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a-pair-of-iris · 7 months

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Despedida de Soltero

by Aris Oneshot para la ecuperweek 2023 Francisco iba de chaperón en la despedida de soltera de su cuñada, pero acabó enredado en una noche de pasión con uno de los hombres que rescató de las garras de las mujeres. Esta es la mañana después de eso. 1.258 palabras. Ao3

—Gracias… —susurró Francisco al recibir la taza de café que el hombre, Miguel, le ofrecía. La vergüenza hizo que bajara la cabeza rápidamente y bebió de la forma más tranquila y silenciosa de la que fue capaz, aun cuando se quemó la lengua con el primer sorbo.

El sujeto, Miguel, se apartó de la cama luego de un instante y fue a ocuparse de lo que sea que tuviera sobre la estufa, que olía estupendamente bien, tenía que decir. Se le hacía agua la boca, pero lamentablemente debía salir de allí enseguida antes de que lo tentara a quedarse con la comida, o con más sexo.

Había perdido la cabeza. Eso era: las luces de neón, la música y los vapores del bar lo habían trastornado, sin mencionar los gritos y la falta de decoro de sus hermanas y las amigas de Fernanda, que con un poco de alcohol encima comenzaron a estirar las manos hacia cualquier hombre que se les pasara por enfrente luego de que les escondieran a todos los vedettos. Entre sus víctimas se contaba el joven frente a él, al que heroicamente había arrancado de las garras de las mujeres antes de que le quitaran algo más que la bandeja con los tragos. No supo en qué momento el agradecimiento del muchacho derivó en un mutuo coqueteo y en algún punto de la noche, cuando ya tenía demasiado alcohol encima, Francisco había abandonado su puesto como chaperón en la despedida de soltera de su cuñada, para tener una noche de pasión en el pequeño loft de Miguel. Ya con la cabeza más clara luego de varias horas de sueño se daba cuenta de la estupidez que había hecho.

La falta de paredes, y la pequeña distancia que separaba la puerta de entrada de la cama les había venido estupendamente en la prisa que llevaban la noche anterior, pero ahora le impedían esconder su vergüenza de los ojos curiosos de su anfitrión, que lo observaba detenidamente entre cada sacudida que daba a las verduras. Se veía divino, con la camisa negra ceñida al cuerpo y el paño de cocina sobre el hombro, maniobrando con tanta seguridad y precisión el sartén sobre el fuego.

Bajó la mirada antes de que el rostro se le coloreara por completo. Tenía que salir de allí. Dejó la taza de café sobre la mesita de noche y bajó los pies a la alfombra dispuesto a levantarse e ir por sus cosas. Pero no tenía idea dónde había acabado todo, además de los calzoncillos que por suerte se había vuelto a poner en algún momento de la noche. Hizo un barrido rápido de la habitación y encontró sus pantalones a los pies de la cama junto a un zapato, el otro había ido a parar cerca de la puerta del baño y su camisa…

—¿Buscabas esto? —Miguel le alcanzó la prenda que le faltaba para volver a ser un hombre decente, y acto seguido se recostó junto a él sobre las mantas revueltas.

—Gracias… —Se plantó la camisa lo más rápido que pudo para cubrirse de los ojos indiscretos del otro hombre antes de que terminara de afectarlo. Por un instante se contuvo de decir cualquier cosa, pero la vergüenza finalmente le ganó y se deshizo en excusas para disculpar su comportamiento—… Te juro que nunca me había pasado esto. Nunca hago este tipo de cosas.

—¿Te refieres a ir a la cama con alguien que acabas de conocer? ¿O quedarte en su casa hasta el desayuno? —preguntó Miguel con una mueca divertida, mientras acercaba una mano a juguetear con los bordes de su camisa.

—Lo del sexo con extraños.

—Ya veo. —El joven entonces dejó en paz la ropa de Francisco, llevando la mano a descansar sin vergüenza sobre su muslo, acariciándolo suavemente con su pulgar—. Yo tampoco lo había hecho antes.

—¿En serio? —exclamó Francisco, con un tono de incredulidad demasiado evidente que hizo que Miguel levantara una ceja, indignado—. Disculpa, pero es que anoche te manejabas con tanta confianza que pensé... —Una nueva mirada de esos penetrantes ojos amarillos lo hicieron tragarse el resto de la explicación y bajar la cabeza, avergonzado—. Perdón.

