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kalincka · 2 years

Note

I GOT QUESTIONS FOR THE FIC ASK :D

1, 3, 5, 8, 11, 16, 21, 22, 23, 29, 31, 32, 33, 36, 35, 39, 41, 43, 45, 51, 53, 57, 62 (fic of your choosing), 69 (nice), 70, 74, 75, 78, 79 ! 💕

LA LONGUEUR DE CETTE LISTE ??? BREF.

1. Do you daydream a lot before you write, or go for it as soon as the ideas strike? Ça dépend, ça peut m'arriver d'ouvrir immédiatement mon ordi dès que j'ai un bout de dialogue qui me vient, mais la plupart du temps je passe beaucoup de temps à fixer le vide en exploitant mon idée pour avoir une vague idée de ce que je peux en faire ✌ the true writing experience

3. Do you share your fic ideas, or do you keep them to yourself? Si mes idées sont drôles, oui. Si elles sont tristes, oui. Si elles sont nulles, oui. Je suis juste incapable de fermer ma gueule

5. How many wips do you have? What fandom/pairings are they for? 💀 beaucoup troooop. Petite liste non-exhaustive :

Il me reste 2 chapitres à écrire avant de finir la publication de L'enfant au renard

WIP VDF, Henrisiteur

WIP VDF, Henrisiteur (aussi) (un peu moins drôle cette fois)

WIP VDF, sur le film à venir et Judith (oui)

WIP AC Unity, sur Arno barista dans un coffee shop qui commence à en avoir ras la casquette du Corse qui ne sait pas commander un café

WIP AC Odyssey, sur Kassandra & Barnabas my beloveds mais aussi sur Barnabas/Herodotos my beloveds

WIP Assassin's Creed, sur Kassandra & Basim en train de se partager le bâton d'Hermès comme une manette de Playstation

WIP Koh-Lanta (do not fucking ask)

8. Post an out-of-context spoiler from a wip. Alice est effectivement la seule à voir un fantôme et oui, le fantôme est rousse

11. Do you write scenes in order, or do you jump around? Je suis littéralement incapable de mélanger des scènes, quand j'écris je suis systématiquement chronologique (sauf dans les cas où la première scène – généralement l'idée première de la fic – se passe à un instant T dans la chronologie globale, mais dans ce cas je continue d'écrire jusqu'à la fin puis je reprends pour écrire le début !)

16. Do you write by hand, on your phone, or on your laptop? Avant le Covid, c'était souvent les trois. Maintenant, j'écris beaucoup beaucoup plus sur ordi et sur téléphone 👩‍💻 en mode le clavier qui chauffe ratatata

21. Do you prefer writing chaptered fics or one-shots? J'ai plus l'habitude d'écrire et de lire des OS (surtout que maintenant, j'ai moins de temps à consacrer à lire des trucs longs). Mais les fics à chapitres sont très funs à écrire une fois qu'on se sent sûr d'aller au bout ! (ce qui n'est pas mon cas puisque j'écris toujours au fil de l'eau, mais ça mon lectorat ne le sait pas quand je poste)

22. Do you title your fics before, during, or after the writing process? How do you come up with titles? À moins d'être frappée par la grâce je ne trouve JAMAIS de titre pour mes fics, donc je suis forcée d'y penser à la fin.

Comment je cherche mes titres ? Jeux de mots. Littéralement tous mes titres de fics sont des jeux de mots. Péter un câble ? Jeu de mots. Le chant du signe ? Jeu de mots. Aux grands hommes les grands remèdes ? JEU. DE. MOTS.

23. Is writing the beginning, middle or end of the story easiest? Hardest? Le plus facile c'est pas le début, le milieu ou la fin, c'est les dialogues. Par contre écrire une fin c'est l'enfer

29. What's something about your writing that you're proud of? Je pense que je suis très drôle

31. Do you use a beta reader/editor? non 🏌‍♀️

32. Do you take fic requests? Why or why not? Ça m'arrive de poster des listes de prompts en demandant à ce qu'on m'envoie un fandom/des personnages mais je suis toujours ouverte aux requests ! Demandez-moi ! Je suis gentille et moyennement déjantée

33. Is there a specific word count that you hold yourself to/enjoy writing the most? Jamais ! Dans cette maison le maître mot est : yolo

