#el gallo de oro

[xamucaxula]

🤠💙

[moriarty-e-combustione-spontanea]

Juan Rulfo

[elbert89]

[boomgers]

Donde vivir es apostar, la venganza nunca muere… “El Gallo De Oro · Temporada 2”

‘La Caponera’ y Dionisio tratan de disfrutar de su nuevo romance, pero Lorenzo no se detiene hasta encontrarlos. La pareja apuesta la vida con la suerte de Bernarda y logran éxitos inimaginables.

Pero todo en la vida tiene un precio, y la avaricia les hará correr aún mayor peligro cuando se den cuenta de que su gran amor, la bella ‘Pinzona’, será la obsesión de todos sus enemigos.

Estreno: 12 de enero de 2024 en ViX.

La segunda temporada cuenta con las actuaciones de Lucero, José Ron, Plutarco Haza, Diana Haro, Eric del Castillo, Alejandro Ávila, Luis Felipe Tovar, Adriana Williams, María Aura, Axel Alcántara, Roberta de la Portilla, Pablo Abitiia, Santiago Colores y Alberto Estrella.

[bashed-r4t]

Un desprecio de ti es una herida Una herida que tan solo cerrará Cuando me digas tú Tú eres mi vida

Jorge Negrete y Gloria Marín en Un gallo en corral ajeno (1952) dir. Julián Soler

[dissizdan]

Valentín Elizalde El Gallo de Oro

[latamclassiclitbracket]

Pedro Páramo - Juan Rulfo

Pedro Páramo es la primera novela del escritor mexicano Juan Rulfo, publicada por primera vez en 1955. El autor comenzó la obra a finales de los años 1940 y, tras recibir una beca del Centro Mexicano de Escritores, logró finalizarla y, más tarde, publicar adelantos de la misma de 1953 a 1954 en diversas revistas mexicanas bajo los títulos preliminares de Una estrella junto a la luna, Los murmullos y Comala. Es la primera novela de Rulfo, así como su segunda obra después de El llano en llamas; una recopilación de cuentos de la que tocó los temas de la muerte, la ruralidad y la pérdida de esperanzas tras la Revolución Mexicana. Asimismo, anticipó su segunda novela, El gallo de oro, escrita entre 1956 y 1958 pero publicada recién en 1980. En España, la dictadura franquista prohibió la obra por contener, a juicio del censor, «descripciones crudas de hechos y situaciones inmorales» en diversos pasajes. La censura del régimen no autorizó la distribución de la novela hasta catorce años más tarde, en 1969. Actualmente la obra forma parte de la lista de las 100 mejores novelas en español del siglo XX del periódico español El Mundo. Además, se han realizado traducciones a más de treinta idiomas, varias adaptaciones cinematográficas y una teatral.

Lee más sobre esta novela en Wikipedia.

Pedro Páramo - Juan Rulfo

Pedro Páramo is a novel written by Mexican writer Juan Rulfo. The novel tells the story of Juan Preciado, a man who promises his mother on her deathbed to meet Preciado's father for the first time in the town of Comala, only to come across a literal ghost town. That is, populated by spectral characters. During the course of the novel, these ghostly inhabitants reveal details about life and afterlife in Comala, including that of Preciado's reckless father: Pedro Páramo, and his centrality for the town. Initially, the novel was met with cold critical reception and sold only two thousand copies during the first four years; later, however, the book became highly acclaimed. Pedro Páramo has been translated into more than 30 different languages and the English version has sold more than a million copies in the United States. Gabriel García Márquez has said that he felt blocked as a novelist after writing his first four books and that it was only his life-changing discovery of Pedro Páramo in 1961 that opened his way to the composition of his masterpiece, One Hundred Years of Solitude. Moreover, García Márquez claimed that he "could recite the whole book, forwards and backwards." Jorge Luis Borges considered Pedro Páramo to be one of the greatest texts written in any language.

Read more about this novel on Wikipedia.

[nuebenl]

Si el gallo de oro conmigo, quien contra mi?

[duartejrtrd]

Quien creo los corridos

El corrido nació a principios del siglo XIX durante la época de la independencia y ganó mucha popularidad durante la Revolución Mexicana (1910-1920), porque relataba las aventuras de los revolucionarios y sus líderes. Los corridos son populares hoy en día también.

A ciencia cierta no se sabe quién los creo pero nos damos una idea pero podés decir que:

Pedro infante, Antonio Aguilar ,Jorge Negrete, Joan Sebastian, Chalino Sánchez , Lalo Mora , Lorenzo de Monteclaro, Cornelio Reyna y José Alfredo Jiménez... etc pero el mejor exponente Beto Quintanilla para mí gusto estos son los exponentes de los corridos rancheros como Miguel miguel los invasores de nuevo León , los cardenales de nuevo León etc como el gallo de oro. Y Ariel Camacho.