—Bueno, tú tampoco eras precisamente la imagen de la timidez. —Bromeó Miguel. El moreno se levantó para quedar sentado junto a él. Su respiración le rozaba la mejilla erizándole la piel, más aún la mano que seguía reposada sobre su muslo y el brazo alrededor de su espalda que lo llevaba a recostarse.

Francisco no pudo evitar reírse de la naturalidad con que Miguel se acomodó nuevamente entre sus piernas, y se abstuvo de cualquier reproche contra sí mismo por la facilidad con que se lo permitió.

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—Que no es un striper, es uno de los camareros… —Volvía a intentar explicarle a Rodrigo en el teléfono.

De sus tres hermanos, había esperado que fuera Catalina en su rol de hermana mayor quien acabara llamándolo para preguntar por su paradero y reprocharle la moral relajada de la que estaba haciendo gala al pasar toda la mañana en el departamento de un hombre desconocido. «Esos no son los valores que le inculcamos en esta casa», estuvo imaginando que le soltaría, pero suponía que tanto ella como María estaban conscientes que luego del espectáculo que dieron la noche anterior ya no tenían ninguna autoridad moral sobre él. Así que ahí estaba Rodri haciendo el trabajo sucio.

—De hecho, no soy camarero, solo llevaba unos tragos cuando esas mujeres me secuestraron. —aclaró Miguel, acomodándose a su lado en el sofá luego de terminar con los platos sucios.

—¡Ves! Ni siquiera es camarero, es solo otro civil inocente.

—¡¿Es que sigues con él?! ¿Sabes la hora que es, Francisco? ¡¿No tienes vergüenza hombre?! —Volvió a recriminarle su hermano.

—A él no le molesta que esté aquí. De hecho, no ha querido dejarme ir en todo el día —Los brazos de Miguel abrazándolo por la cintura mientras besaba su cuello no hicieron más que confirmarlo.

—Por favor, dime que no te la está metiendo mientras hablamos… —suspiró Rodrigo luego de escuchar sus risitas junto al teléfono.

—¡Ay! No tienes por qué ser tan vulgar. No veo qué tiene de malo que nos estemos conociendo mejor, si resultó ser un buen chico. —dijo, dándole palmaditas a la mejilla de Miguel esperando que del otro lado lo escucharan. Francisco alcanzó a oír las exclamaciones escandalizadas de sus hermanas y las risotadas de Fernanda al otro lado, confirmándole que estaban todas allí y atentas a la conversación.

—Espero que no se te ocurra venir con el cordero de Dios al matrimonio, no quiero tener que explicarles a mis hijos en diez años más quién era el aparecido que está junto al tío en todas las fotos.

—Migue, mi hermano pregunta si quieres ser mi acompañarme en su boda hetero con gente aburrida y mala música. — No sabía de dónde estaba saliendo tanta insolencia de su parte, tal vez era el apoyo de la novia lo que lo avivaba, pero francamente era interesante sentirse como el hermanito rebelde por una vez.

—Mmm, ¿Habrá barra libre? —preguntó Miguel, siguiéndole el juego.

—Creo que sí.

—Entonces iré, pero solo si puedo acostarme con el padrino —aceptó, dándole un sonoro beso en los labios, causando más gritos indignados de sus hermanos al otro lado del teléfono.

Por suerte Rodrigo no tuvo que preocuparse de relatarles esa escandalosa historia a sus hijos, siendo que para cuando llegó el primero de ellos el aparecido ya estaba bien instalado en la familia como uno de sus padrinos y marido de Francisco.

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iwannabelikejimjarmusch · 4 years

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Loser

De McJobs & Otras Tragedias.

#1: Acadia

La gente siempre habla estupideces, piensa Acadia. Siempre lo hacen. Pero no sabe en realidad qué es lo peor de todo esto; si las idioteces que puedes llegar a escuchar en una conversación tan rutinaria e intrascendente en un asado de una noche de sábado cualquiera, o el hecho de que fingimos a muerte de que realmente nos interesan todas esas conversaciones inútiles y sin sentido.

Cuando todos sabemos que, en realidad, no es así.

