biancabaumann

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kapitel I: der rabenbaum. eines kühlen sommermorgens fand sie sich inmitten der felder wieder, als wär’s ein traum gewesen. so als wäre sie in der lausitz, nahe der mühle am koselbruch, nicht aber in heimischen gefilden, deren pfade sie sonst blind hätte folgen können. der himmel hing tief an diesem tage, ein dichter nebel drückte sich herab, während sie dort stand und sich besann, welchen weg es nun einzuschlagen galt. so geschah es, dass sie sich für einen entschied, der fernab des nächsten ortes entlang in weitere feldwege mündete. er führte vorbei an obstbäumen und gebüsch; parallel zum nahe gelegenen waldrand verlief er. jenen feldweg, den sie schon hunderte male zuvor gelaufen war, und auch heute trugen ihre füße sie wie von selbst über das knirschende gestein hinweg, und das, obwohl der ort ihr so ungewohnt fremd vorkam. und dann, aus dem nichts, erblickte sie ihn: den rabenbaum. skelettartig und unheimlich ragte er am horizont hervor, erst sichtbar gemacht durch den ihn umgebenden nebel, der den waldrand hinter ihm in einen düsteren schleier hüllte. nie zuvor hatte sie ihn wahrgenommen, diesen baum. wie sie an diesem tage nun dort gelandet war, das konnte sie sich nicht mehr so recht erklären. ihren blick losreißen aber, das konnte sie noch viel weniger. »wie ein rabe, der sich jeden moment in die lüfte zu schwingen droht«, dachte sie. mit seinen knorrigen flügeln aus geäst, seinem gen himmel ragenden rumpf. doch still blieb er, wie auch die raben, die auf seinen zweigen thronten. gruselig war das! wie sie dort saßen, auf dem rabenskelett, das aus knochen von abertausenden raben zu bestehen schien. da saßen sie nun, auf dem gerippe ihrer brüder und schwestern. keinen mucks gaben sie von sich, kein windstoß strich über die landschaft— bäume und büsche blieben starr und unbeirrt, als hätte jemand die zeit angehalten. unheimlich blieb‘s, bis endlich die sonne über den baumspitzen hervortrat. erst dann legte sich eine friedliche atmosphäre über die kleine welt, da bei den feldern.

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Haunting the Heart –

Emily Dickinson, The Complete Poems of Emily Dickinson, from ‘You see I cannot see your lifetime’

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My soul lay bare to thee;

Christina Rossetti, excerpt of “Zara”, in The Maturin Poems

(via antigonick)

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some of you have never been chased by walt whitman and it shows :\

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–Mary Oliver

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when richard siken said "he was pointing at the moon but i was looking at his hand" i had no choice but to go crazy with longing

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Virginia Woolf ― To the Lighthouse

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that moment in the Cursed Child where Hermione calls Snape ‘Severus’ 

reblog if you agree

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there is something completely and utterly calming about these mountains ☆.*｡･ﾟ

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Whatever causes night in our souls may leave stars.

Victor Hugo (via quotemadness)

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snape: i’m in spain but the s is silent.

dumbledore: severus, we’re in scotland.

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The only validation you need is from within

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imagine owning an independent bookstore with a cafe and bakery with a cat that sleeps on the windowsills and people like to pet her while they browse the shelves

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Virginia Woolf, The Years

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v e r s c h n a u f p a u s e /

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My copy of Villette has been staring at me from the shelves for years now, and although I am terribly hungry to read it, I’ve been avoiding it consciously. It’s the only piece of writing by Charlotte Brontë that I haven’t read yet; all her letters, her murmurings, her novels, they have made me tremble with feeling. Villette will be the last time I experiment her thoughts freshly. I’m not ready for that. Charlotte has grown to be more than my predilect author—she is some sort of ghostly sister to me, or an unsubstantial lover. I don’t want to have the last conversation with her. I do love rereading her, of course; I love the familiarity, the warmth, the homelike aura that springs from rereading your favorite author. But the experience of reading a new piece of writing from her is so rapturously electrifying, fertile, volcanic. I know my reading of Villette will be filled with delicious flavors; it will shape new, unimaginable sketches in my mind. Every time I glance at my book, it is as if Charlotte were saying, ‘Come, come, I have something to tell you’. But I’m not ready for her voice to morph into a repetition, an echo! I want her tongue to ever surprise me. Basically, WHY IS SHE DEAD?

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do you ever listen to a song and feel the urge to make a short film just to use it as a soundtrack