[translucent-serendipity]

He escrito mis versos a mano como quien echa las peladuras de patata al fregadero o el que quita la capa marron de la cebolla antes de pelarla estas palabras en un documento de Drive parecen las primeras luces de navidad en Peachtree City parecen las particulas que uno se deja cuando va a Espana a merendar con su madre el sueno de los faros mucho tiene que ver con el arce rojo que crece en mi nuevo hogar sus hojas relucientes de lluvia las ramas vestidas de liquen y geometrias ignotas hablan de la receta del pan de Marco Porcio Caton del porcentaje de realidad en la poesia actual o del lenguaje secreto de las flores del Louvre

hablo del rayo de luna que cae al pecho encendido de las ardillas lleno mi cabeza de tierra y de cielos sepia la noche me muestra en frances los tuneles secretos que conectan las dos orillas vienen los poetas y los filosofos con camisas rojas y un jurel en su cintura vienen y bailan claque como caballos cruzando Atlanta y las flores muertas y el olor de mi abuela en una cartera marron las cartas que vuelven para contarte como es tu otono y los caminos embarrados entre grava y espigas inmoviles

me siento como los que por su luna de miel visitan la casa de Dolly Parton en las montanas de Tennessee como los $0.14 que costaron las visagras y los tornillos de la cabana de Thoreau como el que habla con fluidez sobre la ortotipografia y los calendarios de adviento para mascotas como el extranjero que escribe un poema frente a la ventana el primer Dia de Accion de Gracias como las tildes y las enies que mi ordenador no me permite poner y las esculturas de gallos en la repisa de la cocina me dijo un arbol que crecer es incubar los huevos de pajaros medievales en las sabanas de tu cama es embadurnar los dulcimeres con aceite de coco y comprar postales de agradecimiento a la mar el aceite de oliva en un tupper descansa como los titanes cada primer martes de mes en esa laguna de oro con un jersey de ochos morado tengo un reloj y una nieve lenta

estos versos en Arial 11 y a doble espacio son verdad mentira y sueno son sonido y silencio colgando de una estrella muerta son el perro recien banado que llora frente a la chimenea un dia de noviembre

Mario Obrero, Peachtree City

[calderchez]

1.ROMANCERO DE BARRIO

La abuela tiene un altarcito a Malverde Malverde que te quiero Malverde Malverde (hoy hace viento) Malverde en llamas el narco sobre la mar y mi hermano se cubre el rostro con un pasamontañas.

Con la sombra del cuerno de chivo en la cintura se asoma tras los barandales verde cana, saca y la prende (su último gallo) con ojos de furia y un pulso que ya se enfriaba

Malverde, que te quiero Malverde Bajo esta luna todas las cosas y los muebles lo están mirando pero él ya no puede mirarlas. Malverde que te quiero Malverde Grandes estrellas de utilería paren la luz que nos abre el camino ante el alba. Todavía te les puedes pelar le dice mi abuelita Pero mi hermano frota su pistola con la lija de sus manos, y en el monte, le espera el patrón, el Golden Chango eriza su lomo tatuado y mi mamá pregunta ¿Pero quién vendra? ¿Y por dónde…? Él sigue en el barandal, verde cana, saca y la prende (su último gallo) soñando con la mar de leche amarga. Va a la casa del vecino y le dice —Compa, quiero cambiar mi gallo por tu casa, mi oro por tu espejo, mi navaja por tu esposa. Compa, vengo sangrando, cambié por moronga el queso de cabra. Y su compa le responde —Si hubiera chance, carnal, este trato se cerraba. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa la tengo hipotecada. —Carnal, yo quiero morir decentemente en mi catre. Con colchón y base, si puede ser con las sábanas de lana. ¿No ves la herida que traigo desde el pecho a la garganta? —Cientos de muchachas morenas han descansado sobre tu tank top blanca. Tu sangre se resume y apesta escurriendo de tu faja. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa porque la tengo hipotecada. —Dame chance de subir al menos hasta tu barandal; ¡carajo dame chance de subir! de tu barandal hasta los confines de la luna donde se cría la tierna agua. Y entonces suben los dos carnales hacia el otro barandal. Dejando un rastro de sangre. Dejando un rastro de lágrimas. Los gatos de los tejados maúllan de huérfanos las latas vacías y el fierro viejo crujen al compás. Esta madrugada antes de que torcieran a mi hermano él fieramente se persignaba. Malverde, que te quiero Malverde, Los dos carnales subieron. le quemaban las patas al diablo y el tufo que desprende la bachita deja en la boca un gusto raro de hiel, de muerte, chicle y un cuerpo que se abarata. —¡Carnal! ¿Dónde está, dime? ¿Dónde quedó tu carnala? ¡Cuántas veces te esperó! cara limpia, negro pelo, sobre este oxidado barandal Ya la noche se puso íntima como el retrato familiar que cuelga sobre la sala.

