unforsworn

[unforsworn]

mise  en  scenè  ⸺  the  farm,  mary’s  cottage,  a  little  after  daybreak.  closed  for  @oncequeen.

on  the  thoroughfare  below  a  gallery  of  perpetually-flowering  magnolias,  lancelot  stood  gazing  at  the  idyllic  cottage  which  nested  to  the  west  of  the  main  house.  it  was  ringed  by  a  white  picket  fence  and  an  immaculate  garden  whose  tending  was  entirely  sorcerous.  it  was  a  little  after  daybreak,  and  the  light  was  transparent  as  cathedral  glass.

as  he  waited,  he  felt  for  a  moment  irrationally  brittle,  though  he  had  no  reason  to  be.  he’d  seen  her  just  the  week  prior,  in  the  city,  which  had  not  yet  resonated  with  lancelot  so  much  as  defeated  him  into  a  placid  acquiescence.  last  they’d  spoken,  it’d  been  at  great  length  about  days-of-yore  and  a  now  faraway  world;  how  the  silk  of  their  splendour  had  frayed,  yet  she  was  enduring  as  time  itself.

it  was  an  old  ache  that  assailed  him.  an  archaic  fear,  so  unlike  anything  he’d  learnt  to  take  fright  at  since.  that  she  would  someday  be  lost  to  him,  too. 

he  strode  down  the  cobbled  path  at  last,  to  the  door  of  the  little  cottage,  and  raised  a  fist  to  knock. 

[unforsworn]

inexplicably,  a  feeling  of  deep  consolation  inundated  him.  faye’s  remarks  were  forthright,  brutishly  so,  and  verging  on  abrasive,  but  they  were  not  without  the  caveat  of  honesty—the  kind  that  assuaged  him  more  than  saccharine  reassurances  could.  he  squinted  at  her  in  the  lamp-dusk.  she  irradiated  a  magic  which  was  so  distinct  from  his  own,  that  set  itself  apart  from  the  town’s  veil  of  enchantment  and  the  witches’  spellwork.

“i  believe  there  is  an  equilibrium  to  everything,  and  my  pessimism  happens  to  complement  your  good  cheer  justly.”  he  had  found  her  perplexing,  once.  two  years  ago,  newly  exhumed  from  the  armour  in  which  he  had  been  coffined  and  wanting  for  avenues  to  apply  himself  to  the  mundane  world  as  he’d  been  instructed,  lancelot  had  prowled  the  mile  for  a  stitch  of  work—the  sort  he’d  manage  without  much  by  way  of  expertise.  he’d  made  an  effort  of  the  trip  trap  first,  and  faye’s  acquaintance  had  been  made  with  much  reluctance.

she  was  igneous  and  veined  with  lightning.  yet,  curiously,  he’d  always  equated  her  to  the  delicate  laughter  of  small  bells,  heard  inside  the  ears  in  fever.

“wouldn’t  that  be  a  sight?”  he  conceded  to  her  brazen  light,  her  intensity  of  manner  and  speech,  and  watched  as  it  competed  with  the  flaring  sunset.  “well,  once  i’d  watched  my  fill  of  you  brandishing  the  cutlery,  i’d  flee.  i’m  not  taking  a  stand  against  them  when  we’re  clearly  outnumbered.”

“don’t  you  wonder  at  all?  if  there  are  communes  like  ours  beyond  this  mundane  country?”

impatient  bartender  leaves  their  place  of  work  before  they  are  roped  into  doing  the  final  steps  of  closing  up,  night  plans  already  sent  down  the  drain.  faye  would  be  lying  if  they  said  they  are  looking  forward  to  this  empty  headed  meeting  of  all  of  fabletown  ━━  a  gala  to  make  them  all  forget  that  their  little  safe  haven  might  not  be  as  safe  after  all.  if  nothing  else,  tink  is  looking  forward  to  whatever  drama  other  fables  might  cook  up  (  and  it  might  make  up  for  the  lack  of  good  entertainment  ).

familiar  figure  catches  the  fairy's  eyes  and,  for  half  a  beat,  faye  considers  merely  walking  past  and  ignoring  the  other's  existence.  and  then,  he  speaks.  "the  celebration  hasn't  even  started  and  you're  already  speaking  like  you're  on  your  third  glass  of  wine,  debbie  downer."  as  if  faye  has  any  qualms  with  the  thoughts  lancelot  is  sharing  ━━  it's  not  like  he's  the  only  one.

