalas un cri?” primero el shock, luego la reflexión, el cri es pisar el acelerador, “Simón.” Respondió neutra, balanceándose, seria, “Simón, simón, ¿pa´ donde oqué?”

Siguió al demonio llevándola a su espacio en el infierno, su nuevo hogar, un baño con azulejos con firmas, chicles, stickers, poemas, apenas y logró leer alguno, “hapinnes is a warm gun” divisó, y mientras masticaba con lentitud, la lentitud que da la marihuana con alcohol, la interrumpió una voz femenina que le solicitaba un billete, ella metió su mano a la pequeña bolsa de mezclilla que había hecho con un pantalón viejo dónde se alojaba su cartera, de la que sacó un billete de 50 pesos. “¿No tendrás uno de 100?” se le cuestionó, “¿Jala más o qué?” respondió, la voz femenina cuyo cuerpo solo se materializaba después de hablar hizo una mueca y tomó el billete, lo enrolló y, ya con forma de cilindro la invitó a arrodillarse con ella junto a la tapa de la taza del baño, dónde se alojaba como una raya blanca pintada en la calle para separar carriles las líneas molidas de metanfetamina, arrodillada prestó atención, todos y cada uno de los azulejos estaban rayados, todos y cada uno eran azules, por el color del foco, y todos y cada uno le gritaban que se quedaría ahí por siempre, pero más arriba, ahí encima de la taza, una cruz de hierro con la punta inferior torcida colgaba sobre las frentes sudadas de las mujeres, arrodilladas ante ella, pero no para ella, una cruz torcida, y arriba de la cruz la inscripción: “La cruz de los vencidos.” Un elemento raro, pero real, ¿quién puso eso ahí? “Le vas a dar…” Reaccionó, sí, y ahí se arrodillo y no pensó en nada, y si pensó en algo lo olvidó, y se lleno la fosa nasal izquierda de ese hielo ardiente.

“Dale un clona y se aliviana.” Le dijo el demonio que la llevó al baño a la proveedora de líneas, “O un xanax, algo para que se le corte.”

Corazón de caballo, ojos de águila, brazos de gorila, piernas de elefante, clítoris de hiena, convertida en quimera se le iban los ojos para atrás y se retorcía entre espasmos y cerveza del suelo del baño, “no la aguantó la pendeja, a ver agárrala en lo que le suelto la clona.”  Y el demonio la abrazó con fuerza, pero el pequeño cuerpo humano ahora era un cuerpo habitado por las bestias, y estas bestias le daban pelea al diablo que la sujetaba con sus rojos brazos que se veían rojos sangre a pesar de que todo el baño reflejaba un azul opaquisímo, pero al final la larga mano de la voz femenina se coló entre sus dientes, dientes trabados, mandíbula de pitbull, colmillo de cocodrilo, pico de pelicano, y en la punta de las uñas mordidas y despintadas habitaba el ungüento que le daría santo analgésico a su palpitante herida abierta y después de hacerla tragar la divina pomada en forma de pastilla solo fue cuestión de que el diablo la sujetara para que un espasmo no la hiciera hacerse daño y entre quejidos, se le fueron destrabando las mandíbulas, se le fue desprendiendo el pelo de oso negro que le había recubierto la piel, se le encogieron las garras de jaguar y volvieron a ser uñas, y el miedo se convirtió en una paz artificial, pero funcional y así, se desmayó.

El diablo y la voz femenina, expertos, veteranos, ya de planta en el lugar de las reglas no sabían que hacer, el escandalo atrajo a mirones, que se agolpaban en la puerta del baño y la vieron, aun con la música a todo volumen dejaron de escuchar para ver el milagro, ver a su santa desmayada llorar en medio de su desmayo, su mártir bajo la cruz torcida lloraba, estaba viva, menos mal, ya que lloraba y las muertas no lloran ¿verdad? pero las santas, todas, lloran.

Llegó por ella, la sacó cargando, como sacándola de una tumba, y todos la vieron llevársela a canonizarla frente al vaticano, y mientras él se la llevaba alguien con un sharpie dibujaba a la santa llorando bajo la cruz torcida y le ponía una letanía: “Santa María Cristina, ruega por nosotros.”