36. What fic are you proudest of? TROOOP DUR 😭 J'ai honte d'aucun de mes textes. Actuellement, peut-être Le chant du signe est l'acomplissement dont je suis le plus fière ? Probablement parce que j'ai adoré l'écrire, la relire, et que je suis infiniment heureuse de voir qu'elle a plu aux autres autant qu'à moi, parce que retranscrire l'esprit BD à l'écran n'était pas si facile que ça mais je trouve que je m'en suis très bien sortie :D

35. What's your favorite fic you've posted? Péter un câble sans hésiter. Je me suis éclatée à l'écrire, c'est sur des personnages que j'adore, c'est de l'humour, c'est Henry-centric, c'est ma première fic à chapitres sur ao3 🥰 Et Judith est dedans 🥰🥰🥰

39. What's your most self-indulgent wip? Moi quand j'écris n'importe quoi sur Vidocq

41. Who's your favorite character you've written? Vidocq AC Unity je t'adore, je t'ai presque inventé une personnalité à partir de tes 30 secondes de screentime, je te chéris, je te fais tourner à 360° dans ma tête comme dans un micro-ondes

43. Is there a trope or idea that you'd really like to write but haven't yet? Oui, le réincarnation trope avec Kassandra immortelle qui retrouve tous les gens qu'elle aime. Cela m'obsède

45. What genre/trope do you tend to write the most? Le hurt/comfort. Je m'en gave comme d'une poignée de popcorn au cinéma

51. Does what you like to write differ from what you like to read? Pas vraiment, souvent les deux sont très similaires 👊 je vis pour le hurt/comfort avec une pointe d'humour et d'aromantisme

53. What is the most-used tag on your ao3? Parfois, une image vaut plus que des mots

57. How conscious are you about including symbolism or foreshadowing in your fics? Le plus gros foreshadowing que j'ai jamais écrit c'est le tabouret qui craque dans les premiers chapitres de Péter un câble quand Renard s'asseoit dessus et qui cède enfin dans le chapitre 9. C'est tout

62. In [insert fic of your choice], what inspired the idea for the plot? Je vais choisir Et enfin, le perfectionnement de l'Homme, parce que ça c'est passé très exactement comme ça :

Moi : Imagine si Arno Dorian forçait le marquis de Sade à prendre les contrepoids qu'il utilise pour se propulser sur les toits de Paris. Comment ça se passerait ?

@moodydisorder, hochant la tête : De façon horny

Ainsi l'une de mes collabs préférées vit le jour. Amen 🙏

70. Are you subscribed to any writer on ao3? Je viens de regarder et non... Je rôde simplement sur la page d'accueil des fandoms et je cherche, inlassablement

75. Is there a particular fic that readers gravitated towards that you didn't expect? Mon ciel n'est pas bleu (c'est une averse violente) : je pensais que c'était trop introspectif/poétique/whatever, du coup ça m'a surprise que des gens me laissent des commentaires aussi gentils dessus 🥺

78. What motivates you during the writing process? La musique que j'ai dans les oreilles à ce moment-là... PZK, you fanfiction life saver 🙏

79. Do you have any writing advice you want to share? ÉCLATEZ-VOUS !!! On s'en fout du reste. Si ça vous plaît à vous c'est tout ce qui compte, le cringe est mort, si vous souriez devant votre écran en écrivant vous avez tout bon. On s'en fout du niveau de qualité, de si vous avez écrit 500 mots ou 50 000, on s'en fout de si vous avez fait prépa littéraire ou si vous avez gagné des concours de nouvelle, on. s'en. fout. Je crois que le truc qui me casse le plus les pieds c'est l'élitisme dans un fandom, qui n'a pas besoin d'un Victor Hugo mais d'idées intéressantes et ce qui fait qu'une idée est intéressante c'est quand on lit la passion de son auteur-ice. Donc : éclatez-vous, c'est comme ça qu'on progresse en plus ❤ (mais aérez vos paragraphes quand même)

#PFIOUH m'attendais pas à répondre autant #fanfic ask game #ask #merci pour la question ceci dit ! 🥰

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belphegor1982 · 3 years

Note

Pour l'Ask des WIP : [sans nom pour l’instant] (Chasseurs de dragons) : la rencontre de Gwizdo et Lian-Chu à l’orphelinat de la Mère Poulard. Je VEUX en savoir plus, ce fandom est tellement petit <3

YESSSSS MERCI 🥰

Alors juste parce que c’est toi (et aussi un peu parce que ce que j’ai de la fic est malheureusement assez court) je te mets l’intégralité du premier et pour l’instant seul chapitre 💜

(sans titre, donc)

Beaucoup d’habitants du Monde des Îles croiraient – s’ils se posaient la question, ce qui n’arrive pas souvent – que les saisons n’existent pas sur cette terre étrange composée d’îles à la dérive flottant en l’air. Or ce n’est pas tout à fait vrai: certaines zones ont un automne, un hiver, un été et parfois même un printemps. C’est juste que la plupart des gens ne font pas attention à ce genre de questions philosophiques qui font perdre du temps, et puis ça fait pas vraiment tourner le commerce tes âneries, tu veux pas plutôt une bonne cervoise pour te sortir ces idées idiotes de la tête?