Como ahora, mientras escucha como Vicky habla sin parar; no puede evitar pensar porque pretende que su monótona charla sobre su “rebelde” juventud campesina, llena de establos y vacas, más un leve e inocente flirteo con el lesbianismo, en un pueblo perdido del sur le es mínimamente interesante; si es de por sí un tema aburrido, tan aburrido que lo único que hace es llevarla a un estado de ánimo que le es demasiado parecido a la rabia.

Frustración.

Casi puede sentir como la lata cerveza se entibia lentamente en su mano, mientras neuronas mueren dentro de su cabeza, en una lenta y tortuosa agonía. Pero lo peor de todo, es que Vicky es plenamente consciente de que su charla irrelevante es aburrida y que en realidad no le interesa a absolutamente nadie que esté en este semicírculo, ya que cada dos o tres frases, suelta algún chiste estúpido referente a una situación anexa para no parecer tan soberanamente monótona, para después bajar la mirada hacia sus manos, seguramente sudadas, para ocultar lo que Acadia piensa que puede ser alguna clase de vergüenza.

La mira, y no puede evitar pensar que su risa está llena de una desesperación enfermiza.

“Conchetufuckyou” Se dice Acadia a sí misma, mientras contempla esa sonrisa, que en realidad no es una sonrisa, sino una desesperada llamada de atención, que la hace pensar inevitablemente en esas mujeres suicidas que, con el lápiz labial corrido y el rímel cayendo por sus mejillas como sendas lágrimas negras, con la cabeza y estómago llenos de Alprazolam y vodka, llaman por teléfono a las tres de la mañana a familiares y “amigos” que la han ignorado por años y que daban por sentado que ese inevitable Accidente, terminaría por ocurrir.

Más temprano que tarde.

Acadia trata de entender por qué siempre le ha caído tan mal Vicky. Trata de buscar en su cabeza ese argumento que justifique todo ese aborrecimiento, desprecio y condescendencia con el que suele tratarla cada vez que se la topa en el casino del trabajo, mientras esperan por un microondas que se desocupe; busca ese algo que le permita decir “Vicky me cae mal porque es media puta y arrastrada para sus cosas”.

O algo así.

Pero solo le cae mal.

Sin explicaciones ni teorías ni nada.

Solo la detesta.

Aunque, pensándolo bien, todo ese desprecio que puede llegar a sentir por ella, de una forma u otra, puede estar ligado a esa puta condescendencia que tiene hacia los demás y, sobre todo, consigo misma. Una asquerosa condescendencia con la que llena su ser; esa manía de querer a todos, de justificar a todos, seguramente esperando que la quisieran y, de vuelta, también la justificaran a ella y sus acciones.

Es una maldita y puta obsesión por caerles bien a todos.

Es como si estuviera gritando con todas sus fuerzas “Quiéranme”.

“Por favor, por lo que más quieran... solo quiéranme”.

Pero ahora, que ve las cosas un poco más claras, lo que realmente le aterra es pensar en porque todos fingen que les interesa su charla inútil y sin sentido.

Es decir, si es tan aburrido, ¿no es más fácil darle la espalda y salir caminando hacia algún otro rincón?, ¿entrar a la casa o simplemente irte rápidamente?

Entonces, ¿Por qué fingir que nos importa algo cuando evidentemente no es así?

Quizás la gente finge para que les finjan de vuelta.

Nosotros les mentimos a los demás, para que ellos nos mientan a nosotros también.

Lo que es algo triste, cuando lo piensas bien. Y tétrico. Muy tétrico.

Así que Acadia decide entrar a la casa. Volver a la fiesta.

Por eso, después de excusarse con esa fingida amabilidad que te da la experiencia, se da la vuelta y camina nuevamente hacia a la casa, pensando en temas muchos más importantes de su propia vida.

Camina, mientras su mente se desliza lentamente hacia Roberto, pensando en la historia que se han creado juntos; y que le gusta que así haya sido. Eso es lo que se supone que deben hacer las parejas, crecer juntos, armar una historia en conjunto para convertirse en una sola persona.

Aún trata de determinar qué es lo que realmente le gusta de él. No lo sabe todavía. Pero lo que sí tiene claro, es cuál fue el momento en el que se convirtió en algo más que un simple amigo de la universidad.