Ya la clica de los matones borrachos del Golden Chango en la puerta golpeaban. Sobre la chapa disparan.

Malverde, que te quiero Malverde la puerta de la casa en llamas; atraviesan el zaguán el narco sobre la mar, la cabeza de mi hermano con su pasamontañas la cercenó el judicial. Y la noche cayó después símil telón de terciopelo, cubriendo como caricia esta obra cotidiana donde el homicidio es el acto final. Las cucarachas aplauden. Las ratas vitorean. Los apóstoles hoy lloran sangre y las moscas se conjugan presurosas sobre el cuerpo frío de mi hermano para tratar de acurrucarse en lo que queda de su pecho.

2. Satori

Mi mamá estaba sentada viendo al vacío esperando a Godot pero ya sabe que no hay milagro que se lo traiga ni tiempo de espera que reduzca el espesor del aire. Mi abuelita hizo mi guiso favorito toda esa semana yo no lo comí y nunca sentí hambre. Todas las mujeres de mi casa guardaron ayuno. Todas las mujeres de mi casa son ascetas por supervivencia. No pudimos reconocer el cuerpo en el forense porque sólo nos dejaron su cabeza en una bolsa frente a la puerta con una nota que decía Una disculpa por no darles el pellejo que sobró pero se lo echamos a los gatos así se ahorran el ataúd. Mi abuela lavó la cabeza con jabón neutro y shampoo para rizos definidos que para ver si así se le acomodaba el encéfalo y el tálamo. Le hicimos un cuerpo falso relleno de borra, algodón y retazos de tela un cadáver de utilería. Lo llevamos a la iglesia en una carroza fúnebre que cuando echaba reversa sonaba la tonadita de la cucaracha, la cucaracha, ya no puede caminar. Mi alacrán de oro en su féretro de hule que apesta a naftalina y azúcar glass. Tu maldición es el veneno que cargas en la necesidad de enterrar el aguijón sobre tu propia yugular. Quería, carnal que supieras que en tu funeral matamos un cabrito nos lo comimos en alabanza a tu nombre y le enterramos el colmillo con horror y no sin náuseas. Quería, carnal, quitarte la miseria del mundo. Luego quise arrancarte la miseria de la mirada. Ahora sólo quiero arrancarme los ojos. Ya lloré la cicatriz el monte y la vastedad. En tu acta de defunción consta que moriste por sobredosis pero nadie va a declarar cómo cinco gatos del barrio murieron de indigestión y los restantes vomitaron hasta sus entrañas. A mis catorce años apenas me duele el cuerpo de que me empiezan a crecer los huesos porque ya mi estructura no es suficiente lugar para estar. En una semana iba a ser mi fiesta de 15, pero lo del vestido se nos fue en el panteón. Ahora estoy de vuelta en el psiquiátrico tomando puntualmente mis medicinas porque sacralicé el castigo e hice de los medios la meta. Ahora estoy de vuelta en el psiquiátrico escribiendo este poema con crayolas que no me volverá a prestar la enfermera cuando vea que tienen los extremos mordisqueados.

[siahtizroz]

POEMAS DE MONTSERRAT ÁLVAREZ PARA NO PERDER.

Los relojes se han roto

En estos días de paro armado y carestía,

días de microbuses atropellados y de comensales

engullidos,

cuando hay tanta cerveza por beber,

en estos días, digo, en estos días,

la sangre y la cerveza derramadas

se suben a la frente con más sed.

En estos días en los que la muerte

es un adorno más para la vida,

las horas del futuro se han venido al presente;

los relojes se han roto, o se los han robado.