En attendant, vu que la cervoise, c’était réservé aux orphelins suffisamment grands pour attraper en loucedé le pichet sur le dessus de la grande armoire, Gwizdo se disait parfois avec un peu de dépit qu’il en était encore loin. Ce qui ne l’empêchait pas de réfléchir à la façon la plus sûre d’empiler des chaises pour atteindre le haut de l’armoire. Être rase-mottes et maigrichon encourage la débrouillardise. D’ailleurs, pour survivre à la Ferme aux Orphelins tout en étant encore, à dix piges et des poussières, haut comme trois citrouilles spéciales de la Mère Poulard mises les unes sur les autres, il en fallait une sacrée dose.

La neige tombait dru derrière la vitre, et ça durait depuis un sacré bout de temps. Gwizdo soufflait dans ses doigts en regardant par la fenêtre, tout en se disant qu’il était sacrément content de ne pas être à la place de Paulo. Être de corvée de bois avec ce temps pourri atteignait facilement la deux ou troisième place dans la liste des dix pires choses à faire.

La fenêtre n’était pas l’endroit le plus confortable de la salle commune de la ferme; il y faisait froid, plutôt sombre et c’était le coin préféré des cafards lorsqu’il y en avait. Mais c’était un des seuls recoins où Gwizdo savait qu’il était tranquille – surtout avec un temps pareil. Les autres orphelins qui n’avaient, comme lui, rien à faire pour l’instant étaient tous blottis devant la cheminée ou éparpillés là où on les laissait peinards. Il faut dire que l’aîné des frères Forestall (Gilbert, l’escogriffe costaud) gardait la place pour son cadet, et que personne n’était assez fou pour oser essayer de prendre le siège vide près du feu.

Gwizdo détourna les yeux de la fenêtre et cessa de se frictionner les mains le temps de tourner la page du livre qu’il tenait calé sur ses genoux maigres. Il était reparti pour une bonne demi-heure avant de tourner la suivante.

C’est qu’il ne déchiffrait pas encore aussi vite que Louna, qui le lui avait appris; ceci dit, dans un monde où la plupart des gens ne savent ni lire, ni écrire, et ne peuvent que rarement compter leurs propres doigts de pieds, le gamin se savait plutôt chanceux.

Cela ferait bientôt deux mois que Louna avait quitté la Ferme aux Orphelins. La veinarde était suffisamment grande à présent pour subsister elle-même à ses propres besoins. Gwizdo l’imaginait assez installée dans un village, à proposer ses services de liseuse et d’écrivain public aux bouseux locaux. Même s’il ne voyait pas bien pourquoi des paysans pourraient bien en avoir besoin. Après tout, la Mère Poulard savait bien compter (obligé, pour l’intendance) mais à peine écrire – juste assez pour tenir le registre des orphelins qu’on lui amenait.

Encore une autre page terminée. Le Recueil des Lois et régulations relatives à l’élevage des ovins dans l’île-pâturage de Grassebœuf n’était peut-être pas le volume le plus passionnant au monde, mais Gwizdo le dévorait comme un chien famélique un os. Intéressant ou non, c’était un livre, avec des lettres, et même des mots fascinants tels que “rémunération”, “intéressement”, ou “surface minimum consacrée au broutage des bêtes”. Pour l’instant, un certain nombre de phrases alambiquées lui passait largement au-dessus de la tête, mais ça, il n’en avait rien à carrer – il s’en occuperait plus tard.

Gwizdo était si absorbé dans son livre qu’il ne remarqua pas immédiatement le changement d’atmosphère qui suivit les coups sourds frappés à la porte. Il ne se rendit finalement compte que celui qui frappait n’était absolument pas Paulo que lorsque des flocons de neige vinrent fondre sur le paragraphe concernant le traitement des contrevenants à l’Amendement dit de Norbert Moutebutte.

Non, ce n’était pas Paulo qui rentrait de corvée de bois. C’était Marcel, le passeur de leur chapelet d’îles, et il amenait un nouvel orphelin.

