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LOS AÑOS AIRA

Alberto Giordano

Ensayo Literario Argentino. Año 2022

ISBN 978-987-4430-26-7

Obra en tapa: Juan Hernández

Dosificado en entradas de diario, este ensayo autobiográfico de Alberto Giordano atraviesa más de tres décadas de amistad e intercambios literarios. Un encuentro inicial con el programa ético de César Aira a través de una entrevista de 1982, en la que declama: “Jamás utilizaría a la literatura para pasar por una buena persona”, un viaje a Buenos Aires con la misión —encomendada por dos jóvenes profesoras— de invitarlo a dar una conferencia sobre Arlt en Rosario, un viaje compartido a Lima, nacimientos, publicaciones, enfermedades, reconocimientos, la formación de bibliotecas personales, más visitas a Rosario, encuentros en bares, cartas y correos electrónicos.

Alrededor de Aira, Giordano esgrime una improvisación (que es, por definición, puro presente) movilizada por circunstancias cotidianas. A su tracción acuden anécdotas y documentos, de los que se sirve para edificar su mito personal: el de 1992 como “el año en el que ocurrió todo”.

Alberto Giordano nació en Rufino, en 1959, y vive en Rosario desde 1971. Es profesor y ensayista. Entre sus libros de ensayos se encuentran: El giro autobiográfico (Beatriz Viterbo, 2020), El pensamiento de la crítica (B V, 2015), La contraseña de los solitarios. Diarios de escritores (B V, 2013), Una posibilidad de vida. Escrituras íntimas (B V, 2006), Modos del ensayo. De Borges a Piglia (B V, 2005) y Manuel Puig. La conversación infinita (B V, 2001). Publicó además Volver a donde nunca estuve. Algo sobre mi padre (Bulk, 2020) y tres volúmenes con sus diarios, originados en posteos de Facebook: El tiempo de la convalecencia (Ivan Rosado, 2017), El tiempo de la improvisación (I R, 2019) y Tiempo de más (I R, 2020).

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Título: Contra mí vivíamos mejor

Autorx: Pablo Fidalgo Lareo

Género: Poesía

Año de edición: 2014

Editorial Neutrinos

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LO QUE NO DEBIÓ PASAR Y PASÓ

Martín Prieto

ISBN 978-987-4430-19-9

Poesía argentina. Año 2021

Prólogo de Martín Rodríguez

Arte de tapa: Juan Hernández. Via combusta. Tinta y óleo sobre papel, 2020

Una poesía para el desierto argentino del siglo 21 y del año 21: descomponer por dentro el mito político del que estamos hechos en las últimas décadas, sus palabras y sus cosas. No con la sacralidad de quien nunca estuvo y se santifica en el óleo sagrado, sino en ese desde adentro cuya misión, podrá decirse, es preservar el instrumento poético para que haya una lengua capaz de nombrar lo innombrado, lo que no conviene, las cuentas incómodas que guarda la sociedad. Contra una “política” que siempre se impone autocelebratoria en el cumplimiento de su imperativo mistificador, este libro se aloja en una ranchada sarmientina: despotricar, despotricar contra propios y ajenos. La pluma, no como espada, como puñal. Martín Rodríguez

Leé el Prólogo completo

Δ

Aun con hambre discreta y sed, retirado en una casa de campo la mirada perdida, blanca, los músculos lasos, yace. No hay, en los alrededores, rumor de motores de autos: no hay visitas. El desmesurado contraste entre su figura, aun desfalleciente, y las de los que fueron sus discípulos o rivales desanima al viaje y revela, en su reverso, el deseo de todos los que no van: que se muera de una vez. Unos, para sacárselo de encima honrándolo en nombres de avenidas hospitales, aeropuertos, cátedras, plazas de pueblo, calles perdidas en el arrabal. Los otros los que se imaginaron mejores o predestinados para enterrar junto con su cuerpo la furia y la desazón por las derrotas sufridas. Un hombre común vestido con ropa que parecía comprada en un outlet y peinado a la cachetada que supo, en un nanosegundo de la historia, ver lo que nadie veía e interpretar lo que otros veían por él.

