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Variaciones sobre un poema de Gabriela Mistral

(con todo el respeto) 

“Todo es ronda”

“Los astros son rondas de niños

jugando a la tierra espiar

Los trigos son talles de niñas

jugando a ondular…, y a ondular…

Los ríos son rondas de niños

jugando a encontrarse en el mar

Las olas son rondas de niñas

jugando a la Tierra a abrazar”

quince millones de olas

quince millones de repeticiones de olas

tratando de tocar la punta de tus pies

cada vez más cerca

y yo sin poder ver

doce millones de astros, tres millones de esos repetidos

nueve millones de niños arrodillados,

tratando de tocar la punta de tus pies

cada vez más cerca

tratando de tocar la boca de tu estómago

y yo sin poder levantarme

seis millones de flores

tratando de abrazarte tratando de tocar la boca de tu estómago

cada vez más, cada vez más cerca

y yo sin poder levantar los brazos

y yo mirando desde lejos, desde hace tiempo

confabulando a las olas

confabulando a las flores

cinco millones de espigas, tres de ellas más oscuras que las otras dos,

vibrando a tu paso,

sensibles a tu ritmo

tratando de coordinarse,

tan frágiles a tu voz

tratando de armarse

formando una ronda

tratando de tocar tus rodillas, de alcanzar tus rodillas

y yo ahí sentado en la arena,

con ansias de levantar los brazos hacia el Sol

en conversaciones con las piedras, con intenciones de adquirirlas para mis intenciones

con las manos hundidas en el silencio

las manos hundidas en la oscuridad

las manos hundidas en el frío

ocho millones de personas en Santiago,

quince cafés,

tres camas,

dos espías de la Inteligencia se dan cita en un café

y yo en silencio, confabulando

con temor

con miedo a perder más

a que mis planes se derrumben

a que todo sea en vano

con el cuchillo soplándome en el cuello desde lejos

cada vez más cerca

con temor a perderte

a que te fundas en el silencio del cuaderno, de este cuaderno

y ya no te encuentre

retomo.

doce millones de astros en el cielo,

pintados en el más desentendido de los azares,

cinco tipos de flores en los 14 de febrero, tres falsos

dos vírgenes de mármol, una ciega después del tanto ver y el poco recibir

cuatro gotitas de flores bajo la lengua,

veinticinco amigos, dos reales y cuarenta falsos,

cuatro tipos de licor, uno real

dos bicicletas

eternos, eternos perros

muchísimos perros

un florero, con una espiga de trigo, una hortensia y un clavel, pintados,

una amiga,

un café nuevo cada día,

y yo ahí, frente a todo eso,

en medio de todo esto

buscándote en silencio

esperando que me busques

con las manos heladas, hundidas en tu silencio

con el pelo más corto

haciendo la cama

leyendo, esperando por fin leerte a tí

vibrando en silencio

esperando no esperar en vano

que el cuchillo no te sople a ti también

que podamos salir de ésta

que yo pueda levantar los brazos

que me veas

que te toques las rodillas

en quince millones de repeticiones

cada vez más cerca de ti

confabulando cada día

cada vez más cerca de mí

materializando flores del aire

que las cuatro gotitas debajo de la lengua sean de tus flores

que me obligues a leer

y hundir las manos completamente

en el silencio más entendido

desde la intención más primigenia

desde el acuerdo tácito de las miradas

desde el descubrimiento,

por parte tuya,

de todos mis planes

de todos los involucrados,

de los millones de segundos que miré desde lejos,

cada vez más cerca.

y que no me levantes,

no me levantes tan rápido.

mejor ven tú,

pero no vengas en silencio,

ven con la boca cerrada,

y con los ojos cansados

después de leer este poema.

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I always envied your lack of fear. Of fear of the city. But more than that, I envied the naturality of your movements in the streets, as if you were connected to something superior to your hands and legs, as if you were dancing in water, whilst I was behind, always behind, convoluted with your movements, always assuming that each movement had to be calculated, in order to not to die between traffic lights and coffee shop tables. Furthermore, I used to have in a high place the concept of “good manners”; to be respectful, to be a good citizen, which unavoidably involved walking in the street like a good man, without unexpected shifts and keeping always a good rhythm.

But you were convulsing. You were the result of an undetermined number of spasms, the most femenine spasms, as though you were alone in the street, leaving every person on the street at that midday that you passed by with a stunned, upset or annoyed expression on their faces.

But the more I envied you, the more I admired you. Some would I say I was in love, but I was actually paralyzed. In this negligible time together, I had seen some signs that led me to the conclusion that you connected me with something I had never felt before, and you weren’t conscious at all. Or so I thought.

As you walked by the street, always up ahead, I felt for an insignificant second that strange and miraculous sensation, that filled my chest with warmth and oddness, a combination so sublime that it couldn’t last more than a second. And for some reason, I couldn’t help but relate this feeling to a religious one, almost like an ecstasy, maybe too much infatuated with the idea that ecstasy couldn’t last more than a few seconds. And you just bumped into a table, where two business-men were drinking two identical espressos, immediately disgusted by your sudden appearance, and as you tried to get away from them and the embarrassment (my real embarrassment, you were hysterically laughing), you stepped on the tablecloth of the next table, crashed with a waiter and his tray full of dishes and a series of the most ridiculous scenes, as you tried to reach the corner of the street. I, always behind, walked slower, mumbling “sorry”, more to myself than to the people watching. It was in these moments that I considered you really stupid, I found you spectacularly immature, trying to call everyone’s attention with your twists and jumps and little screamings. But the more I spited you, the more I felt unable to blame you.

What really frustrated me was your apparent blindness, your incapability to see the bliss you made me feel. Worst of all, you achieved it without effort at all; it was practically a game, one of your games, one you always won.

And I’d find you finally, resting at a lamp post in the corner of the street, sweating, laughing at me.