Gwizdo referma le Recueil des Lois et régulations et jeta un coup d’œil au futur nouveau. Celui-ci était relativement petit, tout rondouillard avec une bonne figure honnête et ronde comme une pomme bien mûre. Les larmes y avaient tracé des sillons au milieu de la crasse et de la poussière, et il regardait autour de lui comme s’il ne pouvait tout à fait comprendre ce qu’il se passait. Comme bon nombre d’orphelins suffisamment âgés pour comprendre ce qui leur arrivait, celui-là débarquait avec son lot de choc et de chagrin. Et comme les autres, il s’y ferait, ou bien deviendrait fou. Cette alternative était relativement rare à la Ferme aux Orphelins, grâce à la générosité énergique de la Mère Poulard, mais cela arrivait parfois.

En observant attentivement le nouveau venu, Gwizdo se disait que celui-là était bien parti pour faire exception à la règle. Il émanait de lui un air particulier – il donnait l’impression d’avoir été, jusque ici, bien nourri, chaudement vêtu (l’énorme manteau en laine qui recouvrait ses épaules en témoignait) et surtout aimé. Par sa famille – mère, père, frères et sœurs, oncles et tantes, cousins et cousines – la totale. Et s’il se retrouvait ici, c’est que tout ce beau monde devait avoir disparu d’une façon ou d’une autre.

Mais surtout, ce qui remuait quelque chose de froid et de désagréable dans les tripes de Gwizdo (à moins que ce ne soit le ragoût de marlouse bleue de midi), c’était l’expression dans les yeux bridés, très noirs, du rondouillard. Parce que derrière le choc, derrière la peine si grande que chaque nouvel orphelin croyait être le seul et l’unique à l’avoir jamais ressentie, rôdait une terreur abjecte, une espèce de peur primitive qui faisait froid dans le dos. Ce que celui-là avait vu devait lui avoir collé aux basques une trouille monumentale. Il aurait une chance énorme s’il ne se mettait pas à parler à des fantômes ou à voir des ponts là où il n’y en avait pas.

Gwizdo haussa les épaules pour se sortir cette impression sinistre de la tête et tenta de reprendre sa lecture.

Ce fut à ce moment que la Mère Poulard arriva en courant presque, les mains encore pleines de savon et suivie de la plupart des orphelins des deux sexes qui n’étaient pas encore dans la salle commune.

“Monsieur Marcel, venez donc près du feu avec ce garçon – vu le temps qu’il fait dehors, mieux vaut bien vous réchauffer avant toute chose. Gilbert, va donc nous chercher la bouilloire, je l’entends qui siffle.”

Gilbert Forrestall se leva avec la plus mauvaise grâce du monde. La Mère Poulard était sans doute la seule personne de toute la ferme à qui il obéissait presque sans discuter.

La brave femme se pencha vers le petit gros et lui offrit son sourire le plus rassérénant, celui qui vous réchauffait quelque soit l’état dans lequel vous étiez. Gwizdo ne connaissait personne qui résiste à ce sourire-là.

“Bonjour mon petit – je suis la Mère Poulard, et c’est moi qui vais m’occuper de toi maintenant. C’est quoi ton nom?”

En même temps, il faut bien une exception à tout. Le gamin leva les yeux, mais son regard passa littéralement au travers d’elle. Intrigué, Gwizdo ne put s’empêcher de refermer son livre, tout en gardant un doigt sur sa page.

“Vous en obtiendrez rien, m’dame,” grommela Marcel en poussant légèrement le nouveau vers le siège que Gilbert venait de quitter. “Je l’ai trouvé dans les cendres du Vertlombric, juste avant que l’île ne tombe en poussière. Ça fait deux jours que je vole, et en trois jours il n’a pas dit un mot.”

La Mère Poulard jeta un coup d’œil au gamin, puis revint sur Marcel, l’œil sérieux et la voix basse:

“L’île du Vertlombric a disparu?”

“Ouaip. Ça m’étonnerait pas que celui-là en soit le seul survivant. Au fait,” ajouta-t-il, revenant à sa voix normale, “vous tracassez pas pour son nom – c’est Lian-Chu. J’ai été farfouiller dans les îles d’à côté, pour voir si le gamin n’avait pas de la famille par là. Ils le connaissaient vaguement, mais cette saloperie de dragon a tout englouti; leurs troupeaux et leurs récoltes y sont complètement passés. Ils vont déjà avoir suffisamment de mal à nourrir leurs propres gosses, alors… j’ai pensé à vous.”