Δ

En la universidad, no con la reverencia con la que se debiera sino con cierto desdén propio de la falta de mundo imperante en un ámbito que desatiende la naturaleza impuesta por su nombre los llaman “los idóneos”. Son los que dejaron la fría hospitalidad de las casas de altos estudios para rasparse el cuero en los pajonales y en las espinas de la sociedad. Los que atravesaron la ciudad de punta a punta y de ida y vuelta en unos colectivos a los que solo sus dueños y quienes firmaron la concesión del servicio (justo quienes no los tomaban nunca) podían llamar cinco estrellas o mas ostentosamente “de primer mundo”. Los que, cuando el pueblo, también llamado el soberano ratifico y amplio los alcances territoriales de esas políticas de futuro que son la nostalgia de hoy se subieron a colectivos aun peores durmieron en camas calientes que esa misma mañana había dejado con las sabanas hecha un bollo un corredor de productos agropecuarios o el jinete imaginario de esos iracundos caballos que cabeceaban torvos a un costado de la ruta mas arriba de Helvecia y mas arriba de San Javier. Son los que cuando otra vez el soberano harto de la arrogancia de sus lideres de su ambicionado afán de salto social y tal vez también de ver siempre las mismas caras en la tele decidió que el aire del ventilador empezara a correr para otro lado volvieron a sus casas en harapos, sucios sin ilusiones: pero también sin inocencia.

Martín Prieto nació en Rosario, Santa Fe, en 1961. Publicó los libros de poemas Verde y blanco (Libros de Tierra Firme, 1988), La música antes (Libros de Tierra Firme, 1995), La fragancia de una planta de maíz (Libros de Tierra Firme, 1999), Baja presión (Vox, 2004), Los temas de peso (Vox, 2009), Natural (Vox, 2014) y Retratos de ciertas personas de importancia en mi vida (Spiral Jetty, 2016). También es autor de la novela Calle de las Escuelas número 13 (Perfil, 1999), de Breve historia de la literatura argentina (Taurus, 2006) y Saer en la literatura argentina (Ediciones UNL, 2021). Formó parte del consejo de redacción del Diario de Poesía entre 1986 y 2001 y dirigió la revista Transatlántico entre 2007 y 2013. Fue director del Centro Cultural Parque de España de 2007 a 2014. Es profesor y licenciado en Letras y doctor en Literatura y Estudios Críticos por la Universidad Nacional de Rosario, donde se desempeña como profesor de Literatura Argentina II y, desde 2018, como director del Centro de Estudios de Literatura Argentina.

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Título: Muchos poemas. Segunda edición

Autora: Roberta Iannamico

Poesía

Año 2021

Link a la primera edición

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Título: Desmontar una casa

Autora: Cecilia Moscovich

ISBN 978-987-4430-14-4

Poesía. Año 2021

Obra en tapa: Sin título (acuarela, 2019). Juan Hernández

Desmontar una casa viene a completar una trilogía involuntaria. La manguera y Barranca, publicados por la ya mítica editorial santafesina Diatriba, acompañan este libro hasta ahora inédito. A través de los tres podemos apreciar los movimientos, a lo largo de una década, de una voz ineludible de la poesía litoraleña pos-2000. Cada libro está signado por una circunstancia de vida crucial. Los elementos que mantienen un flujo constante frente a la volatilidad de la contingencia vuelven esta voz familiar: la conciencia del paso del tiempo, el cuidado de una misma y de los demás, la belleza hogareña descubierta por una espectadora solitaria, la exuberancia del río Coronda y la laguna Setúbal, la compañía de libros, animales y plantas, la ecología de lo que llega y lo que se va. Cecilia Moscovich es una alquimista que extrae de la pérdida un néctar que nos comparte en secreto, y construye con honestidad y fortaleza una morada que podemos visitar mientras duran estos versos, recorriendo habitaciones, muebles y cajones, hasta llegar al corazón de la casa: su patio, una extensión del litoral.