[ivanreycristo]

..insisto..en lo mismo q DESGRACIADOS estos del ATLETI x DESTINO o DESATINO..tras quedar eliminados el miercoles de la CHAMPIONS LEAGUE en el último segundo x fallar un PENALTY con 2 RECHACES [uno al larguero y otro desviando el balón un jugador suyo en la raya de GOL x ENCIMA DEL LARGUERO ..ALGO CASI IMPOSIBLE]..ayer perdió en CADIZ [a cuyo estadio llegue desde UTRERA=grupo LOS MUERTOS DE CRISTO y donde nació malogrado REYES q tenía una VIRGEN PINTADA EN EL TECHO..y al q entre JUNTO CRUZ ROJA y donde fue la MUJER DE FLORENTINO justo antes de MORIR DE IMPROVISO con 62 años x ir a ver al real madrid CASTILLA x jugarse el ASCENSO con su portero JESUS ]..en último segundo

[noticlip]

TRÁGEDIA EN LA VÍA: Desplome de puente en la Falcón-Zulia deja un muerto y tres heridos (FOTOS)

El desplome de un puente entre los límites de Mene Mauroa y Miranda en la carretera Falcón-Zulia dejó un muerto y tres heridos la mañana de este viernes. Según el periodista Jhorman Cruz, el hecho ocurrió en el sector La Raya, en la frontera entre ambos estados. Funcionarios de seguridad se acercaron al sitio para auxiliar a los lesionados y desviar el tránsito a vías alternas. Los heridos…

[uniquetyphoonmiracle]

Ha muerto mucha gente de forma muy reveladora o significativa [lo que a lo mejor George W BUSH podría llamar SELECTED TARGETS] ..como para que no sirva para NADA o al menos como sería ADVERTENCIA [=Cd ACHTUNG BABY que dirian los putos U2]..como lo está VIRGINIA MAESTRO con la muerte de la Gimnasta de TRAMPOLIN O CAMA ELASTICA de 17 años de CABANILLAS DEL CAMPO tras tocar ahí junto a DESNÜDA el 23_F [un año despues de ANGEL BASAS y su hijo en NEW ZEALAND cuya capital es la azotada CHRIST_CHURCH tras acudir al mundial de CROSS=CRUZ..en AUSTRALIA]..en un mundo satanico apocaliptico infernal ..NO PASAROS DE LA RAYA

Aquí lo que hay es TRAICIONES a todos los NIVELES..a DIOS a la HUMANIDAD a PATRIAS FIELES a FANS etc y además ABSURDA tanto porque no pueden hacer Nada contra DIOS O LUZ o su FUERZA NATURAL y MALDICIONES O TRAGEDIAS ..como porque TIENEN LOS DIAS CONTADOS=cd de DESPISTAOS [grupo de GUADALAJARA o donde CABANILLAS DEL CAMPO] que fotografio VIRGINIA MAESTRO bajo su cd DULCE HOGAR en un CARREFOUR [=Encrucijada] de CATALUNYA diciendo un escueto ORGULLOSA aunque supongo que no se dio cuenta como que el único comentario dijo QUE GANAS DE VER ESA ESCENA EN MEXICO

[juarezesdeporte]

PITA FUERTE LA MÁQUINA!!

Ciudad de México.- Cruz Azul pegó primero en Semifinales, venció de visita a Rayados y está un paso más cerca de la Final.

La Máquina dio un partido casi perfecto en la Sultana del Norte, con el que, además de hacer ver muy mal a Monterrey durante muchos lapsos, logró llevarse el triunfo 1-0.

Ni siquiera la baja sobre la hora del defensor Willer Ditta, quien sufrió una sobre carga muscular, impidió que los dirigidos por Martín Anselmi desplegaran un gran funcionamiento línea por línea, imponiendo condiciones, generando peligro en el área rival y manteniendo a raya a la ofensiva local, sobre todo durante el primer tiempo.