"if  any  mundanes  came  tomorrow,  i  think  we'd  be  alright.  i'm  not  above  kicking  someone  in  the  crotch.  and  i  found  a  cute  butterfly  knife  i'm  just  dying  to  use."  morality  is  far  too  expensive  these  days.  if  mundanes  came  looking  for  a  fight,  who  could  blame  the  fables  for  rising  to  the  occasion?  "what  would  you  do?"

[unforsworn]

the  soft,  equable  light  was  caught  in  a  flush  on  all  the  fixtures  on  the  mile;  plumes  of  red  and  yellow  in  a  lit  flambeaux,  a  phoenix’s  tail  fanning  across  their  shared  horizon.  it  held  her  in  reverence,  too.  she  seemed  nearly  surreal,  incorporeal,  a  blush  of  radiance  on  the  otherwise  measureless  blue-grey  of  his  mind’s  scape.  there  was  an  ebbing  mist  also—such  was  the  phenom  of  their  town,  where  magic  made  itself  seen  at  the  rising  and  dying  of  the  day—which  enveloped  her,  sunset-touched  like  a  bridal  veil,  and  in  this  he  watched  her  settle  beside  him.

she  had  always  reminded  him  of  the  woods.

“i  have  no  doubt.  they  are  the  cornerstone,  and  what  they  can  accomplish  with  their  hands  and  minds  far  outstrip  me.”  her  confidence,  he  knew,  was  borne  of  true  affirmation—if  not  in  the  future  and  the  promise  that  all  would  be  well,  then  in  the  fables  in  her  care,  that  if  community  and  camaraderie  had  salvaged  them  before,  then  it  surely  would  continue  to.  he  admired  it  more  than  he  could  say.  “forgive  me  for  being  cautious,  circumspect,  and  really  rather  bleak—i  can’t  help  it.  this  world  doesn’t  leave  much  by  way  of  fantasy.”

to  the  hand  she  laid  on  his  shoulder,  he  gave  a  fleeting  brush  of  his  own.  he  regarded  truly,  then,  openly,  as  she  considered  the  implications  of  their  magic  faltering.  diplomacy,  and  the  promise  of  a  mutual  existence…  he  could  be  convinced.  lancelot  only  wished  that  he  believed  their  mundane  counterparts  would  be  so  pliant  to  this  notion,  so  willing  to  uphold  a  coalition.  “you  should  speak  in  cole’s  stead  at  the  opening,  later.  we  could  stand  to  be  reassured  by  someone  uninebriated  by  indulgence…  sometimes,  i  think  he’s  still  there.  the  homelands,  i  mean.  i  don’t  think  he  ever  left.”

he  smiled.  it  was  a  wry  thing,  but  it  was  true.  “thank  you.  i  needed  it.  have  you  gone  to  re-sign  the  compact?”

there  is  a  hint  of  amusement  in  the  lift  of  her  mouth  when  he  speaks,  though  maris  suspects  that  the  fondness  that  softens  at  her  otherwise  petulant  features  (  an  unfortunate  by - product  of  being  raised  in  the  court  of  kings,  forever  etched  into  the  lofty  slope  of  her  lips  )  goes  unnoticed  as  his  gaze  remains  fixed  on  a  distant  future  ─  that  same  tomorrow,  perhaps,  that  she  endeavors  to  dismiss  from  his  thoughts,  assuage  from  his  worries,  with  a  little  flap  of  the  hand.  ❝  i  have  the  utmost  confidence  that  our  witchy  associates  have  the  matter  in  hand.  ❞  even  if  she  had  no  such  conviction,  maris  knew  that  for  many  of  the  fables  in  town,  pretending  that  everything  would  be  well  was  half  of  the  fight.  fortunately  for  king  cole,  she  was  exceptionally  good  at  controlling  the  masses  before  hysteria  struck  and  her  brief  adventures  beyond  the  borders  of  fabletown  meant  that  her  reasonable  arguments  were  accepted,  begrudgingly  at  times. (  of  course,  it  had  been  decades  since  maris  stepped  foot  outside  of  fabletown.  she  knew  very  little  of  the  changed  world  outside  of  their  borders  but  for  most  of  the  town,  what  she  knew  by  experience  was  still  more  than  what  they  had.  ) ❝  and  if  the  spells  failed  ...  ❞  against  the  tarred  streets,  her  heels  clicked  with  purpose,  bringing  her  close  enough  that  she  could  brush  a  hand  against  him,  fingers  ghosting  his  arm  lightly  to  make  him  aware  of  her  intention  before  her  hand  settled  more  firmly  on  his  shoulder.  ❝  they  would  still  not  storm  through  our  homes.  fabletown  would  probably  be  treated  as  a  foreign  entity  ...  a  kingdom,  i  suppose,  as  we  do  have  a  king.  there  will  be  diplomacy  ...  and  it  is  likely  that  we  will  be  studied  by  their  professors  of  history  rather  than  their  law  enforcers.  ❞  bright  with  humor,  her  gaze  lifted  to  catch  his  eye,  fingers  squeezing  his  shoulder  lightly. ❝  does  that  comfort  you  somewhat  or  should  i  stick  with  optimistic  denial  for  the  rest  of  'em  ?  ❞