De La manguera:

Verano

De nuevo está el verano aquí  como una promesa húmeda. De nuevo está el verano aquí como un veneno fino.

Mi perro persigue a un sapo mi vecina ha salido a la puerta a tomar fresco y abre un paquete de celofán que vibra igual que los grillos.  Mi papá me llama de adentro.

Voy por porrón. He salido de nadar y mi cuerpo se siente ingrávido y elástico y frío. Mi quiosquero me dice qué gordo está tu perro pero qué lindo.

No hay nada como salir de nadar ir por porrón y sentir que mañana, mañana seguro sí llegará el amor.

La isla

Me acerco a ella como en un barco iluminado la isla está furiosa de verde e insectos el sol se cocina lentamente en la marmita zumbante de la siesta.

Me hundo en el mar donde el pensamiento se detiene y todo es asombro y silencio.

Los peces se hamacan como pétalos en las olas los peces son tenues y hermosos.

Allá va una mantarraya, cubierta de arena fría allá una tortuga como una nube pasajera con su nadar en cámara lenta.

Hay un pez globo que da mucha risa y un pez erizo que a nadie lastima.

Quisiera quedarme aquí.

Descubro un molusco palpitando entre las rocas entre cardúmenes chispeantes me acerco para observarlo.

Me lleva un tiempo entenderlo: hasta que veo que se trata de mi propio corazón.

De Barranca:

Setúbal

Ando en bici por la Setúbal el sol estalla en el agua y la música en mi alma Jarvis Cocker, Pulp, The Cure debería haber nacido en Londres (quién no lo ha pensado) pero nací en la Setúbal que ahora mismo se estira perezosa como una mancha de aceite como un gato mimoso o una iguana dormida al sol y me dice que puedo de verdad puedo sentarme calma en un hilito de sol y pensar en ayer y en hoy y en mañana y quedarme tranquila porque ella me cuida aunque haya días demasiado pálidos en los que el río se llena de viento hay otros como este en que ando con mi bici por los paisajes de mi infancia con la música de Inglaterra en las orejas y digo esta soy yo yo soy esta, y me gusta.

Quiero un aturdimiento fino

Quiero un aturdimiento fino apenas, apenitas aturdida lo suficiente para ver con claridad la danza de mis pensamientos lo suficiente para verlos tan agudos que podrían perforar paredes e iluminar el mundo en un solo instante.

Amo este instante y todos los otros de quietud que me sostienen.

Afuera murmuran las hojas con su voz de planta —no podría vivir sin esas voces queridas— la gracia está en no entender su vegetal cuchicheo su secreto vespertino. Las plantas saben cosas que nosotros no sabemos invadirán el mundo con sus ramas y raíces cuando ya no estemos. Ellas y el viento hacen hablar al mundo. Por ejemplo ahora habla tenuemente el móvil de vidrio que cuelga tranquilo de la galería del patio. Escuchen…

De Desmontar una casa:

María Selva

Acá antes pasaba el tren. A los costados de la vía ahora brotan jardincitos que extienden los límites de las casas sobre terreno ferroviario. Amo esos lugares donde se vuelve difusa la frontera entre lo íntimo y lo que puede ser mirado. Como en patios con tapiales transparentes aparecen mesas bancos de piedra o madera asadores canteros macetas improvisadas. Da ternura la infinidad de recipientes en los que la gente cría sus plantas: malvones en latas de aceite y pintura helechos en viejas cubiertas de auto suculentas en botellas pet partidas azucenas en tambores de lavarropas alegrías del hogar en carcazas de baterías de plástico. Los perros salen a ladrarnos al Beto y a mí a medida que pasamos. Es domingo así que los jardincitos que habitualmente veo vacíos, hoy tienen dueños. Dos señoras que estiran un mantel de hule sobre un tablón con caballetes una chica que cuelga la ropa un señor que corta el pasto. Veo al chico del delivery de la rotisería hoy no va apurado va con un nene y en vez de la habitual caja de pizza de cartón grisáceo lleva balanceándose en su mano una caja de pesca amarilla y anaranjada.