Una de las modificaciones de Cruz Azul respecto a lo mostrado en los Cuartos de Final fue mover a Rodolfo Rotondi de la posición de extremo interior hacia la de carrilero por fuera.

Esa fue la clave del encuentro, pues el argentino demostró un gran nivel corriendo más que nadie en el campo, mostrando mucho sacrificio en labores defensivas, colaborando en el ataque con combinaciones entre líneas y llegando como posibilidad de remate.

Al 33', luego de una gran jugada colectiva por el sector derecho, un centro quedó servido para que Alexis Gutiérrez controlara el balón de espaldas y asistiera a un Rotondi que, perfilado de frente, mandó un potente disparo colocado de pierna derecha desde fuera del área que se coló en la esquina inferior del arco defendido por Esteban Andrada.

Los Rayados, irreconocibles durante la primera mitad, mandaron a la cancha a Jordi Cortizo y Brandon Vázquez como revulsivos buscando descontar y, sobre todo, tener más presión y presencia en el área.

Así lo hicieron, entre los hombres de más en posición de ataque y un Cruz Azul que replegó líneas y cedió la iniciativa ante la necesidad rayada.

En el complemento Monterrey tuvo para meterla, pero Vázquez no estuvo fino para empujar el esférico frente al arco, y aunque La Máquina priorizó defender, también pudo incrementar su ventaja con un cabezazo fallado por Gutiérrez a dos metros de la portería.

El asedio regio no alcanzó para empatarlo y los dirigidos por Fernando Ortiz se fueron con las manos vacías de un cotejo en el que dispararon solamente dos veces a puerta.

La Máquina dio un paso muy importante a la Final del Clausura 2024, pues cerrará la vuelta de Semis en el Estadio Ciudad de los Deportes con la posibilidad de empatar o incluso perder por un gol y aún así llevarse el pase a la disputa por el título.

(Jaime Ugarte / Agencia Reforma)

[andietries]

Me when I discover that I can make gifts

[raizaeme]

No sé cuál es la forma adecuada de vivir un duelo, de atravesarlo, porque a veces es un cachetada en la cotidianidad de los días y otras veces es un cuchillo que te entierran en el corazón los domingos por la tarde. Perder es algo que hago todo el tiempo, pero nunca pensé perderte a ti, la muerte de la madre es un hecho que debería estar prohibido, las madres deberían tener inmunidad, es un duelo que nunca acaba, una cruz, un silogismo difícil de descifrar y entender que quien te dio la vida y quien te llevó en el vientre y quien te amó de la forma más pura posible, luego no esté y toque seguir caminando la vida con muletas.

En lo entierros de mi pueblo siempre hay lagrimas, hay risas entrecortadas por el llanto, hay personas dando un pensame, hay toda una serie de rituales que nad tienen que ver con la frialdad, contigo fui a varios, creo que te gustaba mucho estar presente, te gustaba acompañar, que el otro sintiera que estabas ahí, tu eras una persona presente en la vida de los demás, siempre fue así, por eso tu ausencia es en mayúsculas, por eso tu ausencia es un invierno largo y como siempre he pensado, tu ausencia se siente como los domingos por la tarde, como esas canciones de Lavoe que se escuchan inconscientes a lo lejos en cualquier pueblo.

No sé cuál es la forma correcta de llevar un duelo, creo que lo estoy haciendo todo mal, creo que te sigo escribiendo a tu Facebook, pero acepto que ya no con la esperanza ingenua de que contestes, ayer me descubrí pensando que si te llamaba no ibas a contestar pero podría decirle a la persona que contestara lo que estaba ocurriendo, y dije a mis adentros que todavía me sé tu número, he fantaseado con la idea cinematográfica de que una vez al año quienes hayamos perdido a alguien tengamos la posibilidad de hablarles y obtener respuesta, y entonces me imaginé lo feliz que sería, como te contaría muchas cosas, como me regañarías por muchas otras, pensé, es un juego de mi imaginación que raya en lo absurdo buscando estrategias para vivir este duelo, mi duelo, que se escribe en tiempo presente, que está ocurriendo en este momento, en este caminar resignado que busca anclarse de cualquier casualidad. Te extraño Matilde, tres años sin ti, ese es mi verbo.