“Et vous avez bien fait, monsieur Marcel,” fit la Mère Poulard avec un regard appuyé à son auditoire rassemblé autour du feu – dont beaucoup devaient leur présence (parfois même leur vie, après réflexion) au passeur des Îles du Ponant. Elle lui tendit l’une des deux tasses brûlantes que Gilbert venait d’apporter, et se pencha vers le petit rondouillard – Lian-Chu – pour lui donner l’autre:

“Tiens, mon petit, c’est du thé. Fais attention, c’est très chaud. Monsieur Marcel, vous restez pour le dîner?”

“Désolé, Mère Poulard, mais non,” dit le passeur en redonnant sa tasse qu’il avait vidée en cinq secondes – Gwizdo n’en revenait pas – à la fermière. “J’ai cinq clients à amener sur Vanscotte avant le coucher du soleil, et le commerce n’attend pas. Tenez – que je n’oublie pas les affaires du p’tit.”

Il sortit de son épais manteau un minuscule baluchon et le tendit à la Mère Poulard avant de prendre congé. De nouveaux flocons entrèrent en tourbillonnant dans la salle avant de retomber lorsque Marcel referma la porte derrière lui.

Quinze orphelins – les doigts des deux mains plus les orteils d’un pied (enfin, pas celui de Paulo, parce que lui il avait perdu un petit doigt de pied lors d’un hiver particulièrement rigoureux six ou sept saisons auparavant).

Plus un, ça faisait seize. Pas vraiment la foule des grands jours. Même au beau milieu de l’hiver, il y aurait bien de la place pour celui-là. C’était plutôt bon signe pour l’avenir du nouveau. A priori, personne n’irait lui disputer son bol de soupe.

La Mère Poulard se tourna vers ses orphelins avec un certain air sur la figure, l’air du ‘qui est volontaire?’ Gwizdo se replongea derechef dans son livre, espérant passer le plus inaperçu possible. Il savait parfaitement que si la fermière ne trouvait pas de volontaire, elle en désignerait un d’office. Et il n’avait vraiment, mais alors vraiment pas envie que –

“Tiens, Gwizdo – viens voir un peu par là, veux-tu?”

– ça tombe sur lui. Ben voyons. Gwizdo tenta bien de faire le sourd, mais bondit lorsque la Mère Poulard le menaça de l’y amener par les oreilles. Il y tenait, lui, à ses oreilles. Et puis elles étaient assez grandes comme ça, inutile d’en rajouter.

Le livre à la main, il avança en traînant les pieds vers la Mère Poulard qui lui mit le baluchon du nouveau dans les bras. Le Recueil des Lois et régulations relatives à l’élevage des ovins dans l’île-pâturage de Grassebœuf faillit atterrir par terre.

“Montre-lui un peu la ferme, et mets des draps et couvertures propres sur l’ancien lit de Ko. Et soyez à l’heure pour dîner, tous les deux!”

Gwizdo lorgna vers le nouveau – Lian-Chu, il faudrait vraiment qu’il s’en rappelle – et fit la grimace:

“Pourquoi c’est moi qui m’en occupe, d’abord? Il est pas clair, ce type, on dirait un zombie…”

Il y eut des ricanements du côté de l’âtre, et la Mère Poulard mit les poings sur les hanches, les yeux orageux:

“Tu t’en occupes parce qu’on s’occupe de tout le monde ici, et parce que c’est moi qui te le demande! Allez, ouste!”

Le gamin n’insista pas, et alpagua l’autre par le manteau en mouton.

Juste avant qu’il ne sorte de la pièce, Lian-Chu à cinquante centimètres derrière lui comme s’il avait peur de se perdre, Gwizdo entendit la porte d’entrée s’ouvrir et la voix, toujours légèrement étonnée, de Paulo qui demandait, “Alors? Qu’est-ce que j’ai loupé, cette fois?”

* * *

L’ancien lit de Ko se trouvait être le lit superposé juste au-dessus de celui de Gwizdo. Son propriétaire était parti en apprentissage chez un forgeron, et vu que ça faisait trois mois et qu’il n’en était pas encore revenu (ou chassé à coups de pieds aux fesses) on pouvait supposer que ça roulait plutôt pour lui. Donc le lit redevenait disponible.

“Bon, mon grand, j’espère que t’as pas le vertige. Et interdiction formelle de me tomber sur le poil – si tu veux pas te casser le cou, t’utilises l’échelle, comme tout le monde.”