El naranjo

Con el contrato vencido antes de devolver la llave entré como una ladrona en la que seis años fue mi casa.

Fui con propósito firme: sacar por última vez las naranjas del árbol.

Vacié los cajones de envases de cerveza que quedaron ahí en el lavadero. Encimé dos para hacerme alta. Mi cabeza se volvió parte de la copa y pude espiar la luz dorada. Dentro de ella orondas y buenas flotaban las naranjas.

Pero las arranqué con furia, despechada no queriendo aceptar que yo lo abandonaba.

El naranjo me arañó con sus espinas me llenó del olor de sus catangas me dejó enredados en el pelo sus pedazos de corteza blanda.

Cecilia Moscovich nació en Santa Fe en 1978. Publicó los libros de poesía La manguera (2009), Barranca (2012) y Llegar finalmente a casa (2020), la nouvelle La ballena (2016) y los libros de literatura infantil La llamarada verde (2012), Poemas del patio (2013), El cerdo Rosendo y otros cuentos (2013) y Gliptodonte gigante y otros cuentos de mi abuela (2016). Es Profesora de Historia por la Universidad Nacional del Litoral y dicta clases en escuelas secundarias. Trabajó muchos años en diversos proyectos alrededor de la democratización del acceso al libro y la recopilación y publicación de historias de la tradición oral. Coordina talleres de lectura y escritura creativa para chicos.

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Título: No me gusta que me toquen en las fiestas

Autor: Elías Leiro

Poesía. Año 2020

Obra en tapa: S/t. Digital, 2020.   Juan Hernández

ISBN 978-987-4430-13-7

48 páginas

Lo bastante que nos vence y en lo poco que vencemos: escrito en dos órdenes, este libro alumbra con un láser desprendimientos dentro de lo desprendido, el momento posterior a la tensión o en que se espera lo que ¿llegará? Elías capta la música que tienen los tropiezos, los fracasos y las caídas, observa que para acercarse no hay reglas lógicas. Hay algo de existencial también: ¿cuál es la relación entre lo que estoy viviendo y lo que sé de mí? Más que nada, pareciera que los poemas se preguntan: ¿es este el lugar para esta manija de sentir?

Joaquín Allaria Mena

A pie, en bondi o en tren, el callejeo ofrece estímulos para una percepción por momentos alterada: roces, contactos, suelos que parecen hundirse, luces de frente que producen mareos, accidentes, peleas, golpes, confusiones, se alternan con destellos de estabilidad y luminosidad, pequeños hallazgos estéticos, momentos efímeros de convivencia con desconocidos, encuentros y desencuentros con amigos, coqueteos, notas de belleza, atención a los propios movimientos. Mensajes van y vienen en celulares que se quedan sin batería, paradas estratégicas en kioscos para abastecerse en lo impredecible de la noche o el día. Ánimo en suspensión, estado permanente de promesa.

La policía de la esquina usa chalina contra el frío el chaleco antibalas no le alcanza por atrás de la gorra se le escapa una cola de caballo rubia. Quiero que se muera no que cambie de laburo. Algunas cosas son hermosas solo en relación quiero que cambie de laburo. Me seguís gustando no quiero que se muera todas las policías son rubias? vos sos morocha y no sos policía no quiero que se muera que cambie de laburo

Un beso con los ojos abiertos para ver si viene el bondi

Pasamos por una construcción y alguien golpeaba un fierro con algo. No nos conocemos pero todos cerramos los ojos al mismo tiempo.

Me saco la remera para pelear con un desconocido en la calle la versión fea de los chicos que te gustan

Esos dos pibes arriba de una moto y yo, acá, desabrigado lo único que queremos saber: nos vamos a dar unos besos o no?