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Neruda: resonancias y cortos circuitos en la poesía mexicana

Con Residencia en la tierra, Neruda se consolidó como un reformador de la poesía en español. Los distintos registros de su obra sirvieron de punto de partida para otros poetas, incluso para aquellos que renegaron de su influencia.

Por Ernesto Lumbreras 1 septiembre 2023

Después de la influencia de Góngora, Quevedo, incluso de Lope de Vega, la poesía en castellano tuvo que aguardar algunas centurias para que Gustavo Adolfo Bécquer moviera algunos grados el eje de rotación de la lírica en esa lengua. Empresa hercúlea –o en todo caso órfica– tras un largo periodo de grandilocuencia heroica, repetición retórica, falta de aventura y complacencia sentimental. De ese eclipse de siglos apenas si se salvaba Mariano José de Larra. El giro de las Rimas becquerianas tocaría a las dos bandas del Atlántico; por ejemplo, reformularía la poética del último Manuel Acuña proporcionando soltura y diafanidad a aquellas piezas breves tituladas “Hojas secas”. Unas décadas después, quien habrá de tomar el relevo y ampliar el radio de exploración y riesgo sería Rubén Darío. La revuelta del nicaragüense daría al verso castellano plasticidad y liviandad, nuevos rumbos en su métrica y sus acentos, gracia y flexibilidad discursivas, atmósferas y paisajes insospechados. En España tuvo entusiastas seguidores, de talentos desiguales es cierto, amén de objetores de sus osadías literarias como fue el caso de Miguel de Unamuno. Muerto el autor de Prosas profanas, en 1916, la discusión sobre su probable sucesor se tornó parcial, equívoca y bizantina. En varias capitales hispanoamericanas se proclamó a Leopoldo Lugones como el natural delfín merecedor del cetro mientras, en Madrid y sus alrededores, algunas almas ingenuas se fueron a la cargada por Francisco Villaespesa.

Para cuando Pablo Neruda (1904-1973), joven cónsul chileno en Batavia, Java, publica en marzo de 1930 tres poemas en la Revista de Occidente –en ese momento el aparador más codiciado por un escritor de la lengua de Cervantes–, los faros de la poesía española son Antonio Machado y Juan Ramón Jiménez, dos discípulos juveniles de Darío del que paulatinamente marcarían su distancia. Los poemas publicados son “Galope muerto”, “Serenata” y “Caballo de los sueños”, piezas de la primera Residencia en la tierra (1925-1931), libro que infructuosamente Rafael Alberti intentó publicar en su país y en Francia al comienzo de la década de los treinta. Esta obra cimbraría el orbe de la poesía castellana. Dividiría sus aguas incluso. Finalmente, en abril de 1933, la obra apareció en un tiraje de cien ejemplares a cargo de la editorial santiaguina Nascimento. Dos años más tarde, en septiembre de 1935, bajo el sello de la revista Cruz y Raya de José Bergamín, publicaría en dos volúmenes la segunda edición de Residencia en la tierra (1925-1935). Para entonces, en México, el nombre y el prestigio creciente de Neruda en ultramar se conocía a plenitud por varias vías. Por ejemplo, la polémica contra la poesía pura de Juan Ramón Jiménez seguramente fue tema de cafés y mentideros, debate y zafarrancho que llegado el momento se replicarían en la meseta del Anáhuac.

El arribo del poeta sudamericano a nuestro país, en agosto de 1940, tuvo aproximaciones previas, tanteos que no prosperaron. En algún momento, aprovechando la estancia de Gabriela Mistral en México –colaboradora estelar de la cruzada cultural de José Vasconcelos–, se vislumbró la posibilidad de su primer viaje mexicano.

Alfonso Reyes tuvo correspondencia con el chileno a finales de los veinte, intercediendo a su favor en gestiones diplomáticas y literarias.