Ce gamin avait vraiment un regard bizarre. Gwizdo le sentait dans son dos, comme si un courant d’air froid le traversait de part en part.

La première chose qu’il fit en entrant dans le dortoir vide fut de poser le baluchon sur le lit pour l’entrouvrir et en inspecter le contenu. Il y trouva un caleçon propre, des pelotes de laines et… deux aiguilles à tricoter, noircies mais encore tout à fait droites, qu’il ne put s’empêcher de regarder fixement.

“Ben alors… c’est à toi, ces machins-là?” demanda-t-il, médusé. “C’est un truc de bonne femme, ça… Ça sert à qu – héé! Doucement!”

Lian-Chu venait de bondir avec une agilité dont Gwizdo n’aurait jamais cru le petit rondouillard capable, lui arrachant les vieilles aiguilles des mains. Apparemment, elles avaient une signification pour le nouveau et il avait dû faire une gaffe diplomatique, parce qu’il le fusillait des yeux.

Gwizdo trouva plutôt cela encourageant, même s’il avait soudain envie de mettre dix lieues entre lui et Lian-Chu. C’était le regard le plus franc et le plus direct que le gamin avait eu depuis une bonne demi-heure qu’il était arrivé.

C’est un début…

“Du calme, je ne vais pas te les piquer, t’en fais pas. De toute façon, ça vaut pas un clou, ton truc. Mais pourquoi tu te les trimballes, d’abord? Elles sont carrément foutues, non?”

Pour toute réponse, Lian-Chu sortit une pelote de laine (d’une couleur marron indéfinissable) et se mit à tricoter. Gwizdo n’avait jamais vu personne d’aussi concentré – le gamin faisait cliqueter ses aiguilles comme si sa vie en dépendait.

Un gloussement lui échappa. Le regard noir revint.

“Bon, d’accord, d’accord, elles sont pas foutues et tu sais t’en servir. Tiens, t’as qu’à les mettre là en attendant – fais en sorte que les autres ne les voient pas, sinon elles vont pas te durer longtemps, c’est moi qui te le dis.”

Le regard se fit interrogateur, mais Lian-Chu rangea ses aiguilles et ses pelotes de laine dans la cachette que lui indiquait Gwizdo, qui s’aperçut un peu tard qu’il y avait déjà quelque chose dedans.

“Ah, saperlotte – eh, ça c’est à moi. À mézigue, compris? Et pas un mot aux autres, vu?”

Gwizdo tenta de prendre son air le plus menaçant, mais c’est dur d’être crédible quand on agite une vieille peluche vaguement bleue et toute élimée. Le pire, c’est que Lian-Chu avait plutôt l’air de cet avis. Un minuscule sourire vint creuser des fossettes dans le visage joufflu.

“Ouais, ben, content que ça te fasse marrer… En attendant, pas touche à mon Qwizar, d’accord?”

Lian-Chu opina du chef, et sa drôle de petite natte noire rebondit en rythme.

“T’es pas bavard, toi, comme garçon.”

La peau de mouton monta et baissa d’un cran, signe d’un haussement d’épaules évasif.

“Pas grave, il paraît que je cause pour deux. Bon, tu me donnes un coup de main pour ton pieu ou tu attends que les tarasques soient comestibles?”

Cette fois, le sourire, un peu plus large, découvrit quelques dents de lait. En même temps, Gwizdo vit une étincelle de curiosité s’allumer dans les yeux noirs et bridés.

“Quoi, tu sais pas ce que c’est, une tarasque?”

Dénégation de la natte noire. Lian-Chu avait toujours l’air aussi curieux.

“Passe-moi ce drap-là, je t’explique…”

__________

C’est un mélange de la série, du film et de headcanons personnels :D J’adoooore l’idée que Lian-Chu gamin était petit et rond et pas impressionnant pour un sou - et gentil et timide, un peu façon Obélix dans Comment Obélix est tombé dans la potion magique. Et j’adore peut-être encore plus l’idée que ces deux-là prennent soin l’un de l’autre depuis qu’ils sont mômes, chacun à sa manière. Lian-Chu devient l’ami de Gwizdo, le seul qui soit là tout le temps, pas juste dans les bons jours. Gwizdo lit des histoires de dragons à Lian-Chu. Lian-Chu finit par recommencer à parler petit à petit, et Gwizdo lui laisse de la place dans la conversation. Et tout ça sans chichi, tout naturellement :o)

Merci de l’ask ^^

#Chasseurs de dragons #ask reply #sometimes I write

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