Una hoja amarilla me pasa a milímetros de la cara empujada por el viento, no la esquivo pero no me llega a tocar

Bajo las escaleras con las manos en los bolsillos este no es el lugar

Entro al kiosco a comprar sedas el empleado está dormido me voy despacio para que no se despierte

Caminando x la feria de mi barrio con el corte de pelo que peor me queda pero más me gusta

Pisando suave x si el suelo se hunde.

Mi mamá quiere que vengas a cenar a casa antes de que te vayas Le vas a decir que no?

Si salís campeón no te olvides de nosotros

Elías Leiro nació en Buenos Aires en 1995. Estudió Artes en la UBA, escribe e investiga sobre arte contemporáneo. Como artista realizó dos muestras individuales: “Por accidente piso cemento fresco” en Espacio Ftalo y “Posible y precario” en Media Galería, y formó parte de diferentes muestras colectivas. En 2017 participó de la Primera Residencia del Festival Internacional de Poesía de Rosario. Este es su primer libro.

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Título: Mark en el espacio / Día tras día

Autora: Mariana Suozzo

Poesía. Año 2020

Obras en tapa: S/t. Tinta sobre papel, 2019 y 2017. Juan Hernández

Esta edición doble faz contiene los libros Mark en el espacio, publicado por primera vez por editorial Huesos de Jibia en 2007 y agotado ese mismo año, y Día tras día, que tuvo una primera edición en 2009 por Colección Chapita y una segunda edición aumentada, en formato plaqueta, por Neutrinos en 2014. En sus respectivas primeras páginas, Ana Inés López, por un lado, y Miguel Ángel Petrecca, por otro, dan la bienvenida a lxs lectorxs, con la complicidad y la sana envidia de quien está por encontrarse por primera vez con estos poemas o por redescubrirlos. Petrecca considera que la brevedad de Día tras día, que “apenas alcanza para armar una plaqueta”, “no le impide ser uno de los mejores libros de poesía de los últimos años”; Ana Inés afirma que Mark en el espacio “es una joya única y particular de la poesía argentina del nuevo milenio y somos muches a los que nos alegra que se reedite después de trece años”. En esta edición podemos asistir a la confrontación o la complementariedad de por lo menos dos momentos de una obra desperdigada, en la que un libro se respalda en otro.

De Mark en el espacio, serie homónima:

I

Si en medio de la noche se dispersa el humo y en la cama hay bichos bolita o en el sueño arañas, si encendés la luz y todas las habitaciones de la nave permanecen oscuras el incendio puede pasar desapercibido en la luz de otros fuegos porque en el sueño hubo bichos y en la cama arañas y muchas veces encendiste la luz y todo permaneció oscuro pero nunca algo en tu habitación ardió entonces te desplomás como un fruto maduro sobre la cama sumido en vaya a saber qué sueño sordo y un poema increíble comienza a crecerte en el pelo se enreda cubriéndote por completo el cuerpo y de pronto se hace el día y otra vez la noche y luego el día y la noche sucesivamente, sin pausas te ves como un astronauta espiando por la escotilla la mirada fija en nada ¿quién otro ibas a ser? ¿el hombre araña? ¿la chica de la boletería? fruncís el ceño, torcés los ojos y te das cuenta: la alegría es una cosa extraña en tu paseo por el espacio le escribís a tu amante que continuás sintiéndote terriblemente solo.

De Mark en el espacio, serie "Escritos por la anécdota”:

I

Es posible que esta noche tome vino uno nunca sabe, puede venir una ola y taparnos a todos aun estando lejos de la costa el agua puede llevarnos junto a los demás sedimentos y devolvernos a una playa (en la que nunca hemos tomado sol) entonces deberemos aprender nuevamente cómo lucir un cuerpo dorado después de una tormenta las calles no pueden ser lo que eran ni una forma en la arena consigue recuperar su diseño cerca de la orilla, donde además de ser precisa el agua es inevitable.