Fue un día de invierno, en el que la lluvia obligó a cancelar cierta Asamblea, de esas en la que sólo comunistas, anarquistas y fascistas disfrazados de tipos de Centro-Derecha discutían por horas acerca de temas inútiles y a las que la gente iba más motivada por el ocio y escapar de clases que por el afán de cambiar algo en un sistema que ya se sabia inutil.

Mientras compartían un vaso plástico lleno de café barato y un cigarro, él le regaló una chapita que tenía escrita la frase “God Is Gay” en ella, justo el día después que ella le comentara que Nirvana era una de sus cinco bandas favoritas de todos los tiempos, junto con Stones Roses,Danzig, Pantera y Misfits.

- Ayer dijiste que te gustaba Nirvana, y justo encontré esta chapita en la feria artesanal de la Pepsi, y me acordé de ti - Le dijo, con un brillo en sus ojos que no había visto en ningún hombre desde aquel dia en el que Gaspar se le declaró en el Parque San Borja, mientras tomaban cervezas a escondidas en una mañana de martes de cimarra.

- Para que la uses en tu bolso...-

Ese fue el momento.

De ahí en adelante las cosas se fueron dando solas, sin que nadie las forzara. Un primer beso en el Forestal, frente al Museo de Arte Contemporáneo, después de fumarse un joint de Critical Jack mirando el Mapocho. Hacer el amor por primera vez en su departamento, en el sillón, escuchando un compilado de Trip Hop de los 90s, mientras su compañero de Departamento estaba de vacaciones en la playa, salidas a cenar, a fuentes de soda y cines los domingos en la noche para gastar los fines de semana juntos.

Ya han pasado cinco meses desde aquella tarde en el Parque Forestal.

No sabría de forma exacta definir qué es lo que realmente siente.

Piensa que podría ser amor.

¿Por qué no?

Amor

La palabra en si suena demasiado grande. Le asusta un poco.

Amor

Pero suena bien.

Es entonces cuando entra en la casa y se arrepiente al instante de haberlo hecho. Porque piensa que podría haberse ido al patio delantero para llamarlo. Ahora. Porque después de todo, ya no le importa que sean más de las doce de la noche de un sábado y que algunas latas de cerveza comiencen a aturdir las neuronas dentro de su cerebro.

De hecho, es la excusa perfecta para poder hacerlo.

¿Pero eso no la haría parecer demasiado desesperada?

Se sienta en un sillón, mientras bebe un último trago de cerveza tibia. Observa cómo cierta gente baila canciones electrónicas que ella pensaba que ya habían sido olvidadas para siempre. Todos intentan hacerlo sin parecer ridículos. Algunos lo logran, la mayoría fracasa miserablemente.

Tal como todo en la vida.

Quiere un cigarro. En su bolso, ve la cajetilla con su último cigarro dentro de ella.

Entonces arma en su cabeza un plan. Un pequeño y perfecto plan para este instante. Primero, debe de buscar a Jessica, para que la acompañe a comprar cigarros y una botella de Vodka antes de que la botillería cierre. Entonces, una vez que ya tenga los cigarros y el vodka y regresen a la fiesta, tomará un vaso de la cocina y lo llenara con Hielo y Vodka. Con ese vaso en su mano y el cigarro encendido, llamara a Roberto, de sorpresa. De todas formas, ella sabe que el estará despierto, haciendo el turno de noche en el Call Center de Entel, el trabajo que tiene mientras termina su carrera de Ingeniería Comercial con mención en Comercio Internacional.

- Es el trabajo más aburrido del mundo... - Le dijo una vez - ...Atiendes a gente, peleas con esa misma gente, los insultas de forma que no sean capaces de entender de qué estás riendo de ellos, pero la mayor de parte del tiempo la pasas conversando temas que te aburren con tus compañeros, o navegando en internet con la clave robada a un supervisor -

Una llamada sorpresa, de cariño, una llamada de esas que nunca molestan a nadie. Para demostrarle que piensa en él, que se acuerda de él y que sepa lo mucho que le gustaría que estuviera con ella en ese momento, los dos juntos, tratando de bailar música electrónica de los 90’s sin verse demasiado patéticos o simplemente burlandose de Vicky y su conversación sin sentido.