La revista Contemporáneos publicó en su número 35, de abril de 1931, “Arte poética” y “Diurno doliente” y en el número doble 40-41, de septiembre de 1931, dio a conocer “Colección nocturna”. ¿Quién fue el intermediario para que esos poemas enigmáticos e indómitos llegaran a las páginas de la revista más renombrada de las letras mexicanas de aquel momento? Posiblemente el buen samaritano de Reyes. En Buenos Aires, durante el estreno de La zapatera prodigiosa de Federico García Lorca en el Teatro Avenida, Salvador Novo vio al “gran poeta chileno Pablo Neruda” ocupando un asiento en el palco de Oliverio Girondo y Norah Lange. Por esos días rioplatenses de gran boato, conoció al pintor David Alfaro Siqueiros, aunque este episodio no lo cuente en Confieso que he vivido, tal vez porque el vate se jacta de haber seducido a la compañera del muralista, la poeta uruguaya Blanca Luz Brum. Tampoco aparece ese “rapto de Europa” en los capítulos de Me llamaban el Coronelazo. Dicho lance donjuanesco tuvo de testigo a García Lorca –quien terminó maltrecho al rodar por una escalera– en aquella noche babilónica en la mansión Los Granados, propiedad del millonario Natalio Botana en cuyo sótano Siqueiros pintaría su fresco Ejercicio plástico, un capolavoro de extraordinaria y compleja composición plástica.

El Pablo Neruda que conocieron en París, Valencia, Barcelona y Madrid, en julio de 1937, Carlos Pellicer y Octavio Paz, miembros de la delegación mexicana al II Congreso Internacional de Escritores para la Defensa de la Cultura, sumaba a su perfil de poeta impuro y adánico la marca de la historia y del compromiso social, impronta que se agudizaría en poco tiempo. Para el joven Paz, la obra y la figura del chileno tocaban tentativas literarias y políticas de honda significación en sus reflexiones y en sus poemas de aquella época. Como se sabe, detrás de su invitación para viajar a España, estuvieron Alberti y Neruda; sin pertenecer a la Liga de Escritores y Artistas Revolucionarios, la LEAR, el novísimo poeta asistía porque sus futuros anfitriones habían leído los poemas de Raíz del hombre (1937). La Guerra Civil española y lo que vendría después, la derrota republicana y el éxodo de miles de españoles, acelerarían la educación política de Pablo Neruda bajo el magisterio de los gurús prosoviéticos. Ciertamente, la época era un pandemónium de ideologías, el fascismo extendiendo sus ramificaciones por toda Europa por un lado y, por el otro, las purgas y los encarcelamientos de disidentes en la URSS. Los casos de André Gide y Víctor Serge, pero también la persecución de León Trotski y de sus seguidores, eran los clavos ardientes en el día a día del Congreso. Los pantanos y espejismos políticos aparecían y desaparecían en los debates –donde cada grupo escatimaba sus posiciones y llevaba agua a su molino– mientras a pocos kilómetros dos ejércitos combatían a muerte. Pero también la desgarradura humana de aquellos años carniceros exigía que las palabras fueran algo más que palabras.

El modelo de la poesía política de Neruda tocaría a numerosos poetas del orbe de la lengua castellana. Poesía de denuncia y militancia. ¿El llamado a abordar el aquí y el ahora dinamitaría todas las torres de marfil y los laboratorios de la poesía pura? La cartilla del realismo socialista así lo exigía. El manifiesto “Sobre una poesía sin pureza” publicado en 1935 en la revista Caballo Verde para la Poesía se quedaba corto ante las exigencias y los rumbos políticos que tomaría la lírica del chileno unos años más tarde. Parte de aquellos postulados, que ciertamente describían la poética de Residencia en la tierra, anotaba las características de la poesía auténtica según su credo: “gastada como por un ácido por los deberes de la mano, penetrada por el sudor y el humo, oliente a orina y azucena salpicada por las diversas profesiones que se ejercen dentro y fuera de la ley”. La contingencia histórica, el compromiso social, temas recurrentes en la conversación con Delia del Carril, su nueva pareja, y con Rafael Alberti, ampliaron “el horizonte de impureza” de Pablo Neruda; asimismo, el asesinato de García Lorca, en agosto de 1936, despabilaría su lírica del “olor de las peluquerías”, dispuesta a enrolarse en el frente de guerra, convertida en una voz más entre las voces de los soldados republicanos, espíritu compartido por la revista El Mono Azul,dirigida por Alberti, adonde entregaría varios de sus poemas militantes leídos a menudo en los frentes de guerra.