De Día tras día:

Roberto

Soy muy joven para morir de angustia ya tendrías que haber arreglado el refrigerador que te llevaste de mi casa hace algunas semanas un dolor comenzó a estrujarme el alma por las noches, cuando intento el sueño mi heladera a punto de morir me persigue rengueando por la habitación cuando venía a visitarte pasé por la casa donde Leonardo solía vivir antes de mudarse a España su padre me dijo que él y su esposa se habían marchado ayer algo muy importante ha quedado sin ser dicho deberías comprender, estoy sufriendo me sentiría más aliviada si ya la tuviera conmigo sé que tu socio se fue de vacaciones estás solo y sin la camioneta las cosas se han puesto difíciles, este asunto se vuelve cada vez más importante supongo que no hay manera de que me traigan el aparato en los próximos días los que me rondan rumorean y yo sospecho que es totalmente cierto que como no le encontrás arreglo la abandonaste sin remordimiento junto a otras chatarras descompuestas soy una persona sensible, es verdad me había encariñado con aquella cosa blanca, resplandeciente, que me vendiste en octubre pero estuve pensando y tal vez deberías darme otra heladera esa que me mostraste de color marrón y congelador de ser así tendríamos que hablar del reintegro en dinero que me harías porque la otra tenía freezer. Roberto, esto no solo me quita el sueño también deteriora mi salud no me mires de esa forma y comprendé por qué un sábado por la tarde encendí una vela perfumada y me recosté para ver cómo el sol desaparecía entre los edificios de enfrente pensaba: esta es la primera gran pérdida que sufro desde que me mudé la vida en el departamento no es complicada ordeno las mismas cosas día tras día todo lo que hay adentro de mi casa tiene algo que ver conmigo y con el ambiente pero desde que dejaste alojado en la cocina aquel armatoste ocre, despintado algo luce verdaderamente mal reconozco que tuviste un lindo gesto aquello que sentí como un premio consuelo me ayudó a pasar lo peor del verano al menos pude conservar el agua fresca pero ya no puedo verla, mis ojos la esquivan como si ella cargara con la culpa, además me recuerda que para trabajar sos bastante lento son las siete, supongo por tu seña que ya querés bajar la persiana yo también debo partir unas amigas me esperan para ver un video sería tan feliz si aparecieses por mi casa casi como si no te esperase me darías una sorpresa al traerme algo blanco, brillante, otra vez resplandeciente.

Mariana Suozzo nació en San Justo, provincia de Buenos Aires, en 1982. Es sommelier y poeta. Actualmente vive en Ramos Mejía. Publicó los libros Mark en el Espacio (2007), Día tras día (2009; 2014) y Cuando la forma del día desvanece (2016).

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Título: 40 velocidades

Autorx: AA.VV.

Género: Poesía

Año de edición: 2014

Editorial Neutrinos

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Título: Sucesos orilleros: poesía reunida 1993-2015

Autorx: Guillermo Neo

Género: Poesía

Año de edición: 2015

Editorial Neutrinos

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Título: 300 versos para la construcción de un protocyborg orgánico

Autorx: Horacio Warpola

Género: Poesía

Año de edición: 2016

Editorial Neutrinos

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Título: Las cuerdas que nos sostienen

Autorx: Ariel Aguirre

Género: Poesía

Año de edición: 2016

Editorial Neutrinos

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Título: Antitierra

Autorx: Valeria Tentoni

Género: Poesía

Año de edición: 2016

Editorial Neutrinos

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Título: El río imaginario

Autorx: Sergio Taglia

Género: Poesía

Año de edición: 2017

Editorial Neutrinos

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Título: Catulito

Autorx: Sergio Raimondi

Género: Poesía

Año de edición: 2017

Editorial Neutrinos

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Título: Muchos poemas

Autorx: Roberta Iannamico

Género: Poesía

Año de edición: 2017

Editorial Neutrinos

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Título: Atlético para discernir funciones

Autorx: Sebastián Bianchi

Género: Poesía

Año de edición: 2017

Editorial Neutrinos