Ars poética

La poesía debe ser como el amor,

asunto raro de bichos raros de largos dedos

sensitivos

La poesía debe ser como el amor,

refinada y violenta

y que haga daño y muerda

sin llegar a romperse

ni a romper

Pero a veces la poesía debe llegar más lejos

que el amor

y más lejos que todo

Y romper cosas

En Lima

En Lima no existen los perros anónimos

Todos sabemos sus nombres, sus caras y sus sonrisas

Los locos son nuestros camaradas en las calles de Lima

Caminan a nuestro lado, y hombro con hombro, y diente con diente

En Lima hay un callado policía en cada esquina

y nadie sabe lo que alberga en su negro corazón secreto

En Lima muchos sabemos que las cosas también se

mueren,

que se extingue humildemente su pobre vida servil de cosas

En Lima todos sabemos que otros van a morirse mucho antes que nosotros,

y que con sus ojos en los nuestros dirán:

“Hasta nunca”

En Lima los gallos cantan demasiado temprano, y bajo las veredas hay ocultas

sábanas heladas como la noche de los hermosos cuerpos solitarios

y las nubes son cúpulas de mármol en el horizonte

de los días de invierno

En Lima todos sabemos del sonido preciso del rechinar de dientes, y hemos nacido cobardes hasta la médula de los huesos

En Lima los microbuses llegan siempre cuando ya es tarde y traen historia de fracasos en cada letra de su recorrido

y nosotros nos sentamos para olvidar los paraderos y meditamos en silencio y sin mirarnos a la cara, porque en Lima

cada uno es poeta, y baila con su sombra como

única pareja, y prepara en secreto su voz de medianoche.