Sobre la influencia de su compatriota en España, escribe Volodia Teitelboim, autor de una de las mejores biografías del poeta: “Muchos escriben que la llegada de Neruda es equiparable a la de Rubén Darío cuarenta años antes. ¿Influyó sobre la poesía española? Seguramente sí; no en el sentido de volverla nerudiana, sino de echar a andar por nuevas vías. Todos fueron sus amigos; casi ninguno su discípulo.”

Salvo Antonio Machado que confesó no entender su poesía y Juan Ramón Jiménez que se asumió como su principal inquisidor, “torpe traductor de sí mismo”, lo llamó, prácticamente la nómina completa de los poetas de la generación del 27 –y varios de la siguiente promoción, la de Miguel Hernández y Luis Rosales– estuvo con Pablo Neruda y avaló de diversas formas su lírica prodigiosa y contradictoria.

En la presentación en sociedad, en la Universidad de Madrid, en diciembre de 1934, García Lorca le dio la alternativa con abierta camaradería, dando estos pases en loor de su amigo: “Un poeta más cerca de la muerte que de la filosofía; más cerca del dolor que de la inteligencia; más cerca de la sangre que de la tinta. Un poeta lleno de voces misteriosas que afortunadamente él mismo no sabe descifrar.”

¿De qué manera se habrá de relacionar con los poetas mexicanos? ¿Qué conocimiento y valoración tiene Neruda de la poesía que se escribe en México? Al poco de llegar a la Ciudad de México ofrece una entrevista a El Nacional, publicada el 24 de agosto de 1940,donde declara: “Tienen ustedes en México grandes poetas; quisiera que en Chile los poetas tuvieran, como los de aquí, esa peculiaridad que radica en la forma […] Yo no puedo decirles a los poetas de Chile nada sobre este asunto, porque precisamente yo he perseguido deshacer la forma, la forma que es propia de México.”

Llegaba a una nación que lo habrá de influir existencial y estéticamente. Contaba con la estima de dos de los santones de las letras nacionales, Alfonso Reyes y Enrique González Martínez, además de la admiración de varias de sus jóvenes promesas: Efraín Huerta, Octavio Paz, José Revueltas y Alberto Quintero Álvarez, quienes abrieron las páginas de Taller para dos colaboraciones nerudianas, una antología de la lírica castellana y un texto de presentación a la muestra poética de Sara de Ibáñez.

El mismo Paz había escrito un largo y entusiasta artículo, “Pablo Neruda en el corazón”, sobre sus libros más recientes. Parecía que el ensayo era una abierta adhesión estética y, en los últimos párrafos, política sobre lo que representa la lírica del chileno en esos años cruciales. Pero también, en esas páginas de fervor, había recelo, examen y disenso contra la demagogia y el dogma de dicha postura: “¿Todo era poesía? La verdad es que nada es poético hasta que la poesía lo torna entrañable, necesario y doloroso.”

Con esas cartas sobre la mesa, la lírica que escriben y ponderan los poetas del grupo de Contemporáneos no será del interés de Neruda, salvo quizás la de Pellicer, autor que lo anticipa en su fascinación por el paisaje y los mitos americanos. Tampoco lo atraen los libros de Tablada, Reyes, González Martínez, ni siquiera los de los estridentistas. Quien sí lo seduce y conmueve es Ramón López Velarde sobre el que escribirá, en 1963, unos párrafos eufóricos entre los que se cuelan algunas líneas desmesuradas y erráticas.