[unforsworn]

it  was  as  if  the  street  had  come  alive  at  this  fable’s  behest:  it  groomed,  preened,  and  put  on  a  jewellery  of  sequined  lights  at  his  insistence,  this  aspect  of  pure  effulgence  who  had  emerged  from  the  lucky  pawn  with  a  gladness  that  eclipsed  any  treasure  in  the  shop’s  trove.  lancelot  beheld  also  the  manner  in  which  puck  lent  prominence  to  the  gold-lit  shadows  of  revellers,  the  noise  of  music,  and  voices  lifted  in  good  cheer—it  seemed  that  wherever  puck  went,  the  merrymaking  followed.  he  felt  appropriately  repentant  when  his  words  punctured  that  exuberance.

“well,  considering  that  this  is  the  second  remembrance  day  that  i’ve  been  conscious  for,  i’d  say  i  have  some  leeway  for  philosophising,”  he  said,  wryly  and  not  without  an  inflection  of  remorse.  “humour  me,  won’t  you?  it’ll  be  like  our  little  talks,  when  i  lent  a  sympathetic—if  entirely  unwitting—ear  and  you  divulged  your  secrets.”

ah yes, his favorite day of the year. he practically hums with the utter potential of it all⸺fables from all walks of life don their fanciest attire, leaving their common sense at home. what joyous opportunity! over the years, puck has learned the real fun begins on cleaning duty: when sticky fingers attract all the treasures that have been forgotten in the midst of the evening's revelry. he oft leaves with pockets full of shiny things to pawn and food he doesn't have to pay for. what's not to like?

nothing can ruin this high, or so puck thinks, foolishly optimistic as he steps out of the lucky pawn and into the presence of the one person who can. "happy day!" he walks jauntily past, a polite greeting met with a macabre reply.

"jeez⸺" he doesn't mean to utter that aloud, and certainly not in that tone. it's just that he feels suddenly... deflated. "do you always get this philosophical before a big party?"

[unforsworn]

in  waking  life  he  had  resigned  to  the  incurable  anxiety  that  it  would  take  but  the  smallest  blemish  on  their  magical  bulwark  to  fell  the  town,  the  legacy  which  fables  other  than  himself  had  built.  the  torment  of  the  enchanted  stupor  which  imprisoned  him  had  at  least  been  simple:  when  he  was  asleep,  there  was  no  greater  threat.  he  had  already  exhausted  the  tether  of  his  life;  even  death  seemed  trivial.  now  that  he  knew  the  immensity  of  what  their  mere  existence  risked,  he  knew  also  the  immensity  of  the  effort  required  to  protect  it.

and  so  to  it:  they  would  labour  and  toil  on,  until  perhaps  another  calamity,  until  this  world  no  longer  brooked  them  sanctuary.  he  wondered  just  how  many  universes  there  were  beyond  their  own——if  there  was  a  version  of  him  in  the  ether  who  did  not  fear.

rather  extraordinarily,  amiria  impressed  upon  lancelot  the  disposition  of  his  late  mother,  the  queen  elaine:  the  lilting  hum,  a  featherweight  in  the  guise  of  a  deep-seated  apprehension;  her  voice  clear  and  musical,  its  tenor  at  once  foreign  and  familiar  …  his  mother,  who  was  long  unremembered  and  whom  he  believed  should  remain  so.