Anacreóntica

El dulce licor que duerme en las cavas,

antes de convertirse en palabras sagradas

o en juegos de amor perversos,

de intolerable voluptuosidad,

antes de convertirse en electricidad en la garganta

del rey o el pordiosero,

sueña con grandes deleites y misterios,

con banquetes y desenfrenadas poesías,

con mares, con crepúsculos, con dientes y con lenguas

En el secreto abismo subterráneo acaricia su sexo

de fluida e insondable perfección

como un silente océano de fuego

El dulce licor que duerme en las cavas

alberga las palabras de un diablo cruel y alegre,

y por eso, en el hombre que lo beba,

hará nacer un ansia de intrépidos placeres

Del antiguo demonio que lo puebla

florecerá la risa depravada en el vientre

del más pobre y cobarde bebedor,

llenando hasta los bordes su trémula consciencia

como canto nocturno que se alce en las entrañas

de la tierra, o maldita y prohibida ceremonia

llena de blasfemias bellas y terribles

Y a nadie negará el dulce licor albergue

en su sombrío palacio: iguales ante él serán

buenos y malos, míseros y ricos, necios y sabios

–pues, como la Muerte, a nadie desdeña–

El dulce licor que duerme en las cavas

y sueña con carcajadas, con máscaras y con guerras,

conocerá glorias y desdichas, llantos, triunfos y risas

A muchos míseros regalará el don de quemar sus vidas

tan insensiblemente, de tan veloz manera,

que un día en su corazón confundirán

su última copa con aquella primera

que tomaran tanto tiempo ha

Nacerá el dulce licor imbuido de negra potencia

Erguido emergerá de su honda caverna,

desplegando sus alas hacia la implorante avidez de la tierra

Al mundo entregará en cándidos chorros

el prodigio recóndito del alma

que le insuflara ángel o demonio

para hacer

oro del estiércol y estiércol del oro

Le buscará aquel que nada teme, y también el cobarde

recurrirá a su magia revestida

por jaula de cristal, y al último,

al leproso,

al idiota, al ruin, al loco, al peor

de todos, a aquel de quien no se cuidan

ni los cielos ni la tierra, y sólo a él,

al que nada posea, ni siquiera

la mirada de otro mortal, ni pueda

ya caer,

obsequiará el más raro y secreto de los cielos

–ese horrible misterio que unge al triste mendigo

con la invisible gloria del abismo

Compañeras

La amenaza del amanecer

nos persigue, a mí y a esta mujer

Pende como una espada de Damocles

sobre nuestros pescuezos

Huimos de un bar a otro, de una sombra a otra

Esta mujer –no sé si ya lo dije–

está ebria,

completamente ebria,

y yo también

Tiene la borrachera de la locura metida en sus venas negras,

y me la ha contagiado,

aunque no siempre lo lamento

–luz subterránea–

Ríe, llora, folla

Abre su vagina a cuanta verga

pasa ante sus narices

Yo sé de su tristeza

De ella dicen: la Noche,

la Noche eterna

Cuidado

Afuera el canto del gallo enciende la madrugada

como un río de sangre de neón encabritado

Afuera la oscura atmósfera se sobresalta se agita

hendida por el silbido simultáneo de las fábricas

rasgado agudamente su tejido / por los primeros ómnibus del día

convulso su silencio trasnochado / por los potentes gritos de las aves

Afuera los perrosparias enderezan su osamenta mirando los muladares

siendo pateados sus huesos por matronas putrefactas que a toda costa defienden

su kioskito, sus mesitas, su espeso hedor perezoso

de pescado corrupto refrito en grasa rancia,

alegre desayuno de estómagos paupérrimos

También yo he despertado para siempre,

después de un sueño revelador, señores míos,

con los ojos tan abiertos que ya nunca podré cerrarlos

con los cabellos tan erizados como el lomo de un gato enfurecido

con los senos erguidísimos como cúpulas-estandartes

con la hipertensión necesaria para enfrentar 70 inviernos juntos

Aspiro la verdad que ha horadado mi frente la bebo a grandes tragos

Huid de mí los que vivís en el engaño

de las paredes protectoras cubiertas con bellos cuadros

de las palabras rimbombantes sin consecuencias peligrosas

Cuidado

ahora me revuelvo contra todos vosotros

contra el oprobio y la vergüenza de ser como vosotros

con los dientes famélicos del perro muerdo la gruesa pierna que lo ultraja

Cuidado

ahora me levanto, apartando las sábanas;

con mi cuerpo blanquísimo y desnudo

rompiendo la penumbra de mi cuarto cerrado con tres llaves,

Voy a abrir las ventanas y las puertas

Voy a abrir las ventanas y las puertas

El profesor Bernheim

Había un profesor llamado Bernheim

Le gustaba mostrar a sus alumnos

─entre ellos se sentaba el joven Freud─

un raro experimento:

hipnotizaba a un hombre

para que hiciera algo sin sentido

media hora después

La clase continuaba

y al llegar el momento

el hombre obedecía

la orden del profesor

pero justificándose

mediante alguna excusa racional

Podía tratarse de una excusa tonta

Lo importante es que fuese racional

Para ti la razón es sólo eso

Nunca irás más allá

Funcionas racionalmente y te crees cuerdo

Imaginas que ves cosas reales

porque las ves con los ojos abiertos

y a cada paso tuerces el destino

cumpliendo las palabras sin sentido

de tu profesor Bernheim

Era un experimento fascinante

pero dejaba a todos una extraña inquietud

y el mismo profesor sentía un breve espanto

que los aplausos pronto

lograban disipar

Para ti la razón es sólo esto

Soñar que estás despierto

Vivir fotocopiando gestos huecos

como un hipnotizado

y abrir los ojos el tiempo de un suspiro

tu suspiro final

Escucha

Escucha, pues es conveniente,

lógico y de sentido común

que en nada consideres mis poemas

ni mis transidas horas

Un poeta es la sombra de una sombra

Nada es excepto un sueño

A veces se arrastra por los edificios de oficinas

como corrector de textos, lustrabotas o portero

Las musas le visitan a horas inadecuadas,

haciéndole perder más de un empleo

Tropieza en las aceras, derrama las salsas, se mancha

de vino y de café, mastica

con la boca abierta, es monstruosamente necio

e indeciblemente perverso

Fuma y bebe en exceso

¡Es exageradamente torpe, amigo mío!

Nada tiene para darte, excepto

ciertos paganos esplendores de edades más luminosas, tal vez,

de cuando la luz de los astros

atravesaba los vitrales del Medievo

o de cuando en los bosques de Grecia

aún resonaba la lira de Orfeo

y, por supuesto,

más de un problema, y nada de dinero

Fórmula de la felicidad

«Vivere, Galio frater, omnes beate volunt».

Séneca.

Será preciso no poseer mirada

Será preciso callar cuanto se pueda

Ciertas palabras desembocan siempre

en lo que la palabra no domina

Os mantendréis derechos en la ruta

Evitaréis mirar a los costados

La disciplina os será necesaria

sólo hasta ser moldeados por el hábito

Haréis uso de voces astringentes

Comprenderéis que nada es importante

Os deberéis mover a vuestras anchas

como en estado de apacible alerta

Seréis inteligentes como nadie

a fin de no ceder ilusamente

a los engañabobos y promesas

de cuanto ofrezca mucha intensidad

La mucha intensidad en el placer,

igual que en el dolor, es enemiga

de la felicidad inteligente

Falsas son las ofertas de su terrible dicha

Si la Vida os dirige una mirada

demasiado directa y penetrante,

desviaréis los ojos cortésmente

diciendo «Señorita, estoy casado»