Así que comienza a dar vueltas por la casa, buscando a Jessica, que sabe que debe de estar en algún lado. Bailando; probablemente coqueteando con alguien. De preferencia algunos años menor que ella. Un tipo con bíceps marcados, camisa ajustada de marca que no ocultaría ningún musculo, exceso de gel en el cabello y un perfume demasiado dulce que lo acercaría de una forma peligrosa a un perfil demasiado gay.

- No tendría problemas en tirarme un Vedetto... - Le dijo una vez, mientras le comentaba acerca de una despedida de Soltera a la que había acudido - ...Son ricos; flacos y musculosos, la mayoría de ellos la tienen grande y te apuesto a que deben de tirar como los dioses... ¿O que?, ¿solo los hombres pueden soñar con tirarse minas flacas y tetonas y es nuestro deber hacer caridad sexual con panzones cerveceros?... estan locos...-

¿Cuántas personas pueden caber en una casa de un barrio suburbano perdido en Maipú donde todas las casas son iguales?

¿Cuántos rincones poseen estas casas para que la gente se pueda esconder?

Nunca hubiese pensado que fueran tantos.

Pero lo son.

Demasiados rincones oscuros.

Da vueltas por la casa.

Y las cosas pasan. Solo así. De la nada.

“Es divertido pensar cómo funciona la vida” Se dice a sí misma Acadia. Es decir, lo seguro que se puede estar de las cosas un momento, para que un minuto después, todo se desarme y te des cuenta de que todo ha sido prácticamente una mentira.

Se siente engañada. Idiota. Estúpida.

Pero lo peor de todo, ingenua.

Huye. Porque no sabe qué otra cosa puede hacer. Corre, como si eso le sirviera de algo. Sabe que es algo estúpido, pero que sin embargo continúa haciendo.

Ladridos de perro.

El sonido de sus tacos golpeando el asfalto rompe el silencio de la noche.

Se acuerda de su tía abuela Olga. La amargada, la fanática religiosa que odiaba a los hombres, la que se quedó sola y eventualmente se volvió loca porque nunca se follo a nadie apropiadamente. Se acuerda de los eternos monólogos que se veía obligada a escuchar, cuando por lastima su mamá la forzaba a visitarla, el último domingo de cada mes, en el hogar de ancianos donde la fueron a botar cuando dejó de ser útil a sí misma y se convirtió en un estorbo para la familia.

Pero ahora solo una frase es la que llena su cabeza, la que repite como un mantra enrarecido mientras corre y su corazón comienza a bombear ácido a través de sus venas.

Solo una frase, una sola, de todas las frases que le escuchó decir en todos esos años de visitas por lastima: “Mijita’, los hombres son todos unos animales. Nunca confíes en ellos.”

Se rompe el taco de su zapato izquierdo, con un chasquido que es casi imperceptible.

Cae.

El contenido de su bolso se esparce en el suelo ruidosamente.

Intenta levantarse, pero el dolor en sus rodillas la hace llorar aún más.

Se limpia las lágrimas con la manga de su chaqueta, que se ensucian con rímel negro.

Y la ve. Entre el lápiz labial y la billetera. La chapita.

“God Is Gay”

La toma en sus manos y piensa que la vida es una gran sarcasmo. Que después de todo, ese dolor que ahora la quema por dentro haya comenzado con un simple gesto, de regalarle un simple detalle en un día lluvioso.

Para terminar en la calle, con las rodillas y las manos rasmilladas; con el alma rota en miles de pequeños trozos.

Llorando.

Porque, después de todo, ¿Cuántas posibilidades existen de que encuentres a tu “Pololo” siendo arrastrado a una pieza, por una mina con pinta de puta cafetera desquiciada, en una fiesta en la que nunca te menciono que iba a estar?

No demasiadas. Tienes más chances de ganarte el Loto.

Santiago no es una ciudad tan grande como lo había pensado, después de todo.

Acadia se levanta lentamente, mientras trata de calmar su respiración. Se promete no llorar más, pero sabe que para eso necesita un cigarro. Recoge todas sus cosas, excepto la chapita, que decide botar por una inmunda alcantarilla.

- Hijo de puta..- Murmura - ...Hijo de la Gran Puta.-

Los perros aún siguen ladrando. Detrás de rejas, protegiendo lo que nunca ha sido suyo.

El final perfecto para esta historia de mierda.

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