“care  to  divulge  them?”  he  ventured,  undeterred  by  her  affected  nonchalance.  “i,  for  one,  am  unconvinced  that  this  affair  with  the  mundane  reporters  and  media  will  simply  let  up.  they’ve  never  been  this  obtrusive,  have  they?”

it was decreed remembrance day so, as the model citizen she is, amiria would leave tending to her flowers to venture towards the woodland, to sign the compact that she respects so deeply - everyone needs to be reminded of the fact and needs to be kept safe. a few decades ago, the woman didn't concern herself with such things as she could handle the mundanes pretty well, so she thought. however, after being left with her own thoughts, they had done a lot of harm to her, as had the nobility who stole from her all those years ago...

king roberon's words offer amiria no comfort from the ghastly situations that could arise if the others get an inkling something transpires behind the unknown veil. there had been a time when the woman hadn't worried about such things, that she had even deterred people from their daily activities out of spite but now, she fully believes the lies that she had been telling for centuries. to keep you safe, that was always the line to the child, a manipulation tactic but as time passed, the more right she felt. there was meant to be no truth in her words, pure manipulation disguised as hypothesis... "one can only hope it will be forever. i do have worries about it." she knows better than to criticise the king aloud - everyone in the exact same space? seems like a perfect opportunity for someone to attack. instead of voicing it, the woman shakes her head and lets out a light hum, hoping that it disguises her worry as a passing thought and not something she was deeply concerned about happening.

[unforsworn]

Josh Heuston via Instagram

[unforsworn]

mise  en  scenè  ⸺  the  crooked  mile,  at  the  juncture  between  the  open  arms  hotel  and  the  lucky  pawn,  an  hour  before  sunset.

in  a  few  hours,  fables  from  each  parcel  of  their  sequestered  town  will  march  their  inexorable  way  to  the  woodland  in  the  opaque  night,  beneath  the  cool  balm  of  stars.  the  sun  will  slope  beneath  the  horizon—the  world  aflame,  then  put  out  as  if  drowned—and  the  shoulders  of  the  sky  will  falter,  will  capitulate  to  the  black  sails  of  darkness.  the  day’s  light,  extinguished  in  but  a  short  breath,  a  short-lived  exhalation  of  time.

natural  occurrences  still  startle  lancelot,  but  he  supposes  it  is  to  be  expected,  even  excused:  after  all,  he  was  only  recently  roused  from  an  interminable  stupor.  hanging  from  a  tree  for  the  better  part  of  four  centuries  will  do  that  to  you,  king  cole  had  said.  the  symbol  of  death  marks  him  still;  no  signet  of  valiance  or  virtue  or  the  life  he  paraded  and  prided  himself  in  when  camelot  still  stood  tall  and  unfallen.  no  fate  could  be  so  final  and  so  essentially  pathetic.  nothing,  not  even  the  glory  of  a  name,  could  absolutely  survive  death.

this  world,  this  mundane  world,  had  prevailed  and  thrived  long  before  the  fables  arrived.  it  will  continue  to  do  so  long  after  they  are  gone.  one  way  or  another,  he  thinks.  how  long  before  their  magic  is  depleted?  before  the  cardinal  bond  between  birthplace  and  creation  is  severed  completely?  until  no  one  who  has  entered  the  heart  of  their  collective  tale  can  remember  it,  can  pass  it  on?

for  now,  he  waits,  a  sombre  sentry  hemmed  in  between  the  open  arms  and  the  lucky  pawn.  the  fleet  of  footsteps  draws  neither  his  eye  nor  his  ear,  but  he  inclines  his  head  nonetheless.  “for  how  long  do  you  think  we’ll  remain  hidden?  another  decade?  another  century?  tomorrow,  perhaps,  we’ll  wake  to  the  mundane  authority  storming  our  homes.”

[unforsworn]

Kaveh Akbar, from “Unburnable the cold is flooding our lives.” [ID in alt text]

[unforsworn]

[unforsworn]

Danez Smith, "undetectable"

[unforsworn]

        ave,  how  strange  it  is  to  yearn  for  the  dying  hour.                                                                                                              intro.  bio.  threads.