Y si en la calle os interpelara

alguien a quien quisierais llamar prójimo,

desconfiad enseguida: es vuestro corazón,

no ese hombre ni el mundo, quien flaquea

Después todo os será fácil e inevitable

Cuanto os resultase arduo en un comienzo

os hará sonreír condescendientes

ante el tonto que fuisteis, y que ya no seréis

Será preciso creer lo que convenga

y desterrar lo contraproducente

Método y seriedad en esta práctica

harán del ser feliz algo automático

Si las ideas poco convenientes

intentan seduciros con sus mañas,

considerad que lo único sensato

es usar las ideas, no servirlas

Los engranajes de la maquinaria

de la felicidad mecanizada,

cuando correctamente programados,

borran del operario lo falible

Será preciso no albergar espíritu

Será preciso no alimentar un alma

Dormiréis mucho más de ocho horas diarias

De hecho, será preciso, a todos los efectos,

que no volváis a despertar jamás

Poema nostálgico para N. B.

Llegabas con el rostro agrio y desagradable

de quien juzga y condena al rebaño –¡nosotros!–

de ignorantes henchidos de indigesto saber

(quizá era exasperante, en realidad:

tanta ciencia, y tan poca)

«Extraño personaje», según me dije a veces

por aquel tiempo, en medio

de las categorías y los diálogos,

para entretener mis fatídicos ocios

La atmósfera era gris en el rumiar de los minutos

y dabas manotazos de ahogado en el tedio:

«¿Qué opinan de esto? ¿Qué piensan de aquello?»

Digo mal: en verdad, no te aburrías

¡Tanto desdén y, sin embargo, tanta fe!

Esto era de lo más curioso

Y así pasaste, como pasa el tiempo

–el pequeño, prodigioso enigma

de otra vida humana–, por mi vida

Contemplé este fugaz tránsito tuyo

con indiferencia en su momento

y sin embargo

Y, sin embargo, ahora he recordado

He recordado, por feliz asociación de ideas,

lo que posiblemente no recordarás nunca:

tantas insólitas posibilidades

¿Y si hubiera hecho esto?

¿Y si hubiera dicho aquello?

¿Y si te hubiera confiado…?

¿Y si…? ¿Y si…?

–ved cuán singular es la existencia humana,

cuán rica en potencia y cuán pobre en acto–

Llegabas en un tosco blue-jean, siempre fumando

Un rostro desdeñoso, agrio, severo

Era imposible en él una sonrisa

En una tarde gris me preguntaste

–el pasillo bullía de alumnos liberados–

cuál era mi opinión sobre Aristóteles

Debes recordar esto

«Prefiero a su maestro», respondí

Y entonces sucedió algo extraño y perfecto

Dijiste: «Yo también», y sonreías

Y, ¿cómo te diré esto que te digo?

Nos separamos al llegar a la escalera

–la timidez, el hábito, el orgullo–

He recordado esa tarde gris de otoño

–(me molesta el banal encanto de esta frase)–

no tanto con nostalgia de esa tarde para sí (ríe

de mi jerga hegeliana, si quieres)

cuanto de lo que ella era en sí

antes de separarnos por distintos caminos al alcanzar la escalera

–tú al salón de profesores y yo a la hemeroteca–

Nos separamos –como lo hacen todos

permanentemente, en medio de las breves

horas de la vida–

al llegar a la escalera

Y antes del azar o de la volición de aquellos pasos,

esa tarde era en sí, y ya no es

–pues las circunstancias, al cambiar, destruyen

no tan sólo el ser en acto, sino también la potencia–,

otras tardes parecidas, o distintas

Era una tarde gris que ahora recuerdo

no tanto con nostalgia de lo que ella fue

cuanto de esas otras tardes que tú ignoras

porque sólo pudieron haber sido

Hago de ella un símbolo

de la extravagante condición humana,

que en cada realización de lo posible

genera lo imposible, aniquilando infinitos,

por siempre incógnitos mundos,

enterrando en el pasado inconquistables futuros

Tomates

¡Tomates! ¡Tomates! Hijos de la sangre

Grandes nabos, blancas

fibras de la luna

Espléndidos apios, locos de remate

Amo vuestra dulce vocación canora

de llenar de bocas más de mil y una

en la oscuridad de las altas horas

De verdes anhelos está llena mi alma

–de jugo de berros, de sangre de palta–

De los entremeses, los engañabobos,

la cola del pato, la boca del lobo,

el huevo del dodo y el del avestruz,

la vaca sagrada que hunde su testuz

en la fuente ansiada –la transustanciada

sangre de Jesús–

Abrid vuestras bocas hambrientas, hermanos,

al maná que blanco tiembla en vuestras manos

al maná de ciegos y de comedores,

al maná de cojos y devoradores

Abrid vuestras bocas hacia este futuro,

extended a él vuestros brazos duros,

que a nuestros estómagos enormes y magros

llegarán celestes, oleosos milagros

Tregua

En una tregua de la Eterna Lucha,

Satanás conversaba con un ángel

Servían de pretexto mil y una nimiedades

habituales entre seres que sostienen

una relación cordial, mas no demasiado estrecha

Ambas potencias se hallaban distraídas

en aquel momento de reposo,

por lo cual su mirada, de ordinario más atenta,

no advirtió la presencia de quien, por accidente,

pudo presenciar tan singular encuentro

(y que había sido hasta ahí llevado

merced a los grandes poderes del sueño)