El legado nerudiano será revisado y apropiado por las siguientes generaciones. Con la publicación en México del Canto General (1950) y de sus Odas elementales (1954), su obra poética posee al menos cuatro registros o estilos identificables y diferenciados no obstante sus correspondencias. El primero, el más popular, será el de sus libros juveniles, Crepusculario (1923, 1927) y Veinte poemas de amor y una canción desesperada (1924), consejeros sentimentales de varias generaciones de enamorados, obras que también enriquecerán cualitativamente la bibliografía del declamador.

La segunda manera, la más perdurable y profunda, se reúne en sus tres Residencia en la tierra, universo verbal supremo solamente comparable con el de Trilce de Vallejo. El poeta de gran angular que reúne la historia, la geografía, los mitos, la botánica y la política de un continente –a semejanza de los muralistas mexicanos o de la épica civil de Walt Whitman– está presente en su registro tercero que se anuncia en España en el corazón (1937, 1939) y se define en modo sinfónico en el Canto general. En los cincuenta, Neruda preferirá la música de cámara, poemas verticales y frugales de un tono lúdico y desenfadado; sus Odas elementales serán la cuarta manera de un poeta cuyo nombre, antes de cumplir el medio siglo, ya sonaba en la tómbola del Premio Nobel.

Desde ese delta de cuatro brazos –las edades nerudianas–, poetas como Ramón Martínez Ocaranza, Jaime Sabines, Rosario Castellanos, Jesús Arellano, Eduardo Lizalde, Juan Bañuelos, Marco Antonio Montes de Oca, José Carlos Becerra, Isabel Fraire, Óscar Oliva, Raúl Garduño, Roberto López Moreno, Francisco Hernández, Marco Antonio Campos, David Huerta y otros más se demoraron en leerlo y releerlo, modelo cuya fuerza de gravedad se tornaría fatal si no se marcaba una distancia. Imitarlo era un acto suicida o un acto circense. Siendo uno de los fundadores de la poesía hispanoamericana, a decir de Saúl Yurkievich, la poesía de Pablo Neruda ha sido punto de partida y lectura propiciatoria para muchos poetas, incluso de aquellos que se declaran escépticos o antagonistas de su obra. Por ejercicio dialéctico de allí surgen los contestatarios del canon, los parricidas de figuras tutelares. Desde mediados del siglo XX, su lírica está en al aire, forma parte de la logósfera, del “diccionario de las ideas recibidas” se dirá con Flaubert, fuente y modelo líricos –como ciertas tipografías universales–, circula y se discute en la misma dimensión de Rilke y Cavafis, Eliot y Saint-John Perse, Pessoa y Vallejo. Cincuenta años después de su muerte, la voz de Neruda resuena: “con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño / como aguas vacilantes…” ~Pablo Neruda

Ernesto Lumbreras (Ahualulco de Mercado, Jalisco, 1966) es poeta. Su libro más reciente de poemas es Tabla de restar (UAQ, 2017). La editorial Calygramma, con el apoyo del Programa de Fomento a Proyectos y Coinversiones Culturales (2018) del FONCA, acaba de publicar su ensayo El acueducto infinitesimal. Ramón López Velarde en la Ciudad de México 1912-1921.

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#107 Coffee and Cigarettes (2003) Jim Jarmusch

El engaño al que nos somete Jarmusch es totalmente intolerable. Un ejercicio de estilo vacío y exento del más mínimo interés. Minimalismo underground consistente en saquear colaboraciones con actores cools, darles un diálogo patético y hacernos creer que es la guinda del pastel intelectualoide. El pretendido riesgo cinematográfico es estéril; no se consigue a base de golpes de efecto, es decir, el uso del fotograma en blanco y negro no da un salto de calidad por sí mismo, la marea de personajes underground no convierte a un film en transgresor, las ambientaciones en cafés llenos de humo de tabaco no la hacen más inteligente o audaz. Falla lo importante. Benigni y Steve matan la película de buen principio: Parecen actores de octava fila haciendo un gag de Cruz y Raya. De todas las actuaciones podría destacar la de Alfred Molina y la de Cate Blanchet aunque Jarmusch no les hace ningún favor al darle dichos papeles.

La falta de espontaneidad de una conversación interesante mata la pelicula.