–Era el tamaño del testigo humano,

dicho sea de paso y en descargo

del descuido de ambos interlocutores,

en relación al de éstos

igual que el de una pulga es al de un perro–

Decayó el diálogo en cierto momento

El Maligno se sumió en algún complejo enigma

Guardó el ángel discreto silencio

«No sé qué me sucede últimamente»,

confesó al fin Satán

Su acento reclamaba mayor intimidad

«De un tiempo a esta parte –prosiguió–,

la comisión del pecado me produce

cierta incomodidad inexplicable»

El ángel no parecía sorprendido

«Es natural –replicó–:

estás volviéndote viejo

Tu conciencia te pide el descanso

al que tiene derecho,

pues, débil ya, se ha vuelto

vulnerable a los remordimientos»

Interrogóle entonces Lucifer:

«¿Me vuelve menos malo la vejez?

¿Debe ser entonces, según tu concepto,

bueno envejecer?»

Y sonreía su terrible rostro

«No lo es», suspiró el ángel, «no lo es

Envejecer no es bueno para nadie

Ni para ustedes

Ni para nosotros»

[daniielavargas123]

Texto a mi compañero de clase

Mi compañero Sebastián es una persona muy amable, relajado y divertido, él es muy puntual se despierta temprano como los gallos, el pierde la cabeza con la gente impuntual no las soporta, él es muy fanático al fútbol sobre todo al equipo de santa fe considera el estadio como un paraíso, oye el sonido dulce de los fanáticos y eso lo hace feliz, disfruta estar con su familia y viajar con ellos a distintos sitios, es una experiencia agradable para él, ama ir a cine, jugar Xbox, ver videos, suele ser algo tímido en algunas situaciones, también es buen amigo es una persona en que se puede confiar.

El es un chico que mide 1.63, con ojos de color café, pelo castaño y con una cara amable que transmite confianza, el le llega al alma y le duele las injusticias sociales, le gustaría poder contribuir a un cambio en la sociedad algún día, es chistoso le hace gracia todo, también alguien honesto en que dice verdades a las personas, es dedicado con su estudio, le gusta ser responsable en la universidad, es cumplido con los deberes que tiene que realizar es organizado con su tiempo porque para Sebastián el tiempo es oro.

Es respetuoso, cariñoso y tierno pero también es alguien muy competitivo tratando de ser una mejor versión de si mismo todos los días y superarse, tiene algunos miedos como a la muerte y a la soledad aun no ha encontrado a la indicada sin embargo agradece estar vivo y tener personas tan especiales y maravillosas a su lado como lo es su familia y amigos en donde siempre lo apoyan, él es creyente igual que su familia y se siente afortunado por la prosperidad que ha tenido en varios aspectos de su vida.

El tiene su lugar favorito que es el mar porque lo relaja y lo relaciona con la felicidad, le gusta mucho ir a salitre mágico porque se divierte y puede vivir nuevas experiencias, su música favorita es el pop y la electrónica su artista favorito es Alan Walker. No se considera amiguero es una persona selectiva en que no le brinda su tiempo a cualquiera, tiene una relación sana con sus padres es muy unido a ellos, siente el cariño y apoyo que le brindan todos los días, también Sebastián es el menor de tres hermanos.

Él se ve en un futuro como alguien que logro graduarse de la universidad, en que se convirtió en un excelente profesional en comunicación social y periodismo y conseguir un buen empleo. El puede ser muy relajado, pero cuando se enoja por algo injusto puede llegar a tener un carácter fuerte pero igual siempre intenta llegar a un acuerdo con la persona, no se considera una persona creída sino más bien humilde en que puedes contar con su ayuda cuando lo necesites, no usa Instagram, pero le gusta Facebook por los memes y tik tok para distraerse un rato.

Sebastián, nunca pierde la sonrisa. Siempre está contando chistes y haciendo tonterías. lo conozcas o no, siempre te va a resultar un chico agradable. Es una persona positiva y segura de sí mismo. Conmigo siempre ha sido amable, respetuoso y no me ha hecho sentir incomoda incluso me ayuda a no perderme en Bogotá, admiro su simpatía, su entusiasmo, su generosidad y su sentido del humor, es muy educado y juicioso. Para mí, Sebastián es una persona encantada con la vida y con muchas ganas de vivirla al máximo.

[boomgers]

Dicen que magia existe solo para quienes creen en ella… “El Gallo De Oro”

La historia se desarrolla en México durante la década de 1940, una época repleta de palenques y peleas de gallos, donde el azar jugará un papel importante en la vida del pregonero, Dionisio Pinzón, cuando este se cruce con Bernarda, una afamada cantante conocida como ‘La Caponera’, haciendo que la suerte de ambos cambie para siempre.

Estreno: 20 de octubre de 2023 en ViX.

Basada en la novela corta de Juan Rulfo, la serie cuenta con las actuaciones de Lucero, José Ron, Plutarco Haza, Alejandro Ávila, Luis Felipe Tovar, Adriana Williams, María Aura, Axel Alcántara, Roberta de la Portilla, Pablo Abitia, Alberto Estrella, entre otros.

Sesión Fotográfica

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HA BORA

Edad: 30 años

Ocupación: Vicepresidenta de Constructoras H & C.

Orientación: Heterosexual

Nacionalidad: Coreana

FC: Lim Ji-Yong

@waideweik​

{Escenario}

Bora es la hija del CEO de las Constructoras H & C además de ser la prometida de Kim Geum, CEO de las Inmobiliarias K&K, de quien esta enamorada de él desde que eran jóvenes. Desde que llegó de su viaje de EEUU, al poco tiempo se convirtió en la “abeja reina” dentro de la célula colaborativa de la familia Kim, trata a todos con amabilidad, sin embargo su cinismo esta a flor de piel cuando se trata de Seo Gwibi, secretaria de su futuro esposo, poniéndola en su lugar por los celos que le tiene. Bora hará todo lo posible para que ella y Geum no “no sean pareja”, aunque le cueste la vida con tal de no verlos juntos.

{Sombra}

Ha Bora es la villana del manhwa Pit a Pat. Al tener un papel muy importante hace que tenga cierto poder en la trama aunque no sea protagónico.

Nacida en cuna de oro, nunca le falto nada, estudió en una de las escuelas más prestigiosas del país y entró a la Universidad Femenino E, obteniendo el título de Licenciada en Administración empresarial, para seguir con el legado de sus padres.

De padre Ingeniero Civil y madre Arquitecta, Bora ya esta familiarizada con el mundo de la construcción desde niña. Tiene un par de edificios bajo su nombre en un sector comercial en Seúl desde hace un par de años. 

Es amable con sus empleados aunque sus presencia pueda ser intimidante. Sonriente y comprensiva a su manera, no teme decir lo que piensa. 

Su relación con el CEO de la Inmobiliarias K&K es compleja desde antes de los acontecimientos de la historia principal. Comprometidos por conveniencia por sus padres, los rumores de que es hiper celosa con Geum, la perjudican bastante...sobre todo porque no le gusta Kim Geum. Geum es bien hostil y agresivo con ella, llegando al punto de hacerla llorar cuando están solos. Todo el tiempo le dice que se imagina cosas de que tiene un interés con Gwibi, su secretaria, quien según las palabras de la misma Bora “ Es una tonta que es un riesgo incluso para si misma” .

Un día, después de haber tenido una discusión fría y tensa con su prometido en la bodega, no tenia ánimos en absoluto de hablar con sus empleados y mucho menos en discutir con Roh Namkyu, después de empujarle sin querer las cajas que cargaba. Al recoger las cosas de mala gana, descubrieron juntos un manhwa de amor de oficina que cambiaría sus vidas de ahora en adelante. 

-Curiosidades-

- Bora significa “Morado” en coreano, color asociado a la realeza, locura, misterio y sabiduría.

- Es alergia a los lacteos, pero el escritor escribió que era “intolerante a la lactosa”, llegando incluso quedar en urgencias por comer comida que contenía leche.

- Bora en el Escenario es una mujer cruel con Gwibi cuando le ganan los celos y llora constantemente cuando es rechazada y regañada por Geum. En la Sombra no lo soporta, y esta cansada que su alrededor piense que debería quedarse si o si con él. 

-Usa trajes de diseñador de lujos, incluso cuando debe hacer visitas a terreno. 

- Es signo Cáncer, nacida en el año del Gallo.

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